Kapitel 7
Ihr Kopf sank nach unten, aber sie hob ihn schnell wieder, fing sich in ruckartigen Bewegungen. Er ertappte sich dabei, wie er lächelte, wenn auch nur kurz. „Was… ist… los… mit mir?“ lallte sie. Ihr Körper entspannte sich gegen ihren Willen. Und sie kämpfte weiter, wehrte sich gegen das Medikament.
„Du wirst jetzt schlafen, Liebling“, sagte er einfach.
„Was? Warum?“ Ihre Augen waren komisch weit aufgerissen vor Schock und sie zog an ihrer Lippe. „Mein Gesicht ist taub, taub, taub.“ Sie ließ ein seltsames Kichern hören, das bald in schweres Atmen überging.
Er ging zur Tür, das langsame Lächeln zog sich trotz allem nach oben.
Ich war sieben, als ich das erste Mal davor gewarnt wurde, eine Hure zu sein. Es war eine der wenigen Male, die ich mit meinem Vater verbrachte, und ich erinnere mich lebhaft daran, weil er mir Angst machte.
Wir schauten „Rückkehr zur Blauen Lagune“ und die Figur Lilly geriet gerade in Panik wegen des Blutes, das sie zwischen ihren Beinen fand. Ich war zu jung, um zu verstehen, was passierte, also fragte ich meinen Vater. Er sagte: „Frauen sind dreckige Huren und voller dreckigem Blut, deshalb müssen sie es jeden Monat loswerden.“
Ich war vor Angst wie gelähmt. Ich stellte mir vor, wie ich von Blut geleert wurde, meine Haut schrumpfte bis auf die Knochen. „Bin ich eine Frau, Papa?“
Mein Vater trank tief von seinem Rum und Cola, „Eines Tages wirst du es sein.“
Meine Augen füllten sich mit Tränen, als ich mir das Grauen vorstellte, ausgeblutet zu werden, „Wie bekomme ich mehr Blut?“
Mein Vater lächelte und umarmte mich. Der Geruch des Alkohols in seinem Atem würde mir immer ein Trost sein, „Du wirst es, mein Mädchen… sei einfach keine Hure.“
Ich drückte meinen Vater, „Ich werde es nicht!“ Ich lehnte mich zurück und sah in seine betrunkenen Augen, „Aber was ist eine Hure?“
Mein Vater lachte laut, „Frag deine Mutter.“
Ich tat es nie. Ich erzählte meiner Mutter nie von den Dingen, die mein Vater sagte, obwohl sie immer fragte, wenn er mich nach Hause brachte. Instinktiv wusste ich, dass sie nur streiten würden, wenn ich es täte.
Zwei Jahre später, an meinem neunten Geburtstag, hatte ich meine erste Periode und weinte jämmerlich, dass meine Mutter einen Arzt rufen sollte. Stattdessen stürmte sie ins Badezimmer und wollte wissen, was los war. Ich sah zu ihr auf, Scham durchströmte meinen Körper und flüsterte, „Ich bin eine Hure.“
Ich war dreizehn, als ich meinen Vater wieder sah. Und bis dahin hatte ich ein tiefes Verständnis davon, was eine ‚Hure‘ war.
Meine Mutter war eine ‚Hure‘ gewesen, weil sie sich jung verliebt und mit mir schwanger geworden war… und mit meinem Bruder… und meiner Schwester… und meiner anderen Schwester… und meinem anderen Bruder… und na ja – dem Rest. Ich war dazu bestimmt, eine zu werden, wegen ihr. Hurerei, so schien es, lag in meinem Blut, meinem dreckigen Blut.
Meine Großeltern glaubten daran; meine Tanten glaubten daran, ebenso wie ihre Ehemänner und ihre Kinder. Meine Mutter war die Jüngste ihrer Geschwister und deren Meinung wog schwer für sie. Also glaubte sie am wichtigsten – sie glaubte daran. Sie brachte mich dazu, es zu glauben.
Sie kleidete mich in bodenlange Kleider, verbot mir Make-up, Ohrringe oder irgendetwas Exotischeres als eine Haarspange. Ich durfte nicht mit meinen Brüdern oder meinen männlichen Cousins spielen. Ich durfte nicht auf dem Schoß meines Vaters sitzen. All dies sollte meine innere Hure im Zaum halten.
Mit dreizehn Jahren hatte ich genug von dem Puta-Manifest meiner Familie. Ich rebellierte bei jeder Gelegenheit. Ich lieh mir Shorts, Röcke und T-Shirts von meinen Freundinnen. Ich sparte Geld aus Geburtstagskarten und dem gelegentlichen Taschengeld, das mir meine Mutter fürs Babysitten gab, während sie auf der Suche nach ihrem nächsten Freund war, um getönten Lipgloss und Nagellack zu kaufen.
Meine Mutter geriet in reine Wutanfälle, wann immer sie diese Dinge in meinem Zimmer fand. „Schande!“ schrie sie, während sie meine gestohlenen Sachen nach mir warf. Ich war in ihren Augen eine Schande. „Ist das, was du hinter meinem Rücken machst? Trägst dieses… dieses… Nichts! Zeigst deine Titten und Beine wie Straßenmüll!“
Ich weine immer, wenn ich wütend bin, überwältigt von Emotionen, ich kann mein Gesicht und meinen Mund nicht kontrollieren, „Scheiß auf dich, Mama. Scheiß auf dich! Du bist die Hure, nicht ich. Ich will nur...“ Ich schluchzte, „Ich will mich nur wie andere Mädchen in meinem Alter kleiden. Ich habe es satt, für deine Fehler zu bezahlen. Ich habe nichts falsch gemacht.“
Die Augen meiner Mutter schwammen vor Tränen und Wut, „Weißt du, Livvie, du denkst, du bist so viel besser als ich,“ sie schluckte, „aber das bist du nicht. Wir sind uns ähnlicher, als du denkst und… ich sage dir… benimm dich wie eine Hure und du wirst wie eine behandelt.“
Ich schluchzte laut, während sie meine Sachen in einen Müllsack packte. „Diese Kleidung gehört meinen Freundinnen!“
„Nun, sie sind nicht mehr deine Freundinnen. Du brauchst keine Freunde wie diese.“
„Ich hasse dich!“
„Hmm, na ja… ich hasse dich auch gerade. All das, was ich geopfert habe… für einen Gör wie dich.“
Ich erwachte, keuchend und desorientiert, die Ränder des Traums lösten sich auf, aber nicht das Grauen, das in mir verweilte. Die Dunkelheit war so vollkommen, dass ich für einen Moment dachte, ich sei nicht aus meinem Albtraum erwacht. Dann, langsam, Bild für Bild, kam alles zurück zu mir. Und als jedes Bild katalogisiert und in meiner mentalen Bibliothek abgelegt wurde, ergriff ein schwaches, aber wachsendes Konzept Besitz von mir, dass dieser Albtraum die Realität war, meine Realität. Plötzlich sehnte ich mich nach dem Traum. Jeder Albtraum wäre besser als das hier.
Mein Herz sank in neue Tiefen, meine Augen brannten in der Dunkelheit. Ich sah mich emotionslos um, bemerkte vertraute Gegenstände, aber keiner davon gehörte mir. Als der Nebel sich klärte und die kalte, harte Realität immer deutlicher wurde, dachte ich, ich bin wirklich entführt worden. Diese Worte trafen mich hart, leuchtend wie Neon in meinem Kopf. Ich sah mich erneut um, umgeben von Fremdheit. Unbekannter Raum. Ich bin wirklich an einem fremden Ort.
Ich wollte weinen.
Ich wollte weinen, weil ich das nicht hatte kommen sehen. Ich wollte weinen wegen der Ungewissheit meiner Zukunft. Ich wollte weinen, weil ich weinen wollte. Ich wollte weinen, weil ich höchstwahrscheinlich sterben würde, bevor ich das Leben erleben konnte. Aber vor allem wollte ich weinen, weil ich so schrecklich, tragisch, dumm weiblich war.
Ich hatte so viele Fantasien über den Tag gehabt, an dem er mir auf dem Bürgersteig geholfen hatte. Ich fühlte mich wie eine Prinzessin, die auf einen Ritter in glänzender Rüstung gestoßen war. Mein Gott, ich hatte ihn sogar um eine Mitfahrgelegenheit gebeten! Ich war so enttäuscht gewesen, als er nein sagte und als er erwähnte, dass er eine andere Frau treffen würde, war mein Herz in meinen Magen gesunken. Ich verfluchte mich dafür, nicht etwas Hübscheres getragen zu haben. Beschämenderweise hatte ich fast jeden Tag von seinem perfekten Haar, seinem rätselhaften Lächeln und dem genauen Farbton seiner Augen fantasiert.
Ich schloss die Augen.
Was für ein Idiot ich gewesen war, ein verdammt törichtes kleines Mädchen.
Hatte ich nichts aus den Fehlern meiner Mutter gelernt? Anscheinend nicht. Irgendwie hatte ich es trotzdem geschafft, bei dem Anblick eines gutaussehenden Arschlochs mit einem netten Lächeln völlig den Verstand zu verlieren. Und genau wie sie hatte ich mich von ihm auch noch richtig schön ruinieren lassen. Ich hatte einem Mann erlaubt, mein Leben zu zerstören. Aus irgendeinem Grund, den ich nicht verstand, hasste ich in diesem Moment meine Mutter. Es brach mir das Herz noch mehr.
Ich wischte wütend die Tränen weg, die drohten, aus meinen Augen zu entweichen. Ich musste mich darauf konzentrieren, einen Weg hier raus zu finden, nicht darauf, Mitleid mit mir selbst zu haben.
Das einzige Licht kam von einem schwachen Schein eines nahegelegenen Nachtlichts. Der Schmerz hatte sich in ein allgemeines Wundsein verwandelt, aber mein Kopfschmerz tobte immer noch. Ich war ungebunden, lag unter derselben dicken Bettdecke, von Kopf bis Fuß in einer dünnen Schicht Schweiß bedeckt. Ich schob die Bettdecke weg.
Ich erwartete, meinen nackten Körper unter der Bettdecke zu finden. Stattdessen fand ich Satin, ein Camisole und einen Slip. Ich griff hektisch nach dem Stoff. Wer hatte mich angezogen? Anziehen bedeutete Berühren und Berühren konnte zu vielen Dingen führen. Alan? Hatte er mich angezogen? Der Gedanke erfüllte mich mit Angst. Und darunter, etwas noch viel Schrecklicheres; unwillkommene Neugier.
Meine widersprüchlichen Gefühle abwehrend, begann ich, meinen Körper zu inspizieren. Ich war überall wund, sogar meine Haare taten weh, aber zwischen meinen Beinen fühlte ich mich nicht merklich anders. Keine innere Wundheit, die darauf hindeutete, was ich mir nicht vorstellen konnte, dass mir irgendwann passieren könnte. Ich war vorübergehend erleichtert, aber ein weiterer Blick auf mein neues Gefängnis und meine Erleichterung verdampfte. Ich musste hier raus. Ich glitt aus dem Bett.
Der Raum wirkte heruntergekommen, mit vergilbter Tapete und dünnem, fleckigem Teppich. Das Bett, ein riesiges Himmelbett aus Schmiedeeisen, war das einzige Möbelstück, das neu zu sein schien. Es schien kaum in einen Ort wie diesen zu passen. Nicht, dass ich viel über solche Orte wusste. Die Bettwäsche roch nach Weichspüler. Es war die gleiche Sorte, mit der ich zu Hause die Kleidung meiner Familie wusch. Mein Magen zog sich zusammen. Ich hasste meine Mutter nicht, ich liebte sie. Ich hätte es ihr öfter sagen sollen, auch wenn sie es mir nicht immer sagte. Tränen stachen in meinen Augen, aber ich konnte jetzt nicht zusammenbrechen. Ich musste an einen Fluchtweg denken.
Mein erster Instinkt war, die Tür zu versuchen, aber ich verwarf diese Idee als dumm. Zum einen erinnerte ich mich daran, dass sie verschlossen war. Zum anderen, wenn sie es nicht war, waren die Chancen groß, dass ich direkt in die Arme meiner Entführer laufen würde. Der Blick in den Augen dieses Typen, Nick, blitzte durch meinen Kopf und ein heftiger Schauer der Angst lief mir den Rücken hinunter.
Stattdessen schlich ich zu einem Vorhang und zog ihn zurück. Das Fenster war vernagelt. Ich unterdrückte einen frustrierten Schrei. Ich schob meine Finger um die Ränder des Holzes und versuchte, es hochzuziehen, aber es erwies sich als unmöglich. Verdammt.
Die Tür öffnete sich hinter mir ohne Vorwarnung. Ich drehte mich um, schlug meinen Rücken gegen die Wand, als könnte ich irgendwie in den Vorhängen verschwinden. Die Tür war nicht verschlossen gewesen. Hatte er auf mich gewartet?
Licht, weich und gedämpft, filterte hindurch und warf Schatten auf den Boden. Alan. Meine Beine zitterten vor Angst, als er die Tür schloss und auf mich zukam. Er sah aus wie der Teufel selbst, gekleidet in schwarze Hosen und ein schwarzes Hemd, langsam und bedächtig gehend. Immer noch gutaussehend genug, um meine Eingeweide zusammenzuziehen und mein Herz stolpern zu lassen. Es war pure Perversion.