5.2
Nathaniel
Durch ein Wunder schaffe ich es, alle fünf Gänge des Dinners – oder waren es sechs? – zu überstehen. Ich ertrage den Mann neben mir, der mich ständig nach Insider-Informationen über andere Spieler ausfragt, damit er Wetten auf die Spiele der nächsten Saison platzieren kann, während er Scotch nach Scotch hinunterkippt und davon erzählt, wie er das Spiel versteht, weil er im College Fußball gespielt hat. Ich überlebe sogar die alte Frau neben mir, die darauf besteht, mir Fotos zu zeigen und mir die Telefonnummer ihrer verheirateten Enkelin zu geben, trotz meiner Proteste, weil "ihr Nichtsnutz von Ehemann sie nicht verdient und du wie ein feiner junger Mann aussiehst".
Ich steche niemanden mit einer Gabel, was meiner Meinung nach wirklich lobenswert ist. Ich mache keine Szene. Irgendwie schaffe ich es sogar, während des Essens zu lächeln. Das alles ist eine große Sache – schließlich hat mir mein öffentliches Auftreten schon oft Ärger eingebracht. Anscheinend wird es nicht gern gesehen, wenn man Reportern sagt, sie sollen sich "verpissen", wenn sie einem nach einem Spiel auf die Pelle rücken, um ein Interview zu bekommen.
Ich gebe ihr die Schuld an meiner Toleranz für diesen Schwachsinn – der Tochter des Präsidenten. Während des gesamten Dinners bin ich von ihr abgelenkt, fange immer wieder Blicke von ihr auf der anderen Seite des Raumes auf. Sie ist in diesem roten Kleid schwer zu übersehen, obwohl sie ehrlich gesagt auch in einem Papiersack die heißeste Frau wäre, die ich je gesehen habe. Einmal treffen sich unsere Blicke, und ich glaube, ich sehe sie erröten, eine sofortige Erinnerung daran, wo meine Hände heute Abend schon waren.
Ich würde fast alles geben, um sie wieder dorthin zu legen.
Der Gedanke an meine Hände auf ihren Brüsten lässt meinen Schwanz zucken, und ich muss mich auf meinem Stuhl hin und her bewegen, um meine Gedanken auf das langweilige Geschwafel des Typen neben mir zu lenken, nur damit ich hier mitten bei dieser Veranstaltung keinen Ständer bekomme. Und das für die Tochter des Präsidenten, nicht weniger.
Ich habe keinen Grund, eine Erektion für ein Mädchen wie sie zu bekommen. Erstens ist sie außerhalb meiner Liga. Selbst wenn sie nicht die Tochter des Präsidenten wäre, würde jede ihrer Bewegungen das laut und deutlich signalisieren. Sie ist elegant, praktisch königlich, jede Faser ihres Wesens strahlt politische Noblesse aus.
Sie ist auch eine reiche Snob. Daran erinnere ich mich. Ein Mädchen wie sie, geboren und aufgewachsen in einer solchen Familie, ist definitiv nicht bodenständig. Das ist wahr, egal wie heiß dieses Mädchen ist. Egal wie sehr der Gedanke an ihre weiche Haut und ihre festen Brüste mich dazu bringt, sie hochzuheben und hart gegen die nächste Wand zu drücken, meinen Schwanz in sie zu stoßen und sie stöhnen zu lassen.
Sie gehört zu den Reichen und Mächtigen. Verdammt, sie ist die Tochter des mächtigsten Mannes der Welt. Leute wie Adriano und ich – arme Kinder aus Colorado, die reich wurden, weil wir Sport treiben – kommen nicht mit Mädchen wie ihr zusammen, selbst wenn wir all das Geld der Welt hätten.
Und ich würde es sowieso nicht wollen. Reiche Mädchen sind genau das Gegenteil von meinem Typ.
Trotzdem hält es mich nicht davon ab, zu beobachten, wie das seidige Kleid über ihre Kurven gleitet, wenn sie geht, oder wie sie lächelt, wenn sie eine lose Haarsträhne hinter ihr Ohr steckt, während sie mit jemandem spricht.
Der Präsident hält am Ende des Dinners eine Rede, mit Georgina, die hinter ihm auf der Bühne neben der First Lady steht. Er spricht über wohltätige Spenden und die Stiftung und wie stolz er auf seine Tochter ist – und natürlich auf seine Kampagne. Diese Veranstaltung ist offensichtlich eine kaum verhüllte Methode, um Wahlkampfspenden zu sammeln, mehr als es darum geht, die Wohltätigkeitsarbeit seiner Tochter zu unterstützen.
Als er seine Kampagne erwähnt, wird Georginas Gesicht blass, aber sie lächelt und applaudiert mit dem Rest des Raumes. Ihr Lächeln erreicht jedoch nicht ganz ihre Augen. Es stört mich, dass sie dort hinter ihm steht wie ein Requisit, das ihn auf dem Wahlkampfweg begleitet, während eigentlich ihre Stiftung im Mittelpunkt des Abends stehen sollte.
Es ärgert mich, und ich weiß nicht warum. Es sollte mich nicht ärgern, weil es mich nichts angeht. Ich weiß nicht einmal das Geringste über sie oder irgendeinen von ihnen.
Alles, was ich weiß, ist, dass das Mädchen, das ich in den wenigen Minuten draußen im Flur gesehen habe – diejenige, die mit den Händen in die Hüften gestemmt dastand und mich mit aufgerissenen Nasenlöchern anstarrte – Feuer in den Adern hatte. Sie schien nicht die Art von Mädchen zu sein, die zurückhaltend lächelt und sich jemandem unterordnet, was genau das ist, was sie jetzt dort tut.
Ich schüttle diese Gedanken ab, weil es mich verdammt noch mal nichts angeht. Nach der Rede gehe ich direkt zur Tür, weil ich genug von reichen Leuten habe und ziemlich sicher bin, dass je länger ich hier bleibe, desto größer die Chance ist, dass ich etwas tue, das meinem Image nicht gut tut. Ich werde mich leise hinausschleichen – oder zumindest so leise, wie es ein Kerl meiner Größe kann.
Bis sie mich erwischt. Ich weiß, dass es Georginas Hand auf meinem Arm ist, bevor ich mich überhaupt umdrehe. "Herr Ashby."
"Frau Aschberg." Als ich ihr ins Gesicht sehe, blicke ich in diese auffallenden grünen Augen. Verdammt, alles an dieser Frau ist auffallend.
Sie hält einen Moment inne, ihre Lippen leicht geöffnet. Sie trägt diesen Lippenstift, feuerwehrrot, der perfekt zur Farbe ihres Kleides passt, und ich kann nicht aufhören, ihn anzustarren. In diesem Moment blitzt das Bild von ihr auf ihren Knien, mit diesen leuchtend rot bemalten Lippen um meinen Schwanz, in meinem Kopf auf. Mein Schwanz zuckt nur bei dem Gedanken daran.
Eine Erektion in diesem Rahmen ist das Letzte, was ich brauche. Ich räuspere mich und versuche, diesen Gedanken aus meinem Kopf zu verdrängen, bevor sie denkt, ich sei irgendein Perverser.
Dann lehnt sich Georgina zu mir, ihre Lippen zu einem spielerischen Lächeln verzogen. "Ich denke, da wir schon bis zur zweiten Basis gekommen sind, kannst du mich beim Vornamen nennen."
Na, vielleicht hat Fräulein Perfekt doch einen Sinn für Humor. "Okay. Dann Georgina."
Sie zieht die Ecke ihrer Unterlippe in ihren Mund und ich glaube, ich höre sie scharf einatmen. Sie steht so nah bei mir, dass ich ihr Parfum riechen kann, leicht und luftig und überhaupt nicht das, was ich mir bei jemandem wie ihr – kühl, ruhig und professionell – vorstellen würde. "Nathaniel," sagt sie, ihre Stimme sanft.
In dem Moment, in dem das Wort ihre Lippen verlässt, stelle ich mir vor, wie sie meinen Namen ruft, ihr Kopf auf dem Kissen, ihr Gesicht zu mir aufgerichtet, während ich in sie hineinstoße. Nathaniel… Nathaniel.
Nur in der Nähe dieses Mädchens zu stehen, bringt mich um.
"Georgina!" eine Frauenstimme unterbricht, und was auch immer zwischen uns war, ist sofort vorbei, als Georgina sich umdreht, höflich lächelt und ein paar Fragen beantwortet. Ich könnte die Gelegenheit leicht nutzen, um zu gehen, und das sollte ich auch tun, außer dass ich plötzlich nicht mehr gehen will.
Georgina beendet das Gespräch schnell, deutet mir, ihr zu folgen, während sie sich durch die Menge schlängelt. Sie lächelt gnädig den Leuten zu, aber ihr Sicherheitsteam sorgt dafür, dass sie unauffällig aus dem Raum geleitet wird. Sie öffnen eine Tür, die von einem Secret-Service-Agenten bewacht wird, und ich folge Georgina einen Flur entlang und in einen privaten Raum, während eine der Frauen in ihrem Sicherheitsteam den Raum routinemäßig räumt und dann wortlos nach draußen geht.
Ich warte, bis der Agent weg ist, um zu sprechen. "Wenn du wieder zur zweiten Basis wolltest, hättest du es nur sagen müssen," sage ich und bereue meine Worte fast im selben Moment, in dem sie meinen Mund verlassen. Ja, das ist wirklich elegant, Nathaniel.
Ein verwirrter Ausdruck huscht über ihr Gesicht. "Ich wollte nicht – du denkst, ich habe dich hierher gebracht, damit ich könnte… damit wir könnten –?"
"Zuerst legst du deine Titten in meine Hände, und jetzt schleppst du mich in einen Hinterraum." Ich weiß nicht, warum ich das sage, außer aus Wunschdenken meinerseits. Es gibt einfach etwas an diesem Mädchen, das sich vorhin im Flur so aufgeregt hat, mit ihren geröteten Wangen und ihren blitzenden grünen Augen, das einen jugendlichen Teil von mir hervorbringt. Ich will sie einfach wieder aufregen.
Sie ist verdammt heiß, wenn sie wütend ist.
Sie verengt ihre Augen. "Ich habe meine Titten nicht in deine Hände gelegt," sagt sie. "Und ich habe dich sicherlich nicht hierher geschleppt, um… was auch immer mit dir zu tun."
Sie sieht tatsächlich beleidigt aus – beleidigt und wütend. Ich werde nicht lügen, aber wütend steht ihr verdammt gut.
"Nein?"
Sie zögert. "Nein."
"Nun, das ist enttäuschend."
Sie errötet. Ein zarter rosa Schimmer färbt ihre Wangen und ich bin unnatürlich zufrieden mit mir selbst, weil ich diese Röte verursacht habe. Ich weiß, dass ich sie nicht anmachen sollte – das ist auf so vielen Ebenen eine schlechte Idee – aber irgendwie kann ich nicht anders.
"Hast du die… du weißt schon? Die Fotos?"
"Sie sind weg. Gelöscht."
Ihre Augenbrauen gehen hoch. "Du hast sie bekommen?"
"Die Fotos werden nirgendwo hingehen." Ich lasse aus, wie viel ich dem Typen gezahlt habe, um die Bilder zu löschen. Ich habe darüber nachgedacht, eines zu behalten, um es Adriano zu zeigen – und vielleicht auszudrucken und einzurahmen, weil er sonst nie glauben würde, was passiert ist – aber ich habe es nicht getan. Ich habe alle gelöscht, weil es ums Prinzip geht.
Manchmal ist es echt nervig, Prinzipien zu haben.
"Lebt der Fotograf noch?" fragt sie.
"Nein, ich habe ihn getötet und seine Leiche mitten auf die Straße gelegt mit einem Schild, auf dem steht: 'Das passiert, wenn man Fotos von der Tochter des Präsidenten macht.'"
Sie verengt ihre Augen. "Sarkasmus ist nicht nötig. Du bist… groß und ein Footballspieler. Es ist keine völlig unvernünftige Frage."
Ich unterdrücke ein Lachen. "Weil ich ein Footballspieler bin, denkst du, ich habe irgendeinen Reporter wegen ein paar Fotos verprügelt?"
"Machst du das nicht beruflich?" fragt sie. Zuerst denke ich, sie macht einen Witz, aber sie sieht mich ausdruckslos an. Es macht mich wütend, wie sie es fragt, als wäre ich irgendein angeheuerter Schläger.
"Ich spiele Football. Ich breche nicht Leuten die Beine zum Lebensunterhalt."
Sie zuckt mit den Schultern, aber ihre Wangen sind wieder rosa, Verlegenheit färbt ihr Gesicht. "Ich schaue das Spiel nicht wirklich."
"Natürlich nicht."
"Was soll das heißen?" fragt sie, ihre Stimme angespannt, offensichtlich gereizt von meiner Aussage.
"Mädchen wie du schauen kein Football."
"Mädchen wie ich?" Sie richtet sich auf, steht näher bei mir, ihre Hand in die Hüfte gestemmt.
"Du bist nicht der Typ, der Bier trinkt und Football schaut. Lass mich raten. Du hast Dauerkarten für die Oper?"
"Du weißt nichts über mich."
"Ich weiß, dass deine Titten echt sind."
Ihr Gesicht färbt sich. "Du bist ein Schwein."
Ich denke, ich muss ein Schwein sein, denn Stunden nachdem ich dieses Mädchen berührt habe, kann ich immer noch ihre Haut unter meinen Händen fühlen, glatt und weich und seidig. Jetzt will ich mehr. Tatsächlich habe ich noch nie so sehr das Bedürfnis gehabt, ein Kleid von einer Frau zu reißen, wie ich das seidige kleine rote Kleid, das Georgina gerade trägt, zerstören will.
"Warum hast du mich wirklich hierher gebracht?" frage ich und trete näher an sie heran. Ich sollte nicht näher an ein Mädchen wie sie herantreten. Ich sollte zurückweichen, mich verdammt noch mal von ihr entfernen. Ich erwarte halb, dass sie mich wegstößt – oder verdammt, nach ihrer Sicherheit ruft – aber sie tut es nicht. Sie bewegt sich keinen Zentimeter.
"Um dich nach den Fotos zu fragen," sagt sie, ihr Kiefer angespannt, aber ihre Stimme zittert.
"Um mich nach den Fotos zu fragen," wiederhole ich. "Denjenigen mit meinen Händen auf deinen Brüsten."
Sie schluckt schwer. "Genau."
Ich kann nicht anders, als das zu tun, was ich als Nächstes tue, obwohl es das Letzte ist, was ich tun sollte. Ich berühre mit meinen Fingerspitzen ihren Arm, lasse meine Finger über ihre Haut gleiten, bis ich ihre Schulter erreiche. Sie zuckt nicht zusammen, zieht sich keinen Millimeter zurück, als ich sie berühre. Stattdessen gibt sie ein kleines Wimmern von sich.
Oh, verdammt.