Kapitel 4
Kiara
"Frau Black, wir müssen Sie leider entlassen."
Ich blinzele schnell, versuche zu verarbeiten, was mein Chef, Herr Davis, gerade gesagt hat. "Entschuldigung...was?"
"Wir müssen Budgetkürzungen vornehmen."
Lügner. Kein Funken Mitgefühl auf seinem dämlichen, gebräunten Gesicht.
"War ich also die Erste auf der Liste oder-" Ich kann nicht anders, als meine Stimme zu erheben, je mehr ich mich aufrege.
"Frau Black, es ist zwei Jahre her, dass Sie einen Bestseller geschrieben haben, und ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen, aber Ihre Liebesromane ziehen nicht mehr die Aufmerksamkeit Ihres Publikums auf sich."
Warum sagen Leute "ohne Ihnen zu nahe treten zu wollen", wenn das, was sie sagen, einen zutiefst beleidigen wird?
Mein Gesicht verzieht sich vor Schmerz und Verwirrung. "Also sagen Sie, meine Bücher sind...langweilig?"
Er räuspert sich und blickt aus dem Fenster seines Büros. "Schauen Sie, Kiara, Ihr Publikum sucht nach Würze. Je würziger, desto besser. Ihr letztes Manuskript hat keine einzige explizite Szene, es könnte genauso gut ein Jugendbuch sein," fährt er fort, "Es tut mir leid, aber niemand ist bereit, es zu veröffentlichen."
Und ich dachte, ich könnte nicht noch mehr beleidigt werden...
"Wenn Sie es mit mehr Würze umschreiben können, besteht die Chance, dass wir Sie wieder an Bord holen, aber im Moment müssen wir Sie entlassen," sagt er stoisch.
Universum, verarsch mich doch einfach, oder? Zuerst betrügt mich mein Freund mit meiner Schwester. Ich muss den nächsten Monat in meinem verdammten Auto schlafen. Jetzt werde ich auch noch gefeuert.
Was für eine wunderbare Woche ich habe (Achtung, Sarkasmus).
"Wissen Sie was, Sie müssen mich nicht feuern, denn ich kündige!" rufe ich aus, stehe abrupt vom Stuhl auf und stürme ohne einen weiteren Blick aus seinem Büro.
Ich spüre die Blicke meiner ehemaligen Kollegen auf mir, aber ich halte den Kopf gesenkt, während ich zum Aufzug gehe.
Ich schaffe es, die Tränen zurückzuhalten, bis ich mein Auto erreiche. Ich schwöre, das ist das meiste, was ich geweint habe, seit mein Freund im Kindergarten einem anderen Mädchen mit einem Lutscher-Ring einen Antrag gemacht hat.
Ich habe vielleicht sechs Monate Lebenshaltungskosten gedeckt. Sechs Monate, um einen Bestseller zu schreiben und eine andere Agentur zu finden, die ihn veröffentlicht.
Oder ich verliere alles.
Also, ich brauche einen Drink. Und zwar sofort!
Ich fahre mit meinem GPS zur nächsten Bar. Drinnen ist es praktisch leer, außer dem Barkeeper und zwei anderen Typen. Angesichts der Tatsache, dass es erst Mittag ist, bin ich überrascht, dass überhaupt jemand hier ist.
Ich bin zwei Drinks tief, als ich die Tür aufschwingen höre. Jemand setzt sich neben mich, aber ich ignoriere ihn. Es gibt hier ungefähr zehn verschiedene Barhocker, warum zur Hölle müssen sie sich neben mich setzen?
Mit einer Stimme, die glatter ist als Melasse, fragt er: "Was macht ein hübsches Mädchen wie du in einer Bar wie dieser?"
Ich zucke angewidert zurück. Das Letzte, was ich jetzt brauche, ist, dass mich irgendein Typ anmacht.
"Noch zwei Wodka-Tonics, bitte!"
"Auf meine Rechnung, und ich nehme ein Bier, bitte." Der Barkeeper nickt in die Richtung des Mannes.
Oh toll, der Arsch will den Retter spielen.
Ich verziehe das Gesicht, als die Drinks vor uns auf dem Tresen landen.
"Sie wissen, ich kann meine eigenen Drinks bezahlen," beharre ich, immer noch den Augenkontakt vermeidend.
"Hab nie gesagt, dass Sie das nicht können, aber jemand so wunderschönes wie Sie sollte das nicht müssen."
Ich habe früh im Leben gelernt, dass Männer nichts Nettes tun, ohne etwas dafür zu erwarten.
Ich rolle mit den Augen. "Lassen Sie mich raten, was wollen Sie im Gegenzug? Sex?"
Er lacht köstlich. "Wenn Sie Lust dazu haben."
"Was?" kreische ich und werfe dem Fremden einen wütenden Blick zu. Meine Augen weiten sich, als ich völlig von dem Anblick des Mannes vor mir gefesselt bin.
Er ist gutaussehend. So richtig umwerfend sexy. Er hat einen wunderschönen, mokkafarbenen Teint mit markanten Gesichtszügen und haselnussbraunen Augen, die einem den Atem rauben. Ich kann erkennen, dass er groß ist und Muskeln sich unter seinem schwarzen T-Shirt abzeichnen, die Macht und Selbstbewusstsein ausstrahlen.
"Gefällt Ihnen, was Sie sehen?" Er zeigt ein schiefes Grinsen und enthüllt seine Grübchen. Sie sind wie tiefe Krater des Charmes, die ihn nur noch unwiderstehlicher machen.
Ich hasse ihn sofort. Niemand sollte so verdammt lecker aussehen. Niemand!
"Nein!" fauche ich und drehe mich schnell weg, um meine geröteten Wangen zu verbergen.
Wer zur Hölle denkt dieser Typ, dass er ist? Ich habe noch nie jemanden gesehen, der so direkt, so verdammt sicher von sich selbst ist. Es ist absurd. Es ist wütend machend. Es ist...warte, warum kann ich diese Hitze zwischen meinen Beinen nicht stoppen?
"Warum bist du an einem Dienstagmittag in einer Bar?"
Ich vermeide weiterhin den Blick des sexy Fremden. "Ich könnte dich dasselbe fragen."
Er summt nachdenklich. "Lass mich raten... Ein kleiner Junge hat dein Herz gebrochen und du bist verbittert und planst, jeden Mann wegzustoßen, der nach ihm in dein Leben tritt?"
Ich kippe ein weiteres Glas zurück. "Ich wette, wenn du deinen Geschwister mit deinem Partner im Bett erwischen würdest, wärst du auch verbittert."
Er schweigt einen langen Moment. "Es tut mir leid, das ist wirklich beschissen."
Er klingt aufrichtig, aber es ist zu spät. Er hat bereits einen wunden Punkt getroffen.
"Ich brauche dein Mitleid nicht," fauche ich.
Verdammt, ich sollte vielleicht die Bitterkeit etwas zurückschrauben. Ich fange an, wie eine echte Zicke zu klingen.
"Echte Männer betrügen nicht."
"Nun, ich habe die Zeichen nicht gesehen, bis es zu spät war. Ich fange an zu glauben, dass es keine mehr gibt," murmele ich und leere den letzten Cocktail.
"Nun, schau nicht weiter, du bist in der Gegenwart eines solchen."
Ich lache humorlos. "Schön. Benutzt du das bei allen Mädchen, die du ins Bett kriegst?"
Er zuckt mit den Schultern. "Keine Ahnung, ich spreche normalerweise keine Frauen an."
"Oh, also bin ich etwas Besonderes?"
Ugh. Ich weiß schon, dass er voller Scheiße ist. Warum unterhalte ich mich immer noch mit ihm?
Vielleicht, weil er meine Vagina wie einen zweiten Herzschlag pochen lässt.
"Ich bin daran interessiert, es herauszufinden, aber bevor ich das tue, solltest du wissen, dass ich nicht der Beziehungstyp bin. Ich mache keine Liebe. Ich bin normalerweise nur der Typ, mit dem Frauen zwischen ernsthaften Beziehungen schlafen."
Ich schnaube. "Klassisch. Ich frage mich, wie viele Typen gesagt haben 'Ich mache keine Liebe'," ich mache Luftzitate und imitiere seine Stimme, "Ich glaube nicht, dass meine Bitterkeit und du als herzloser Playboy gut zusammenpassen."
Er lacht und schenkt mir ein weiteres arrogantes Grinsen. "Ich nehme an, du hast recht, aber was ist der Schaden, wenn es nur für eine Nacht ist?"
Ich schlucke schwer. Ich war nur mit Jordan zusammen, also habe ich nie an einen One-Night-Stand gedacht. Ich denke daran zurück, wie Jordan meiner Schwester gesagt hat, wie langweilig ich sei. Was, wenn ich tatsächlich schlecht im Bett bin? Das wäre so peinlich, aber andererseits würde ich diesen Fremden danach nie wiedersehen, also was habe ich wirklich zu verlieren?
Während er gespannt auf meine Antwort wartet, lehnt er das Angebot des Barkeepers für ein weiteres Bier ab.
"Ein und fertig?" frage ich.
Er nickt, der Muskel in seinem Kiefer zuckt auf und ab. "Beide meiner Eltern sind Alkoholiker. Ich sorge dafür, dass dieser Mist bei mir endet."
Das erinnert mich an Candy. Nachdem sie gesehen hat, wie das Leben ihrer Mutter durch Alkohol zerstört wurde, hat sie nie einen Finger daran gelegt.
"Wow, meine Freundin ist auch so. Sie trinkt überhaupt nicht."
"Kluges Mädchen," murmelt er. "Und du? Du weißt, dass du deine Probleme nicht einfach wegtrinken kannst."
"Hey, verurteile mich nicht! Ich hatte eine beschissene Woche," fauche ich ihn defensiv an.
Ich habe erst vier oder fünf Drinks gehabt. Glaube ich.
Sorge flackert in seinen Augen, aber sie ist im nächsten Moment verschwunden, ersetzt durch eine Maske der Gleichgültigkeit.
Plötzlich falle ich vom Barhocker, und starke Arme schlingen sich schnell um meine Taille, um mich vor weiterer Peinlichkeit zu bewahren. "Wow, alles okay?" sein warmer Atem streift meinen Nacken und schickt Schauer über meinen Rücken.
Oder vielleicht ist das nur der Alkohol.
Er zieht mich näher, seine Arme fest um meinen Oberkörper geschlungen, um mich stabil zu halten. Ich kann die Festigkeit seiner Bauchmuskeln gegen meinen Rücken spüren, und ich keuche.
Er ist noch durchtrainierter, als ich dachte.
"Das reicht für Sie, gnädige Frau. Haben Sie jemanden, der Sie nach Hause bringt?" fragt der Barkeeper, seine Stimme von Irritation durchzogen.
Wie peinlich. Der Raum beginnt sich zu drehen, und alles, was ich tun kann, ist unkontrolliert zu kichern.
Ich würde Candy anrufen, aber sie ist wahrscheinlich bei der Arbeit beschäftigt und ich weiß, dass ich, nachdem sie mich so betrunken gesehen hat, über meine beschissene Woche sprechen müsste, und darauf freue ich mich wirklich nicht.
Also bleibt mir nur der sexy Fremde.
Ich versuche, ihn zu bitten, mir zu meinem Auto zu helfen, aber meine lallenden Worte machen es ungewiss, ob er mich verstanden hat. Er starrt mich an, die Nasenflügel blähend, und sagt fest: "Nein. Ich bringe dich nach Hause."