Chapitre 2 Edward
Le point de vue d'Edward
Je me tiens sous la douche, l'eau chaude ruisselant sur mon corps. Tandis que ma soumise me prodigue une fellation incroyable, mes gémissements de plaisir remplissent l'air. Je ne me souviens pas de son nom, car cela n'a pas d'importance, elle n'est qu'une esclave pour moi, dont le travail est de m'obéir quoi qu'il arrive.
Elle est à genoux devant moi, les poignets attachés aux chevilles derrière son dos. Je prends plaisir à contorsionner son corps dans des positions inconfortables.
Je la repousse une fois qu'elle m'a satisfait. Je me lave, ferme la douche, puis je me penche pour libérer ses membres.
Elle se lève et se précipite vers le placard pour récupérer mon peignoir. Elle s'approche de moi et me glisse le peignoir sur les épaules.
J'aime qu'elle suive toutes les règles que j'impose, mais j'en ai assez d'elle maintenant, car elle est mon esclave depuis deux semaines. Je ne supporte pas de voir le visage de la même fille pendant plus d'une semaine, c'est pourquoi je change souvent de soumise.
Elles sont mes servantes, mes esclaves, ma propriété, et j'ai le pouvoir de faire ce que je veux avec elles. Je ne les contraints pas ; elles se soumettent à moi avec plaisir. Elles aspirent à être dominées par moi ou par mon frère, Alexandre.
"Je suis fatigué de voir ton visage tous les jours, tu es libre de partir." Alors qu'elle noue la ceinture de mon peignoir, je la pousse de côté.
"J'ai pris beaucoup de plaisir à servir comme votre soumise, Maître." Elle s'incline devant moi, ce qui fait naître un sourire de satisfaction sur mon visage.
"Je vais me préparer. Quand je reviendrai dans ma chambre, je veux que tu aies disparu. Compris ?" Mes doigts passent dans mes cheveux longs et mouillés tandis que je lui donne mes instructions, puis je me dirige vers mon dressing.
Je m'habille d'un costume noir Armani et ouvre le tiroir. Je mets une montre, puis utilise le sèche-cheveux pour sécher mes mèches avant de les attacher avec un élastique.
"Les cheveux longs me vont bien." Je caresse ma barbe, me délectant de ma gloire.
Après m'être préparé, je retourne dans ma chambre. Une domestique est déjà entrée avec un verre de jus pour moi. Elle garde les yeux baissés car personne ne peut croiser le regard des frères Wilson dans ce manoir sans leur consentement.
Je prends le verre et bois une gorgée de jus, puis le repose.
On frappe à la porte.
"Entrez." À ma permission, la porte s'ouvre et mon assistant, Paul, entre dans ma chambre, sa tablette à la main pour m'informer de mon emploi du temps.
"Paul, annule toutes les réunions d'aujourd'hui car je suis occupé." Je commande, agitant le doigt vers lui.
Aujourd'hui, je suis occupé parce que je dois trouver une nouvelle esclave pour moi.
Je lui fais signe de partir du regard alors qu'il ouvre la bouche pour parler ; il acquiesce et s'éloigne sans dire un mot.
"Sir, le petit-déjeuner est prêt." La domestique part également après avoir dit cela.
Je sors de ma chambre et, en me dirigeant vers la table à manger, mon regard est attiré par une œuvre d'art magnifique : une peinture divine.
En tant que collectionneur passionné d'œuvres d'art sublimes, je prends plaisir à exposer ma collection dans ma résidence luxueuse. Cependant, l'acquisition de cette peinture semble m'avoir échappé.
"Je veux rencontrer l'artiste de ce chef-d'œuvre." Je murmure en m'absorbant dans la peinture de paysage céleste.
"Rosy..." J'appelle la plus ancienne domestique du manoir, en criant. Elle doit savoir qui a apporté cette peinture.
Une domestique présente m'entend et demande, "Avez-vous besoin de quelque chose, monsieur ?"
"Savez-vous qui a apporté cette peinture ?" Je désigne la peinture du doigt.
"Une domestique a dessiné cette peinture." Mes yeux s'écarquillent en apprenant cela car je ne m'attendais pas à ce que la créatrice de ce chef-d'œuvre exquis soit une domestique de cette maison.
Qui est-elle ? Je veux la rencontrer.
"Envoyez cette domestique dans ma chambre tout de suite." Je lui ordonne, et elle part immédiatement après avoir acquiescé.
J'admire la peinture. Je l'adore, et elle me procure un certain apaisement.
Je saute le petit-déjeuner et retourne dans ma chambre car rencontrer l'artiste de cette peinture est plus important pour moi en ce moment que de prendre mon petit-déjeuner.
Je marche impatiemment dans ma chambre, attendant sa venue.
Lorsque j'entends un léger coup à la porte, je regarde immédiatement vers la porte et permets, "Entrez."
Une fille entre dans la pièce, jouant nerveusement avec ses doigts. Elle est belle, et elle est parfaite pour être ma prochaine esclave.
Est-elle artiste ?
"Est-ce que tu as fait cette peinture que j'ai vue en bas ?" je lui demande.
"Oui, monsieur." Elle répond timidement.
"Quel est ton nom ?" Mes sourcils se froncent de scepticisme.
"Mi-Mia." Elle bégaye, les yeux rivés au sol.
Je m'approche d'elle tout en scrutant chacun de ses mouvements. Elle a les mains tremblantes, et je peux voir des perles de sueur se former sur son front.
A-t-elle peur ?
Pourquoi ?
Ment-elle ?
N'est-ce pas elle l'artiste ?
Je dois clarifier les choses, et je sais exactement comment faire.
Si elle ment, personne ne pourra la sauver aujourd'hui, car je déteste les gens qui mentent.
Je vais dans mon bureau et reviens avec un dossier et un crayon en un clin d'œil.
"Assieds-toi." Je lui ordonne, en pointant le lit.
Elle avance à petits pas timides vers le lit, s'assoit sur le bord et tripote l'ourlet de son uniforme de femme de chambre tout en gardant les yeux au sol.
"Fais-moi un croquis." Je lui tends le dossier et le crayon.
Elle ouvre le dossier et tremble en serrant le crayon. Je m'assois sur ma chaise à dossier haut, mon regard fixé sur elle.
Elle tape nerveusement du pied au lieu de dessiner. Maintenant, je suis sûr qu'elle ment ; elle n'est pas l'artiste.
Comment ose-t-elle me mentir ?
Mes sourcils se froncent de colère.
"Je t'ai demandé de faire quelque chose. Es-tu sourde ?" Je tonne en serrant les accoudoirs de la chaise. Elle sursaute de peur, et le crayon tombe de sa main sur le sol.
"Ramasse le crayon et dessine." Je commande d'un ton sévère, la fixant du regard.
Je ne m'arrêterai pas tant qu'elle n'aura pas avoué la vérité de sa propre bouche.
"Je ne peux pas dessiner. Je suis désolée, monsieur." Elle se lève et s'excuse.
"Pourquoi ne peux-tu pas me dessiner si tu peux faire cette magnifique peinture ?" Je m'approche d'elle et demande, me rapprochant dangereusement.
"Pa-parce que." Ses lèvres tremblent de peur.
"Parce que tu m'as menti. Tu n'es pas l'artiste." Elle lève les yeux vers moi, choquée.
"Baisse les yeux." Je crie, et elle baisse immédiatement le regard et serre l'ourlet de sa robe.
"Je suis désolée, monsieur." Elle s'excuse encore une fois, des larmes coulant sur ses joues, mais cela ne m'affecte pas. Elle a fait une erreur, et maintenant elle doit payer pour cela.
"Penche-toi sur la chaise maintenant." Je dis d'un ton autoritaire, en pointant la chaise.
"Déso-"
"J'ai dit maintenant." Je gronde, et elle obéit immédiatement.
Un sourire maléfique s'étend sur mon visage alors que je me tiens derrière elle.
"Saisis les accoudoirs de la chaise parce que je ne veux pas que tu tombes." Je lui ordonne en soulevant sa robe pour révéler ses fesses nues.
"Tu as de si belles fesses, et elles seront encore plus exquises lorsqu'elles seront ornées des marques de ma fessée." En caressant érotiquement ses fesses, un rire maléfique s'échappe de ma bouche.
"Ne sais-tu pas que je déteste les gens qui me mentent ?" En serrant fermement ses fesses, elle laisse échapper un gémissement de plaisir et s'accroche aux accoudoirs de la chaise.
Clac !
"Je m'excuse, monsieur..." elle crie et sursaute alors que ma main atterrit sur ses fesses.
Clac ! Clac !
"Je déteste les menteurs." Je crie, frappant ses fesses ensemble et imprimant mes doigts dessus.
Clac !
Clac !
Je la frappe si fort que quelques cheveux de ma queue de cheval tombent sur mes yeux. Je veux juste m'assurer qu'elle réfléchira à deux fois avant de me mentir à l'avenir.
"Je suis désolée, monsieur." Elle implore constamment le pardon, gémissant pendant que je lui donne des fessées fermes, exprimant ma colère.
Je repousse mes cheveux de mes yeux, et en voyant mon œuvre sur ses fesses, mes lèvres se courbent en un sourire malicieux.
"Maintenant, dis-moi où je peux trouver l'artiste de cette peinture." Je saisis une poignée de ses cheveux et tire sa tête en arrière, grognant, "Cette fois, je veux la vérité."
"Elle est dans le quartier cinq, monsieur." Elle répond, et je lâche ses cheveux.
"Maintenant, sors de ma chambre tout de suite." Je commande, et elle se redresse immédiatement et sort en courant de la pièce.
Il est temps de confronter l'artiste de cette œuvre captivante et de la punir pour m'avoir menti. Mais pourquoi diable m'a-t-elle menti ?