Regra #8: Um emprego com melhor remuneração
Então eu me lembro do que encontrei na noite passada—o que ele pensou que eu estava lá para fazer, e meu rosto fica quente. "Ah..."
Ele limpa a garganta. "É um trabalho de secretária, Srta. Underwood. Um trabalho de secretária normal."
"Ah," repito, desta vez com menos hesitação. Mantenho meus olhos completamente desviados do olhar dele. "Então..." "Você tem alguma pergunta?" ele pergunta após um longo momento constrangedor.
"Não haverá nenhum... ajoelhar neste trabalho?"
Um leve sorriso puxa o canto da boca dele. "Sem ajoelhar. Principalmente papelada."
Eu limpo a garganta, ainda mantendo meus olhos nas paredes, na pista, nos patinadores... literalmente em qualquer lugar, menos no homem bonito e intimidador do outro lado desta mesa.
Ele cruza os braços, franzindo a testa. "Há mais alguma coisa que você queira me perguntar, Charlotte?"
A maneira como ele diz meu nome me dá arrepios. É a única razão pela qual não o corrijo. Ninguém me chama de Charlotte. É Charlie e sempre foi Charlie desde que eu tinha uns oito anos.
É a única razão pela qual finalmente levanto meus olhos para ele, deixando nossos olhares se encontrarem. Ele é tão bonito que é quase difícil olhar para ele, mas ele não desvia o olhar. Na verdade, ele parece me encarar por mais tempo do que geralmente é aceito.
"Você achou que eu era uma... prostituta?" pergunto, inclinando-me sobre a mesa e sussurrando a última palavra, como se alguém pudesse ouvir alguma coisa enquanto "Groove is in the Heart" toca alto na pista iluminada por estroboscópios.
Ele se inclina para frente para igualar minha posição, seu relógio batendo na mesa de linóleo. "Não. Eu não achei que você fosse uma prostituta."
Nós simplesmente nos encaramos por um momento, ambos inclinados sobre a cabine e nossos rostos tão próximos que provavelmente parece que estamos compartilhando segredos sujos ou prestes a nos beijar.
"Você vai expandir isso ou me fazer usar minha imaginação?" pergunto quando ele não me dá mais informações.
Há um toque de malícia nos olhos dele enquanto ele lambe o lábio inferior e se afasta de mim. "Acho que quero que você use sua imaginação. O que exatamente você está imaginando?" Isso soou como uma provocação, mas eu não o chamo a atenção por isso. Em vez disso, respondo à pergunta dele.
Exceto que eu não tenho ideia do que estou imaginando, e não tenho certeza de quão suja me sinto confortável em ser. Isso parece íntimo demais. Para neutralizar a tensão repentina entre nós, me forço a soar o mais casual possível. Eu poderia dizer a ele que já pesquisei tudo sobre a empresa dele, mas meio que quero que ele me explique como se eu não soubesse de nada.
"Bem... você tem muitas mulheres aleatórias aparecendo no seu escritório prontas para você dar ordens e se ajoelharem para você?"
"Às vezes," ele responde confiantemente, como se isso não fosse a coisa mais louca que ele já confessou.
Sério, quem é esse cara?
Minha boca fica seca. "E você as paga..." "Sim, eu pago."
"Bem, odeio te dizer isso, mas isso soa muito como prostituição."
"Prostituição envolve sexo, Srta. Underwood. Eu não faço sexo com mulheres por dinheiro."
Meus olhos se arregalam. Ele disse sexo—duas vezes—e isso desperta uma mistura de excitação e desconforto no meu estômago. Eu aperto minhas coxas.
"Bem, então o que exatamente você faz com elas?" pergunto.
"Isso parece uma pergunta pessoal." Ele está brincando comigo de novo. "Eu disse para você usar sua imaginação, então vá em frente. Se eu não estou fazendo sexo com elas, o que você acha que eu as contrato para fazer?"
Eu não tenho a menor ideia. Eu realmente não fui tão longe no site. Então eu mordo meu lábio inferior enquanto penso no que sei até agora.
"Você não pode simplesmente pagar mulheres para se ajoelharem no seu escritório." "Por que não?"
"Porque isso é ridículo. Qual é o ponto?" "O ponto é que eu gosto, e elas estão dispostas a fazer isso."
Estou sem palavras. Isso não pode ser real. A confusão no meu rosto se transforma em um sorriso que puxa minhas bochechas. Isso deveria ser realmente humilhante para ele, mas ele não está nem um pouco envergonhado. E isso realmente me faz pensar em algo muito perverso. "Então..."
Mas eu me interrompo. Não consigo terminar a frase. É muito próximo de flertar, muito... íntimo. Dane-se.
"Então?" ele ecoa, impacientemente esperando que eu termine.
"Então, como eu fui?" Eu quero desesperadamente enterrar meu rosto nas mãos ou me esconder debaixo da mesa ou até puxar o alarme de incêndio, mas se ele vai ser tão despreocupado e indiferente sobre isso, então eu também serei. Porque eu estou realmente morrendo de vontade de saber agora. Se ele vive essa vida secreta e pervertida, então eu quero dar uma espiada por trás da cortina. É tentador, a ideia de apenas mergulhar meu dedo do pé em qualquer vida proibida, mas excitante, que ele leva.
Então, em vez de me esconder, forço meu corpo a não me trair, e mantenho minha coluna reta e a expressão relaxada. Como se eu tivesse acabado de perguntar qual é a sopa do dia e não como eu me saí como uma secretária escrava pervertida.