Un
Chapitre 1
Arin
"VA TE FAIRE FOUTRE, SALE ENFOIRÉ DE TRICHEUR !"
Ce n'est pas l'un de mes moments les plus glorieux. Mais tout le monde a ses limites, et je ne fais pas exception.
"Marina, calme-toi," dit Corey au téléphone, sa voix tout sauf apaisante. "Tu dois me donner une chance d'expliquer."
"Expliquer ?" je répète, incrédule. "Qu'est-ce qu'il y a à expliquer ? Je t'ai surpris en train de coucher avec notre organisatrice de mariage quelques heures avant notre mariage !"
Les gens me fixent maintenant, et je ne peux pas leur en vouloir. Moi aussi, je fixerais une femme hystérique, les yeux remplis de larmes, en train d'insulter son ex-fiancé dans le salon de première classe de l'aéroport.
C'est un endroit chic, avec buffet et champagne gratuits, sièges en cuir luxueusement spacieux, et des écrans géants partout pour vous divertir en attendant votre vol. Et puis il y a moi, les cheveux encore en boucles partielles et mon mascara tout coulant, ruinant les heures passées à me transformer en une mariée rougissante.
Ça ne devait pas se passer comme ça. Dans un autre univers, Corey serait à mes côtés, attendant notre vol en première classe pour Hawaï pour notre lune de miel d'un mois. Une personne plus faible rentrerait chez elle, se cacherait de honte et d'humiliation après avoir appris que le marié avait été surpris en train de baiser l'organisatrice de mariage sur les touches de l'orgue de l'église.
Sauf que je n'ai pas de maison où retourner. La maison lui a été donnée par ses parents. La voiture est à son nom. Chaque petit confort que je prenais pour acquis avant n'était possible que parce que Corey les payait. Après notre diplôme de lycée, il a promis de subvenir à nos besoins. Il m'a rempli la tête d'idées stupides sur le fait qu'il irait travailler et gagnerait tout l'argent, que je n'aurais à m'inquiéter de rien. Il disait qu'il n'aimait pas l'idée que je doive travailler. Il s'occuperait de tout. Il s'occuperait de moi.
Stupide, je sais. Tellement stupide, mais avec le recul, c'est toujours plus clair.
Qu'il aille se faire foutre.
"Tu es émotionnelle, Arin," dit Corey amèrement. "Rentre à la maison pour qu'on puisse arranger les choses. Tu ne vas pas partir en lune de miel sans moi."
"Regarde-moi faire."
"Bon sang, Arin. Tu réagis de manière excessive."
"Tu penses vraiment que je vais te laisser me faire croire que tout ça est normal ?"
"Je ne peux pas te parler quand tu es comme ça." "Comme quoi ? Justement en colère ?"
"Écoute, je suis sous beaucoup de pression, d'accord ? Toute cette merde de préparation de mariage... J'ai été tellement stressé."
"Moi aussi j'ai été stressée, Corey, mais devine lequel de nous deux a eu assez de contrôle pour garder ses jambes fermées !"
"J'ai fait une erreur, d'accord ? Tu pourrais juste rentrer à la maison pour qu'on puisse régler ça ?"
"Pas question ! Je ne veux plus jamais voir ta tête !"
"Donc tu ne reviendras jamais ? Tu as besoin de moi, Arin. Comment vas-tu te débrouiller toute seule ?"
"Je ne sais pas. Peut-être que je vais enfin m'inscrire à l'école de mode. Mon héritage de Mamie Ruth m'attend depuis des années. Il est temps que je l'utilise."
"Encore cette connerie d'école de mode ! Si je te l'ai dit une fois, je te l'ai dit mille fois. Il n'y a aucune chance que tu gagnes ta vie en tant que designer !"
Je prends une grande inspiration, tellement en colère que je sens mon pouls vibrer à travers mes dents. Honnêtement, du fond de mon cœur, je pensais que Corey était l'élu.
Mais cette trahison est trop profonde. Mon orgueil est meurtri, et je ne suis pas prêt à lui accorder même une once de pardon.
« Voilà une idée, Corey, » dis-je fermement et clairement. « Enfonce ta main si loin dans ton propre cul que tu puisses te serrer la main toi-même, d'accord ? »
Je raccroche, engourdie de la tête aux pieds. Mes joues sont chaudes, mes yeux bouffis d'avoir pleuré. Quelques personnes dans le salon me lancent des regards compatissants. Certaines chuchotent, d'autres me jettent des regards de jugement. Il est clair que je ne m'intègre pas ici, mais je ne vais nulle part. Si je ne vais pas profiter d'un mariage de conte de fées, je vais au moins profiter des crevettes à volonté, des margaritas et des petits gâteaux au citron qu'ils servent gratuitement ici.
À côté de moi, un rire bas attire mon attention.
La table à côté de la mienne est occupée par un homme en costume noir impeccable et chaussures en cuir poli. Je le regarde à travers mes cils collés, essuyant mon nez avec le dos de ma main. Ma bouche devient sèche quand je parviens à bien le regarder.
Bon sang, celui-là appartient à la première classe.
Il est plus âgé que moi, peut-être dans la fin de la trentaine ? Des cheveux bruns foncés comme une tasse de café fumante. Des yeux profonds et sombres qui vous attirent dans leurs profondeurs, un abîme sans fin que je suis curieuse d'explorer. Il a des épaules larges et un torse imposant, et ses bras sont si musclés que je peux voir les courbes de ses muscles définis sous le tissu tendu de sa veste de costume. Il a l'air d'un homme d'affaires, mais il y a quelque chose de plus... brut en dessous.
Dangereux.
Je ne sais pas ce que c'est. Il y a une intensité en lui, comme s'il avait vu des choses et survécu pour les raconter. À parts égales fascinant et intimidant, une force brute enveloppée dans un paquet sobre mais respectable. Maintenant, je le fixe. Mon cœur s'emballe quand ses yeux se verrouillent sur les miens, une chaleur immédiate et presque écrasante descendant pour se rassembler entre mes jambes.
Il ne détourne pas le regard. Moi non plus. Je ne peux pas. Il est juste trop beau, trop mystérieux.
Et il se moque de moi.
« Quoi ? » je demande, détestant que ma voix sorte toute aiguë. « Tu devrais travailler sur tes insultes. »
Un frisson glisse le long de ma colonne vertébrale, des frissons parcourant la longueur de mes bras. Sa voix. Profonde et riche, si basse que je sens ses mots vibrer dans le creux de mon estomac. C'est suffisant pour me laisser sans souffle et mon esprit vide. Je n'ai aucune idée de ce que je suis censée dire.
Heureusement, je n'ai rien à dire car il fait le premier pas, plongeant sa main dans sa poche intérieure pour en sortir un mouchoir. Le coin est brodé de fil bordeaux délicat, les initiales DC décorant le coin.
Parlez de chic. Qui porte encore des mouchoirs de nos jours ? « Le planificateur de mariage le jour de ton mariage, » commente-t-il une fois que j'ai pris le mouchoir. « C'est bas. » Je fronce les sourcils. « Tu as entendu ça, hein ? »
« Difficile de ne pas entendre. »
Essuyant mes yeux, je me demande brièvement si je fais partie de ces filles qui peuvent arborer le style "bordel sexy". Les signes pointent vers peu probable. Comme si ces dernières quarante-huit heures n'avaient pas été assez humiliantes, je me retrouve maintenant assise à moins de deux mètres de l'un des hommes les plus magnifiques que j'ai jamais vus, et je ressemble à rien.
Hé Dieu, c'est moi. Ça te dérangerait - oh, je ne sais pas - de me donner un coup de pouce ?
« Tu es mieux sans lui », dit l'inconnu.
Je lutte contre l'envie de lever les yeux au ciel. La dernière chose que je veux en ce moment, ce sont des commentaires non sollicités sur ma vie personnelle en ruine. Au lieu de lui dire de se mêler de ses affaires, je dis : « Je ne sais pas ce que je vais faire. »
« Tu t'en sortiras. »
Sa réponse est directe, mais ce n'est pas exactement dur. J'apprécie en fait sa franchise. Je ne peux pas compter combien de personnes ont essayé de me consoler, de me dorloter, de me sortir toutes sortes de conneries de citations Pinterest sur comment l'amour est un voyage, comment le mariage demande du travail et bla bla bla. Ce type ici est la première personne depuis mon désastreux mariage avorté à me donner une réponse claire.
« Je ne comprends tout simplement pas », je marmonne, froissant le doux tissu du mouchoir entre mes mains. « C'était son idée de se marier si vite. Il n'était clairement pas prêt, alors pourquoi... » Je secoue la tête. « Désolée. Tu dois probablement avoir un vol à attraper. Je ne vais pas te retenir. »
Il jette un coup d'œil à sa montre-bracelet, et je remarque la taille de ses mains. Des jointures épaisses, des poignets costauds. J'aperçois un tatouage sur sa peau, mais il disparaît sous le poignet impeccable de sa manche. « Si je ne voulais pas te parler, je ne le ferais pas... » Il arque légèrement un sourcil, attendant.
« Marina », je fournis. « Mes amis m'appellent Arin. »
Il ne sourit pas, mais je jurerais voir une lueur dans ses yeux sombres. « Marina », répète-t-il, testant mon nom sur sa langue. « Enchanté. »
Je renifle, trop épuisée pour m'inquiéter de paraître idiote. Si je ne l'ai pas déjà effrayé, je doute que mon rire stupide le fasse. « Et toi ? » je demande. « Tu as un nom, ou tu tiens à garder ton aura d'homme mystérieux international ? »
Le coin de ses lèvres se relève en un minuscule sourire amusé. Il tend la main pour serrer la mienne, enveloppant facilement ma petite main. Ses paumes sont délicieusement rugueuses. Un instant, je me demande à quoi elles ressembleraient enserrant plus que mes doigts. Ma peau frissonne à l'idée de ses mains
serrant doucement mon genou, glissant sous ma chemise... « Dominic », dit-il, me tirant de mes pensées.
Je souris. Le nom lui va bien. « Dominic », je répète. « Alors, où vas-tu voler aujourd'hui ? »
« Milan, puis un rapide arrêt en Sicile. » « Affaires ou plaisir ? »
« Un peu des deux. »
Je hoche lentement la tête. « Une petite amie qui t'attend là-bas ? » « Qu'est-ce qui te fait penser ça ? »
« Eh bien, tu ne portes pas de bague, alors j'ai supposé... »
Maintenant, il sourit pour de vrai, la vue si charmante que j'oublie mon idée. « C'est ta façon détournée de me demander si je suis célibataire, Marina ? »
Je me racle la gorge, le cœur battant à mes oreilles. Qu'est-ce que je fais ? Pourquoi fait-il soudain si chaud ici ? On pourrait croire qu'un salon de première classe pourrait se permettre une climatisation correcte.
« Une fille n’a pas le droit d’être curieuse ? » je demande en arquant un sourcil.
« Je ne suis pas attaché », répond-il vaguement. « Et toi ? » « Oh, je pense que c’est assez évident que je suis très célibataire en ce moment. »
Il rit de nouveau, et le son de son rire me fait une fois de plus trembler les genoux de désir brûlant. Qu’est-ce qu’il y a chez cet homme qui me donne envie de fondre comme neige au soleil ? « Non, je voulais dire, où est-ce que tu t’envoles ? »
Mes joues s’échauffent, bien que je ne puisse pas dire si c’est parce que je suis embarrassée ou terriblement excitée. « Hawaï. Je pars pour ce qui devait être ma lune de miel. »
Dominic claque la langue en signe de désapprobation. « Quel gâchis. » « Quoi donc ? »
Il incline légèrement la tête sur le côté et me regarde, ses yeux noirs et intenses me scrutant lentement. C’est incroyable à quel point je me sens nue sous son regard observateur. J’ai l’impression qu’il peut voir à travers moi, qu’il peut percevoir chaque souffle et chaque petit mouvement de muscle, et peut-être même lire mes pensées. Une excitation nerveuse crépite en moi ; l’air autour de nous est épais et tendu. Lorsque je mordille ma lèvre inférieure, ses yeux se dirigent vers ce mouvement avec une obscurité presque affamée.
« Une belle femme », dit-il, « toute seule dans un endroit romantique. Ton ex est vraiment un imbécile de t’avoir traitée ainsi. »
Je suis la première à détourner le regard, ne voulant pas que cet homme me voie pleurer. Je le connais depuis moins de dix minutes, mais il est indéniable qu’il me voit facilement. Je suis un nerf à vif, et pourtant je lui fais confiance pour être à proximité. Peut-être est-ce parce que nous sommes essentiellement des étrangers et que c’est pourquoi je peux me permettre d’être si ouverte avec lui. L’anonymat peut être libérateur de cette manière. Et puis, je ne peux pas m’empêcher de penser à ce que cela pourrait faire de tout laisser aller.
Je veux oublier tout ce qui concerne mon mariage désastreux, mon fiancé infidèle, mon manque de direction ou de plans pour l’avenir. Je pensais être prête pour une vie parfaite, avec une maison en banlieue, une clôture blanche et quelques enfants courant autour. Maintenant que tout cela est parti en fumée, je suis soudainement consciente de ma liberté.
Libre de faire des erreurs et d’en tirer des leçons. Libre de vivre pour moi-même. Libre de regarder vers l’avenir et de faire ce que je veux. Je suis une femme de vingt et un ans capable de prendre mes propres décisions—peu importe ce que les autres peuvent en dire. Et en ce moment, ce que je veux, c’est écouter mon corps.
Mon corps réclame plus. Je désire ses mains sur moi, ses lèvres. Mes doigts démangent de savoir ce que ses cheveux ressentent, si son corps est aussi dur et musclé qu’il en a l’air. Je veux me pencher et presser ma bouche contre la sienne. Après presque cinq ans à ne connaître que le toucher de Corey, je veux l’effacer complètement de mon esprit, même si ce n’est que pour un moment.
« Dominic ? » « Hm ? »
Je me lèche les lèvres, hésitante. Je n’ai jamais rien fait de tel auparavant, mais je peux dire par la façon dont il se penche en avant et accroche à chacun de mes mots que je ne suis pas folle. Lui aussi ressent cette attraction entre nous.
« Quand est ton vol ? » je lui demande avant que mes nerfs ne lâchent.
« Pas avant quelques heures. Et toi ? »
« Pareil. »
« Hm. » Dominic hoche la tête une fois, comme s’il lisait dans mes pensées. « Viens avec moi. Je vais t’aider à oublier tout ce fiancé infidèle. »