Ich verliebte mich in meinen Entführer

Kapitel 5

Alan führte seine schöne Gefangene zur Mitte des Raumes. Ihre Schritte waren zögerlich, ängstlich, als ob sie erwartete, dass er sie von einem Abgrund stoßen würde. Er drängte sie vorwärts, nur um sie gegen ihn zurückdrücken zu lassen. Das war ihm recht. Sie konnte die ganze Nacht gegen ihn drücken, so weit es ihn betraf. Ohne Widerstand zu leisten, ließ er sie gegen ihn prallen und unterdrückte kaum ein Lachen, als sie keuchte und wie eine Katze, die Wasser vermeidet, nach vorne sprang. Oder in diesem Fall, seinem steifen Glied auswich.

Alan streckte die Hand aus, um sanft ihre Arme zu fassen. Sie erstarrte, offensichtlich zu verängstigt, um sich vorwärts oder rückwärts zu bewegen. Lust durchströmte ihn. Endlich hatte er sie – hier – zwischen seinen Fingern, unter seiner Kontrolle. Er schloss die Augen, berauscht für einen Moment.

Sie war vor über drei Stunden angekommen, über die Schulter dieses menschlichen Abfalls, Nick, geworfen. Sie war verletzt, schmutzig und stank nach Galle und Schweiß, aber das war nicht das Schlimmste gewesen. Einer von ihnen, und er musste nicht raten, wer, hatte sie ins Gesicht geschlagen. Hitze kroch ihm den Rücken hinunter, als er das Blut auf ihrer Lippe und den sich lila färbenden Bluterguss sah, der ihr linkes Auge und ihre Wange anschwellen ließ. Er widerstand dem Drang, diesen Mistkerl auf der Stelle zu töten. Er bezweifelte, dass er sie als letzten Ausweg verletzt hatte. Sie war eine Frau, wie schwer konnte es sein, sie zu beruhigen?

Zumindest hatte sie es geschafft, ihm ins Gesicht zu treten. Dafür hätte er bezahlt, um das zu sehen.

Das Geräusch von sanften, aber tiefen Atemzügen brachte seine Gedanken in die Gegenwart zurück. Das Verlangen, das sich warm in seinem Magen niedergelassen hatte, sank schwer in seine Hoden und ließ seinen Schwanz schmerzhaft anschwellen. Er strich mit seinen Fingern über ihre Schultern, während er sich zu ihrer linken Seite bewegte. Er wollte sie besser sehen. Ihre rosafarbenen Lippen waren leicht geöffnet, flüsternde Atemzüge strömten hindurch.

Alan wollte nichts mehr, als ihr die Augenbinde abzunehmen, in diese verwirrenden Augen zu starren und sie zu küssen, bis sie unter ihm schmolz – aber davon waren sie noch weit entfernt.

Wie ein Falke brauchte sie die Dunkelheit, um zu verstehen, wer ihr Meister war. Sie würde lernen, ihm zu vertrauen, sich auf ihn zu verlassen, zu antizipieren, was er von ihr wollte. Und wie jeder Meister, der seinen Namen verdient, würde er sie für ihren Gehorsam belohnen. Er würde äußerst streng sein, aber auch so fair, wie er nur konnte. Er hatte das Instrument seiner Rache nicht zufällig gewählt. Er hatte eine schöne Submissive gewählt. Und was war eine Submissive, wenn nicht anpassungsfähig – wenn nicht eine Überlebenskünstlerin?

Er lehnte sich nah zu ihr, inhalierte den leichten Duft ihrer Haut unter dem Lavendel. „Möchtest du etwas Eis für dein Gesicht?“ fragte er. Sie spannte sich scharf an beim Klang seiner Stimme; sanft und tief.

Für einen Moment war es komisch. Sie trat von einem Fuß auf den anderen, nervös, blind und unfähig, eine Richtung zu wählen. Ihre Hand hob sich zu ihrem Gesicht und er wusste, dass sie die Augenbinde abnehmen wollte. Er gab ein missbilligendes Geräusch von sich und sofort gingen ihre neugierigen Finger zurück, um ihren Bademantel zu umklammern.

Alan, der so etwas wie Mitleid empfand, versuchte erneut, sie zum Bett zu führen. Sie keuchte in dem Moment, als seine Finger sich um das Revers ihres Bademantels schlossen und dabei ihre streiften. „Ganz ruhig, Kleines, hinter dir ist etwas und ich würde es hassen, wenn du dich wieder verletzt.“

„Nenn mich nicht Kleines.“ kam der zittrige, aber feste Befehl.

Alan erstarrte. Niemand sprach so mit ihm – am wenigsten blindfolded, fast nackte Frauen. Sofort zog er sie nach vorne, bis ihre weiche Wange grob gegen seine eigene gedrückt wurde. Er knurrte, „Ich nenne dich, wie ich verdammt nochmal will – Kleines. Du gehörst mir. Verstehst du?“

Gegen seine Wange spürte er ihr winziges Nicken und an seinem Ohr hörte er ihr kleines Quieken der Kapitulation.

„Gut. Jetzt, Kleines,“ drängte er sie ein paar Zentimeter zurück, „beantworte meine Frage. Eis für dein Gesicht, oder nicht?“

„J-j-ja,“ antwortete sie mit zitternder Stimme. Alan fand das besser, aber noch nicht zufriedenstellend.

„J-j-ja?“ verspottete er sie. Alan drückte sich fest gegen sie, dominierte sie mit seiner Größe. „Weißt du, wie man bitte sagt?“

Ihr Kopf drehte sich, als ob sie ihn durch ihre Augenbinde sehen könnte, und ein Grimasse verzerrte ihren vollen Mund. Er hätte gelacht, aber der Moment war plötzlich nicht mehr komisch. Ihr Knie kollidierte hart mit seinem Schritt. Was war es nur mit Frauen und dem Tritt in die Eier? Pulsierender Schmerz kroch nach oben, verknotete seine Eingeweide und ließ ihn sich zusammenkrümmen. Was auch immer er gegessen hatte, drohte wieder hochzukommen.

Über ihm kämpfte seine Gefangene weiter wie eine Wildkatze. Ihre Fingernägel gruben sich in seine Hände, als sie versuchte, ihn von ihrem Bademantel zu lösen. Als das scheiterte, landeten ihre verzweifelten Ellbogen wiederholt zwischen seinen Schulterblättern. Er schaffte es, einen Atemzug zu nehmen, obwohl es in ihren Ohren wahrscheinlich wie ein animalisches Knurren klang.

„Lass mich los, du verdammtes Arschloch. Lass los.“ schrie sie zwischen verzweifelten Schluchzern und Schreien. Sie wand und drehte sich in seinem Griff, schwächte seinen Halt an ihrem Bademantel. Er musste sie unter Kontrolle bringen, sonst würde sie sich in eine viel schlimmere Situation bringen als seine Vergeltung.

Völlig aufgebracht zwang Alan sich aufzustehen. Über ihr aufragend, trafen seine wütenden Augen auf ihre. Sie hatte die Augenbinde abgenommen und stand nun völlig still, ihn mit einer Mischung aus Entsetzen und Schock anstarrend. Sie blinzelte nicht, sprach nicht, atmete nicht, sie starrte einfach.

Er starrte zurück.

Er drehte sie herum und drückte ihre Arme an ihre Seiten. Wut durchströmte ihn, als er seine Arme um sie schlang und ihr die Luft aus den Lungen presste.

„Du?“ Das Wort entwich ihren Lippen mit einem Hauch von ausgestoßener Luft. Das einzelne Wort schien auf einer Welle der Verzweiflung und einem Unterton roher Wut zu reiten. Er hatte gewusst, dass dieser seltsame Moment kommen würde. Er war nicht länger ihr Held. Er war es nie gewesen. Sie rang nach Luft, hechelte wie ein Hund, und die Vorstellung amüsierte ihn leicht.

„Verdammt!“ rief er aus, als ihr Kopf heftig mit seiner Nase kollidierte. Instinktiv ließ er sie los, seine Finger drückten sich an beide Seiten seiner Nase.

Sie bewegte sich schnell, ein Flattern von langen dunklen Haaren und Bademantel, das auf die Schlafzimmertür zuflog.

Alan knurrte tief in seiner Brust. Er sprang auf sie zu und hielt eine Handvoll ihres Bademantels, aber als er zurückzog, glitt sie einfach aus dem Stoff. Nackte, geschmeidige Haut überflutete seine Sinne.

Als ihre Hände die Schlafzimmertür erreichten und feststellten, dass sie sicher verschlossen war, griffen seine Finger in ihr Haar und ballten sich zu einer Faust. Er zog scharf zurück, was sie rückwärts auf den Boden taumeln ließ. Ihre Energie nicht mehr unterschätzend und nicht mehr von ihren fuchtelnden Gliedmaßen amüsiert, setzte er sich fest auf sie.

„Nein!“ schrie sie verzweifelt, ihre Knie suchten erneut seinen Schritt, ihre Nägel fixierten sich darauf, in sein Gesicht zu graben.

„Du kämpfst gerne, nicht wahr?“ Er lächelte. „Ich kämpfe auch gerne.“ Mit mehr Anstrengung, als er gedacht hätte, wickelte er seine Beine um ihre und fixierte ihre Handgelenke über ihrem Kopf mit seiner linken Hand.

„Fick dich,“ keuchte sie, ihre Brust hob sich trotzig. Ihr ganzer Körper war unter ihm angespannt; ihre Muskeln kämpften, weigerten sich aufzugeben, aber dieser Energieschub hatte sie viel gekostet. Ihre Augen waren wild, verrückt, aber sie wurde schwächer. Jetzt hielt er sie mühelos.

Langsam durchdrang die Erkenntnis ihres warmen, zitternden Körpers, der so intim gegen ihn gedrückt war, seine Sinne und berauschte ihn. Ihre zarte Muschi war gegen seinen Bauch gedrückt, nur der weiche Stoff seines Hemdes trennte ihn von ihr. Ihre vollen und eindeutig warmen Brüste hoben sich unter seiner Brust. Direkt darunter fühlte er das Hämmern ihres Herzens. In ihren Kämpfen bewegte sich ihre erhitzte Haut mit größerer Reibung gegen ihn. Es war fast mehr, als er ertragen konnte. Fast.

Ihre Handgelenke in seiner linken Hand haltend, richtete er sich auf und schlug mit der Handfläche gegen die Unterseite ihrer rechten Brust, dann mit dem Handrücken gegen die Unterseite der linken. Sofort brachen erstickte Schluchzer aus ihrer Kehle.

„Gefällt dir das?“ bellte Alan. Wieder schlug er ihre Brüste, und wieder, und wieder, und wieder, bis ihr ganzer Körper nachgab, bis er fühlte, wie jeder Muskel unter ihm locker wurde, und sie einfach in die Armbeuge weinte.

„Bitte. Bitte hör auf,“ krächzte sie, „Bitte.“

Sie war warm, aufgelöst und ängstlich unter ihm. Ihre Lippen bewegten sich schnell, lautlos, Worte murmelnd, die nicht für ihn bestimmt waren. Alan schluckte schwer, alte Erinnerungen kamen hoch. Er blinzelte, schob sie zurück unter Verschluss. Ein Reflex, normalerweise schnell und leicht nach all den Jahren. Aber diesmal fühlte er es, als ihre Angst und seine Leidenschaft ebenso kämpften wie sich vermischten, die Luft verstopften und den Raum füllten. Es schien eine neue Person zu erschaffen, die mit ihnen atmete, sie beobachtete und den Moment durchdrang.

Seine Wut verdampfte. Er starrte auf die schönen Brüste des Mädchens hinunter; sie waren tiefrosa, wo er sie geschlagen hatte, aber es würde keine bleibenden Spuren hinterlassen. Vorsichtig ließ er ihre Handgelenke los. Sein Daumen suchte unbewusst, den roten Abdruck seines Griffs zu glätten. Er runzelte die Stirn und sah auf sie hinab.

Er hoffte, sie war aus Überraschungen heraus.

In dem Moment, als sie spürte, dass sein Griff um ihre Handgelenke sich lockerte, legte sie ihre Handflächen über ihre Brüste. Zuerst dachte er, sie versuchte, sich zu bedecken, aber ihre knetenden Finger deuteten darauf hin, dass sie mehr daran interessiert war, den Schmerz zu lindern.

Sie hielt auch ihre Augen geschlossen, unfähig, ihn anzusehen, während er ihre Schenkel umklammerte. Die meisten Menschen wollten das Böse nicht kommen sehen. Der Moment war vielleicht unerträglich schlimmer, weil sie ihn erkannte. Er hatte den Ausdruck des Verrats in ihren Augen erkannt. Nun, sie musste darüber hinwegkommen – er hatte es getan.

Seine Gefangene beruhigt, entfernte Alan langsam sein Gewicht und stand über ihr. Er musste fest sein, es durfte keinen Hinweis darauf geben, dass ein solcher Akt des klaren Ungehorsams mit etwas anderem als schneller und gründlicher Bestrafung beantwortet würde. Er stieß mit der Spitze seines Stiefels gegen die schön gerundete und geschmeidige Kurve ihres Hinterns. „Steh auf.“ Sein Ton war befehlend. Er duldete keine Widerrede oder Missverständnisse. Ihr Körper zuckte bei dem Klang seiner Stimme, aber sie weigerte sich zu bewegen.

„Steh auf oder ich muss es für dich tun. Glaub mir, das willst du nicht.“ Trotz ihres Widerstandswillens nahm sie ihre rechte Hand von ihrer Brust und versuchte, sich aufzurichten. Langsam verlagerte sie ihr Gewicht auf ihren Arm, aber ihr Kampf war offensichtlich, als ihr Arm unter der Anstrengung zitterte und sie zusammenbrach.

„Gutes Mädchen, du schaffst das… steh auf.“

Er könnte ihr helfen, aber die Lektion wäre verloren. Vier Monate waren nicht viel Zeit, wenn es darum ging, eine Sklavin zu trainieren. Er hatte keine Zeit, sie zu verhätscheln. Je schneller ihre Überlebensinstinkte einsetzten, desto besser – und er meinte nicht die Art, bei der sie immer wieder versuchte, ihm in die Eier zu treten. Sie hatten sechs Wochen zusammen in diesem Haus. Er würde sie nicht damit verschwenden, kindische Spielchen abzuwehren.

Sie funkelte ihn an und legte so viel Abscheu wie möglich in ihren Blick. Alan widerstand dem Drang zu lächeln. Er vermutete, dass sie ihn nicht mehr für süß hielt. Gut. Süß war für Weicheier.

Ihre Kraft sammelnd, drückte sie die Ferse ihrer Hand in den Teppich und streckte ihren Ellbogen. Ihr Atem ging schwer, ihre Augen verzogen sich vor Schmerz, aber ihre Tränen waren getrocknet. Sie zwang sich auf alle Viere und versuchte aufzustehen. Als sie vollständig aufrecht stand, griff Alan nach ihr und ignorierte ihre entschiedenen Proteste. Sie riss ihren Arm aus seinem Griff, hielt ihre Augen jedoch auf den Boden gerichtet. Er knirschte mit den Zähnen, ließ es aber durchgehen und führte sie ohne Berührung zum Bett.

Sie saß unsicher am Rand des Bettes, ihre Hände bedeckten ihre Brüste und ihr Kopf war nach vorne geneigt, versteckt in einem Schleier aus verfilzten, schwarzen Wellen. Alan setzte sich neben sie. Er widerstand dem Drang, ihr Haar aus ihrem Gesicht zu streichen. Sie konnte sich vor ihm verstecken, nur bis sie sich beruhigt hatte.

„Nun,“ sagte er freundlich, „möchtest du oder möchtest du nicht etwas Eis für dein Gesicht?“

Er konnte fast die eisige Wut spüren, die von ihr ausging. Wut, nicht Angst? Er konnte es kaum in seinem Kopf zusammenbringen. Während er etwas Wut erwartet hatte, fand er es besonders seltsam, dass sie ihre nackte Blöße noch nicht anerkannt hatte. Sollte sie nicht mehr Angst als Wut haben? Sollte sie nicht darum betteln, in seine Gunst zu kommen? Ihre Reaktionen auf ihn fielen nicht in die üblichen und vorhersehbaren Muster. Es war ebenso verwirrend wie faszinierend. „Nun?“

Endlich, zwischen zusammengebissenen Zähnen, zwang sie sich, die Worte zu sagen: „Ja. Bitte.“

Er konnte nicht anders, er lachte. „War das so schwer?“

Ihr Kiefer zuckte sichtbar, aber sie blieb still, ihre Augen auf ihre verletzten Knie gerichtet. Gut, dachte Alan, er hatte sich perfekt verständlich gemacht.

Er stand auf und wandte sich zur Tür, doch kaum hatte er einen Schritt gemacht, hörte er ihre angespannte Stimme hinter sich.

„Warum tust du das?“ fragte sie hohl.

Er drehte sich um, ein schiefes Lächeln spielte auf seinen Lippen. Sie wollte einen Grund. Serienmörder hatten Gründe. Gründe machten keinen Unterschied.

Sie fuhr fort: „Ist es wegen jenem Tag auf der Straße? Ist es, weil ich…“ Sie schluckte schwer und Alan wusste, dass es daran lag, dass sie versuchte, nicht zu weinen. „Weil ich mit dir geflirtet habe? Habe ich das selbst verursacht?“ Trotz ihres edlen Bemühens glitt eine dicke Träne ihre rechte Wange hinunter.

In diesem Moment konnte Alan nicht anders, als sie wie ein fremdes Wesen zu betrachten – objektiv, aber unersättlich neugierig.

„Nein,“ log er, „es hat nichts mit diesem Tag zu tun.“ Sie brauchte, dass er log; Alan verstand das. Manchmal war eine sanfte Lüge genug, um das Gewicht einer harten Wahrheit zu nehmen. Es ist nicht deine Schuld. Vielleicht musste er auch sich selbst anlügen, denn er erinnerte sich daran, dass er sie an jenem Tag gewollt hatte, und das nicht aus Gründen, die mit seiner Mission zu tun hatten.