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Georgina
Je cligne des yeux deux fois, m'arrêtant net alors que mon voisin s'approche de moi, pieds nus. Portant des bongos. Nu. Totalement et complètement nu, les bongos stratégiquement placés pour couvrir ses parties intimes. Il n'est définitivement pas un retraité. Non. Pas du tout. Il est jeune et en forme et...
Massif, je réalise alors qu'il s'approche de moi. Mon regard se déplace à contrecœur des bongos vers le haut, s'attardant un peu trop longtemps sur son torse et ses abdos très musclés, très sculptés. Je blâme le vin pour mes yeux persistants. Un tatouage couvre l'un de ses pectoraux, montant jusqu'à son épaule et descendant sur une partie de son bras.
Ses bras sont tout aussi énormes que le reste de son corps – des biceps et des avant-bras sculptés et… mon Dieu, ce type a l'air de pouvoir abattre des arbres ou quelque chose comme ça. Mes yeux ne restent pas sur ses bras, cependant – ils retournent directement aux bongos. Et au fait que ces bongos couvrent ses… bongos.
"Mon colis ?" demande-t-il.
"Quoi ?! Je ne regarde pas ton colis," je proteste. Ma voix semble sortir au moins une octave plus haut que d'habitude. Je couine pratiquement comme une souris.
Les coins de sa bouche se relèvent en un sourire lent. "Je demandais si tu voulais me remettre mon colis."
La chaleur monte à mon visage. Oh mon Dieu, je peux déjà sentir mes joues devenir écarlates. Je me racle la gorge. "Oui. Évidemment. C'est de ça que je parlais aussi." J'essaie de paraître nonchalante. Yeux en haut, Georgina. Établis un contact visuel et ne regarde pas en bas, même si c'est l'homme le plus proche de la nudité que tu as vu en deux ans. "Le colis. Ton colis. Pas ton… colis." Je jette un coup d'œil aux bongos encore une fois. Qu'est-ce qui ne va pas chez moi ?
"Je peux prendre une photo si tu veux," dit-il en souriant. "De mon colis, je veux dire. Si tu veux le revoir plus tard... dans un cadre plus privé."
Mes joues chauffent. "Pourquoi voudrais-je ça ?"
Il hausse les épaules. "Juste une offre de voisinage."
Le carton. Je le lui tends. "Voici vos poupées gonflables de romance personnelle, Monsieur Donovan."
Il ne regarde même pas ce qu'il tient. "Est-ce un cadeau de bienvenue dans le quartier ?"
"Oui, je suis venue te dire bonjour, mais au lieu d'apporter un gâteau aux fruits, je t'ai apporté des poupées sexuelles, des préservatifs et du lubrifiant. Rien ne crie 'Salut, voisin !' autant que ça."
"Je pourrais passer sur les poupées sexuelles, à moins que tu ne sois dans ce genre de choses évidemment. Mais une voisine qui ressemble à toi apportant des préservatifs et du lubrifiant ? Eh bien, alors : Bonjour, voisine." Il sourit.
Bonjour, voisine. Ce n'est pas explicitement sexuel mais je jure que ses mots sont saturés de sexe. Bon sang, chaque partie de cet homme dégouline de sexe. C'est l'un de ces hommes qui l'exsudent de leurs pores.
La chaleur s'accumule entre mes jambes. Bon, le vin doit être le problème parce que je pourrais jurer que cela ressemble à de l'attirance et je ne suis pas attirée par des gars comme ça – grands, musclés, qui ont l'air de pouvoir me soulever et me jeter par-dessus leurs épaules pour m'emmener dans leurs chambres…
Je me racle la gorge. "Pour info, je ne suis pas dans ce genre de choses. Ce sont vos poupées sexuelles. Comme je l'ai dit quand j'ai sonné à la grille. Elles ont été mal livrées chez moi. Vous voyez ? Juste là ?" Je pointe l'étiquette d'adresse sur la boîte. "Monsieur Dick Donovan."
Il baisse les yeux et ricane. "Hein. Dick Donovan. Génial." Il lève les yeux. "Qui apporte un gâteau aux fruits à un voisin ?"
"Quoi ?"
"Vous avez dit qu'au lieu d'un gâteau aux fruits, vous apportiez des trucs sexuels. Est-ce que les gens mangent encore du gâteau aux fruits ?"
Je soupire lourdement. "Gâteau aux fruits, gâteau Bundt, peu importe."
"Gâteau Bundt ?"
"J'ai dit peu importe. Je ne sais pas ce que les gens apportent à leurs voisins."
"Une tasse de sucre," suggère-t-il, puis fait une pause. "Ou des poupées sexuelles et des préservatifs."
"Vous savez, j'essaie généralement de ne pas prendre mes leçons d'étiquette sociale de la part d'hommes nus avec des bongos."
"Hé, c'est vous la nana qui s'est pointée chez moi avec deux copines, m'apportant des préservatifs et – je l'admets, les poupées gonflables, c'est nouveau pour moi. Je n'ai jamais eu une fille qui essaie de me draguer en utilisant des gonflables –"
"Vous pensez que j'essaie de vous draguer ?" je demande, incrédule. "On a déjà établi que vous êtes le pervers qui commande des poupées gonflables. Je suis juste une voisine courtoise qui vous livre votre boîte. Je n'ai aucun intérêt à vous draguer. Moins que zéro, en fait. J'ai un intérêt négatif à vous draguer. Et ce ne sont pas mes amies."
Monsieur Dick Donovan s'avance, et même avec la boîte entre nous, je le sens – masculin, comme du savon et du parfum et – Oh mon Dieu, je dois arrêter de le sentir. C'est un arrogant qui pense clairement être le cadeau de Dieu aux femmes, et juste parce que j'ai bu deux verres de vin et apparemment perdu tout sens de la raison, cela ne signifie pas que je devrais rester ici à le renifler. "Aucun intérêt ?" demande-t-il, me regardant de haut. "Tu es sûre de ça, ma belle ?"
J'avale difficilement. J'aimerais qu'il ne sente pas aussi bon. Cela fait-il si longtemps que je n'ai pas senti un homme que mon corps devient fou pour une seule bouffée de lui ? "Zéro," je réitère fermement. Je me racle la gorge. "Moins que zéro."
Mon corps me trahit en envoyant des frissons sur ma peau. Je sens mes tétons durcir sous mon soutien-gorge.
"Négatif," dit-il.
"C'est ça."
« C'est dommage, parce que je suis vraiment intéressé à te ramener chez moi. » Il fait une pause, et je prends une grande inspiration, mon souffle se bloquant dans ma gorge. Mon cœur bat furieusement dans ma poitrine. « En fait, je serais très intéressé à te ramasser, te jeter sur mon épaule, et te porter directement dans ma chambre. »
Mon Dieu, il est audacieux. Personne ne m'a jamais parlé ainsi. Bon sang, personne n'oserait jamais parler ainsi à la fille du Président – certainement pas les hommes bien trop appropriés que j'ai fréquentés, ceux qui portent des costumes et ont les meilleures éducations que l'argent puisse acheter.
Cet homme n'est pas en danger d'être l'un de ces hommes trop appropriés.
Son regard ne vacille pas, ses yeux fixés sur les miens tandis qu'il parle. « Je soulèverais ce petit tailleur conservateur que tu portes et je descendrais ta culotte le long de tes cuisses – tu portes bien une culotte, n'est-ce pas ? Si tu n'en portais pas, eh bien… » Il émet un son bas dans sa gorge, féroce comme un animal.
C'est ce qu'est ce type : une brute. Un animal qui vient de dire qu'il veut me jeter sur son épaule et m'enlever ma culotte. J'ouvre la bouche pour lui dire exactement où il peut aller se faire voir après m'avoir parlé ainsi, mais à la place, je m'entends gémir.
Je gémis vraiment.
Un petit sourire satisfait se répand sur son visage, et je suis instantanément mortifiée par mon attirance pour lui. Je devrais être absolument répugnée. Je devrais filer d'ici à toute vitesse. Cet homme a « mauvais choix » écrit partout sur lui.
Je me racle la gorge comme si je n'avais pas pratiquement gémi à ses mots vulgaires. « Je ne porte pas un tailleur de maman. C'est quoi un tailleur de maman, bordel ? »
Il rit. « Je viens juste de l'inventer. C'est comme les jeans de maman, mais en version tailleur. »
J'avale difficilement, soudainement consciente de moi-même. Donc, mes vêtements de travail ne sont pas sexy. Je suis une professionnelle qui dirige une fondation. Je ne pensais pas avoir l'air démodée, pourtant. Je lisse ma jupe avec mes paumes. Pourquoi le fait qu'il ait insinué que j'ai l'air démodée – un tailleur de maman ?! – me rend-il embarrassée ?
« Certaines d'entre nous travaillent, » dis-je, ma voix sèche. « Dans des emplois professionnels. Où nous devons avoir l'air appropriées et ne pas courir nues avec des bongos. »
« Oh, donc tu penses que je ne suis pas un professionnel ? » demande-t-il, en souriant.
« C'est toi avec la nudité et les jouets sexuels. » Je suis soudainement très consciente du fait que ce type pense totalement que je suis coincée, puis irritée contre moi-même de m'en soucier. « Je m'en vais maintenant, » j'annonce d'un ton pincé, sauf que je n'arrive pas à faire bouger mes pieds.
« Évidemment, la boîte est un cadeau pour rire. Clairement, avec toute cette virilité que j'ai, je n'ai pas besoin de recourir à une poupée gonflable. »
Je lève les yeux au ciel avec force. "Quoi que tu te racontes. Connard."
"Au fait, Dick Donovan n'est pas mon vrai nom. Juste pour être clair."
"Oh, je ne t'appelais pas Dick Donovan," je précise. "Je t'appelais juste un connard."
"Hilarant," dit-il d'un ton plat. "Donc tu es comédienne. Je suppose que c'est pour ça que tu as toute cette bande là-bas ?"
"Ils sont - attends. Tu ne sais pas qui je suis," dis-je, soudainement réalisant.
Il hausse les sourcils. "Je ne sais pas qui tu es ? Un peu prétentieuse, non ?"
"Tu es bien placé pour parler, Monsieur J'ai-Tout-Ce-Qu'il-Faut."
"Eh bien, ce n'est pas de la prétention. C'est juste un fait, ma douce."
"Pardon ?" L'irritation monte en moi. Peu importe à quel point cet homme est séduisant, il est totalement un porc. Puis je m'arrête. "Attends. Qu'est-ce que tu fais ?"
Il se penche, voilà ce qu'il fait. Il se penche juste devant moi. "Je pose cette boîte."
"Je n'ai pas besoin de voir ton -" Je détourne le regard alors qu'il tourne pour poser la boîte sur l'allée, me donnant une vue de profil de son parfait cul nu. D'accord, je n'ai pas détourné le regard. Je voulais. J'avais l'intention. Mais c'était tellement musclé et parfait et... mordable.
Ai-je vraiment pensé que le cul de cet homme était mordable ?
Je détourne rapidement le regard avant qu'il ne se redresse, mais il rit quand même. "C'est un cul, ma douce,"
Mes joues s'échauffent à nouveau. Il sait totalement que je le regardais, mais je l'interromps avant qu'il ne m'appelle encore par ce nom. "Ouais, il y a définitivement un cul devant moi."
"Je t'ai montré le mien. Peut-être que tu te sentiras plus à l'aise si tu me montres le tien. Comme ça, on sera à égalité."
"Je ne cherche pas à être à égalité avec un homme qui vient de me traiter de ma douce, merci quand même." Peu importe à quel point son cul – et le reste de lui – est parfaitement musclé. "Je te verrai plus tard, Connard." Je fais une pause, dos tourné à lui, et prends une profonde inspiration. Ce troglodyte ne va pas m'atteindre. "Et assez avec les bongos déjà."
"Tu veux que je me débarrasse des bongos ?" demande-t-il. "D'accord. Si tu insistes."
Blair et David, toujours face à lui, ne sourient pas, mais je peux dire par la façon dont leurs yeux s'écarquillent ce qu'il fait.
"Il a posé les bongos, n'est-ce pas ?" je leur demande.
"Oui, madame," répond Blair, son regard fixé derrière moi. "Oui, il l'a fait."
"Très bien, alors." Il me faut tout ce que j'ai pour ne pas me retourner et satisfaire ma curiosité. Puis je me rappelle qu'un gars qui m'appelle "ma douce," menace de me jeter par-dessus son épaule et de baisser ma culotte, et joue de ces satanés bongos n'est pas un gars que j'ai besoin de voir complètement nu.
Définitivement pas.