2. Seigneur Firestriker
« M..Monsieur... euh... », commença le gérant Fothmar.
« Firestriker. » L'homme ne regarda pas du tout Fothmar, et sa voix était aussi profonde et masculine qu'elle l'avait imaginée. Ses yeux se posèrent sur les femmes, alignées comme du bétail. Gayriel se sentit honteuse d'être présentée parmi elles.
Cela n'allait pas du tout. Elle n'avait aucune raison d'impressionner cet homme. En fait, il semblait encore plus alerte... et dangereux que Hreth.
Pendant un instant, ses yeux se fixèrent sur les siens. Elle eut l'impression impossible qu'il regardait en elle, qu'il pouvait voir son âme, ses intentions.
Elle rompit le contact visuel en premier, aspirant une grande bouffée d'air.
« Seigneur Firestriker, nous n'avons jamais eu le plaisir de faire affaire avec un de vos... avec... », il toussa. « Quelle est votre préférence, grand seigneur ? »
La pièce resta silencieuse pendant de longs moments. Même les seigneurs, venus pour leur jour de choix, n'osaient rien dire.
Elle voulait lever les yeux, le voir à nouveau.
« J'ai dit celle-là ! » L'homme commençait à montrer des signes d'impatience, « M'entendez-vous ? »
Maintenant elle leva les yeux. Celle-là ?..... il pointait vers elle.
Fothmar toussa, ou peut-être s'étouffa-t-il d'indignation. Il était difficile de le dire, son attention étant toujours rivée sur 'Firestriker'. Quelque chose bougea à sa périphérie.
Hreth, à l'extrémité de la ligne, son bras tendu et saisissant le menton d'une blonde, forçant son visage vers le haut pour inspection. Elle se tenait là, permettant son toucher, les yeux baissés.
La colère monta en Gayriel, cette irritation toujours présente envers la nature passive des autres filles, envers sa propre mascarade. Oh, être libre. Alors elle ne souffrirait jamais d'un toucher qu'elle ne désirait pas.
Que désirerait-elle ? Son regard s'attarda sur les larges épaules et la taille fine de Firestriker. Son corps la trahit. Un profond désir tordit son abdomen et se transforma en une chaleur douce entre ses jambes. Ses joues rougirent, mais elle pria les Six Dieux que cela ne soit pas perceptible.
« Seigneur Firestriker, nous avons attendu qu'elles mûrissent pendant trois ans. Vous ne pouvez pas simplement couper la file. » Hreth se risqua à dire, mais n'osa pas regarder l'homme en face.
Firestriker ne répondit pas, le fusilla du regard avec une intention délibérée et mordit sa lèvre inférieure.
Lord Bannath ouvrit la bouche pour parler puis la referma après avoir aperçu une lueur meurtrière dans les yeux de Firestriker.
Le rat de bibliothèque fut réduit au silence et baissa les yeux pour éviter tout contact visuel.
Hreth ressentit un rapide remords mêlé de peur. Son visage pâlit comme de la cendre, et ses lèvres tremblèrent.
Hreth laissa tomber sa main, le geste haché et brusque. Ses lèvres se tirèrent vers le bas, étirant ses traits séduisants en une moue.
Il était en colère, mais plus que cela, c'était la peur, devina Gayriel. Mais il ne réagit pas, se contentant de rester là, les yeux flamboyants.
« Mon Seigneur Feu-de-Fer, ce n'est pas ainsi que fonctionne cette maison de choix. Nous exigeons d'abord un dépôt, et il faut trois ans pour qu'il mûrisse... », la voix de Fothmar commença fort, mais s'éteignit en un murmure. Il essayait de maintenir l'ordre dans cette maison de choix. Feu-de-Fer le fixait sans ciller.
« J'offre trois cents carrières de platine. »
Un long silence remplit la salle. Pas même un froissement de soie dans la brise ne défiait le calme. Peut-être même que les vents laissaient une grande marge à ce Feu-de-Fer.
L'esprit de Gayriel trébucha. Elle n'avait jamais vu cent carrières d'un coup, et c'était son prix d'achat. Trois cents carrières de platine pouvaient acheter... eh bien, énormément de choses.
« C'est plus de trois fois ce qu'elle vaut, mon Seigneur. » Fothmar frotta la manche de ses robes blanches, mais il ne dit pas non directement.
Feu-de-Fer était sérieux, cependant, un muscle tressaillant dans sa mâchoire ombragée. La fine barbe là-bas attira son regard, et elle se demanda si elle serait rugueuse, comme la langue d'un chat des sables.
Serait-il découragé par la défiance ? S'il cherchait une compagne de lit consentante, il ferait mieux de choisir l'une des autres.
Cela n'avait de toute façon aucune importance. Depuis sa première évaluation d'elle, il n'avait pas détourné le regard.
« Alors quel est le problème ? » demanda-t-il, lui rappelant que, bien que Fothmar n'ait pas dit non, il n'avait pas encore accepté.
« Le protocole— » commença Fothmar.
Plus d'impatience sur son visage. « Vous et moi savons tous deux que j'ai droit à tout ce qui se trouve ici. Au lieu de cela, je vous offre une compensation plus que juste pour une seule. Et si vous souhaitez faire entrer toute la Garde d'Ambre, je vous suggère de me la libérer... maintenant. »
Fothmar pâlit davantage. Son apparence, construite aussi parfaitement que tout le reste dans la maison de choix, se détériora. Il passa ses doigts pâles et noueux dans ses cheveux gris, oubliant qu'ils étaient strictement attachés à sa nuque. Quand il retira sa main, plusieurs mèches bien graissées suivirent et restèrent en l'air.
La pièce semblait figée, alors que son destin était en jeu. Jusqu'à ce que, enfin, Fothmar hoche la tête, un mouvement serré et tendu, ses lèvres fermement pressées vers le bas, soit de colère, soit de déception.
Non. Son esprit murmura, et, pendant un moment. Elle ne pouvait ni fuir, ni se battre... tout était perdu.
« Votre demande est accordée, Seigneur Feu-de-Fer », soupira Fothmar. « Va rassembler tes affaires, Gayriel », lui ordonna-t-il.
« Ne te donne pas cette peine », interrompit Feu-de-Fer, une lueur amusée dans son regard ambré. « Elle n'en aura pas besoin. »