Quatre
Chapitre 4
Dominic
« Monsieur Costello, s'il vous plaît. »
Cinq ans plus tard
La petite vieille dame assise de l'autre côté du bureau de Lorenzo—mon bureau—est aussi frêle qu'une feuille tremblante sur une branche nue. Un vent fort pourrait facilement la renverser. Elle tamponne ses yeux bleu pâle, les mains tremblantes et le nez coulant, tout en mordillant sa lèvre inférieure avec ses dents.
« Il n'y a rien que je puisse faire, Madame Jones, » dis-je fermement. « Vos paiements ont trois semaines de retard. Conformément au contrat que vous avez signé, votre garantie est maintenant confisquée. »
« Ma garantie est ma maison, Monsieur Costello. Vous me forceriez à vivre dans la rue. »
« Cela ne me fait aucun plaisir de faire cela— »
« J'ai juste besoin d'un peu plus de temps pour trouver un emploi, » gémit-elle, sa voix se brisant. « J'ai un entretien pour un poste de caissière demain après-midi. Je suis sûre que je peux obtenir le poste. »
Je serre les dents. Si Lorenzo était ici, il aurait déjà collé un avis d'expulsion jaune sur la porte d'entrée de cette femme. Elle a à peu près l'âge de ma propre mère, bien que plus frêle et plus petite, avec une vue encore plus mauvaise. Si c'était ma mère qui était forcée de sortir de sa retraite pour trouver un emploi afin de joindre les deux bouts, je serais furieux.
Mais ce travail exige mon indifférence. Dans mon domaine, c'est la seule façon de survivre. Il n'y a que deux choses que vous pouvez être lorsque vous faites partie de la Mafia : un gagneur ou un tueur. Comme je n'ai jamais eu le cœur pour tuer, je dois mettre le pied à terre et m'assurer que Madame Jones paie.
« S'il vous plaît, » dit-elle, à voix basse. « Mon mari n'est même pas parti depuis deux semaines et le coût de ses funérailles a épuisé nos maigres économies. Sans parler de toutes les factures médicales que j'essaie de payer depuis qu'il a eu son AVC. »
Le désespoir a une odeur. C'est une odeur de sueur et de moisi, quelque chose que Lorenzo a passé des années à apprendre à détecter et à utiliser à son avantage. Il y a une raison pour laquelle il est l'un des meilleurs capos de la Famille. Il a un talent pour trouver les points de pression des gens et un cœur assez noir pour les poignarder en plein cœur.
Personnellement, je n'ai pas le goût pour cela, et pourtant me voici, à gérer le bureau de mon patron pendant qu'il passe une semaine folle à Atlantic City. Il y a un ordre dans cette folie, une hiérarchie inébranlable qui doit être suivie et respectée en tout temps. Si Lorenzo me dit de sauter, je demande à quelle hauteur. C'est ce que signifie être le bras droit d'un capo.
Mais ce n'est pas parce que Lorenzo est un salaud sans cœur que je dois l'être aussi.
« Je vais vous donner deux semaines de plus, » lui dis-je. « Mais c'est la seule prolongation que je peux vous accorder. Sinon, le patron aura ma tête. »
Madame Jones inspire brusquement, des larmes coulant sur son visage. Je ne peux pas dire si elle est reconnaissante ou effrayée, ou un mélange sain des deux.
« Oh, Monsieur Costello ! Merci beaucoup ! Je vous jure que cette fois, j’aurai l’argent, vous verrez ! »
Je plonge la main dans la poche intérieure de ma veste de costume et en sors une carte de visite. Je la retourne et note rapidement un numéro de téléphone. « Je veux aussi que vous appeliez cette femme. Dites-lui que je vous envoie pour un travail. Elle a besoin d’une femme de ménage, quelqu’un pour l’aider avec des tâches ménagères et peut-être préparer un repas de temps en temps. »
Madame Jones examine la carte et le nom que j’ai écrit avec le numéro. « Isabella Costello— »
« Ma mère, » je grommelle à voix basse. « Je veillerai à ce qu’elle vous paie équitablement. C’est mieux qu’un boulot de caissière au salaire minimum. »
Un sourire fragile illumine le visage morne de Madame Jones. « Merci, » dit-elle sincèrement. « Je ne sais vraiment pas quoi dire. »
« Ne dites rien. En fait, cette conversation n’a jamais eu lieu, compris ? »
Madame Jones hoche rapidement la tête, se levant précipitamment de sa chaise. Elle marmonne quelque chose qui ressemble beaucoup à oh, quel gentil garçon, bien que je ne pense pas que ce terme convienne à un homme de quarante et un ans.
Elio entre quelques minutes plus tard, l’air ravi. Il s’appuie contre le cadre de la porte du bureau de Lorenzo, les bras croisés sur la poitrine. « Tu ne te lasses jamais de ça ? »
« De quoi ? » je réplique, m’appuyant contre le dossier de ma chaise. « Ton cœur toujours saignant. »
Je saisis l’agrafeuse en métal lourde sur le bureau et la lance vers lui. Elio esquive et l’agrafeuse frappe le mur du couloir derrière lui. Elio rit simplement. Il sait que si je voulais vraiment le blesser, je le ferais.
« Tu as une sale tête, » dit-il doucement, son sourire devenant légèrement plus compatissant. « Pourquoi tu ne fermes pas la boutique pour aujourd’hui ? »
« Impossible. Quelqu’un doit gérer les districts de Lorenzo pendant son absence. » « Je pourrais prendre le relais un moment. »
Je lui lance un regard appuyé. Je fais confiance à Elio pour ma vie. Bien que je sois le bras droit de Lorenzo, Elio est le mien. Quand les choses se corsent, je sais sans l’ombre d’un doute qu’il me couvre.
Comme maintenant, par exemple, même si je veux qu’il fiche le camp. « Rentre chez toi, Dom, » dit-il. « Prends du repos. »
« Je vais bien. »
« Menteur. »
« Je vais bien. »
« Tu fais encore des cauchemars à ce sujet ? »
Je serre la mâchoire et le fixe du regard. « Choisis bien tes prochains mots. » « Tu devrais être à la maison avec ta mère, » continue-t-il, m’ignorant.
« Elle est encore bouleversée par la mort de Tommaso et— »
Je jaillis de ma chaise, fais trois longues enjambées pour combler l’écart entre nous, attrape Elio par les revers de sa chemise et le plaque contre le mur le plus proche. « Ne prononce plus jamais le nom de mon frère. »
Je n'ai pas parlé de Tommaso depuis plus d'un mois. Je ne peux pas me le permettre. Dès que je pense à lui et à ce qui s'est passé ce jour-là, je vais m'effondrer—ce que je refuse de me permettre. Je n'ai pas le temps de pleurer. Trop de gens comptent sur moi, trop de gens dépendent de mes ordres clairs et de mon jugement inébranlable. Pourquoi Elio insiste-t-il à me titiller, je ne le saurai jamais. Il regarde probablement trop le Dr. Phil ou quelque chose du genre.
Elio ne riposte pas. "C'est bon, patron. Passe ta colère sur moi si tu dois. C'est pour ça que je suis là."
Je souffle, le relâchant avec une forte poussée. "Qui est le con avec un cœur saignant maintenant?"
Il lisse calmement les plis que ma prise a laissés sur sa chemise. "Sérieusement, Dom. Rentre chez toi. J'ai les rapports hebdomadaires des autres blanchisseries. Je peux faire les chiffres et les rapporter aux supérieurs pour toi."
"Milo a-t-il soumis ses rapports?"
"Oui. Ça m'a surpris aussi."
"Ce con a traîné dernièrement."
Elio hausse les épaules. "Probablement parce qu'il sait que le patron est trop distrait à Atlantic City." Il me tape sur l'épaule et hoche la tête une fois, comme une affirmation. "Une nuit de sommeil décent, fratello. C'est tout ce que je veux pour toi. Ensuite, tu pourras revenir demain et être ton grincheux prêteur sur gages, hein?"
Je laisse échapper un lourd soupir. "D'accord. Mais seulement parce que je sais que tu vas continuer à m'ennuyer jusqu'à ce que je cède."
Elio rayonne. "Je suis le meilleur, n'est-ce pas?"
Ma mère passe beaucoup plus de temps dans mon appartement depuis… Depuis.
Elle s'active pendant que je suis occupé au travail, rangeant malgré le fait que j'ai un service de ménage qui passe une fois par semaine. Elle cherche probablement juste à s'occuper, à occuper son esprit. Tout pour ne pas penser à Tommaso. Ou plutôt, à son absence flagrante.
Je la trouve dans la cuisine, penchée pour vérifier la lasagne qui cuit au four. Trois autres lasagnes déjà cuites refroidissent sur la surface en marbre de l'îlot de cuisine. Elle y est clairement depuis des heures.
"Attendons-nous des invités?" je lui demande.
Ma mère sursaute mais rit nerveusement en réalisant que ce n'est que moi. "Oh, tu es rentré! Je pensais que tu ne serais pas à la maison avant sept heures."
"J'avais besoin de vérifier que tu allais bien."
Elle agite la main de manière désinvolte, mais son sourire fragile me dit tout ce que j'ai besoin de savoir. Elle a l'air aussi épuisée que moi. Il y a des cernes sous ses yeux, ses cheveux sont un nid enchevêtré, et je suis presque certain qu'elle porte la même chemise depuis quatre jours.
"Ces lasagnes sont pour toi," elle fait un geste, essayant de paraître comme d'habitude joyeuse et enjouée. Je n'y crois pas une seconde.
"Tu n'avais pas à faire ça."
"N'importe quoi. Tu ne manges presque pas assez. Regarde-toi, pratiquement peau et os."
Elle exagère. Si elle pense que mes cent cinq kilos de muscles sont peau et os, je n'ose imaginer comment elle se décrirait elle-même.
« Je m'inquiète vraiment pour toi, » continue-t-elle à râler. « Quand as-tu fait les courses pour la dernière fois ? »
« Tu sais bien que je n'ai pas le temps de cuisiner. »
« Quelle excuse terrible ! Tu devrais vraiment te trouver une femme. »
« On ne va pas encore avoir cette conversation. »
« Dom, tu as plus de quarante ans maintenant. Il est grand temps que tu te trouves une femme pour s'occuper de toi. »
« Si je voulais quelqu'un pour cuisiner pour moi, j'engagerais un chef personnel. Une femme peut être bien plus qu'une femme de ménage, Maman. »
« Et les enfants ? Ça fait des années que je demande des petits-enfants. »
« Au cas où tu ne l'aurais pas remarqué, je m'occupe déjà de dizaines de personnes. »
« Ces grands bébés que tu appelles tes associés ne sont pas de ta chair et de ton sang, mon garçon. Ce n'est pas la même chose. »
« Nous avons prêté allégeance les uns aux autres. Ça me semble pareil. »
Un silence gênant s'installe entre nous. Aucun de nous ne sait quoi dire. Il y a une douleur lancinante au centre de ma poitrine, me dévorant vivant. Tout ce que je peux faire, c'est essayer de ne pas la laisser me consumer entièrement. J'observe ma mère attentivement, ses lèvres serrées en une fine ligne, ses yeux brillants de larmes menaçantes. Il n'y a aucun doute dans mon esprit que son angoisse est dix fois pire. J'ai peut-être perdu mon petit frère, mais elle a perdu son fils.
« Je devrais y aller, » murmure-t-elle.
« Tu peux rester la nuit, » lui dis-je. « J'ai plus d'une chambre d'amis à disposition. »
Ma mère secoue la tête, se tripotant les ongles. « Ça va, cuore mio. Je suis déjà là depuis une semaine. Je ne veux pas te déranger. »
« Tu ne déranges pas. »
Elle se lèche les lèvres, les yeux baissés vers le sol. « Je dois rentrer à un moment donné. Mes pauvres plantes ont désespérément besoin d'eau. »
Je hoche la tête une fois. « Si tu es sûre. Je vais demander aux garçons de t'escorter chez toi. »
« Est-ce vraiment nécessaire, Dom ? »
« Celui qui a fait ça… » Je serre les dents, ignorant la brûlure serrée au fond de ma gorge. « Il est toujours dehors. Je préfère envoyer quelques-uns de mes hommes pour te protéger au cas où. »
Ma mère s'approche et se tient devant moi, levant la main pour caresser ma joue avec tendresse. Sa lèvre inférieure tremble, mais elle refuse de pleurer. « Promets-moi quelque chose, Dom. »
« N'importe quoi. »
« Quand tu trouveras les salauds qui ont abattu ton frère, assure-toi de les tuer lentement. » Ses yeux deviennent soudainement froids et morts comme ceux d'un requin. Ma mère n'a pas toujours été une vieille femme fragile. Parfois, j'oublie ; il fut un temps où elle était l'une des femmes les plus redoutées de toute la Petite Italie. Elle a tout abandonné après avoir rencontré mon père, mais de temps en temps, j'aperçois la femme féroce qu'elle était autrefois.
Je presse un baiser sur son front. « Ne t'inquiète pas. Je les déchirerai membre par membre. »
« Promets-moi de me laisser regarder ? »
« Bien sûr. »
« Bien. » Son sourire est crispé alors qu'elle me tape sur l'épaule. « Range les lasagnes. Elles se conserveront au congélateur jusqu'à trois mois. »