Muerte
—Deja de seguirme.
Zaid no dice nada, sigue caminando detrás de mí mientras me dirijo a mi próxima clase.
Mi voz todavía tiembla por los nervios, por el ataque de pánico que casi me derrumba. Pero no me importa.
Entro en la clase de la Sra. Art, poniendo los ojos en blanco cuando Zaid me sigue. Me dirijo directamente a un asiento junto a una chica callada que se sentó sola ayer, pero me detengo cuando Zaid agarra mi mochila.
Me lleva a los asientos del fondo, sentándose a mi lado.
—Ni siquiera estás en esta clase —siseo, limpiando las lágrimas frescas que caen por mi rostro.
—Estoy en la clase que yo quiera.
Me burlo. —¿Quién eres?
—Soy Zaid —se encoge de hombros.
—Sabes a lo que me refiero.
La Sra. Art comienza su lección, diciéndonos que leamos un capítulo del libro que ha colocado en nuestros escritorios. Levanto el libro y lo uso para cubrir mi cara mientras me vuelvo hacia Zaid.
Aprieto la mandíbula. —¿Por qué estás aquí?
—Solo quería asegurarme de que estuvieras bien.
—Mentira —gruño. Fue su maldita culpa que me asustara. Le dije que parara, le supliqué que parara. No hizo nada más que burlarse de mí y echármelo en cara.
—No quería que eso pasara —susurra. No me mira, ni siquiera levanta su propio libro, solo mira al frente como si la Sra. Art estuviera caminando por el frente del aula.
—Esa es la peor disculpa que he oído.
—No es una disculpa —se vuelve hacia mí, su rostro afilado, sus ojos calculadores—. No me disculpo por algo que tú no puedes controlar.
Mi corazón late con fuerza en mi pecho y las puntas de mis dedos se entumecen. —Idiota.
—Aprendí a controlar mis ataques de pánico. Tú también necesitas hacerlo.
Le doy una patada en la espinilla debajo de los escritorios y una sonrisa se dibuja en sus labios. Eso solo me enfurece más, no era la reacción que esperaba. —¿Qué? ¿Crees que porque nos mostramos nuestras cicatrices, somos iguales? ¿Que podemos unirnos? Noticia de última hora, nadie quiere ser amigo de un degenerado.
Él se ríe, sus hombros temblando.
—Me alegra que te parezca gracioso.
Se encoge de hombros. —Es divertido. Mi padre me llama así.
—Bueno, parece un hombre inteligente.
Se vuelve hacia mí, sus manos en puños apretados. —¿De verdad te parece un cumplido que te comparen con un hombre de cuarenta años?
Mis fosas nasales se ensanchan. —Cuando pierdes a tu padre de cuarenta años, sí, es un cumplido.
El dolor se refleja en sus ojos. —Entonces, supongo que debería ser un cumplido para mí que me comparen con una mujer de cuarenta años.
El shock me deja sin palabras y mis ojos, por su cuenta, se deslizan hacia su pecho y su estómago donde está su cicatriz. No dice nada, pero esa mirada en sus ojos es suficiente confirmación.
Es la misma mirada que veo en el espejo cuando no puedo detener los pensamientos de culpa que se apoderan de mi mente. Esa mirada que tengo cuando desearía ser yo el muerto para que mi padre y Alex pudieran estar vivos. Esa mirada que tengo cuando no entiendo por qué fui yo quien sobrevivió.
Idiota o no, Zaid había perdido a su madre y mi corazón se dolía por él.
Sé exactamente cómo se siente, las luchas internas que enfrenta.
—No me mires con esa lástima —murmura, sus dedos sobre sus labios mientras sigue mirando hacia adelante—. Ya tengo suficiente de eso. Además, desde donde estoy sentado, tú necesitas mucha más ayuda que yo.
Aparto la mirada de él y trato de concentrarme en las palabras del libro. Se difuminan frente a mí y me cuesta enfocarme. No decimos nada más durante el resto de la clase y cuando suena la campana, él me sigue hasta mi última clase del día.
—De verdad no tienes que seguirme. Ya estoy bien —me detengo en el pasillo, girándome para enfrentarlo.
Él frunce el ceño. —No te estoy siguiendo. Estas son mis clases.
Levanto una ceja. —No te creo.
Él mira alrededor, sonriendo. —No importa.
—No estabas en estas clases ayer.
Él se ríe. —¿Parezco del tipo que siempre va a clase?
Frunzo los labios. No lo parece, pero me siento tonta admitiéndoselo. En cambio, giro sobre mis talones y entro en la clase, exhalando con molestia mientras él se sienta a mi lado.
—¿Alguna vez vas a dejarme en paz?
Él se lame los labios, echando la cabeza hacia atrás y cerrando los ojos como si se preparara para una siesta. —No.
El fuego hierve dentro de mí, emanando mientras exhalo, pero no digo nada, sabiendo que ninguna conversación con él terminará con mi felicidad y acuerdo.
Su mandíbula se tensa, la vena en su cuello sobresale. Tiene un tatuaje detrás de la oreja, un pájaro de algún tipo, negro con grandes alas y un pico puntiagudo. Levanta la cabeza, mirando al frente del aula.
—Es un cuervo.
Trago saliva. —¿De qué estás hablando?
Él sonríe y dirige esos ojos oscuros hacia mí. —Me estabas mirando.
—No, no lo estaba.
Él inclina la cabeza, su sonrisa se convierte en una mueca. Sus ojos me recorren, desde la parte superior de mi cabeza hasta la parte superior de mis pechos. Me sonrojo bajo su mirada y me lamo los labios, obligándome a no apartar la vista, a no darle la satisfacción.
—Eres una pésima mentirosa.
Inhalo. Sé que soy una pésima mentirosa, odio mentir, odio engañar. No digo nada, solo lo miro mientras recoge sus cosas. Aún quedan 30 minutos de clase.
—¿Te vas?
Se encoge de hombros. —Esta clase es una mierda.
Se inclina hacia el escritorio, listo para levantarse, pero suelto de repente. —¿Por qué un cuervo?
Sus ojos se entrecierran, recorren mi rostro, desde mis ojos hasta mi boca. —¿Sabes lo que simbolizan los cuervos?
Sacudo la cabeza.
Él inclina la cabeza, poniéndose de pie a su altura completa, pero antes de salir del aula, murmura una palabra susurrada.
—Muerte.