Jillian : Douce
Elle vérifia l'horloge une nouvelle fois. Bien après six heures et il n'était toujours pas là. Cela devait être une nouvelle tactique de pouvoir liée au jeu. La poignée de la porte bougea, alors elle enfonça ses écouteurs, retournant à ses squats.
Du coin de l'œil, elle vit que c'était son père, et il faisait semblant de l'ignorer, comme d'habitude. Jillian décida que ce jour serait différent et retira à nouveau ses écouteurs.
"Contente de te voir enfin, fainéant."
Il s'arrêta, retirant son propre écouteur et arquant un sourcil. "Pardon ?"
"Fai-né-ant," le nargua-t-elle, allongeant la dernière syllabe avant d'ajouter, "Je suis ici depuis une heure."
"Je suis désolé," dit-il, levant les mains sur les côtés, "Je ne savais pas que je suivais ton emploi du temps, Jilly."
"Je pensais juste que tu étais plus engagé."
"Engagé à quoi ?"
"Je ne sais pas. Être le meilleur. Le plus fort."
"Tu es ici chaque matin depuis, quoi, trois mois ?"
"Oui," dit-elle, les mains sur les hanches, se redressant avec fierté.
"Je suis ici chaque matin depuis trois décennies. Ne remets pas en question mon engagement."
"Eh bien, tu es quand même en retard aujourd'hui."
"J'aurais été là, mais quelque chose est arrivé," dit-il, jetant son sac par terre.
Un silence s'installa entre eux, Jillian regardant ses cheveux humides et se rendant compte qu'il avait pris une douche. Avant de venir à la salle de sport.
"Beurk, papa !" s'écria-t-elle, et son visage se décomposa de choc.
"Quoi ?"
"Quelque chose est arrivé ? Pourquoi tu as dit ça comme ça ?"
Elle le regarda essayer de comprendre, puis son visage devint rouge écarlate.
"Je ne voulais pas dire ça ! Jillian !"
"Vu comme tu rougis, j'ai raison, n'est-ce pas ? Oh mon dieu, c'est dégoûtant !" dit-elle, exagérant volontairement pour vraiment le traumatiser.
"Arrête d'en parler !" souffla-t-il, se détournant d'elle et faisant semblant de fouiller dans son sac.
Elle ricana et il se raidit.
"Je suis horrifié que tu saches même ça," murmura-t-il.
"Oh là là—Papa. Je vais à l'école publique dans une meute de loups-garous au vingt-et-unième siècle. Tu as entendu parler des smartphones ?"
"Jillian, s'il te plaît. Je n'ai pas besoin d'entendre ça aujourd'hui," dit-il, remettant ses écouteurs.
Aujourd'hui. Le jour où il devait enfin céder la meute à Henry après une année de résistance de plus en plus désespérée. Même la mystérieuse disparition de Cérès était passée au second plan face au Papa ne croyant pas qu'Henry ferait un bon Alpha.
Elle joua avec ses doigts et s'approcha de lui, le tapotant sur l'épaule. Sa patience infinie restaurée, il se retourna, retirant ses écouteurs.
"Oui, Jillian ?"
"Alors, papa... l'autre jour, je regardais les guerriers. Ils s'entraînaient." Il soupira, mais elle continua avant qu'il ne puisse la refuser. "Ils faisaient un mouvement, et je l'essayais, mais je pense que j'ai besoin d'aide—"
"Je t'ai dit, je ne t'entraînerai pas tant que certains de tes comportements ne seront pas sous contrôle. Tes notes sont horribles, et tu harcèles déjà les gens sans même savoir te battre. Comment puis-je, en bonne conscience, t'apprendre à être meilleure à ça ?"
Elle haleta, sa bouche s'ouvrant de surprise. "Harcèlement ? Tu es sérieux ? Tu n'as aucune idée de ce dont tu parles !"
"Alors dis-moi."
"Depuis quand ça t'intéresse ?" demanda-t-elle. Sa réponse fut un soupir, alors elle dit, "La dernière fois que j'ai frappé quelqu'un ? Ce type ? Il a traité Odin de pédé. Tu sais, l'insulte homophobe, papa, juste là dans la salle de sport devant tout le monde ! Alors oui, je l'ai frappé. Fort. Et je ne suis même pas désolée. J'espère qu'il s'étouffera avec ses dents."
« Jillian. C'est noble de défendre ton cousin, mais tu ne peux pas toujours résoudre tout avec la violence. »
« Quoi, je suis censée rester là et le laisser dire ce qu'il veut sur ma famille ? » demanda-t-elle, sa voix montant d'un cran.
« Il y a d'autres moyens de— »
« Henry a raison, » cracha-t-elle, sachant parfaitement à quel point elle était odieuse, « tu es mou. »
Son visage pâlit de choc, ses yeux noisette étincelant de colère. « Pardon ? »
Il le dit à son dos parce qu'elle l'avait bousculé en passant, attrapant son sac par terre et ouvrant la porte avec fracas.
Jillian jeta un coup d'œil par-dessus son épaule juste à temps pour le voir s'affaisser sur un banc de musculation, la tête entre les mains. Elle souffla pour chasser la douleur dans son cœur, ajusta son sac et appuya frénétiquement sur le bouton de l'ascenseur jusqu'à ce qu'il s'ouvre pour elle.
Dans sa chambre à l'étage, elle prit une douche, luttant contre la culpabilité tout le temps. Elle savait que c'était un coup bas, et pire encore, cela risquait d'approfondir la fracture qui s'était formée entre son père et son frère.
Jillian s'habilla comme d'habitude. Un sweat à capuche noir tellement usé qu'il pourrait servir de tissu à fromage en cas de besoin, un jean délavé avec suffisamment de trous pour que les vieux curieux disent des bêtises du genre « à mon époque, autant de trous signifiait qu'on avait besoin de nouveaux jeans », et ses lourdes bottes noires, parfaites pour marcher avec rage.
Cela surprenait les gens, mais elle aimait le maquillage, et cela prenait la plupart de son temps. Jillian aimait que son fard à paupières vif soit la seule couleur dans sa garde-robe, avec beaucoup de liner noir, bien sûr. Aujourd'hui, elle choisit un schéma violet et lilas, ses pinceaux de haute qualité appliquant les pigments magnifiquement.
Papa les lui avait offerts pour son anniversaire l'année dernière. Fidèle à sa personnalité de type A, Maman disait qu'il avait recherché des pinceaux de maquillage pendant un mois avant de finalement en choisir un. Le cœur de Jillian se serra de nouveau de culpabilité.
Quand elle fut prête, elle mit un stylo dans sa poche. C'était l'école, donc elle risquait de devoir écrire quelque chose. Comme elle le faisait depuis des années, elle sortit sur son balcon et sauta, attrapant le treillis de vigne et l'utilisant comme une échelle pour descendre les quatre étages jusqu'à la cour arrière.
La fontaine du jardin gazouillait son bonjour, et l'air était vif, comme de la menthe poivrée. Le longboard de Jillian l'attendait et elle l'utilisa pour se positionner, sautant dessus et glissant autour du garage jusqu'à la route.
Les mains dans les poches, elle sentit son adrénaline monter en descendant la colline vers la ville. La grille apparut, mais Harvey, l'opérateur, la surveillait et l'avait déjà ouverte. Elle fit un signe de la main en passant, souriant en voyant un éclat de sourire dans la cabine.
L'air automnal était frais sur sa tête nouvellement rasée, et elle passa sa main sur le duvet blond cendré avec un sourire. Elle aimait ça. Elle savait que Papa détestait ça. Gagné-gagné.
Dylan était à mi-chemin de la colline, habillé de manière similaire à elle. Quand elle passa, il jeta son skateboard et sauta dessus, donnant des coups de pied pour rattraper sa vitesse. Comme d'habitude, il fit quelques figures en utilisant la rampe qui bordait le trottoir.
Il était bien meilleur qu'elle, ayant reçu son premier skateboard pour son troisième anniversaire. Ils n'étaient que des élèves de seconde cette année, mais il parlait toujours de partir à Portland ou Seattle pour participer à des compétitions un jour.
Dylan ralentit pour rester à son rythme, prenant une cigarette de sa mère de la poche de sa chemise et l'allumant, puis la lui offrant. Il secoua la tête comme un chien, essayant de dégager ses cheveux noirs et emmêlés de son visage.
« Bonjour, » dit-il, la fumée traînant derrière lui.
« Bonjour. »
Ils étaient les meilleurs amis du monde. Elle savait que ses parents pensaient qu'il était son petit ami, et elle les laissait croire cela juste pour tourmenter son père. Papa n'était pas fan de Dylan, commentant une fois qu'il ressemblait à un sans-abri.
Elle savait que son oncle Léo avait entendu des sentiments similaires à propos de ses choix vestimentaires en grandissant, et cela n'avait fait que les ancrer plus profondément. Il ressemblait vraiment à un vagabond viking ces jours-ci, avec sa barbe hirsute et ses longs cheveux. Il portait souvent des tongs et des shorts de bain au travail comme Gamma, tuant son père à petit feu avec chaque flip et flop et chaque motif floral éclatant.
Jillian étudiait Dylan. Il avait un peu l'air d'un sans-abri, mais pas pire qu'elle avec ses jeans noirs déchirés et son t-shirt Slayer trop grand. Il était autrefois noir, mais il avait été lavé jusqu'à ce qu'il devienne gris terne. Jillian était l'une des rares à savoir qu'il le portait si souvent parce qu'il appartenait à son père, tout comme la veste en jean doublée de laine usée qui était trop longue pour lui et se froissait autour de ses mains.
« Comment va Barb ? » demanda-t-elle.
« Bien. Elle a trop bu de vin hier soir, mais je l'ai mise au lit. »
Barb était la mère de Dylan, la dame la plus gentille du monde, mais elle avait un problème d'alcool. Ce n'était pas trop grave, mais cela devenait de plus en plus visible. Son père s'était suicidé quand Dylan était petit, incapable de faire face au traumatisme de la Guerre des Dragons. Il avait perdu son âme sœur, et Barb aussi. Ils avaient trouvé du réconfort l'un dans l'autre assez longtemps pour avoir Dylan, mais cela n'avait pas duré.
« Comment va Gideon ? » demanda-t-il.
« On s'est disputé ce matin. Je l'ai traité de mou. »
Dylan rit, mais elle non, se sentant de plus en plus mal à chaque instant qui passait. Quand il remarqua son humeur, il dit, « Regarde ça. »
Jillian regarda et rigola parce qu'il avait passé la cigarette à travers son anneau de lèvre dans sa bouche, et il tendit ses doigts, les agitant et marmonnant autour du mégot, « Sans les mains. »
Elle rit encore plus fort quand il fit un autre tour avec la rampe, et la cigarette resta à sa place. Cependant, quand il s'inclina sous ses applaudissements, elle tomba et la roue arrière de son skateboard roula dessus.
Dylan soupira et secoua ses cheveux pour les dégager de ses yeux à nouveau. « Eh bien, merde. »
Les deux premières heures de la journée furent sans incident. Beaucoup de siestes parce que faire des diagrammes de phrases et le théorème de Pythagore n'étaient pas son idée de s'amuser.
Dans le couloir avant la troisième période, Jillian se tenait près de son casier avec Dylan, mais une agitation attira son attention.
« Jillian, je pense que tu as eu de la chance la dernière fois. Je ne me battrai pas avec lui à nouveau, » dit Dylan, sa voix basse et légèrement rauque.
Il avait suivi ses yeux vers un incident en cours que tout le monde regardait ou prétendait ignorer. Blair Cortney, une brute de terminale que tout le monde appelait Cort, harcelait un garçon de première année. Aaron était un garçon grand mais extraordinairement mince, et le président de la ligue de Donjons et Dragons. Il était vraiment gentil.
« J'ai dit que c'est tout ce que j'ai aujourd'hui, Cort. Je te le promets. »
« Quoi ? Huit euros ? »
Cort attrapa Aaron, le retournant et le secouant pendant que le plus petit garçon essayait de s'accrocher à quelque chose. « Tu es sûr ? Tu fais encore du bruit ! »
« Hé ! » dit-elle, et entendit Dylan soupirer en enlevant sa veste et la mettant dans son casier. « Je ne vais pas me battre aujourd'hui, » promit-elle, en le regardant. « Je ne peux pas. C'est l'inauguration d'Henry. »
« D'accord, » dit-il.
« Tu me parles, petite fille, hein ? » cria Cort, toujours en tenant Aaron suspendu en l'air.
La manière dont il la regardait, elle soupçonnait qu'il ne se souciait pas de l'argent d'Aaron et qu'il la provoquait délibérément. Comme elle, Cort était sur la corde raide. Trop de bagarres lui avaient déjà valu d'être suspendu pour toute sa saison de football senior. Jillian avait entendu dire que l'entraîneur Wiggins avait même pleuré en l'apprenant.
Elle savait que Cort voulait qu'elle le frappe pour qu'elle ait des ennuis.
« Lâche-le. Pourquoi tu dois être un connard aussi stupide ? »
Il relâcha sa main, et Aaron s'effondra au sol avec un cri.
« Hé ! » dit-elle encore, et se précipita aux côtés d'Aaron pour l'aider à se relever.
« Quel est ton problème ? » cria-t-elle, voulant pousser le garçon plus âgé dans la poitrine mais se retenant.
« Tu as dit de le lâcher. »
« Ça va, Jillian, merci, » marmonna Aaron, mais Cort fut rapide et lui baissa son pantalon, sous-vêtements compris. Aaron se précipita pour les remonter, et le couloir éclata en une combinaison de soupirs sympathiques et de rires.
Cette fois, elle poussa Cort, mettant ses mains sur ses épaules et le poussant. Ils commencèrent à se bagarrer, lui disant : « Tu ne m'as pas eu par surprise cette fois, et je vais te botter le cul. Je me fiche de qui est ton père. »
« Lâche-moi ! » cria-t-elle, le repoussant et mettant de la distance entre eux. « Je ne me bats pas avec toi aujourd'hui, connard. »
« Pourquoi pas ? » la nargua-t-il, les bras écartés. « Tu as peur ? » Elle se détourna alors que la première sonnerie retentissait, mais il dit : « Oh oui. Ton père va enfin abandonner aujourd'hui. Merci les dieux parce qu'il a dépensé tout l'argent de la meute pour essayer de retrouver ta sœur, même si tout le monde sait qu'elle est foutue. »
Elle s'arrêta, son pied figé avec ses orteils hors du sol. La foule d'élèves haleta, quelqu'un disant : « Wow. »
L'ami de Cort, Andy, dit : « Mec, quoi ? » avec un ton rempli de dégoût.
Elle entendit même une voix féminine murmurer : « Henry lui arracherait les tripes pour ça. »
Une sonnerie aiguë emplit ses oreilles, et une brume rouge de fureur envahit son esprit.
Elle se retourna, criant : « Tais-toi ! » et réduisant l'écart entre eux en deux pas.
Il s'y attendait, bien sûr, et la bagarre commença cette fois. Pas de légers accrochages. Il avait trois ans de plus, était plus grand, plus costaud, et n'était pas étranger aux bagarres. De plus, il avait dix-huit ans, donc il avait son loup. Il ne fallut que quelques secondes pour qu'elle réalise qu'il allait lui botter le cul.
Ils se retrouvèrent au sol. Elle lui avait cassé le nez, mais il lui avait donné un coup de genou, et des larmes remplissaient ses yeux à cause de sa côte brisée qui se broyait contre elle-même. Il était derrière elle, et elle était foutue parce qu'il l'avait en prise d'étranglement.
Elle se débattit pour s'en sortir, mais il serra, les muscles de son bras autour de son cou se transformant en acier. Sa main frappa sa poche alors que le nuage noir envahissait sa vision, et elle sentit le stylo. Jillian le libéra et le planta à l'aveuglette, l'enfonçant dans son biceps.
Cort poussa un cri, la pression sur son cou disparaissant. Jillian inspira un souffle saccadé et se retourna, sautant sur lui et le frappant au visage avec un cri brisé. Sa mâchoire craqua, et elle recula et frappa au même endroit encore.
« Ne parle jamais d'elle ! » cria-t-elle, entrelaçant ses doigts pour que ses mains ne forment qu'un poing, et le frappant deux fois de plus.
Jillian allait le frapper encore, mais deux mains se refermèrent autour de ses poignets, chaudes et fermes. Elle leva les yeux vers des yeux orageux de la même couleur gris-bleu que le lac qui bordait la meute, et elle fut tirée sur ses pieds.
En baissant les yeux, elle vit son stylo toujours planté dans le bras de Cort, enfoncé plus profondément qu'elle ne l'avait prévu.
« Jillian Greenwood, file immédiatement chez le directeur. »
« Sierra. Il— »
C'était sa cousine aînée, qui était professeure au collège. Ses boucles blondes frisées étaient en désordre, probablement ébouriffées en traversant la foule pour arrêter la bagarre.
« Je ne veux rien entendre ! Descends là-bas, et j'appelle ton père. »
Les yeux de Jillian s'écarquillèrent. « Non. Non, non, non. Appelle Maman. S'il te plaît. »
« Va ! » dit-elle sèchement, visiblement furieuse, et s'agenouilla pour vérifier l'état de Cort.
Jillian se leva, et la foule silencieuse s'écarta pour la laisser passer. Dylan tenait son nez en sang, ayant essayé de lui venir en aide, seulement pour recevoir un coup de poing d'Andy. Le coin de sa bouche se tordit de compassion quand leurs regards se croisèrent, et ses camarades étaient une mer de regards solennels alors qu'elle se dirigeait vers le bureau de M. Wallace.
« Allô ? » La voix de sa mère résonna par le haut-parleur dans le bureau.
« Maman ? »
« Jillian, tu es sur le truc où tu parles depuis ma voiture. Kat est là. Pourquoi le bureau du principal m'appelle-t-il ? »
Elle grimaça, disant lentement, « Il y a eu un incident. »
« Jillian. Tu ne t'es pas battue le jour de l'inauguration de Henry, n'est-ce pas ? »
« Eh bien… »
« Elle a poignardé un élève cette fois, Luna ! Ma déesse, aidez-moi ! » s'écria M. Wallace de sa place, son visage devenant plus rouge à chaque mot. Sa tête chauve brillait de transpiration, les quelques cheveux qu'il essayait de peigner ne cachant rien.
Tellement de drame avec ce type.
« Bonjour, M. Wallace, » dit Maman. Mais elle était nulle avec la technologie et Jillian entendit des bruits de froissement avant que Maman ne chuchote, « Il ne m'aime pas. »
Kat ricana et chuchota, « Eris, tu ne peux pas couvrir le récepteur en mode haut-parleur. »
« Oh… oups. »
« Luna, » dit M. Wallace, choisissant d'ignorer cela. Il soupira et croisa ses doigts trapus devant lui sur le bureau. « Vous devez bien être consciente que tout autre élève serait déjà expulsé pour cela. »
« Je n'ai pas le temps pour ça aujourd'hui, Jillian, » dit-elle. « Tu sais quoi ? Ton père est chez le tailleur à quelques bâtiments d'ici. Je vais l'appeler. »
« Oh, merveilleux, » dit M. Wallace, adressant à Jillian un sourire satisfait de victoire.
Elle détestait ses petites dents. Trop petites pour sa bouche et trop carrées, comme s'il les serrait tout le temps. Ce qu'il faisait probablement à cause d'élèves comme elle.
« Non, non, non. Maman. Tu ne comprends pas. Papa va être tellement furieux parce que j'ai été tellement méchante avec lui ce matin. »
« Eh bien, c'est ta faute. »
« Je l'ai traité de mou ! »
M. Wallace émit un hoquet audible, secouant la tête, et Kat éclata de rire en disant, « Oh, Finn va adorer ça. »
« Eh bien, j'appelle ton père. J'ai trop à faire aujourd'hui. »
Pendant que Maman disait cela, la porte s'ouvrit derrière eux, et M. Wallace se leva d'un bond avec une rapidité impressionnante pour un homme corpulent.
« Je suis déjà là, » dit Papa, et Jillian poussa un gémissement. « Sierra m'a appelé. »
« Alpha. Je suis tellement content de vous voir ici, » dit M. Wallace, sans même essayer de cacher le, au lieu de votre femme, qui restait sous-entendu à la fin de ses mots.
C'était parce que Maman la soutenait. Quand Jillian avait dit à Maman pourquoi elle avait frappé Cort la première fois, Maman avait dit, « Oh, eh bien, il semble qu'il l'ait mérité, » puis elles s'étaient levées et étaient parties, laissant M. Wallace ramasser sa mâchoire tombée sur son bureau.
« Bonne chance, Jilly, » dit Maman, puis après une minute, « comment on raccroche ce truc ? »
Kat gloussa, et le récepteur cliqua.
« Randall, » dit son père en tendant la main, « comment va Cindy ? »
Pauvre Cindy, mariée à M. Wallace, pensa-t-elle en lançant un regard noir à son père puis à son principal alors qu'ils s'asseyaient. Aucun d'eux ne remarqua.
« Elle va bien, Alpha, merci. J'aurais aimé que nous nous retrouvions dans de meilleures circonstances, mais j'ai bien peur que nous ayons de sérieux problèmes avec votre fille. Je ne suis pas sûr que la Luna ou Jillian comprennent la gravité de poignarder un autre élève à l'école. »
« Tu as fait quoi ? » demanda son père, insistant sur le qu en la regardant avec des yeux écarquillés et furieux.
M. Wallace regarda Jillian comme pour dire, vas-y.
« J'ai poignardé quelqu'un dans le bras avec un stylo, » marmonna-t-elle. « Parce que j'étais désespérée, parce que je perdais une bagarre, parce que personne ne veut m'entraîner ! »
Ses yeux glissèrent vers lui, et il était bon, maîtrisant sa colère avant qu'elle n'éclose. Papa était toujours un maître du sang-froid, ne perdant jamais son calme longtemps. C'était agaçant. Il ajusta le nœud de sa cravate, un geste qu'il faisait pour se donner un moment de réflexion avant de parler.
« M. Wallace. Je vous assure que si vous pouvez donner une autre chance à Jillian, je veillerai personnellement à ce que son comportement change. Je prends ma retraite aujourd'hui, après tout, donc j'aurai le temps. Elle recevra exactement ce qu'elle mérite pour avoir provoqué cette bagarre aujourd'hui. »
Le principal semblait satisfait, croisant ses doigts sur le bureau devant lui. « Elle est aussi suspendue. Deux semaines. »
« Je comprends. »
« Et Alpha ? Nous enverrons les devoirs, parce que… » il tourna son écran d'ordinateur, et elle et son père le lurent silencieusement ensemble, tandis que M. Wallace enfonçait le clou avec un petit rictus. « Six F et un A. En EPS. »
Son père lui lança un regard, et elle sentit ses joues chauffer. Avait-elle vraiment pris autant de retard ?
« Pouvez-vous changer ce cours d'EPS en salle d'étude, Randall ? Elle en a visiblement besoin. »
« Quoi ! Ce n'est pas juste ! » cria-t-elle en levant les mains.
M. Wallace tourna l'écran vers lui, cliqua sur trois touches de son clavier et dit, « C'est fait. »
Comme si, Randall. Tout le monde savait que Mme Huffman, sa secrétaire, devrait être celle qui gagne le gros lot ici.
Elle lança un regard noir à son père, croisant les bras et s'enfonçant dans sa chaise. Il n'avait même pas demandé pourquoi elle s'était battue. Pire, il supposait qu'elle l'avait provoquée.
« Merci. Je promets qu'une nouvelle élève motivée reviendra dans deux semaines. »
« Bien sûr, » dit M. Wallace, son doute flagrant.
Son père se leva et serra la main du principal avant de lui indiquer de passer devant.
« Je dois récupérer mon longboard. »
« Non. Il peut rester dans ton casier pendant toute la suspension. »
« Quoi ? »
Il tendit la main, guidant le chemin vers la voiture. « Ton téléphone. Maintenant. Et ton ordinateur portable quand nous serons à la maison. Ils sont à moi jusqu'à nouvel ordre. »
« Non ! Tu ne peux pas ! » défia-t-elle, et il se retourna brusquement pour lui faire face.
« Je vais simplement rentrer à la maison et l'annuler, et tu n'auras plus jamais de téléphone à mes frais. Donne-le-moi. »
Elle le sortit de sa poche et le claqua dans sa paume tendue, disant, « Je te déteste. »
Il semblait las en se détournant. « Eh bien, fais la queue. »
« Tu ne peux pas prendre mon ordinateur portable, par contre ! Mon journal est dessus et tout ! »
Il y réfléchit et céda. « Bien. Mais je change le mot de passe du Wi-Fi chaque soir à huit heures et je le partage avec tout le monde sauf toi. »
Elle lança un regard noir au tableau de bord, mais ne protesta pas en montant dans la voiture. Henry pourrait peut-être lui dire si elle lui demandait. Son oncle Finn le ferait certainement, mais elle détestait donner à cet homme le moindre avantage.
Ils restèrent silencieux jusqu'à ce que son père sorte du parking.
"Tu ne veux même pas savoir pourquoi je l'ai fait ?" cracha-t-elle.
"Est-ce que ça a de l'importance ?"
"Oui, ça en a !"
"Pourquoi l'as-tu fait, Jillian ?" demanda-t-il d'un ton plat, en se frottant la tempe pendant qu'il s'arrêtait à un feu rouge.
"Oh, tu sais. Juste pour te défendre."
Il la regarda. "De quelle manière ?"
"Peu importe."
"Jillian."
Le feu était passé au vert depuis trois secondes, mais elle ne dit rien. Un coup de klaxon le fit sursauter, et il appuya sur l'accélérateur si fort que la voiture fit un bond en avant. Il lança un regard noir par la fenêtre avant quand elle émit un rire d'une syllabe.
"Dis-moi."
"Pourquoi ? Tu as déjà ruiné ma vie."
"Quoi ? En te retirant de l'EPS ?"
"Oui !"
"Tu devrais faire du sport si tu aimes ça autant."
"Je ne peux pas. Je rate mes cours," grommela-t-elle en croisant les bras. "De toute façon, c'est le truc de Sage."
"D'accord," dit-il, ne voulant pas ouvrir cette boîte de Pandore. "Remonte tes autres notes et je ferai changer la salle d'étude en EPS. Maintenant, dis-moi ce que quelqu'un a bien pu dire pour te faire poignarder."
"Ton père abandonne enfin aujourd'hui. Merci aux dieux, parce qu'il a dépensé tout l'argent de la meute pour essayer de retrouver ta sœur, même si tout le monde sait qu'elle est morte."
Jillian le murmura, et bien qu'elle ne le regardât pas, elle pouvait voir ses doigts blanchir sur le volant. Il se gara sur la rue principale, et c'était étrange comme tes parents devenaient si familiers. Elle ne pouvait que l'entendre, mais elle savait qu'il passait sa main sur son visage, puis dans ses cheveux.
"Quel est le nom de ce gamin ?"
"Blair Cortney," dit-elle, le regardant enfin.
Il hocha la tête et soupira. "Je suis désolé que tu aies à gérer ça, Jillian. Sa famille me déteste."
"Pourquoi ?"
"Le père de Blair était l'un des six frères. Après la guerre, il n'en restait que deux. Ses grands-parents me détestent, son oncle me déteste, et son père me déteste. Je suis sûr qu'il n'a entendu que des horreurs sur notre famille depuis qu'il est dans l'utérus."
"Oh," murmura-t-elle, et malgré tout, elle se sentit mal pour Cort. "C'est fou comme on a gagné la guerre, et parfois, on n'a pas l'impression que c'est le cas."
Les vagues de douleur couraient toujours profondément dans la meute vingt ans plus tard. Elle et Cort, même Dylan, n'étaient pas nés quand c'est arrivé et ça affectait chaque jour de leur vie.
"Je l'ai déjà ressenti à travers Ivailo. Le père de Blair, Baylon, a envisagé de me défier."
"Quoi ? Il ne peut pas faire ça !"
"Il le peut certainement. Ils ont autant de prétention au titre d'Alpha que nous. La lignée de Baylon du côté de sa mère est celle que notre ancêtre a dépossédée pour prendre le titre."
"Pas possible."
"Si. Nous pouvons voir les défis d'Alpha comme dépassés dans la société d'aujourd'hui, mais cela ne signifie pas que cela ne peut pas arriver. La majorité de la meute m'a toujours fortement soutenu, c'est probablement la seule raison pour laquelle il ne l'a pas fait."
"Tu l'aurais battu. Facilement."
Un petit sourire souleva sa joue, mais il posa sa tête dans sa main et regarda par la fenêtre avant. "Quand tu diriges par le conflit, peu importe l'issue, tu te retrouves toujours avec des gens brisés. Ils n'ont personne d'autre à blâmer pour ces fractures sauf moi."
"As-tu dépensé tout l'argent de la meute ?"
« Non. Je n'ai pas dépensé un centime de l'argent de la meute pour essayer de retrouver Cérès. J'ai dépensé beaucoup de notre argent. L'argent de notre famille. J'ai dépensé une somme inimaginable de l'argent de Cass, même après avoir découvert que c'était de l'argent sale. »
« Vraiment ? » demanda-t-elle, consciente qu'il partageait des informations confidentielles de manière inhabituelle.
« À mon insu, Cass a été en train de décimer des covens de vampires depuis deux décennies. Les tuant tous et prenant leur argent, qu'ils ont apparemment en grande quantité grâce à la vente d'esclaves humains dans l'Underground. J'investis cet argent et j'en fais plus, que nous utilisons pour essayer de retrouver Cérès. Je ne l'ai réalisé que l'année dernière quand il m'a tendu une liasse de billets couverts de sang et m'a dit : 'On peut toujours les dépenser, non ?' »
« C'est un peu mignon, d'une manière dérangeante. »
« Eh bien, je ne lui ai pas dit d'arrêter, » admit-il. « Il insiste pour dire que ce sont tous des 'mauvais vampires' et qu'il a sauvé des dizaines d'humains qui auraient été trafiqués ou utilisés comme donneurs. »
« Je pensais que tous les vampires étaient des mauvais vampires ? »
« Ouais, je ne sais pas d'où il tire cette idée de 'bons vampires'. Je te jure, Jillian, j'étais tenté, mais je n'ai jamais puisé dans les actifs ou l'argent de la meute. »
« D'accord. »
Un silence s'installa entre eux, et il demanda, « Alors, tu veux vraiment être formée à ce point ? »
Jillian leva les yeux au ciel, ne daignant même pas répondre car il le savait déjà. Elle n'allait pas supplier.
« D'accord. Voici l'offre. Pour les deux prochaines semaines, je vais te former. Mais ça va être dur. Ce sera le programme de camp d'entraînement pour les guerriers, quelque chose que je ne recommanderais normalement pas avant tes dix-huit ans, mais si tu es aussi déterminée que tu le prétends, tu peux le faire. »
Elle se redressa, pensant qu'elle rêvait. « Vraiment ? »
« Si tu veux continuer l'entraînement après ta suspension, tu retourneras à l'école et tu relèveras tes notes. Je ne te demande pas d'être major de promo, Jillian, mais finir le lycée est une partie importante pour devenir un adulte fonctionnel. Je serai content avec des C. »
Elle soupira, mais acquiesça.
« Et les bagarres. Je préférerais que ça cesse, mais je vais te montrer comment maîtriser quelqu'un sans le blesser. Ce sont les tactiques que tu utiliseras si tu dois te battre. »
« Plus de coups de couteau, » accepta-t-elle. « Et tu promets de prendre mon entraînement au sérieux ? »
Il la regarda, une lueur malicieuse dans les yeux. « Oh, tu vas penser qu'Hadès t'a jetée dans la rivière en flammes. Je vais te rendre forte, Jillian Greenwood. Si tu termines l'entraînement, tu seras capable de botter les fesses de n'importe qui. Sauf Cass. Et Henry. »
« Mais certainement les tiennes, » dit-elle en plaisantant. En quelque sorte.
« Pardon ? »
« Je dis qu'un jour, vieux, je vais te mettre au tapis, » affirma-t-elle d'un ton assuré, la tête se balançant avec insolence.
Ses sourcils se levèrent jusqu'à sa ligne de cheveux, et il la surprit en souriant. C'était un sourire large, et la couleur de ses yeux changea, montrant qu'elle avait éveillé son loup avec ces mots.
Il se pencha vers elle, assez près pour qu'elle sente la menthe sur son souffle, et avec un grognement joueur, dit, « Vas-y, gamine. »
Elle rayonnait, aussi excitée qu'elle ne l'avait jamais été.
« Maintenant, tu prends toujours de la glace aux myrtilles, ou tu es trop cool pour ça maintenant ? »
« Vraiment ? » demanda-t-elle pour la troisième fois, se demandant où était passé son père et qui était cet imposteur.
« Eh bien, j'ai assuré à Rolland que tu obtiendrais ce que tu méritais pour avoir déclenché cette bagarre aujourd'hui. »
Jillian se laissa retomber en arrière, choquée, alors que la voiture quittait le trottoir et faisait demi-tour, se dirigeant vers le glacier.