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Nathaniel
Adriano steht in meiner Küche in Sportkleidung und macht sich einen Proteinshake. Als ich hereinkomme, pfeift er. "Das ist mal ein schickes Outfit."
"Halt die Klappe, Idiot." Ich richte den Kragen meines Hemdes. Ich fühle mich genauso lächerlich, wie ich in diesem Anzug aussehe. Es gibt einen Grund, warum ich keine Smokings trage. Abgesehen davon, dass ich versuche, alles zu vermeiden, was einen Smoking (oder einen Anzug) erfordert, gibt es keine Smokings in "Footballspieler"-Größe. Dieses Ding musste für mich maßgeschneidert werden, was mir wie ein wahnsinniger Aufwand und eine Menge Geld erscheint, nur um an einer schicken Spendenveranstaltung teilzunehmen, bei der ein Platz zehntausend Dollar kostet.
Zu dieser Veranstaltung zu gehen, war nicht meine Idee. Es war die Idee meines Agenten, da ich anscheinend besser vermarktbar bin, wenn ich bei ein oder zwei öffentlichen Veranstaltungen auftauche, mich benehme und so tue, als ob ich gerne unter Leuten bin. Der eigentliche Grund, warum ich hingehe, ist, dass es für einen guten Zweck ist, auch wenn es ein Raum voller superreicher Snobs sein wird, die Kaviar essen, um eine Stiftung zu unterstützen, die von der Tochter des Präsidenten der Vereinigten Staaten geleitet wird.
"Warum gehst du da nochmal hin?" fragt Adriano.
"Weil ich meine Ranch für den Sommer an eine Stiftung spende, und diese Veranstaltung ist zugunsten der Stiftung."
"Für was?"
"Die Stiftung gibt verdienten Kindern die Möglichkeit, Zeit auf einer Ranch zu verbringen – Lebenskompetenzen zu lernen, solche Sachen."
"Verdammt, hast du eine Midlife-Crisis? Erst ziehst du in dieses Haus, und jetzt verbringst du den Sommer nicht auf deiner Ranch, um griesgrämig zu sein und alle zu meiden? Du lässt eine Menge Kinder auf deinem Grundstück herumrennen? Du magst doch nicht mal Kinder."
"Verpiss dich."
Adriano drückt als Antwort den Knopf am Mixer. Als er aufhört, gießt er einen extra großen Proteinshake in einen Becher und nimmt einen großen Schluck. "Denk dran, deinen kleinen Finger abzuspreizen, wenn du Champagner trinkst. Das ist eleganter."
"Ich glaube, ich verzichte auf die Benimmregeln von dem Typen, der neulich mit seinem besten Stück in meiner Küche stand."
Was zum Teufel habe ich mir dabei gedacht, dem zuzustimmen? Ich bin jetzt seit einer Stunde hier, und bisher war es eine Parade von reichen alten Männern und ihren Trophäenfrauen oder Freundinnen, die Fotos mit mir machen wollen und mir herablassend ihr Beileid wegen der großen Niederlage des Teams im Februar aussprechen, als ob ich persönlich am Boden zerstört wäre, weil das Team nicht gewonnen hat.
Bin ich übrigens nicht. Ich bin immer noch ein bisschen sauer darüber. Besonders jetzt, wo ich etwa hundert Mal daran erinnert wurde.
Ich wusste, dass diese Spendenveranstaltung eine schlechte Idee war. Normalerweise würde ich so etwas Öffentliches nie machen. Spenden? Klar. Davon habe ich viele gemacht. Aber ich habe noch nie meine Ranch gespendet – es war das erste große Ding, das ich gekauft habe, nachdem ich in Denver unter Vertrag genommen wurde. In den letzten Sommern, zwischen den Saisons, bin ich immer auf die Ranch gefahren, um abzuschalten, weg von allem und jedem. Dieser Sommer ist jedoch anders, weil ich in Verhandlungen stecke und mich nicht von allen abschotten kann, so sehr ich das auch möchte. Als mein Agent vor ein paar Monaten mit Informationen über diese Wohltätigkeitsorganisation zu mir kam, kam mir die Idee, die Ranch zu spenden, einfach in den Kopf.
Ich hätte voraussehen sollen, dass mein skrupelloser Agent den PR-Teil dieser Spende so weit wie möglich maximieren wollte, weshalb ich widerwillig bei einer schicken Veranstaltung bin, bei der ich lächeln und so tun soll, als wäre ich an dem interessiert, was eine Menge reicher Leute, die völlig den Bezug zur Realität verloren haben, zu sagen haben. Ich erkenne die Ironie darin, das zu sagen, wenn ich in den letzten vier Jahren einen Multi-Millionen-Dollar-Vertrag hatte, aber selbst jetzt fällt es mir schwer, mich als wohlhabend zu sehen. Ich bin immer noch derselbe arme Junge aus West Bend, und das werde ich immer bleiben.
Schon bald finde ich mich an der Bar wieder und bitte den Barkeeper, mir irgendetwas ins Glas zu füllen – irgendetwas, um die Anspannung zu lösen. "Überrasche mich," sage ich ihm.
Ich kippe die Flüssigkeit – Whiskey – hinunter und verziehe das Gesicht, als der Alkohol meinen Hals brennt. Dann überquere ich den Raum und weiche zu vielen selbstgefälligen Leuten in Abendgarderobe aus, um hinaus in den Flur zu gelangen, mit dem Plan, nach draußen zu gehen, um etwas frische Luft zu schnappen. Okay, eigentlich plane ich, mich zu verstecken und vielleicht eine Weile auf meinem Handy zu lesen, bis ich zurückkomme, um beim Abendessen kurz aufzutauchen und dann so schnell wie möglich hier rauszukommen.
Der Flur ist im Vergleich zu der Menge im Ballsaal fast leer, nur ein paar Nachzügler an ihren Handys und ein Paar, das auf den Eingang zum Ballsaal zusteuert. Ein Mann mit graumeliertem Haar und eine junge Rothaarige an seinem Arm prahlen lautstark über die Größe seines Privatjets. Überkompensation, lässt grüßen. Als ich an ihnen vorbeigehe, keucht die Rothaarige. "Nathaniel Ashby!" Ich nicke und lächle, weiche ihnen aus, bevor ich in ein weiteres langweiliges Gespräch verwickelt werde.
Ich bin so damit beschäftigt, mich selbst für meine meisterhafte Ausweichmanöver zu beglückwünschen, dass ich das Mädchen vor mir – oder ihr Kleid – erst zu spät bemerke.
Alles, was als nächstes passiert, scheint in Zeitlupe abzulaufen. Ich schwöre, das Geräusch des Reißens wird millionenfach verstärkt. Ich blicke nach unten und sehe meinen Fuß auf dem hinteren Teil eines langen roten Kleides, das auf dem Boden schleift. Meine Augen folgen dem Kleid nach oben, während das seidige Material sanft um die Kurven der Hüften einer Frau schmiegt, zu ihrer schlanken Taille, zur cremigen Glätte ihres Rückens, wo das Material –
Oh Mist. Ich habe die Träger auf ihren Schultern zerrissen – die Träger, die auf ihren Schultern waren, als ich auf den hinteren Teil des Kleides getreten bin.
Ich hebe schnell meinen Fuß, aber anstatt mich von ihrem Kleid zu entfernen, bleibt das Material irgendwie an meinem Schuh hängen, und ich trete erneut darauf, fange es ein zweites Mal unter meinem Fuß. Die Frau schreit auf und stolpert rückwärts gegen mich. Instinktiv greife ich nach ihr und fange sie auf, als sie mit einem "Uff" auf meiner Brust landet.
Dann blitzt es vor meinen Augen auf. Jemand – wahrscheinlich irgendein verdammter Reporter, der die Veranstaltung abdeckt – hat gerade ein Foto von der Brünetten gemacht, deren Arme über meine gelegt sind.
Ich blicke auf die Frau hinunter.
Die Frau, auf deren Kleid ich gerade getreten bin, die Träger zerrissen habe und dadurch das Oberteil über ihre Brüste gerutscht ist. Die Frau, die sich mühsam aufrichtet und nach dem Oberteil ihres Kleides greift, um es hochzuhalten, nur um festzustellen, dass es unter meinen Füßen festhängt. Als ich versuche, davon herunterzutreten, fällt sie noch härter gegen mich. Die Brünette, von der gerade jemand ein Foto gemacht hat, wie sie oben ohne ist.
Als der nächste Blitz aufleuchtet, tue ich das Einzige, was mir einfällt. Ich halte meine Handflächen vor ihre Brüste, um sie vor dem Typen zu verdecken, der das Foto macht.
Aber genau in diesem Moment richtet sie sich auf und stürzt nach vorne – direkt in meine Hände.
Genauer gesagt, drückt sie ihre Brüste direkt in meine Hände.
Das bedeutet, dass ich jetzt hier stehe, in einem Smoking auf einer schicken Wohltätigkeitsveranstaltung, und die Brüste eines reichen Mädchens halte.
Sie schreit. „Oh mein Gott, grabschen Sie mich etwa an?“
Bevor ich antworten kann, packen Hände meine Arme. „Mr. Ashby, treten Sie von der Tochter des Präsidenten zurück.“
Die Tochter des Präsidenten?
Oh, verdammt.
Die Frau wirbelt herum, eine Hand greift nach dem Oberteil ihres Kleides und zieht es über ihre Brüste, ihre grünen Augen blitzen. Braunes Haar umrahmt ihr Gesicht und fällt in Wellen über ihre Schultern. Ihre Wangen sind scharlachrot, obwohl ich nicht sagen kann, ob es vor Wut oder Verlegenheit ist.
Wahrscheinlich Verlegenheit.
Streichen Sie das. Sie sieht ziemlich verdammt wütend aus.
„Oh mein Gott. Ich erkenne Sie. Sie sind der – der Footballspieler, der seine Ranch spendet,“ zischt sie. Ihre Nasenflügel blähen sich wieder auf. Heilige Scheiße. Die Fotos von ihr in den Magazinen werden ihr überhaupt nicht gerecht. Sie sind absolut nichts im Vergleich zu der Frau, die jetzt vor mir steht.
Der Frau, deren Brüste ich gerade angefasst habe. Scheiße. Ich habe gerade Georgina Aschberg, die Tochter des Präsidenten der Vereinigten Staaten, begrapscht.
Und es wurde auf Kamera festgehalten. Gute Publicity von dieser Veranstaltung ist gerade zum Teufel gegangen. Verdammt, wahrscheinlich werde ich gleich in einem fensterlosen Raum irgendwo gefoltert. Wenn ich Glück habe.
Ich hebe meine Hände, während zwei Agenten mich abtasten. In der Zwischenzeit steht die Präsidententochter da und starrt mich an, der Mund offen. Für einen flüchtigen Moment überlege ich, ob ich fragen soll, ob sie mich anstarrt, weil sie von meinem guten Aussehen überwältigt ist oder weil sie noch nie ein Foto mit den Händen eines Footballspielers auf ihren Brüsten gemacht hat. Aber ich überlege es mir anders, da sie Stilettos trägt und ich sicher bin, dass sie nicht zögern würde, eines als tödliche Waffe zu benutzen. Sie sieht aus, als hätte sie ein gutes Zielvermögen. „Ich habe Sie nicht begrapscht,“ beginne ich meine Verteidigung.
Ihre Hand hält ihr Kleid um ihre Brüste – dieselben Brüste, die ich gerade noch in den Händen hatte. Ich blicke nach unten, weil ich jetzt nicht aufhören kann, an ihre Brüste zu denken. Als sie das bemerkt, wird das Rot auf ihren Wangen noch intensiver und ihre Augen werden größer. „Ihre Hände waren auf meinen Brüsten.“
„Ma’am, der Secret Service wird Sie festnehmen und -“
„Moment, mich festnehmen?“ Ich war brav und stand still, während die Secret Service-Agenten mich abtasteten, aber mich für etwas festzunehmen, das eindeutig ein verdammter Unfall war? Ich glaube nicht. „Ich bin auf Ihr Kleid getreten, aber das ganze Brüste-Grabschen war wirklich Ihre Schuld, nicht meine, Süße.“
„Süße?!“ Sie richtet sich auf, steht aufrechter und tritt näher an mich heran. Eine der Agentinnen hebt die Hand, um uns zu trennen, aber sie schlägt sie weg. „Ich kann mit einem streitsüchtigen Betrunkenen umgehen, Blair.“
„Streitsüchtiger Betrunkener?“ frage ich, gereizt. „Erstens, ich bin nicht betrunken. Und nur weil ich recht habe, heißt das nicht, dass ich streitsüchtig bin.“
„Weil Sie recht haben? Also waren das in der Tat nicht Ihre Hände auf meinen Brüsten?“
„Hören Sie, Süße. Ich gehe nicht herum und grapsche Frauen an. Ich bin auf Ihr Kleid getreten, aber Sie sind in mich gefallen. Und der Blitz ging los, weil jemand ein Foto gemacht hat, also habe ich meine Hände hochgehalten, um Ihre Brüste vor dem Foto zu schützen. Wie ein Gentleman.“
„Wie ein Gentleman?“ kreischt sie.
„Genau. Ich habe Ihre Brüste nicht einmal berührt. Nicht bis Sie nach vorne gestürzt und in meine Hände gefallen sind. Das war Ihre Schuld, nicht meine.“
„Das kann doch nicht wahr sein,“ beginnt sie. Dann huscht ein panischer Ausdruck über ihr Gesicht, und sie hält inne. „Wer hat das Foto gemacht?“ Sie schaut zu Blair und David. „Offensichtlich müssen die Fotos gelöscht werden… Oh Gott. Mein Vater wird jeden Moment hier sein. Er wird ausflippen.“
Ihr Vater. Der Präsident der Vereinigten Staaten.
„Ich kümmere mich um den Reporter,“ platze ich heraus. Das Letzte, was ich brauche, ist ein Foto von mir, wie ich die Tochter des Präsidenten begrapsche, das in den Boulevardzeitungen kursiert. Ich könnte einen potenziell lukrativen Vertrag gleich vergessen. „Er ist zur Vordertür hinausgegangen. Er wird nicht weit gekommen sein.“
Eine der Agentinnen hebt die Hand, um mich aufzuhalten. „Sir, Sie müssen hier bleiben.“
Ja, klar. „Ich denke, ich kann mich um einen verdammten Reporter kümmern,“ knurre ich. „Es sei denn, Sie wollen mich weiter darüber befragen, ob ich ihre Brüste absichtlich berührt habe oder nicht.“
Die Secret Service-Agentin starrt mich an, ihr Gesichtsausdruck unverändert.
„Ernsthaft?“ Ich schaue die Präsidententochter an.
„Lassen Sie ihn,“ sagt sie. Die Agentin schaut sie fragend an, und sie schüttelt den Kopf und seufzt. „Das Grabschen… es war ein Unfall.“
Zumindest hat sie es zugegeben. Als ob ich absichtlich ein Mädchen begrapschen würde, geschweige denn die Tochter des Präsidenten.
Ich renne dem Reporter hinterher. Ich kann die Schlagzeilen schon sehen – Footballspieler belästigt Tochter des Präsidenten. Verdammt, kann diese Nacht noch schlimmer werden?