Jillian: Weich
Sie schaute wieder auf die Uhr. Weit nach sechs und er war immer noch nicht da. Das musste ein neuer Machtkampf im Zusammenhang mit dem Spiel sein. Der Türknauf bewegte sich, also steckte sie sich schnell die Ohrstöpsel wieder rein und ging zurück in die Hocke.
Aus dem Augenwinkel sah sie, dass es ihr Vater war, und er tat so, als würde er sie ignorieren, wie es ihr Ritual war.
Jillian beschloss, dass heute anders sein würde, und nahm ihre Ohrstöpsel wieder heraus.
"Schön, dass du es geschafft hast, Faulpelz."
Er hielt inne, nahm seinen eigenen Ohrstöpsel heraus und zog eine Augenbraue hoch. "Wie bitte?"
"Faul-pelz," neckte sie und zog die letzte Silbe in die Länge, bevor sie hinzufügte: "Ich bin schon seit einer Stunde hier."
"Es tut mir leid," sagte er und breitete die Arme aus, "ich wusste nicht, dass ich nach deinem Zeitplan laufe, Jilly."
"Ich dachte nur, du wärst engagierter."
"Engagiert für was?"
"Keine Ahnung. Der Beste zu sein. Der Stärkste."
"Du bist seit, was, drei Monaten jeden Morgen hier?"
"Ja," sagte sie, die Hände in die Hüften gestemmt, ihr Rücken streckte sich vor Stolz.
"Ich bin seit drei Jahrzehnten jeden Morgen hier. Zweifel nicht an meinem Engagement."
"Na ja, heute bist du trotzdem zu spät."
"Ich wäre hier gewesen, aber es ist etwas dazwischengekommen," sagte er und warf seine Tasche auf den Boden.
Es gab eine kurze Stille zwischen ihnen, Jillian schaute auf sein feuchtes Haar und sah, dass er geduscht hatte. Bevor er ins Fitnessstudio kam.
"Igitt, Papa!" rief sie, und sein Gesicht erstarrte vor Schock.
"Was?"
"Etwas dazwischengekommen? Warum musstest du es so sagen?"
Sie sah, wie die Räder in seinem Kopf drehten, um aufzuholen, und dann wurde sein Gesicht leuchtend rot.
"Ich meinte es nicht so! Jillian!"
"Wie du errötest, habe ich wohl recht, oder? Oh Gott, wie eklig!" sagte sie, absichtlich dramatisch, um ihn wirklich zu traumatisieren.
"Hör auf, darüber zu reden!" schnaufte er, drehte sich von ihr weg und tat so, als würde er in seiner Tasche wühlen.
Sie kicherte und er verspannte sich.
"Ich bin entsetzt, dass du überhaupt davon weißt," zischte er.
"Oh mein—Papa. Ich gehe auf eine öffentliche Schule in einem Wolfswandler-Rudel im einundzwanzigsten Jahrhundert. Hast du schon mal von Smartphones gehört?"
"Jillian, bitte. Das muss ich heute nicht hören," sagte er und steckte seine Ohrstöpsel wieder rein.
Heute. Der Tag, an dem er das Rudel endlich nach einem Jahr zunehmend verzweifelten Widerstands an Henry übergab. Selbst das mysteriöse Verschwinden von Ceres war in den Hintergrund getreten gegenüber dem Papa glaubt nicht, dass Henry ein guter Alpha wäre Drama.
Sie spielte mit ihren Fingern und ging zu ihm, tippte ihm auf die Schulter. Mit wiederhergestellter endloser Geduld drehte er sich um und nahm seine Ohrstöpsel heraus.
"Ja, Jillian?"
"Also, Papa... neulich habe ich die Krieger beobachtet. Sie haben geübt." Er seufzte, aber sie fuhr fort, bevor er sie ablehnen konnte. "Sie haben diesen einen Move gemacht, und ich habe versucht, ihn nachzumachen, aber ich glaube, ich brauche Hilfe—"
"Ich habe dir gesagt, ich werde dich nicht trainieren, bis du dein Verhalten unter Kontrolle hast. Deine Noten sind schrecklich, und du schikanierst bereits Leute, ohne überhaupt kämpfen zu können. Wie kann ich dir guten Gewissens beibringen, darin besser zu werden?"
Sie schnappte nach Luft, ihr Mund fiel offen. "Schikanieren? Ernsthaft? Du hast keine Ahnung, wovon du redest!"
"Dann erzähl es mir."
"Seit wann interessiert dich das?" fragte sie. Seine Antwort war ein Seufzen, also sagte sie: "Das letzte Mal, als ich jemanden geschlagen habe? Dieser Typ? Er hat Odin das F-Wort genannt. Du weißt schon, die homosexuelle Beleidigung, Papa, direkt da im Fitnessstudio vor allen! Also ja, ich habe ihn geschlagen. Hart. Und ich bereue es nicht einmal. Ich wünschte, er würde an seinen Zähnen ersticken."
"Jillian. Es ist edel, deinen Cousin zu verteidigen, aber du kannst nicht immer alles mit Gewalt lösen."
"Was, ich soll einfach dastehen und ihn sagen lassen, was er will, über meine Familie?" fragte sie, ihre Stimme wurde lauter.
"Es gibt andere Wege, um—"
"Henry hat recht," spuckte sie, wohl wissend, wie gemein sie war, "du bist weich."
Sein Gesicht erbleichte vor Schock, seine haselnussbraunen Augen blitzten vor Wut. "Wie bitte?"
Er sagte es zu ihrem Rücken, weil sie an ihm vorbeigeschoben war, ihre Tasche vom Boden griff und die Tür aufriss.
Jillian warf einen Blick über ihre Schulter und sah, wie er sich auf eine Hantelbank sinken ließ, den Kopf in den Händen. Sie schnaufte, um das Stechen in ihrem Herzen zu verdrängen, passte ihre Tasche an und drückte den Aufzugsknopf so lange, bis er sich für sie öffnete.
Oben in ihrem Zimmer duschte sie und kämpfte die ganze Zeit gegen das Schuldgefühl an. Sie wusste, dass das ein Tiefschlag war, und noch schlimmer, es würde wahrscheinlich den Riss vertiefen, der sich zwischen ihrem Vater und ihrem Bruder gebildet hatte.
Jillian zog ihre übliche Kleidung an. Ein schwarzer Hoodie, der so abgenutzt war, dass er im Notfall als Käsetuch dienen könnte, ausgebleichte Jeans, die so zerrissen waren, dass neugierige alte Leute dumme Sachen sagten wie: "Zu meiner Zeit bedeuteten so viele Löcher, dass wir neue Jeans brauchten," und ihre schweren schwarzen Stiefel, perfekt zum Herumstampfen mit viel Frust.
Es überraschte die Leute, aber sie mochte Make-up, und das nahm die meiste Zeit in Anspruch. Jillian mochte es, dass ihr lebhaftes Lidschatten die einzige Farbe in ihrer Garderobe war, natürlich mit viel schwarzem Eyeliner. Heute wählte sie ein Violett- und Flieder-Schema, ihre hochwertigen Pinsel trugen die Pigmente wunderschön auf.
Papa hatte ihr die Pinsel letztes Jahr zum Geburtstag geschenkt. Ganz seinem Typ-A-Persönlichkeit entsprechend, hatte Mama gesagt, er habe einen Monat lang Make-up-Pinsel recherchiert, bevor er sich endlich für einen entschieden hatte. Jillians Herz zog sich wieder schuldbewusst zusammen.
Als sie fertig war, steckte sie einen Stift in ihre Tasche. Es war Schule, also bestand die Gefahr, dass sie etwas schreiben musste. Wie seit Jahren ging sie auf ihren Balkon und sprang, griff die Rankhilfe und benutzte sie als Leiter, um die vier Stockwerke hinunter in den Hinterhof zu klettern.
Der Brunnen im Garten plätscherte sein Guten Morgen, und die Luft war scharf, wie Minzkiefer. Jillians Longboard wartete auf sie, und sie benutzte ihre Füße, um es zu positionieren, sprang darauf und rollte um die Garage zur Straße.
Mit den Händen in den Taschen spürte sie, wie ihr Adrenalin anstieg, als sie den abfallenden Hügel in die Stadt hinunterfuhr. Das Tor kam in Sicht, aber Harvey, der Betreiber, hatte sie schon erwartet und es bereits geöffnet. Sie winkte auf ihrem Weg vorbei und lächelte, als sie ein Grinsen in der Kabine aufblitzen sah.
Die Herbstluft war kühl auf ihrem frisch rasierten Kopf, und sie fuhr sich mit einem Grinsen über den aschblonden Stoppel. Sie mochte es. Sie wusste, dass Papa es hasste. Win-win.
Dylan war auf halbem Weg den Hügel hinunter, ähnlich gekleidet wie sie. Als sie vorbeifuhr, warf er sein Skateboard hin und sprang darauf, trat, um ihre Geschwindigkeit zu erreichen. Wie üblich machte er ein paar Tricks mit der Schiene, die den Gehweg säumte.
Er war viel besser als sie, da er sein erstes Skateboard zu seinem dritten Geburtstag bekommen hatte. Sie waren dieses Jahr erst in der zehnten Klasse, aber er sprach immer davon, eines Tages nach Portland oder Seattle zu gehen, um an Wettbewerben teilzunehmen.
Dylan verlangsamte, um mit ihr Schritt zu halten, nahm eine von seiner Mutter Zigaretten aus seiner Hemdtasche und zündete sie an, dann bot er sie ihr an. Er schüttelte den Kopf wie ein Hund, um sein zotteliges schwarzes Haar aus dem Gesicht zu bekommen.
"Morgen," sagte er, der Rauch zog hinter ihm her.
"Morgen."
Sie waren beste Freunde. Sie wusste, dass ihre Eltern dachten, er sei ihr Freund, und sie ließ sie in dem Glauben, nur um ihren Vater zu ärgern. Papa war kein Fan von Dylan, er hatte einmal kommentiert, dass er obdachlos aussehe.
Sie wusste, dass ihr Onkel Leo ähnliche Kommentare über seine Modewahl gehört hatte, als er aufwuchs, und das hatte ihn nur noch mehr darin bestärkt. Heutzutage sah er wirklich wie ein Wikinger-Vagabund aus, mit seinem vollen, zotteligen Bart und langen Haaren. Er trug oft Flip-Flops und Boardshorts zur Arbeit als Gamma, was ihren Vater mit jedem Flip und Flop und jedem leuchtenden Blumenmuster langsam umbrachte.
Jillian betrachtete Dylan. Er sah tatsächlich ein bisschen obdachlos aus, aber nicht schlimmer als sie in seinen zerrissenen schwarzen Jeans und einem übergroßen Slayer-T-Shirt. Es war einmal schwarz gewesen, aber es war so oft gewaschen worden, dass es zu einem schmutzigen Grau verblasst war. Jillian war eine der wenigen, die wusste, dass er es so oft trug, weil es seinem Vater gehört hatte, zusammen mit der abgenutzten, wollgefütterten Jeansjacke, die ihm zu lang war und sich um seine Hände bündelte.
"Wie geht's Barb?" fragte sie.
"Gut. Hat letzte Nacht zu viel Wein getrunken, aber ich habe sie ins Bett gebracht."
Barb war Dylans Mutter, die liebste Frau überhaupt, aber sie hatte ein Alkoholproblem. Es war nicht allzu schlimm, aber es wurde immer auffälliger. Sein Vater hatte Selbstmord begangen, als Dylan klein war, unfähig, mit dem Trauma des Drachenkrieges umzugehen. Er hatte seine Schicksalsgefährtin verloren, und Barb auch. Sie hatten lange genug Trost beieinander gefunden, um Dylan zu bekommen, aber es hatte nicht gehalten.
"Wie geht's Gideon?" fragte er.
"Wir haben uns heute Morgen gestritten. Ich habe ihn weich genannt."
Dylan lachte, aber sie nicht, und sie fühlte sich mit jedem Moment schlechter deswegen. Als er ihre Stimmung bemerkte, sagte er: "Schau dir das an."
Jillian schaute hinüber und kicherte, weil er die Zigarette durch seinen Lippenring in seinen Mund gesteckt hatte, und er hielt seine Finger hoch, wackelte mit ihnen und murmelte um den Zigarettenstummel herum: "Keine Hände."
Sie lachte noch lauter, als er einen weiteren Trick mit der Schiene machte und die Zigarette dort blieb, wo sie sein sollte. Als er sich jedoch vor ihrem Applaus verbeugte, fiel sie heraus und das Hinterrad seines Skateboards rollte darüber.
Dylan seufzte und schüttelte sein Haar wieder aus den Augen. "Na toll."
Die ersten beiden Stunden des Tages waren ereignislos. Viel Schlafen, weil das Diagrammieren von Sätzen und der Satz des Pythagoras nicht ihre Vorstellung von Spaß waren.
Draußen im Flur vor der dritten Stunde stand Jillian bei ihrem Spind mit Dylan, aber ein Tumult erregte ihre Aufmerksamkeit.
"Jillian, ich glaube, du hattest letztes Mal Glück. Ich würde ihn nicht noch einmal herausfordern," sagte Dylan, seine Stimme war leise und leicht heiser.
Er hatte ihren Blick zu einem Vorfall verfolgt, den entweder alle beobachteten oder zu ignorieren versuchten. Blair Cortney, ein Biest von einem Senior, den alle Cort nannten, schikanierte einen Erstklässler. Aaron war ein großer, aber außerordentlich dünner Junge und der Präsident der Dungeons and Dragons Liga. Er war wirklich nett.
"Ich habe gesagt, das ist alles, was ich heute habe, Cort. Ich verspreche es."
"Was? Acht Dollar?"
Cort packte Aaron, drehte ihn auf den Kopf und schüttelte ihn, während der kleinere Junge versuchte, sich an etwas festzuhalten. "Bist du sicher? Du klingelst immer noch!"
"Hey!" sagte sie, und hörte Dylan seufzen, als er seine Jacke auszog und in seinen Spind legte. "Ich werde heute nicht in einen Kampf geraten," versprach sie und schaute zu ihm hinüber. "Ich kann nicht. Es ist Henrys Inauguration."
"Richtig," sagte er.
"Redest du mit mir, kleines Mädchen, hm?" brüllte Cort, während er Aaron immer noch in der Luft hielt.
So wie er sie ansah, vermutete sie, dass es ihm nicht um Aarons Geld ging, sondern dass er sie absichtlich provozierte. Genau wie sie stand Cort auf dünnem Eis. Zu viele Kämpfe hatten ihn bereits für die gesamte letzte Football-Saison suspendiert. Jillian hatte gehört, dass Coach Wiggins tatsächlich geweint hatte, als er es erfuhr.
Sie wusste, dass Cort wollte, dass sie ihn schlug, damit sie Ärger bekam.
"Lass ihn runter. Warum musst du so ein dummer Arsch sein?"
Er ließ seine Hand los, und Aaron fiel mit einem Schrei zu Boden.
"Hey!" sagte sie erneut und eilte zu Aaron, um ihm aufzuhelfen.
"Was ist dein Problem?" schrie sie und wollte den älteren Jungen in die Brust stoßen, hielt sich aber zurück.
"Du hast gesagt, ich soll ihn runterlassen."
"Mir geht's gut, Jillian, danke," murmelte Aaron, aber Cort war schnell und zog ihm die Hose samt Unterwäsche herunter. Aaron versuchte hektisch, sie wieder hochzuziehen, und der Flur brach in eine Mischung aus mitleidigen Seufzern und Gelächter aus.
Diesmal schubste sie Cort, legte ihre Hände auf seine Schultern und drückte ihn weg. Sie begannen zu raufen, er sagte: "Diesmal hast du keinen Überraschungsschlag gelandet, und ich werde dir den Arsch versohlen. Mir ist egal, wer dein Daddy ist."
"Lass mich los!" schrie sie, drückte ihn weg und schaffte etwas Abstand zwischen ihnen. "Ich kämpfe heute nicht mit dir, Arschloch."
"Warum nicht?" höhnte er, die Arme ausgebreitet. "Hast du Angst?" Sie drehte sich weg, als die erste Glocke läutete, aber er sagte: "Oh ja. Dein Vater gibt heute endlich auf. Götter sei Dank, denn er hat das ganze Geld des Rudels ausgegeben, um deine Schwester zu finden, obwohl jeder weiß, dass sie tot ist."
Sie blieb stehen, ihr Fuß erstarrte mit den Zehen in der Luft. Die Menge der Schüler schnappte nach Luft, jemand sagte: "Wow."
Corts Freund Andy sagte: "Alter, was?" sein Ton war voller Ekel.
Sie hörte sogar eine weibliche Stimme flüstern: "Henry würde ihm dafür die Eingeweide rausreißen."
Ein schriller Ton erfüllte ihre Ohren, und ein roter Nebel des Zorns zog auf, vernebelte ihren Verstand.
Sie drehte sich um, schrie "Halt die Klappe!" und schloss die Lücke zwischen ihnen mit zwei Schritten.
Er erwartete es natürlich, und der Kampf begann diesmal richtig. Kein leichtes Gerangel. Er war drei Jahre älter, größer, kräftiger und kein Fremder im Prügeln. Außerdem war er achtzehn, also hatte er seinen Wolf. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis sie erkannte, dass er ihr den Arsch versohlen würde.
Sie landeten auf dem Boden. Sie hatte ihm die Nase gebrochen, aber er hatte sie mit dem Knie getroffen, und Tränen füllten ihre Augen, als ihre gebrochene Rippe gegen sich selbst rieb. Er war hinter ihr, und sie war erledigt, weil er sie in einem Würgegriff hatte.
Sie versuchte, sich daraus zu befreien, aber er zog an, seine Armmuskeln um ihren Hals verwandelten sich in Stahl. Ihre Hand traf ihre Tasche, als die schwarze Wolke ihre Sicht einnahm, und sie fühlte den Stift. Jillian bekam ihn frei und stach blindlings damit zu, versenkte ihn in seinem Bizeps.
Cort jaulte auf, der Druck auf ihrem Hals verschwand. Jillian holte keuchend Luft und drehte sich um, sprang auf ihn und schlug ihm mit einem gebrochenen Schrei ins Gesicht. Sein Kiefer knackte, und sie holte aus und schlug erneut auf die gleiche Stelle.
"Sprich nie wieder über sie!" schrie sie, verschränkte ihre Finger, sodass ihre Hände eine Faust bildeten, und schlug ihn noch zweimal.
Jillian wollte ihn erneut schlagen, aber zwei Hände schlossen sich um ihre Handgelenke, warm und fest. Sie blickte in stürmische Augen, die das gleiche grau-blaue Farbenspiel wie der See hatten, der das Rudel umgab, und sie wurde auf die Füße gezogen.
Als sie nach unten schaute, sah sie, dass ihr Stift immer noch aus Corts Arm herausragte, tiefer hineingestoßen, als sie erwartet hatte.
"Jillian Greenwood, ab ins Büro des Direktors."
"Sierra. Er—"
Es war ihre älteste Cousine, die Lehrerin an der Mittelschule war. Ihre krausen blonden Locken waren in wilder Unordnung, wahrscheinlich durcheinander geraten, als sie sich durch die Menge drängte, um den Kampf zu stoppen.
"Ich will es nicht hören! Geh runter, und ich rufe deinen Vater an."
Jillians Augen weiteten sich. "Nein. Nein, nein, nein. Ruf Mama an. Bitte."
"Geh!" sagte sie scharf, offensichtlich wütend, und kniete sich hin, um nach Cort zu sehen.
Jillian stand auf, und die schweigende Menge teilte sich für sie. Dylan hielt sich die blutende Nase, nachdem er versucht hatte, ihr zu Hilfe zu kommen, nur um von Andy einen Überraschungsschlag zu kassieren. Der Mundwinkel von Dylan verzog sich mitfühlend, als sich ihre Blicke trafen, und ihre Mitschüler waren ein Meer aus ernsten Blicken, als sie sich auf den Weg zu Mr. Wallace machte.
"Hallo?" Mamas Stimme erklang über die Freisprechanlage in seinem Büro.
"Mama?"
"Jillian, du bist auf dem Ding, wo man aus meinem Auto spricht. Kat ist hier. Warum ruft das Büro des Direktors mich an?"
Sie verzog das Gesicht und sagte langsam: "Es gab einen Vorfall."
"Jillian. Du hast dich doch nicht an Henrys Inaugurationstag geprügelt, oder?"
"Nun ja..."
"Sie hat diesmal einen Schüler erstochen, Luna! Meine Göttin, hilf mir!" krähte Mr. Wallace von seinem Platz aus, sein Gesicht wurde mit jedem Wort röter. Sein kahler Kopf glänzte vor Schweiß, die wenigen Haare, die er überzukämmen versuchte, taten nichts, um es zu verbergen.
So viel Drama mit diesem Typen.
"Hallo, Mr. Wallace," sagte Mama. Aber sie war eine Idiotin mit Technik, und Jillian hörte ein Rascheln, bevor Mama flüsterte: "Er mag mich nicht."
Kat kicherte und flüsterte: "Eris, du kannst den Hörer bei der Freisprechanlage nicht abdecken."
"Oh... hoppla."
"Luna," sagte Mr. Wallace und entschied sich, darüber hinwegzusehen. Er seufzte und verschränkte seine stämmigen Finger vor sich auf dem Schreibtisch. "Sie müssen sich bewusst sein, dass jeder andere Schüler dafür bereits ausgeschlossen wäre."
"Ich habe heute keine Zeit für das, Jillian," sagte sie. "Weißt du was? Dein Vater ist im Anzugladen ein paar Gebäude weiter. Ich rufe ihn an."
"Oh, wunderbar," sagte Mr. Wallace und schenkte Jillian ein selbstgefälliges Lächeln des Sieges.
Sie hasste seine winzigen Zähne. Zu klein für seinen Mund und zu quadratisch, als ob er sie ständig zusammenknirschte. Was er wahrscheinlich tat wegen Schülern wie ihr.
"Nein, nein, nein. Mama. Du verstehst nicht. Papa wird so wütend sein, weil ich heute Morgen so gemein zu ihm war."
"Nun, das ist deine Schuld."
"Ich habe ihn weich genannt!"
Mr. Wallace schnappte hörbar nach Luft, schüttelte den Kopf, und Kat lachte im Hintergrund und sagte: "Oh, Finn wird das lieben."
"Nun, ich rufe deinen Vater an. Ich habe heute zu viel zu tun."
Während Mama das sagte, öffnete sich die Tür hinter ihnen, und Mr. Wallace sprang mit beeindruckender Geschwindigkeit für einen korpulenten Mann auf.
"Ich bin schon hier," sagte Papa, und Jillian stöhnte. "Sierra hat mich angerufen."
"Alpha. Schön, Sie hier zu sehen," sagte Mr. Wallace, ohne zu verbergen, dass er lieber ihn als seine Frau hier hatte.
Das lag daran, dass Mama sie unterstützte. Als Jillian Mama erzählte, warum sie Cort das erste Mal geschlagen hatte, hatte Mama gesagt: "Oh, nun, es klingt, als hätte er es verdient," und dann waren sie aufgestanden und gegangen, und hatten Mr. Wallace zurückgelassen, um seinen Kiefer aufzusammeln, der auf seinen Schreibtisch gefallen war.
"Viel Glück, Jilly," sagte Mama, dann nach einer Minute: "Wie lege ich dieses Ding auf?"
Kat kicherte, und der Hörer klickte.
"Randall," sagte ihr Vater und streckte die Hand aus, "wie geht es Cindy?"
Arme Cindy, dass sie mit Mr. Wallace verpaart ist, dachte sie und warf ihrem Vater und dann ihrem Direktor einen finsteren Blick zu, als sie sich setzten. Keiner von beiden bemerkte es.
"Es geht ihr gut, Alpha, danke. Ich wünschte, wir würden uns unter besseren Umständen unterhalten, aber ich fürchte, wir haben ernsthafte Probleme mit Ihrer Tochter. Ich bin mir nicht sicher, ob die Luna oder Jillian die Schwere verstehen, einen anderen Schüler in der Schule zu erstechen."
"Du hast was gemacht?" sagte ihr Vater, betonte das was stark, als er sie mit weit aufgerissenen, wütenden Augen ansah.
Mr. Wallace sah Jillian an, als wollte er sagen, mach weiter.
"Ich habe jemanden mit einem Stift in den Arm gestochen," murmelte sie. "Weil ich verzweifelt war, weil ich einen Kampf verloren habe, weil mich niemand trainieren will!"
Ihre Augen glitten zu ihm hinüber, und er war gut darin, seinen Zorn zu zügeln, bevor er aufblühen konnte. Papa war immer ein Meister der Kühle, verlor nie lange die Fassung. Es war nervig. Er richtete seinen Krawattenknoten, etwas, das er tat, um sich einen Moment zum Nachdenken zu verschaffen, bevor er sprach.
"Mr. Wallace. Ich versichere Ihnen, wenn Sie Jillian eine weitere Chance geben können, werde ich persönlich dafür sorgen, dass sich ihr Verhalten ändert. Ich gehe heute in den Ruhestand, also werde ich die Zeit haben. Sie wird genau das bekommen, was sie für das Anzetteln dieses Kampfes heute verdient."
Der Direktor sah zufrieden aus, verschränkte die Finger auf dem Schreibtisch vor sich. "Sie ist auch suspendiert. Zwei Wochen."
"Ich verstehe."
"Und Alpha? Wir werden Hausaufgaben schicken, weil..." er drehte seinen Computermonitor, und sie und ihr Vater lasen ihn schweigend zusammen, während Mr. Wallace es mit einem kurzen, winzigen Zähne, Grinsen unterstrich. "Sechs F und ein A. In Sport."
Papa warf ihr einen Blick zu, und sie spürte, wie ihre Wangen heiß wurden. War sie wirklich so weit zurückgefallen?
"Können Sie diesen Sportunterricht in eine Lernstunde umwandeln, Randall? Sie braucht es offensichtlich."
"Was! Das ist nicht fair!" schrie sie und warf die Hände in die Luft.
Mr. Wallace drehte den Bildschirm wieder zu sich, klickte etwa drei Tasten auf seiner Tastatur und sagte: "Es ist erledigt."
Als ob, Randall. Jeder wusste, dass Mrs. Huffman, seine Sekretärin, hier die großen Scheine verdienen sollte.
Sie warf ihrem Vater einen bösen Blick zu, verschränkte die Arme und sank in ihren Stuhl. Er hatte nicht einmal gefragt, warum sie in den Kampf geraten war. Schlimmer noch, er nahm an, sie hätte ihn angezettelt.
"Danke. Ich verspreche Ihnen, dass in zwei Wochen eine neue, motivierte Schülerin zurückkehren wird."
"Natürlich," sagte Mr. Wallace, sein Zweifel offensichtlich.
Ihr Vater stand auf und schüttelte dem Direktor die Hand, bevor er andeutete, dass sie den Weg führen sollte.
"Ich muss mein Longboard holen."
"Nein. Es kann für die gesamte Suspendierung in deinem Spind bleiben."
"Was?"
Er hielt die Hand aus und führte den Weg zum Auto. "Dein Handy. Jetzt. Und dein Laptop, wenn wir nach Hause kommen. Die gehören mir bis auf Weiteres."
"Nein! Das kannst du nicht!" forderte sie heraus, und er drehte sich zu ihr um.
"Ich werde einfach nach Hause gehen und es kündigen, und du wirst nie wieder ein Handy auf meine Kosten haben. Gib es her."
Sie riss es aus ihrer Tasche und schlug es in seine wartende Hand, sagte: "Ich hasse dich."
Er sah müde aus, als er sich abwandte. "Nun, stell dich hinten an."
"Du kannst mir aber nicht meinen Laptop wegnehmen! Mein Tagebuch ist darauf und alles!"
Er dachte darüber nach und gab nach. "In Ordnung. Aber ich werde das WLAN-Passwort jede Nacht um acht ändern und es mit allen außer dir teilen."
Sie starrte auf das Armaturenbrett, sagte aber nichts, als sie ins Auto stieg. Henry würde es ihr vielleicht sagen, wenn sie ihn fragte. Ihr Onkel Finn würde es definitiv tun, aber sie hasste es, diesem Mann irgendeinen Vorteil zu geben.
Sie schwiegen, bis Papa den Parkplatz verließ.
"Willst du nicht einmal wissen, warum ich es getan habe?" spuckte sie.
"Spielt das eine Rolle?"
"Ja, das tut es!"
"Warum hast du es getan, Jillian?" fragte er flach, rieb sich die Schläfe, während er an einer roten Ampel hielt.
"Oh, du weißt schon. Ich habe dich verteidigt."
Er sah herüber. "In welcher Weise?"
"Spielt keine Rolle."
"Jillian."
Die Ampel war vor drei Sekunden grün geworden, aber sie sagte nichts. Ein Hupen ließ ihn zusammenzucken, und er trat so hart aufs Gaspedal, dass das Auto nach vorne ruckte. Er starrte finster aus dem Fenster, als sie ein einsilbiges Lachen ausstieß.
"Erzähl es mir."
"Warum? Du hast mein Leben sowieso schon ruiniert."
"Was? Weil ich dir den Sportunterricht weggenommen habe?"
"Ja!"
"Du solltest Sport treiben, wenn du es so sehr magst."
"Ich kann nicht. Ich falle in den Klassen durch," grummelte sie und verschränkte die Arme. "Außerdem ist das Sages Ding."
"Okay," sagte er, nicht bereit, diese Büchse der Pandora zu öffnen. "Verbessere deine anderen Noten, und ich werde die Lernstunde wieder in Sportunterricht ändern. Jetzt erzähl mir, was jemand gesagt haben könnte, dass du ihn gestochen hast."
"Dein Vater gibt heute endlich auf. Götter sei Dank, denn er hat das ganze Geld des Rudels ausgegeben, um deine Schwester zu finden, obwohl jeder weiß, dass sie tot ist."
Jillian flüsterte es, und obwohl sie ihn nicht ansah, konnte sie sehen, wie seine Finger weiß auf dem Lenkrad wurden. Er fuhr an den Straßenrand und parkte in der Hauptstraße, und es war seltsam, wie vertraut einem die Eltern wurden. Sie konnte ihn nur hören, aber sie wusste, dass er sich die Hand über das Gesicht fuhr und dann durch sein Haar strich.
"Wie heißt dieser Junge?"
"Blair Cortney," sagte sie und sah ihn endlich an.
Er nickte und seufzte. "Es tut mir leid, dass du das durchmachen musst, Jillian. Seine Familie verabscheut mich."
"Warum?"
"Blairs Vater war einer von sechs Brüdern. Nach dem Krieg war er einer von zwei. Seine Großeltern hassen mich, sein Onkel hasst mich, und sein Vater hasst mich. Ich bin sicher, er hat nichts als schreckliche Dinge über unsere Familie gehört, seit er im Mutterleib war."
"Oh," flüsterte sie und fühlte sich trotz allem schlecht für Cort. "Es ist verrückt, wie wir den Krieg gewonnen haben, und manchmal fühlt es sich nicht so an."
Die Wellen des Schmerzes liefen auch zwanzig Jahre später noch tief im Rudel. Sie und Cort, sogar Dylan, waren nicht geboren, als es passierte, und es beeinflusste jeden Tag ihres Lebens.
"Ich habe es schon durch Ivailo gespürt. Blairs Vater, Baylon, hat darüber nachgedacht, mich herauszufordern."
"Was? Das kann er nicht tun!"
"Er kann es durchaus. Sie haben genauso viel Anspruch auf den Alpha-Titel wie wir. Baylons Abstammung mütterlicherseits ist die Blutlinie, die unser Vorfahre entthront hat, um den Titel zu übernehmen."
"Nein, das gibt's doch nicht."
"Doch. Wir mögen Alpha-Herausforderungen in der heutigen Gesellschaft als veraltet ansehen, aber das bedeutet nicht, dass sie nicht passieren können. Die Mehrheit des Rudels hat mich immer stark unterstützt, das ist wahrscheinlich der einzige Grund, warum er es nicht getan hat."
"Du hättest ihn besiegt. Leicht."
Ein kleines Lächeln hob seine Wange, aber er legte den Kopf in die Hand und starrte aus dem Fenster. "Wenn du durch Konflikte führst, bleiben immer gebrochene Menschen zurück, egal wie das Ergebnis aussieht. Sie haben niemanden sonst, den sie für diese Brüche verantwortlich machen können, außer mir."
"Hast du das ganze Geld des Rudels ausgegeben?"
"Nein. Ich habe keinen Cent vom Geld des Rudels ausgegeben, um Ceres zu finden. Ich habe viel von unserem Geld ausgegeben. Unser Familiengeld. Ich habe eine unvorstellbare Menge von Cass' Geld ausgegeben, selbst nachdem ich herausgefunden hatte, dass es Blutgeld war."
"Ernsthaft?" fragte sie, sich bewusst, dass er ungewöhnlich offen mit geheimen Informationen war.
"Unbekannt für mich hat Cass zwei Jahrzehnte lang Vampir-Coven geplündert. Er hat sie alle getötet und ihr Geld genommen, das sie offenbar durch den Verkauf von menschlichen Sklaven in den Untergrund verdient haben. Ich investiere es und mache mehr Geld, das wir verwenden, um nach Ceres zu suchen. Ich habe es erst letztes Jahr bemerkt, als er mir einen Stapel Geldscheine überreichte, die mit Blut bedeckt waren, und sagte: 'Wir können das immer noch ausgeben, oder?'"
"Es ist irgendwie süß, auf eine verstörende Weise."
"Nun, ich habe ihm nicht gesagt, dass er aufhören soll," gab er zu. "Er besteht darauf, dass es alles 'böse Vampire' sind und sagt, er habe Dutzende von Menschen gerettet, die sonst gehandelt oder als Futter verwendet worden wären."
"Ich dachte, alle Vampire wären böse Vampire?"
"Ja, ich bin mir nicht sicher, woher er dieses Konzept von 'guten Vampiren' hat. Ich schwöre, Jillian, ich war versucht, aber ich habe nie auf die Vermögenswerte oder das Geld des Rudels zurückgegriffen."
"Okay."
Eine Stille fiel zwischen sie, und er fragte: "Also willst du wirklich so dringend trainiert werden?"
Jillian rollte mit den Augen, würdigte das nicht einmal einer Antwort, weil er es bereits wusste. Sie würde nicht betteln.
"Okay. Hier ist das Angebot. Für die nächsten zwei Wochen werde ich dich trainieren. Aber es wird hart. Es wird das Bootcamp-Programm für Krieger sein, etwas, das ich normalerweise nicht empfehlen würde, bis du achtzehn bist, aber wenn du so entschlossen bist, wie du behauptest, kannst du es schaffen."
Sie richtete sich auf, dachte, sie sei in einem Tagtraum. "Wirklich?"
"Wenn du nach deiner Suspendierung weiter trainieren willst, wirst du zur Schule zurückkehren und deine Noten verbessern. Ich verlange nicht, dass du als Jahrgangsbeste abschließt, Jillian, aber das Beenden der High School ist ein wichtiger Teil des Erwachsenwerdens. Ich werde mit Cs zufrieden sein."
Sie seufzte, nickte aber.
"Und die Kämpfe. Ich würde es vorziehen, wenn sie aufhören, aber ich werde dir zeigen, wie du jemanden ohne Schaden zuzufügen überwältigen kannst. Das sind die Taktiken, die du anwenden wirst, wenn du kämpfen musst."
"Kein Stechen mehr," stimmte sie zu. "Und du versprichst, dass du das Training ernst nimmst?"
Er sah sie an, ein schelmisches Glitzern in seinen Augen. "Oh, du wirst denken, Hades hat dich in den flammenden Fluss geworfen. Ich werde dich stark machen, Jillian Greenwood. Wenn du das Training abschließt, wirst du jeden besiegen können. Außer Cass. Und Henry."
"Aber definitiv dich," sagte sie, neckend. Irgendwie.
"Wie bitte?"
"Ich sage, dass ich eines Tages, alter Mann, dich auf die Matte legen werde," erklärte sie sachlich, ihr Kopf schwang hin und her mit Frechheit.
Seine Augenbrauen hoben sich bis zu seinem Haaransatz, und er überraschte sie mit einem breiten Grinsen. Die Farbe seiner Augen änderte sich, was zeigte, dass sie seinen Wolf mit diesen Worten geweckt hatte.
Er lehnte sich über die Konsole, nah genug, dass sie den Minzgeruch seines Atems riechen konnte, und sagte mit einem spielerischen Knurren: "Bring es, Kind."
Sie strahlte, so aufgeregt wie nie zuvor.
"Also, isst du immer noch Heidelbeereis, oder bist du jetzt zu cool dafür?"
"Ernsthaft?" fragte sie zum dritten Mal, sich fragend, wo ihr Vater geblieben war und wer dieser Hochstapler war.
"Nun, ich habe Rolland versichert, dass du das bekommst, was du für das Anzetteln dieses Kampfes heute verdient hast."
Jillian lehnte sich schockiert zurück, als das Auto vom Bordstein wegfuhr und eine Kehrtwende machte, in Richtung Eisdiele.