Capítulo 3
ELODIE
O INTERIOR de Wolf Hall parece que alguém tentou recriar Hogwarts de memória, mas errou feio. Há alcovas escuras por toda parte e nenhum dos ângulos do lugar é reto. Sinto como se estivesse andando por um pesadelo alucinante de Escher enquanto atravesso a austera entrada revestida de madeira e me dirijo à ampla escadaria do lado direito. Procuro esperançosa por um elevador, mas já sei que tal coisa seria um luxo impossível em um prédio antigo como este.
O lugar é silencioso como um túmulo.
Já estive em muitas casas antigas antes. Elas rangem, gemem e se acomodam. Mas não Wolf Hall. É como se o próprio prédio estivesse prendendo a respiração, me observando e julgando enquanto eu, relutantemente, luto para subir minha mala pelo primeiro lance de escadas. O lugar não parecia tão alto do lado de fora, mas as escadas parecem nunca acabar. Estou ofegante e suada quando chego ao segundo lance de escadas, e no terceiro, estou suando abertamente e lutando para respirar. Através de uma porta antiga com painéis de vidro fosco, me vejo olhando para um corredor estreito saído diretamente de O Iluminado. Uma luz fraca acima pisca de forma ameaçadora enquanto arrasto minha mala sobre o tapete empoeirado e gasto que cobre as tábuas do chão, e mentalmente faço uma lista de todas as maneiras que uma pessoa poderia morrer em um lugar assombrado como este.
Percebo os números de latão fixados em cada uma das portas enquanto passo por elas. Normalmente, haveria adesivos coloridos e placas de nomes pregados na madeira—pequenas personalizações que ajudam os alunos a fazerem seus quartos se sentirem como em casa. Mas não aqui. Não há adesivo, fotografia ou pôster à vista. Apenas a madeira escura e deprimente, e os números brilhantes e polidos.
410…
412…
414…
416… Ótimo.
Lar doce lar.
Abro a porta, feliz por encontrá-la destrancada. Lá dentro, o quarto é maior do que eu esperava. No canto, uma cama de casal está arrumada com lençóis cinza impecáveis, com cantos militares. Apenas dois travesseiros, mas posso viver com isso. Contra a parede: uma grande cômoda sob uma pintura sombria de um velho retorcido, curvado contra uma nevasca uivante. Uma escolha tão estranha de tema para uma obra de arte. Tecnicamente, é boa. O trabalho de pincel é tão fino e preciso que poderia quase ser uma fotografia. O conteúdo é miserável, no entanto, e inspira um senso de desesperança que é esmagador.
Do outro lado do quarto, uma grande janela de sacada dá vista para o que suponho serem os jardins na parte de trás da academia. O mundo está escuro, todo em tons de roxo machucado e azul meia-noite, pontuado de preto carvão, mas consigo distinguir a forma de árvores altas à distância, imóveis, como se nenhuma brisa, por mais forte que fosse, pudesse abalá-las.
Deixo minhas malas aos pés da minha nova cama, caminhando até a janela, querendo ter uma visão melhor. Só quando estou bem na frente do vidro consigo distinguir a forma sombria de um grande e complexo labirinto no centro do gramado entre o prédio e as árvores.
Um labirinto? Perfeito. Isso não estava no maldito folheto. Deve ser muito antigo, porque as sebes são altas, mais altas que qualquer homem, e tão densas que não haveria como espiar através delas ao nível do chão.
Não sei por quê, mas estremeço violentamente ao vê-lo. Nunca fui fã de labirintos. Pelo menos daqui, à luz do dia, poderei memorizar o caminho até o centro. Não que eu planeje entrar naquela coisa.
Os chuveiros são fáceis de encontrar. No final do corredor, dois banheiros ficam de frente um para o outro, com as portas escancaradas. Um grande cartaz branco está pendurado na parede de azulejos de ambos os lados—eu sei, porque verifiquei—dizendo: 'Banhos de Três Minutos Obrigatórios. Infratores Serão Designados para Limpeza de Latrinas.'
Limpeza de latrinas? Cristo. É pior do que eu pensava.
Reviro os olhos com força para o cartaz enquanto tiro minhas roupas de viagem e tomo um banho, demorando bem mais do que os três minutos permitidos. Quem diabos vai saber? E dane-se, de qualquer forma. Eles não podem policiar esse tipo de coisa com uma aluna que nem sequer se matriculou oficialmente na academia ainda. Uso o sabão carbólico preso a um pedaço de corda desfiada dentro do chuveiro, franzindo o nariz com o cheiro e prometendo a mim mesma um banho melhor com meu próprio gel de banho pela manhã. Depois, uso uma toalha áspera e fina como papel para me secar antes de vestir meu pijama e voltar correndo para o meu quarto com o cabelo molhado.
Já tenho planos de tingir meus longos cabelos loiros de castanho escuro novamente. A maioria dos pais não gostaria que suas filhas descolorissem o cabelo aos dezessete anos, mas o Coronel Stillwater não suporta me ver com minha cor natural de cabelo. Ele nunca admitiria em um milhão de anos, mas ele não consegue lidar comigo com cabelo castanho. Eu me pareço demais com ela com cabelo castanho.
A menos que me obrigue a usar lentes de contato, ele não pode alterar o azul dos meus olhos. Há pouco que ele possa fazer sobre as sardas que pontilham a ponte do meu nariz, ou a estrutura óssea do meu rosto em forma de coração. Sem gastar uma grana preta em um cirurgião plástico muito talentoso, ele não pode alterar minhas maçãs do rosto altas ou meus olhos amendoados, todos presentes que recebi da minha mãe. Mas ele podia me fazer loira, e assim o fez. E eu odiei cada segundo disso.
De volta ao meu quarto, percebo pela primeira vez o quão amargamente frio está. Comparado a Tel Aviv, aqui em New Hampshire é praticamente subártico, e não parece que a administração de Wolf Hall considerou o aquecimento uma necessidade para seus alunos. Depois de muito procurar, finalmente encontro um termostato de baquelite rachado e amarelado no armário perto da janela, mas quando giro o botão todo para a direita, nada acontece. O radiador antiquado e extremamente feio na parede dá uma única tosse engasgada, um chocalho que sacode os ossos, e depois fica resolutamente silencioso.
Felizmente, estou tão cansada que nem o frio pode me impedir de dormir.