5,2
Nathaniel
Par une sorte de miracle, je réussis à traverser les cinq plats du dîner – ou était-ce six ? Je supporte l'homme à côté de moi qui me harcèle pour obtenir des informations sur d'autres joueurs afin de parier sur les matchs de la saison prochaine, en me faisant des clins d'œil et des coups de coude tout en descendant whisky après whisky et en parlant de sa compréhension du jeu parce qu'il a joué au football à l'université. Je survis même à la vieille dame à côté de moi qui insiste pour me montrer des photos et me donner le numéro de téléphone de sa petite-fille mariée, malgré mes protestations, parce que "son bon à rien de mari ne la mérite pas et vous avez l'air d'un jeune homme charmant".
Je ne poignarde personne avec une fourchette, ce qui est vraiment louable, à mon avis. Je ne fais aucune scène. D'une manière ou d'une autre, je parviens même à sourire pendant le repas. Tout cela est un exploit – après tout, mon comportement en public m'a déjà causé des ennuis. Apparemment, dire aux journalistes d'aller se faire foutre quand ils vous collent aux basques pour vous interviewer après un match est mal vu.
Je mets ma tolérance pour ces conneries sur le compte d’elle – la fille du Président. Je suis distrait par elle pendant tout le dîner, l'apercevant de temps en temps à travers la salle. Elle est difficile à manquer dans cette robe rouge, bien que, pour être honnête, elle pourrait porter un sac en papier et elle serait toujours la femme la plus sexy que j'ai jamais vue. À un moment, je croise son regard, et je crois la voir rougir, un rappel immédiat de l'endroit où mes mains étaient plus tôt ce soir.
Je donnerais presque n'importe quoi pour les y remettre.
La pensée de mes mains sur ses seins fait tressaillir mon sexe, et je dois me tortiller sur ma chaise, ramenant mes pensées à je ne sais quel ennui que l'homme à côté de moi raconte, juste pour ne pas avoir une érection ici, en plein milieu de cet événement. Et pour la fille du Président, rien de moins.
Je n'ai aucune raison d'avoir une érection pour une fille comme elle. Tout d'abord, elle est hors de ma portée. Même si elle n'était pas la fille du Président, chaque partie de sa manière de se comporter le crierait haut et fort. Elle est classe, pratiquement royale, chaque centimètre d'elle est de la royauté politique.
Elle est aussi une snob riche. Je me rappelle ce fait. Une fille comme elle, née et élevée dans une famille comme celle-là, n'est certainement pas terre-à-terre. C'est vrai, peu importe à quel point cette fille est sexy. Peu importe combien la pensée de sa peau douce et de ses seins fermes me donne envie de la soulever et de la plaquer contre le mur le plus proche, de plonger mon sexe en elle, et de la faire gémir.
Elle fait partie des riches et des puissants. Bon sang, elle est la fille de l'homme le plus puissant du monde. Des gens comme Adriano et moi – des gamins pauvres du Colorado devenus riches parce qu'on joue au sport – ne sortent pas avec des filles comme elle, même si on a tout l'argent du monde.
De toute façon, je n'en aurais pas envie. Les filles riches sont exactement le contraire de mon type.
Pourtant, cela ne m'empêche pas de regarder la façon dont cette robe soyeuse glisse sur ses courbes quand elle marche, ou la manière dont elle sourit en replaçant une mèche de cheveux derrière son oreille lorsqu'elle parle à quelqu'un.
Le Président prononce un discours à la fin du dîner, avec Georgina debout derrière lui sur la scène avec la Première Dame. Il parle des dons caritatifs, de la fondation et de combien il est fier de sa fille - et de sa campagne, bien sûr. Cet événement est évidemment un moyen à peine voilé de récolter des dons pour sa campagne, bien plus que de soutenir le travail caritatif de sa fille.
Lorsqu'il mentionne sa campagne, le visage de Georgina pâlit, mais elle sourit et applaudit avec le reste de la salle. Son sourire n'atteint cependant pas ses yeux. Ça me dérange qu'elle se tienne là derrière lui comme un accessoire l'accompagnant sur le chemin de la campagne alors que c'est sa fondation qui devrait être au centre de la soirée.
Ça m'irrite et je ne sais pas pourquoi. Ça ne devrait pas, parce que ce n'est pas mes affaires. Je ne connais même pas le premier truc à son sujet, ni à propos de tous ces gens.
Tout ce que je sais, c'est que dans les quelques minutes passées dans le couloir, la fille que j'ai vue - celle qui se tenait les mains sur les hanches, me fusillant du regard avec ses narines dilatées - avait du feu dans les veines. Elle ne semblait pas être le genre de fille à rester en retrait et à sourire timidement en s'en remettant à quelqu'un, ce qu'elle est en train de faire exactement maintenant.
Je chasse ces pensées, parce que ce ne sont pas mes affaires. Après le discours, je me dirige directement vers la porte parce que j'en ai assez des gens riches et je suis assez sûr que plus je reste ici, plus il y a de chances que je fasse quelque chose de mauvais pour mon image. Je vais m'éclipser discrètement - ou du moins aussi discrètement qu'un gars de ma taille peut le faire.
Jusqu'à ce qu'elle me rattrape. Je sais que c'est la main de Georgina sur mon bras avant même de me retourner. "Monsieur Ashby."
"Mademoiselle Aschberg." Quand je lui fais face, je plonge mon regard dans ses yeux verts saisissants. Bon sang, tout chez cette femme est saisissant.
Elle hésite un moment, ses lèvres légèrement entrouvertes. Elle porte ce rouge à lèvres, rouge pompier, qui correspond parfaitement à la couleur de sa robe, et je ne peux pas m'empêcher de le fixer. À ce moment-là, l'image d'elle à genoux, ses lèvres peintes de rouge vif enroulées autour de ma queue, me traverse l'esprit. Mon sexe tressaute rien qu'en y pensant.
Avoir une érection dans ce contexte est la dernière chose dont j'ai besoin. Je me racle la gorge et essaie de chasser cette pensée de ma tête avant qu'elle ne décide que je suis une sorte de pervers.
Puis Georgina se penche vers moi, ses lèvres retroussées en un sourire espiègle. "Je pense que, puisque nous avons déjà franchi la deuxième base, tu peux m'appeler par mon prénom."
Eh bien, peut-être que Mademoiselle Parfaite a finalement un sens de l'humour. "D'accord. Georgina, alors."
Elle mordille le coin de sa lèvre inférieure et je crois entendre une inspiration brusque. Elle est si proche de moi que je peux sentir son parfum, léger et aérien, et pas du tout ce que j'imaginerais pour quelqu'un comme elle – froide, calme et professionnelle. "Nathaniel," dit-elle d'une voix douce.
À l'instant où le mot quitte ses lèvres, je l'imagine en train de crier mon nom, sa tête contre l'oreiller, son visage tourné vers le mien alors que je la pénètre. Nathaniel… Nathaniel.
Juste être près de cette fille me tue.
"Georgina !" une voix de femme interrompt, et le moment entre nous est immédiatement brisé alors que Georgina se tourne pour sourire poliment et répondre à quelques questions. Je pourrais facilement en profiter pour partir, et c'est ce que je devrais faire, sauf que je n'ai pas envie de partir.
Georgina termine rapidement la conversation, me faisant signe de la suivre alors qu'elle se faufile à travers la foule. Elle sourit gracieusement aux gens, mais son équipe de sécurité fait un excellent travail pour la sortir discrètement de la pièce. Ils ouvrent une porte gardée par un agent des services secrets, et je suis Georgina dans un couloir et dans une pièce privée tandis qu'une des femmes de son équipe de sécurité nettoie la pièce sommairement puis sort sans un mot.
J'attends que l'agent soit parti pour parler. "Si tu voulais qu'on passe à la vitesse supérieure, il suffisait de le dire," dis-je, regrettant mes paroles presque aussitôt qu'elles quittent ma bouche. Ouais, vraiment classe, Nathaniel.
Un air de confusion passe sur son visage. "Je ne voulais pas – tu penses que je t'ai ramené ici pour que je puisse… pour que nous puissions –?"
"D'abord tu mets tes seins dans mes mains, et maintenant tu me traînes dans une arrière-salle." Je ne sais pas pourquoi je dis ça, à part par pur souhait de ma part. Il y a juste quelque chose chez cette fille qui s'est tellement énervée dans le couloir plus tôt, avec ses joues rougies et ses yeux verts étincelants, qui réveille une partie juvénile de moi. Je veux juste la voir s'énerver à nouveau.
Elle est tellement sexy quand elle est en colère.
Elle plisse les yeux. "Je n'ai pas mis mes seins dans tes mains," dit-elle. "Et je ne t'ai certainement pas traîné ici pour que je puisse faire… quoi que ce soit avec toi."
Elle a l'air vraiment offensée – offensée et furieuse. Je ne vais pas mentir, cependant, furieuse lui va à ravir.
"Non ?"
Elle hésite. "Non."
"Eh bien, c'est décevant."
Elle rougit. Une légère teinte rose colore ses joues et je suis anormalement satisfait de moi-même pour avoir causé cette rougeur. Je sais que je ne devrais pas la draguer – c'est une mauvaise idée à tant de niveaux – mais je ne peux pas m'en empêcher.
"Tu as récupéré les… tu sais ? Les photos ?"
"Elles sont parties. Effacées."
Ses sourcils se lèvent. "Tu les as eues ?"
"Les photos ne vont nulle part." Je ne mentionne pas combien j'ai accepté de payer le gars pour supprimer les photos. J'ai pensé à en garder une juste pour la montrer à Adriano – et peut-être l'imprimer et l'encadrer parce qu'il ne croirait jamais ce qui s'est passé autrement – mais je ne l'ai pas fait. Je les ai toutes supprimées par principe.
Parfois, avoir des principes, c'est vraiment galère.
"Le photographe... est-il vivant ?" demande-t-elle.
"Non, je l'ai tué et laissé son corps au milieu de la rue avec une pancarte disant : 'Voilà ce qui arrive quand on prend des photos de la fille du Président.'"
Elle plisse les yeux. "Pas besoin d'être sarcastique. Tu es... grand et joueur de football. Ce n'est pas une question totalement déraisonnable."
Je réprime un rire. "Parce que je suis joueur de football, tu penses que j'ai tabassé un journaliste pour quelques photos ?"
"N'est-ce pas ce que tu fais pour gagner ta vie ?" demande-t-elle. Au début, je pense qu'elle plaisante, mais elle me regarde sans expression. Ça m'irrite la façon dont elle pose la question, comme si j'étais un genre de gros bras à louer.
"Je joue au football. Je ne casse pas les jambes des gens pour vivre."
Elle hausse les épaules, mais ses joues deviennent roses à nouveau, la gêne colorant son visage. "Je ne regarde pas vraiment le football."
"Bien sûr que non."
"Qu'est-ce que ça veut dire ?" demande-t-elle, sa voix tendue, manifestement irritée par ma remarque.
"Les filles comme toi ne regardent pas le football."
"Les filles comme moi ?" Elle se redresse, se rapprochant de moi, la main sur la hanche.
"Tu n'es pas le genre de fille à boire de la bière et regarder le football. Laisse-moi deviner. Tu as des abonnements à l'opéra ?"
"Tu ne sais rien de moi."
"Je sais que tes seins ne sont pas faux."
Son visage rougit. "Tu es un porc."
Je dois vraiment être un porc, car des heures après avoir touché cette fille, je peux encore sentir sa peau sous mes mains, douce et soyeuse. Maintenant, j'en veux plus. En fait, je n'ai jamais eu autant envie de déchirer une robe sur une femme que de détruire la petite robe rouge soyeuse que Georgina porte en ce moment.
"Pourquoi m'as-tu vraiment ramené ici ?" je demande, en me rapprochant d'elle. Je ne devrais pas m'approcher d'une fille comme ça. Je devrais reculer, m'éloigner d'elle. Je m'attends à moitié à ce qu'elle me repousse – ou qu'elle appelle sa sécurité – mais elle ne bouge pas d'un pouce.
"Pour te demander à propos des photos," dit-elle, la mâchoire serrée mais la voix tremblante.
"Pour me demander à propos des photos," je répète. "Celles où mes mains sont sur tes seins."
Elle avale avec difficulté. "C'est ça."
Je ne peux pas m'empêcher de faire ce que je fais ensuite, même si c'est la dernière chose que je devrais faire. Je touche du bout des doigts son bras, faisant glisser mes doigts sur sa peau jusqu'à son épaule. Elle ne tressaillit pas, ne recule même pas d'un millimètre quand je la touche. Au lieu de cela, elle émet un petit gémissement.
Oh, merde.