4. Drachenfürst
Dynarys rieb sich energisch das Gesicht und tauchte seinen Kopf unter das lauwarme Wasser des Pools. Das Badehaus war um diese Tageszeit nicht überfüllt, und dafür konnte er den Sechs nur für kleine Gnaden danken.
Die Kutschfahrt war eine Qual gewesen; pure, unverfälschte Qual. Sein Glied hatte sich erhoben, als er dem süß geschwungenen Rücken der Frau in den kleinen, privaten Raum folgte, und es war die ganze Strecke über nicht abgeklungen. Schließlich entschied er sich, sie in Bewusstlosigkeit zu wiegen, um sich vor törichten Handlungen zu bewahren. Trotzdem verbrachte er den Rest der Fahrt damit, ihr weiches Haar zu streicheln und ihren Duft einzuatmen.
Was in aller Welt war nur mit ihm los?
Er hatte viele Frauen gesehen, die mit ihrer Schönheit konkurrierten. Er hatte auch seinen Anteil an ihnen gehabt. Doch nie war er so nah daran gewesen, die Kontrolle zu verlieren. Selbst jetzt tat der Gedanke an sie Dinge mit seinem Körper, die er nicht sollte.
Und die Tatsache, dass sie einen anderen Zweck hatte und er sie definitiv nicht begehren sollte.
Aber er tat es.
Die einzige Genugtuung, die er hatte, war, dass sie momentan abgeschottet war, in einem ungenutzten Raum der Kaserne eingesperrt und bewacht. Er sollte in der Lage sein, diese kurze Pause von ihrer Anwesenheit zu nutzen, um dieses Verlangen unter Kontrolle zu bekommen.
„Sie hat mich angesehen, wie könnte sie diese atemberaubende Figur übersehen?“ Eine Stimme hallte aus dem Umkleidebereich in die Poolkammern, eine Stimme, die er erkannte. Es war Strale.
Der Blonde tauchte auf und sprang in den Pool gegenüber von Dynarys.
Cillumn folgte, seine Tätowierungen bewegten sich, während er sich bewegte. Beide trugen müde, zufriedene Ausdrücke und waren schweißnass. Dynarys vermutete, dass sie geübt hatten.
„Feuerstreiter,“ nickte Cillumn ihm zu, bevor er sich gemächlicher ins Wasser gleiten ließ.
„Ah, perfekt, eine dritte Partei,“ Strale war aufgetaucht und nickte glücklich. „Wir können das leicht klären. Wenn du eine Frau wärst, Dynarys, wer von uns würde eher deine Aufmerksamkeit erregen?“ Er nahm eine Pose ein und spannte die Muskeln seines Bauchs und Rückens an. „Ich oder dieser gescheckte Kerl?“
Dynarys stöhnte innerlich. Strale hatte keinen Sinn für Anstand, selbst nicht gegenüber dem Mann, der die Kampfkraft des Aeries befehligte. Cillumn hatte zumindest die Anmut, ein wenig beschämt auszusehen.
Er hob skeptisch eine Augenbraue in Strales Richtung, aber das brachte den Mann nur dazu, noch härter zu posieren.
„Es ist ein müßiger Punkt,“ sagte Cillumn zu seinem Freund. „Scet hat sie ziemlich gründlich weggeführt, bevor sie einen von uns richtig bewundern konnte.“
„Ich bin niemals ein müßiger Punkt. Vielleicht du könntest ein müßiger Punkt sein. Vielleicht hat sie sich in keinen von uns verguckt. Hast du nicht gesehen, wie Scet seinen Arm um ihre Schulter gelegt hat und sie durch den langen Korridor in einen Raum am Ende geführt hat?“ Strale wechselte die Pose: „Sie schien es zu genießen, ich wünschte, ich könnte ihre seidige Haut fühlen.“
Dynarys erstarrte. Scet war der Wächter, den er an Gayriels Tür abgestellt hatte. Aus genau diesem Grund brauchte er sie nicht im Aerie umherwandern zu lassen und die anderen Lords zu verführen, geschweige denn, dass jemand seine schmutzigen Hände an sie legte.
Wut, angestachelt von etwas Tieferem, ließ ihn sofort aus dem Pool aufstehen und in Richtung Umkleidebereich stürmen. Der Drache in ihm erwachte durch die aufsteigenden Emotionen.
„Ich glaube, du hast den General beleidigt,“ hörte er Cillumn murmeln. Er umrundete die Trennwand, hinter der seine Kleidung und Waffen lagen.
„Unsinn... hast du gesehen, wie viel länger selbst er mich angesehen hat?“ sagte Strale.
Cillumn spürte Dynarys' ungewöhnliche Emotionen. Dynarys war immer eine stimmungsstabile Person gewesen. Cillumn stand aus dem Bad auf, folgte Dynarys hinter die Trennwand und sagte zu ihm: „Sie ist nur eine Schlafsklavin, die wir zurückgekauft haben. Eine Sklavin, ein Werkzeug. Sie hat eine wichtige Aufgabe. Vergiss ihre Mission nicht.“
Dynarys ignorierte ihn. Er musste die Frau zurückholen, und jemand würde für seine Lüsternheit bezahlen.
Gayriel hielt den Kopf gesenkt, während sie ging, und konzentrierte sich auf die Fersen des Wächters vor ihr.
Was war so interessant? Sicherlich hatten sie schon einmal Frauen gesehen?
Sie hielt einen Moment inne. Tatsächlich hatte sie seit dem Verlassen des Auswahlhauses keine einzige Frau gesehen. Nein, das war unmöglich. Sie mussten zumindest Mütter haben. Aber wo versteckten sie sie alle?
Sie folgte ihm von dem Gittergang in einen anderen. Das Muster im neuen Korridor ähnelte dem ihrer Gefangenschaft, nur dass hier der Maßstab viel größer war. Der Flur erstreckte sich über eine längere Distanz, nur vier Türen waren abwechselnd an den Seiten verteilt.
Der Wächter blieb vor der letzten Tür auf der rechten Seite stehen.
Sie war weder verschlossen noch geschlossen. Das dunkle Holz schwang nach innen und enthüllte einen wunderschön dekorierten Raum. Zwei Bänke mit blauen Plüschkissen standen sich gegenüber, zentriert über einem reich verzierten Teppich. Die Wände waren mit Gemälden bunter Vögel behängt, die von weiteren Topfpflanzen unterbrochen wurden. Ein köstlicher Duft wehte ihnen entgegen, eine Art Gebäck, warm und einladend.
Wer hatte sie gerufen? Nicht Feuerstreiter. Der Wächter hatte einen Namen erwähnt, und es war nicht seiner. Tharissa?
„Bring sie herein, Scet,“ rief eine sanfte, eindeutig weibliche Stimme.
Der Wächter—Scet—winkte sie in den Raum. Sie trat an ihm vorbei, unsicher, wie er darauf reagieren würde, von einer Frau herumkommandiert zu werden. Sein steifes Auftreten wäre schwer zu deuten gewesen, hätte es nicht seinen Ausbruch zuvor gegeben.
„Komm herein,“ eine Frau erschien durch einen der Bögen.
Gayriel starrte. Die Frau war mindestens zehn Jahre älter als sie, aber das minderte ihre Schönheit nicht. Sie strahlte vor Gesundheit, ihre gebräunte Haut war sauber und weich. Ein echtes Lächeln erhellte ihr Gesicht, betonte hohe Wangenknochen und ein Paar auffallend grüner Augen. Kastanienbraune Locken waren aus ihrem Gesicht zurückgebunden. Das verstärkte den Eindruck, dass ihre Augen ihr größtes und auffälligstes Merkmal waren.
Sie trug ein einfaches violettes Kleid, der Ausschnitt tief genug, um ihre üppige Brust zu zeigen, aber hoch genug, um praktisch zu sein. Selbst die Röcke waren praktisch, hingen gerade bis zu ihren Waden. Im Gegensatz zu Gayriels eigenem, der bis zum Boden flatterte und beim Gehen hinter ihr herzog.
Die Frau trug ein Tablett mit einer Art dunklem Brot in der einen Hand, in der anderen eine Platte mit Käse und zwei Bechern Flüssigkeit. Sie beugte sich sanft, als sie näher kam, und stellte ihre Lasten auf den Steintisch zwischen den beiden Bänken.
„Komm herein,“ drängte sie, also machte sich Gayriel auf den Weg zur nächstgelegenen Bank. „Scet, setz dich ins Wohnzimmer.“
Scet grunzte, antwortete aber nicht, und dann schloss sich die Tür.
„Ich bin Tharissa,“ grinste die Frau und setzte sich ihr gegenüber.
„Gayriel,“ nickte sie, wurde aber misstrauisch. Warum hatte diese Frau sie gerufen? Wer war sie?
Tharissa musste ebenfalls zu Feuerstreiter gehören, um sie rufen zu können. Aber in welcher Funktion? Sie war definitiv schön genug, um eine Sexsklavin zu sein, doch ihre Kleidung und ihr Verhalten deuteten auf etwas anderes hin. Seine Frau vielleicht? Aber warum dann so freundlich? Eine Sklavin sollte zumindest toleriert und ignoriert werden, nicht...angesprochen.
„Es ist immer aufregend, wenn eine neue Frau ankommt. Falls du es noch nicht bemerkt hast, gibt es im Aerie eine Fülle von Männern. Das lässt einen sich natürlich sicher und geborgen fühlen, aber es wird auch ein bisschen ermüdend.“
Gayriel nickte höflich und sagte: „Aber du bist die erste Frau, die ich hier getroffen habe. Wo sind die anderen?“ Tharissa hielt inne und betrachtete sie.
„Das wirst du noch herausfinden. Bitte nimm es nicht übel, aber ich bin überrascht, dass es Dynarys war, der dich hierher gebracht hat. Du musst etwas Beeindruckendes getan haben, um seine Aufmerksamkeit zu erregen, er ist normalerweise so...zurückhaltend.“
„Dynarys?“
„Äh...“ sie runzelte die Stirn. „Habe ich mich verhört? Das Gerücht besagt, dass Lord Dynarys Feuerstreiter dich ins Aerie gebracht hat. Wir dachten, er hätte dich schnell für sich versteckt.“
Ah, sein Vorname. Dynarys. Hmmm, sie hatte Mühe, ihn als etwas anderes als Feuerstreiter zu sehen. Plötzlich ergab alles mehr Sinn. Tharissa sprach, als wäre Feuerstreiter überhaupt nicht ihr Gefährte; als wollte sie nur eine andere Frau im Aerie willkommen heißen.
Gayriel fühlte sich unwohl bei dem Gedanken. Tharissa wusste nicht, was sie war: eine bloße Sklavin, und eine Schlafsklavin.
Ein Gedanke kam ihr. Wenn Tharissa glaubte, sie sei aus eigenem Willen hier, könnte sie vielleicht einige Informationen geben, wie zum Beispiel welche Fluchtrouten am häufigsten genutzt wurden, etwas, das ihr Dilemma erleichtern könnte.
„Ich bin mit Lord Feuerstreiter angekommen,“ bestätigte sie. Wenn Tharissa mehr in ihr sehen wollte, sollte sie sie wohl vorerst lassen. Mit etwas Glück würde Gayriel lange weg sein, bevor die Frau ihre Täuschung entdeckte; auf dem Weg ins südliche Königreich und in die Freiheit.
„Er ist mysteriös und dunkel, dieser Mann. Ich war mir nicht sicher, ob sein Drache sich paaren könnte. Es machte mir Angst, dass er jeden fressen könnte, der es versuchte.“
Warte...Was?
Ihr Blick musste ihre Verwirrung verraten haben.
„Du hast den Drachen noch nicht gesehen, oder?“ seufzte sie und lehnte sich zurück. „Dies ist ein Aerie, das Zuhause der Drachen. Oder, Drachenlords ist wahrscheinlich genauer. Die meisten Männer hier sind Drachenlords, obwohl auch einige Gestaltwandler sind.“
„Sie kontrollieren Drachen?“ Sie wusste, dass Feuerstreiter etwas mit den Bestien zu tun hatte.
„Sie sind Drachen, Liebes.“
Gayriel runzelte die Stirn, „Ich glaube, ich verstehe überhaupt nicht,“ gab sie zu.
„Ich denke, es ist wie zwei Körper und Geister, die eine Seele teilen. Manchmal sind sie Bestie und manchmal Mensch; manchmal sind sie ein Teil von beidem.“
Plötzlich schlug etwas Hartes gegen die Tür. Heftig.
Jemand brach in den Raum ein.
„Wo. Ist. Sie?“ Es war Feuerstreiter! Er klang wütend.