Kapitel 3
Ein Teil von mir kann es kaum glauben, wie der Typ mich angestarrt hat, sich auf mich fokussiert hat, aus einer Menge schreiender Frauen, er hat nur mich angesehen, und es macht mich noch wütender, wenn ich daran denke. Er hat mich mit verrückt heißen Augen angesehen, und ich will keine verrückt heißen Augen. Ich will ihn nicht, oder irgendeinen Mann, Punkt. Was ich will, ist ein Job. Ich habe gerade mein Praktikum an einer örtlichen Mittelschule abgeschlossen und wurde von der besten Sportrehabilitationsfirma der Stadt interviewt. Aber es sind zwei Wochen vergangen und kein Anruf.
Ich bin an dem Punkt, an dem ich in dieses mentale Tief gerate, wo man das Gefühl hat, dass niemand jemals anrufen wird.
Ich bin überaus frustriert.
„Holly, schau mich an“, fordere ich. „Sehe ich für dich wie eine Hure aus?“
„Nein, Süße. Du warst mit Abstand die eleganteste Dame dort draußen.“
„Wenn ich zu so einer Veranstaltung einen Anzug trage, dann genau, um solche Schleimer wie ihn davon abzuhalten, mich zu bemerken.“
„Vielleicht solltest du anfangen, dich mehr wie eine Schlampe zu kleiden und dich einfügen?“ Sie grinste, und ich verziehe sofort das Gesicht.
„Ich hasse dich. Ich komme nie wieder mit dir zu so etwas.“
„Du hasst mich nicht. Komm her und hol dir eine Umarmung.“ Ich lehne mich in ihre Umarmung und umarme sie leicht, bevor ich mich an ihren Verrat erinnere.
„Wie konntest du ihm meine Nummer geben? Was wissen wir überhaupt über diesen Mann, Holly? Willst du, dass ich in irgendeiner dunklen Gasse ermordet werde und meine Körperteile in einem Mülleimer landen?“
„Das wird jemandem, der so viele Selbstverteidigungskurse wie du gemacht hat, nie passieren.“
Ich seufze und schüttle den Kopf, aber sie grinst mich mit einem bezaubernden Lächeln an. Ich kann nie wirklich lange wütend bleiben.
„Komm schon, Chelsea. Du sollst dich doch neu erfinden“, flüstert Holly und liest mich perfekt. „Die neue und verbesserte Chelsea muss ab und zu Sex haben. Früher hast du es doch auch gemocht, als du noch im Wettkampf warst.“
Das Bild eines nackten Ken taucht in meinem Kopf auf, und es ist so verstörend heiß, dass ich mich auf meinem Sitz winde und wütend aus dem Fenster schaue, diesmal noch heftiger den Kopf schüttelnd. Was mich am meisten ärgert, sind die Gefühle, die allein der Gedanke an ihn in mir weckt. Ich fühle mich... fiebrig.
Nein, ich habe überhaupt nichts gegen Sex, aber Beziehungen sind kompliziert, und ich habe momentan nicht die emotionale Ausrüstung, um damit umzugehen. Ich bin immer noch ein wenig gebrochen von meinem Sturz und versuche, meinen Weg in eine neue Karriere zu finden. Es gibt ein schreckliches Video von mir auf YouTube.com, betitelt „Law, ihr Leben ist vorbei!“, das von einem Amateur während meiner ersten Olympiatrials aufgenommen wurde und ziemlich viel Verkehr hatte – wie alle Videos von gedemütigten Menschen. Es zeigt den genauen Moment, in dem mein Leben um mich herum zerbrach, perfekt auf Film verewigt und kann nun immer wieder abgespielt werden, damit die Welt es zu ihrer Unterhaltung sehen kann. Es zeigt den Moment, in dem meine Oberschenkelmuskeln sich verkrampfen und ich stolpere, und den Moment, in dem mein vorderes Kreuzband – das vordere Kreuzband – einfach reißt und mein Knie nachgibt.
Dieses charmante kleine Video dauert über vier Minuten. Tatsächlich hielt mein anonymer Paparazzi-Stalker die Kamera ausschließlich auf mich und auf niemanden sonst. Man konnte ihre Stimme im Hintergrund hören: „Scheiße, ihr Leben ist vorbei.“ Was offensichtlich den Titel inspirierte.
Da bin ich also, in diesem realen, selbstgemachten Film, hüpfe vor schrecklichen Schmerzen aus der Bahn, weine mir die Augen aus. Weine nicht wegen der Schmerzen in meinem Knie, sondern wegen des Schmerzes meines eigenen Versagens. Und ich will einfach, dass die Welt mich verschluckt und ich sterben will, weil ich genau in diesem Moment weiß, weiß, weiß, dass all mein Training umsonst war. Aber anstatt dass sich die Erde öffnet und mich verschluckt, werde ich gefilmt.
Die Flut von Kommentaren unter dem Video ist mir noch frisch im Gedächtnis. Einige Leute wünschten mir alles Gute bei anderen Unternehmungen und sagten, es sei eine Schande. Aber andere lachten und machten Witze darüber, als hätte ich irgendwie darum gebettelt, dass das passiert.
Diese Kommentare haben mich Tag und Nacht jahrelang mit Zweifeln geplagt, während ich beide Tage immer wieder durchgehe und mich frage, was schiefgelaufen ist. Und ich sage beide, weil ich mein Kreuzband nicht nur einmal, sondern ein zweites Mal gerissen habe, als ich, unfähig zu akzeptieren, dass „mein Leben vorbei war“, stur erneut zu den Ausscheidungen ging. Keines dieser Male weiß ich, was ich falsch gemacht habe, aber offensichtlich ist es jetzt physisch unmöglich für mich, es noch einmal zu versuchen.
Also versuche ich jetzt einfach sehr hart, mein Leben weiterzuführen, als hätte ich nie vorgehabt, an den Olympischen Spielen teilzunehmen, und das Letzte, was ich brauche, ist ein Mann, der Zeit in Anspruch nimmt, die ich dem Aufbau einer Zukunft in dem neuen Beruf widmen könnte, den ich gewählt habe.
Meine Schwester, Lily, ist die Romantische, die Leidenschaftliche. Obwohl sie kaum einundzwanzig ist und drei Jahre jünger als ich, ist sie diejenige, die in der Welt lebt, mir Postkarten von verschiedenen Orten schickt und Mom und Dad und mir von ihren „Liebhabern“ erzählt.
Ich? Ich war diejenige, die ihre gesamte Jugend damit verbracht hat, hart zu trainieren, mein einziger Traum war eine Goldmedaille. Aber mein Körper gab lange vor meiner Seele auf, und ich habe es nie zu einem weltweiten Wettbewerb geschafft.
Wenn man akzeptieren muss, dass der eigene Körper manchmal nicht das tun kann, was man will, tut das fast mehr weh als der physische Schmerz einer Verletzung. Deshalb liebe ich die Sportrehabilitation. Ich wäre vielleicht immer noch depressiv und wütend, wenn ich nicht die Hilfe bekommen hätte, die ich brauchte. Deshalb möchte ich versuchen, einigen jungen Athleten zu helfen, es zu schaffen, auch wenn ich es nicht geschafft habe. Und deshalb möchte ich einen Job bekommen, damit ich mich vielleicht endlich in etwas erfolgreich fühlen kann.
Aber seltsamerweise denke ich nachts, wenn ich wach liege, nicht an meine Schwester, meine neue Karriere oder sogar an den schrecklichen Tag, an dem die Olympischen Spiele für mich unerreichbar wurden.
Das Einzige, woran ich heute Nacht denke, ist der blauäugige Teufel, der seine Lippen auf meine gelegt hat.
Am nächsten Morgen gehen Holly und ich wie jeden Wochentag, bei Regen oder Sonnenschein, im schattigen Park in unserer Nachbarschaft joggen. Jede von uns trägt ein Armband mit unserem iPod darin, aber heute scheint es, als würden wir nur einander zuhören.
„Du bist auf Twitter, du Schlampe. Das hätte ich sein sollen.“ Sie klickt durch ihr Handy, und ich verziehe das Gesicht, während ich versuche, einen Blick darauf zu werfen, was sie liest.
„Dann hättest du ihm deine Nummer geben sollen statt meiner.“
„Hat er schon angerufen?“
„‚Rathaus um elf. Lass die verrückte beste Freundin zu Hause‘, war alles, was er gesagt hat.“
„Haha!“ sagt sie, schnappt sich mein Handy, gibt mir ihres und drückt meinen Code ein, um in meine Nachrichten zu gelangen.
Ich verenge meine Augen, weil die verschlagene kleine Katze all meine Passwörter kennt, und ich könnte wahrscheinlich kein Geheimnis vor ihr verbergen, selbst wenn ich wollte. Ich bete, dass sie nicht meine Google-Historie sieht, sonst weiß sie, dass ich ihn gestalkt habe. Ehrlich gesagt, will ich gar nicht darauf eingehen, dass ich seinen Namen mehrmals in die Google-Suchleiste eingegeben habe, als ich zählen kann. Zum Glück überprüft Holly nur meine verpassten Anrufe, und natürlich gibt es keinen Anruf von ihm.
Den Artikeln nach zu urteilen, die ich letzte Nacht gelesen habe, ist Ken Lewis ein Party-Gott, Sex-Gott und im Grunde ein Gott. Und ein Unruhestifter obendrein. Genau in diesem Moment ist er wahrscheinlich verkatert und betrunken, umgeben von befriedigten nackten Frauen in seinem Bett und denkt: „Chelsea wer?“
Holly schnappt sich ihr Handy zurück, räuspert sich und liest den Twitter-Feed. „Okay, es gibt mehrere neue Kommentare, die du hören solltest. ‚Unprecedented! Habt ihr alle gesehen, wie Reptile eine Zuschauerin geküsst hat? Heilige Scheiße, was für ein Adrenalinkick! Ich habe gehört, es gab eine Schlägerei, als er versuchte, ihr nachzugehen und einen Mann schubste! Kämpfen außerhalb des Rings ist illegal und RIP darf vielleicht für den Rest der Saison oder für immer nicht mehr kämpfen. Ja, deshalb wurde er aus dem Profi-Sport geworfen! Nun, ich gehe nicht, wenn Rip nicht kämpft.‘ Das sind alles verschiedene Kommentatoren“, erklärt Holly, während sie ihr Handy senkt und grinst. „Ich liebe es, dass sie ihn RIP nennen. Damit seine Gegner in Frieden ruhen. Verstehst du? Wie auch immer, wenn er kämpft, hat er nur noch diesen Samstag, bevor der Kampf in die nächste Stadt zieht. Gehen wir oder gehen wir?“