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Nathaniel
Adriano se tient dans ma cuisine en tenue de sport, préparant un shake protéiné. Quand j'entre, il siffle. "C'est du matos de luxe, ça."
"Ferme-la, crétin." Je redresse le col de ma chemise. Je me sens aussi ridicule que j'en ai l'air dans cette tenue. Il y a une raison pour laquelle je ne porte pas de smoking. En plus du fait que j'essaie d'éviter de faire quoi que ce soit qui nécessite un smoking (ou un costume, d'ailleurs), ils ne fabriquent pas de smokings à la taille "joueur de football". Celui-ci a dû être fait sur mesure pour moi, ce qui semble être une quantité insensée d'efforts et de dépenses pour assister à un gala de bienfaisance à dix mille dollars l'assiette.
Aller à ce gala n'était pas mon idée. C'était celle de mon agent, apparemment je suis plus "vendable" si je me montre à un événement public ou deux, fais preuve de bonnes manières, et fais semblant d'aimer être entouré de gens. La vraie raison pour laquelle j'y vais, c'est que c'est pour une bonne cause, même si ça va être une salle pleine de snobs ultra-riches mangeant du caviar pour une fondation dirigée par la fille du Président des États-Unis.
"Pourquoi tu y vas déjà ?" demande Adriano.
"Parce que je donne mon ranch à une fondation pour l'été, et ce gala est pour financer la fondation."
"Pour quoi faire ?"
"La fondation donne à des enfants méritants la chance de passer du temps dans un ranch – apprendre des compétences de vie, ce genre de choses."
"Merde, tu fais une crise de la quarantaine ? D'abord tu emménages ici, et maintenant tu ne vas pas passer l'été à ton ranch à être grognon et à éviter tout le monde ? Tu vas laisser une bande de gamins courir sur ta propriété ? Tu n'aimes même pas les enfants."
"Va te faire foutre."
Adriano appuie sur le bouton du blender en réponse. Quand il s'arrête, il verse un shake protéiné extra-large dans un gobelet et en prend une gorgée. "N'oublie pas de lever le petit doigt quand tu bois du champagne. C'est plus classe comme ça."
"Je crois que je vais passer les leçons d'étiquette du type qui est entré dans ma cuisine l'autre jour avec ses bijoux de famille à l'air."
Mais à quoi pensais-je en acceptant ça ? Je suis ici depuis une heure, et jusqu'à présent, c'est un défilé de vieux riches et de leurs femmes ou petites amies trophées qui me demandent de prendre des photos avec eux tout en offrant des condoléances condescendantes à propos de la grande défaite de l'équipe en février, comme si j'étais personnellement anéanti parce que l'équipe n'a pas gagné.
Je ne le suis pas, d'ailleurs. Je suis encore un peu énervé à ce sujet, cependant. Surtout maintenant qu'on me l'a rappelé une centaine de fois.
Je savais que ce gala était une mauvaise idée. Normalement, je ne ferais jamais quelque chose de public comme ça. Faire des dons ? Bien sûr. J'en ai fait beaucoup. Mais je n'ai jamais donné mon ranch avant – c'était la première chose majeure que j'ai achetée après avoir été signé à Denver. Ces dernières années, entre les saisons, je vais au ranch pour décompresser, loin de tout et de tout le monde. Cet été est différent, cependant, parce que je suis en négociations et je ne peux pas m'isoler loin de tout le monde, autant que je le voudrais. Alors quand mon agent est venu me voir il y a quelques mois avec des infos sur cette charité, l'idée de donner le ranch m'est simplement venue à l'esprit.
J'aurais dû anticiper que mon agent impitoyable voudrait maximiser la partie relations publiques de ce don autant que possible, c'est pourquoi je me retrouve à contrecœur à un événement chic où je suis censé sourire et faire semblant de m'intéresser à ce que disent une bande de riches complètement déconnectés de la réalité. Je réalise l'ironie de dire cela alors que j'ai joué avec un contrat de plusieurs millions de dollars ces quatre dernières années, mais même maintenant, j'ai du mal à me voir comme riche. Je suis toujours le même gamin pauvre de West Bend, et je le serai toujours.
Avant longtemps, je me retrouve au bar, demandant au barman de mettre quelque chose dans un verre - n'importe quoi, juste pour me détendre un peu. "Surprenez-moi," lui dis-je.
Je descends le liquide – du whisky – grimaçant tandis que l'alcool brûle ma gorge avant de traverser la salle en esquivant trop de personnes imbus d'elles-mêmes habillées en tenue de soirée pour les compter, en sortant de la salle de bal vers le hall d'entrée, planifiant de sortir prendre un peu d'air frais. Bon, en fait, je prévois de me cacher et peut-être lire sur mon téléphone pendant un moment jusqu'à ce que je retourne faire une apparition au dîner, puis filer d'ici au plus vite.
Le hall est désert comparé à la foule dans la salle de bal, seulement quelques retardataires sur leurs téléphones portables et un couple marchant vers l'entrée de la salle de bal. Un homme aux cheveux poivre et sel et une jeune rousse à son bras se vantent bruyamment de la taille de son jet privé. Parler de surcompensation. En les frôlant, la rousse s'exclame : "Nathaniel Ashby !" Je hoche la tête et souris, les esquivant avant d'être entraîné dans une autre conversation ennuyeuse.
Je suis tellement occupé à me féliciter pour ma manœuvre d'évasion experte que je ne remarque pas la fille devant moi – ni sa robe – jusqu'à ce qu'il soit trop tard.
Tout ce qui se passe ensuite semble se dérouler au ralenti. Je jure, le bruit de la déchirure est amplifié par un million. Je regarde en bas pour voir mon pied sur l'arrière d'une longue robe rouge qui traîne sur le sol. Mes yeux suivent la robe alors que le matériau soyeux glisse doucement autour des courbes des hanches d'une femme, jusqu'à sa taille fine, jusqu'à la douceur crémeuse de son dos où le matériau –
Oh merde. J'ai cassé les bretelles sur ses épaules – les bretelles qui étaient sur ses épaules quand j'ai marché sur l'arrière de la robe.
Je lève rapidement le pied, mais au lieu de m'éloigner de sa robe, le matériau s'accroche d'une manière ou d'une autre à ma chaussure, et je repose le pied dessus, l'attrapant sous mon pied une deuxième fois. La femme pousse un cri, trébuchant en arrière contre moi. Instinctivement, je tends les bras et la rattrape alors qu'elle atterrit avec un "oomph", son dos heurtant ma poitrine.
Puis, un flash m'éblouit. Quelqu'un – probablement un journaliste de merde couvrant l'événement – vient de prendre une photo de la brune dont les bras sont enroulés autour des miens.
Je regarde la femme.
La femme dont j'ai marché sur la robe, déchirant les bretelles et faisant glisser le haut sur ses seins. La femme qui lutte pour se redresser, cherchant à remonter le haut de sa robe, seulement pour découvrir qu'il est coincé sous mes pieds. Quand j'essaie de m'écarter, elle tombe encore plus fort contre moi. La brune que quelqu'un vient de photographier seins nus.
Alors que le flash suivant éclate, je fais la seule chose qui me vient à l'esprit. Je mets mes paumes devant ses seins pour les cacher du type qui prend la photo.
Mais elle choisit exactement ce moment pour se redresser, se jetant en avant et directement dans mes mains.
Spécifiquement, poussant ses seins directement dedans.
Ce qui signifie que je me tiens là, en smoking à un événement de charité chic, tenant les seins d'une fille riche.
Elle hurle. « Oh mon Dieu, tu es en train de me tripoter ? »
Avant que je puisse répondre, des mains sont sur mes bras. « Monsieur Ashby, éloignez-vous de la fille du Président. »
La fille du Président ?
Oh, merde.
La femme se retourne brusquement, une main agrippant le haut de sa robe et le tirant au-dessus de ses seins, ses yeux verts lançant des éclairs. Ses cheveux bruns encadrent son visage, tombant en vagues sur ses épaules. Ses joues sont rouge écarlate, bien que je ne puisse dire si c'est de colère ou de honte.
Probablement de honte.
Non, rectification. Elle a l'air sacrément en colère.
« Oh mon Dieu. Je te reconnais. Tu es le – le joueur de football qui fait don de son ranch », siffle-t-elle. Ses narines se dilatent à nouveau. Putain. Les photos d'elle dans les magazines ne lui rendent absolument pas justice. Elles ne sont rien comparées à la femme qui se tient devant moi en ce moment.
Celle dont je viens de toucher les seins. Merde. Je viens de peloter Georgina Aschberg, la fille du Président des États-Unis.
Et c'était pris en photo. La bonne publicité de cet événement vient de partir en fumée. Merde, je vais probablement finir par être torturé dans une pièce sans fenêtre quelque part. Si j'ai de la chance.
Je lève les mains pendant que deux agents me fouillent. Pendant ce temps, la fille du Président reste là, bouche bée devant moi. Pendant un bref instant, je songe à lui demander si elle me fixe parce qu'elle est stupéfaite par mon charme ou parce qu'elle n'a jamais pris de photo avec les mains d'un joueur de football sur ses seins auparavant. Mais je reconsidère cela, car elle porte des stilettos et je suis certain qu'elle n'hésiterait pas à en utiliser un comme arme mortelle. Elle a l'air d'avoir une bonne visée. « Je ne te tripotais pas », commence ma défense.
Sa main agrippe sa robe autour de sa poitrine - la même poitrine que je viens de toucher. Je baisse les yeux parce que maintenant je ne peux plus arrêter de penser à ses seins. Quand elle s'en rend compte, le rouge sur ses joues s'intensifie et ses yeux s'écarquillent. « Tes mains étaient sur mes seins. »
« Madame, le Service de Sécurité va vous détenir et - »
« Attendez, me détenir ? » J'ai été sage et je suis resté immobile une seconde pendant que les agents du Service de Sécurité me fouillaient, mais me détenir pour ce qui était clairement un accident ? Pas question. « J'ai marché sur votre robe, mais tout le truc avec les seins, c'était vraiment de votre faute, pas la mienne, ma chérie. »
« Ma chérie ?! » Elle se redresse, se tenant plus droite en s'approchant de moi. Un des agents lève la main pour nous séparer, mais elle la repousse. « Je peux gérer un ivrogne belliqueux, Blair. »
« Ivrogne belliqueux ? » je demande, en fronçant les sourcils. « D'abord, je ne suis pas ivre. Et juste parce que j'ai raison ne signifie pas que je suis belliqueux. »
« Parce que tu as raison ? Donc ce n'étaient pas, en fait, tes mains sur ma poitrine ? »
« Écoute, ma chérie. Je ne vais pas tripoter les femmes. J'ai marché sur ta robe, mais tu es tombée sur moi. Et ce flash s'est déclenché parce que quelqu'un prenait une photo, alors j'ai levé les mains pour protéger tes seins de la photo. Comme un gentleman. »
« Comme un gentleman ? » elle s'écrie.
« Exactement. Je ne touchais même pas tes seins. Pas jusqu'à ce que tu tombes en avant et que tu tombes dans mes mains. C'était de ta faute, pas la mienne. »
« Tu te moques de moi, » commence-t-elle. Puis une expression de panique passe sur son visage, et elle s'arrête. « Qui a pris la photo ? » Elle regarde Blair et David. « Évidemment, les photos doivent être supprimées… Oh mon Dieu. Mon père va arriver d'une minute à l'autre. Il va péter un câble. »
Son père. Le Président des États-Unis.
« Je vais m'occuper du journaliste, » je lance. La dernière chose dont j'ai besoin, c'est qu'une photo de moi touchant la fille du Président circule dans les tabloïds. Je pourrais dire adieu à un contrat lucratif potentiel. « Il est sorti par la porte d'entrée. Il n'a pas dû aller loin. »
Un des agents lève la main pour m'arrêter. « Monsieur, vous devez rester ici. »
Oui, bien sûr. « Je pense que je peux m'occuper d'un foutu journaliste, » je grogne. « À moins que vous ne vouliez continuer à me questionner sur le fait que j'aie touché ses seins volontairement ou non. »
L'agent du Service de Sécurité me fixe, son expression inchangée.
« Sérieusement ? » Je regarde la fille du Président.
« Laissez-le, » dit-elle. L'agent la regarde d'un air interrogateur, et elle secoue la tête en soupirant. « Le tripotage… c'était accidentel. »
Au moins, elle l'a admis. Comme si j'avais délibérément tripoté une fille, encore moins la fille du Président.
Je pars à la poursuite du journaliste. Je peux déjà voir les gros titres – Un joueur de football agresse la fille du Président. Bon sang, cette nuit pourrait-elle être pire ?