I. Plaidoiries silencieuses
Elva se regarda dans le miroir sale.
Les bords étaient ternis par les années. Des veines de marques noires rendaient la partie brillante à peine utilisable. Il y avait très peu qu'elle pouvait voir, mais elle devait s'assurer qu'elle était parfaite.
Elle allait rencontrer son mari aujourd'hui.
Une pensée qui déchirait son cœur en morceaux. Elle ressentait une douleur profonde dans sa poitrine. Elle inspira lentement, mordant ses lèvres ensemble lorsqu'elle les vit trembler dans son reflet. Son nez piquait lorsqu'elle sentit les larmes monter derrière ses yeux.
"Non, je ne peux pas être faible. Je dois le faire," murmura-t-elle à elle-même, plaçant une mèche de cheveux derrière son oreille.
Sa main tremblait alors qu'elle la ramenait à ses cuisses, lissant le tissu de la robe qu'elle portait. Une brise souffla par sa fenêtre ouverte, l'enveloppant du parfum frais du printemps. Elle tourna son regard vers le ciel bleu et ne put empêcher le sourire tremblant qui se dessina sur ses lèvres.
Des émotions terrifiantes devenaient plus fortes, serrant encore plus les muscles de sa poitrine. Cet endroit allait lui manquer. Sa maison allait lui manquer. Son père allait lui manquer.
"Oh, père. Pourquoi m'as-tu fait ça ?"
Elle essuya la larme sur sa joue qui avait obstinément coulé.
"Je sais que j'ai promis, mais pourquoi ?"
Elle secoua la tête, rentra sa robe sous ses jambes et s'assit au bord de son lit. Comme elle le faisait chaque jour, elle prit le journal de sa mère et le tourna légèrement entre ses mains.
La couverture était en lambeaux, à quelques lectures de tomber en morceaux. Bien que sa mère soit morte en lui donnant naissance, elle n'avait jamais eu l'impression qu'elle était vraiment partie. Pas avec toutes ses pensées écrites sur des pages à portée de main.
"Tu ne m'aurais pas donnée, n'est-ce pas ?"
Elle serra le journal contre sa poitrine, voulant ressentir une quelconque connexion avec la femme dont le sang coulait dans ses veines. Dont les yeux noisette étaient les mêmes que les siens.
Du moins, c'est ce qu'on lui avait dit.
Avec un soupir, elle reposa le journal sur le lit, se sentant soudainement coupable de blâmer son père. Elle n'avait que treize ans lorsque son père, le comte Arrion, avait décidé que sa vie deviendrait un moyen d'accomplir la paix. Elle était le prix à payer. Le seul paiement que le Jarl accepterait.
Un coup sec la fit se tortiller inconfortablement.
"Entrez."
"Elva," Annmarie, sa servante, qui avait été la servante de sa mère avant elle, entra dans la chambre avec un sourire timide.
Elva avala la boule dans sa gorge, remarquant la pitié dans le regard sombre d'Annmarie. Elle faisait déjà une fête de la pitié toute seule, elle n'en avait pas besoin de plus.
La servante fit tourner une fleur dans sa main, une dahlia.
"Ton père voulait que tu aies ceci. À porter dans tes cheveux."
Elva lui fit un sourire triste, prenant la fleur dans ses mains avant d'essayer de la fixer dans ses cheveux. Annmarie hocha doucement la tête, reconnaissant la demande silencieuse d'Elva.
Elle voulait être seule.
Dès que la porte se referma et qu'elle se retrouva de nouveau seule, Elva laissa tomber ses mains, faisant tourner la tige entre ses doigts.
Elle savait pourquoi elle devait faire ce qu'on lui demandait. Son père cherchait la paix avec le Jarl Agnar, qui n'acceptait que le prix de sa fille. Ce n'est qu'alors qu'il arrêterait les raids sur les villages.
Le Jarl Agnar était arrivé avec son peuple il y a des années. Ils étaient venus sur des navires et, dès que les villageois avaient entendu parler des étrangers, la peur de l'inconnu s'était répandue dans les villages.
Cette peur était bien fondée et s'était encore renforcée lorsque les attaques avaient commencé.
Elva avait accepté le mariage arrangé, sachant que son père n'avait pas d'autre choix, pas d'autres options. Leur peuple mourait de faim, ils étaient tués, kidnappés et pillés. Son père avait vieilli énormément, le stress le rongeant de l'intérieur. La paix était une bonne chose, et quelque chose dont ils avaient désespérément besoin.
Et Elva était prête à sacrifier sa liberté pour cela.
Elle mordillait ses lèvres en faisant les cent pas dans sa chambre, son estomac se nouant de nerfs qui lui semblaient acides. Son estomac était vide bien qu'elle ne puisse même pas penser à manger en un moment pareil.
Ses pieds la menèrent à s'arrêter, elle ferma les yeux, laissant son corps se balancer.
"S'il vous plaît, qu'il soit bon."
Elle priait quiconque voulait bien l'écouter.
"S'il vous plaît."
Le Jarl Agnar avait deux fils. Elle devait épouser l'aîné dès qu'elle aurait vingt et un ans. Cependant, le Jarl était mort il y a des années, laissant ses fils à la tête de son territoire. Elle pensait que cela la sauverait du mariage, mais la semaine dernière, le nouveau Jarl Agnar avait insisté pour qu'Elva lui soit remise maintenant, même si elle n'avait que vingt ans, un an avant le moment convenu.
Peut-être est-ce ce qui rendait cette journée plus difficile pour Elva et le Comte Arrion, ils pensaient avoir plus de temps.
Elle regarda sa robe, ses orteils qui dépassaient sous la longue jupe.
"Elva?"
Elle sursauta, ses yeux se remplissant instantanément de larmes lorsqu'elle vit son père debout dans l'embrasure de la porte.
"Oh, Elva," Il s'approcha d'elle, enroulant ses bras autour de ses épaules, la laissant pleurer contre son torse.
Dès qu'elle réussit à reprendre son souffle, elle se recula. Elle devait s'habituer à ne plus pouvoir courir vers son père pour se réconforter.
"Je peux revenir sur ma décision, je peux lui dire que nous devons trouver une autre solution," Il murmura, cherchant dans ses yeux une approbation.
"Il te tuerait," Elva secoua la tête. Il ne prendrait pas une telle offense à la légère.
"Je préférerais mourir que de t'envoyer là-bas."
La peur et la dévastation absolue étaient claires dans ses yeux. Cela tuait Elva de le voir ainsi, car il était trop tard. Pourquoi ne l'avait-il pas dit avant ? Pourquoi ne lui avait-il jamais demandé avant ?
Elle secoua la tête, le regardant lentement, "Tu sais que je ne peux pas laisser cela arriver."
Il saisit sa main, retirant la fleur de sa prise avant de la placer doucement derrière son oreille.
"Tu ressembles tellement à ta mère."
Elva sentit son visage se crisper. Sa mère qui était morte si jeune. Sa mère qui n'avait jamais eu la chance de tenir son propre enfant. Était-elle destinée au même sort ? Quitter sa maison pour épouser un étranger était déjà déchirant. Imaginer sa propre mort, c'était trop.
"L'aimais-tu ?"
Arrion fronça les sourcils, "Tu sais bien que oui. Je l'aime encore."
"Je veux dire, quand vous vous êtes mariés pour la première fois."
La réalisation se lisait sur ses traits, "Je ne sais pas si l'amour est le bon mot, mais je savais que je le voulais."
Elva détourna le regard, ne sachant pas comment interpréter ces mots. Son père n'était pas un homme violent. Il n'était pas avide de guerre. Pas comme le Jarl Agnar.
"Penses-tu que j'aurai de la chance comme toi ? Que mon mariage arrangé se transformera en amour ?"
"Je l'espère."
Elva hocha la tête, toujours pas convaincue, toujours pensant au pire. Ils tombèrent dans un silence qui n'était ni réconfortant ni paisible. Ils étaient silencieux parce que c'était tout ce qu'ils pouvaient faire.
Respirer dans le même espace.
"Frère."
Arrion se retourna, faisant face à son frère, qui se tenait maintenant dans l'embrasure de la porte.
"Que se passe-t-il, Alden ?"
"Ils approchent."
Le sang quitta le visage d'Arrion et il ne jeta même pas un regard à Elva avant de se précipiter hors de la pièce.
"Il-il est là ?" Elva sentit ses genoux faiblir.
Les yeux d'Alden s'élargirent en la regardant. Il lui sourit doucement et lui offrit son bras.
"Tu es magnifique, nièce. Tout comme ta mère," Sa voix était pleine d'émotion. La tension dans ses mots était presque triste, tout aussi dévastatrice que le regard dans les yeux de son père.
Elva ne pouvait que sourire même si elle continuait à trembler. Elle prit son bras mais il l'arrêta, ne la laissant pas franchir la barrière. Elle leva les yeux vers lui, questionnant son intention.
Il regarda la porte, écoutant un moment, avant de la regarder à nouveau avec hésitation.
"Je l'ai dit à ton père, tu sais. Je l'ai supplié."
"Que veux-tu dire ?"
"Je l'ai supplié de trouver une autre solution."
Son cœur se serra, "Toi ?"
Il hocha la tête, vaincu.
"Mon père m'a dit aujourd'hui qu'il demanderait au Jarl de trouver une autre solution. Qu'il préférait mourir plutôt que de m'envoyer."
Il était extrêmement douloureux de réaliser que la seule raison pour laquelle son père avait finalement douté de sa décision était à cause de son oncle, et non parce qu'il avait eu un véritable changement de cœur.
Alden serra la mâchoire.
"Est-ce que père m'aime vraiment ?"
"Oh, Elva, il t'aime."
"Mais c'était si facile pour lui d'accepter. De me donner. Et ensuite de ne pas regretter ? De ne pas changer d'avis ? Pendant sept ans ?"
Alden la serra dans une étreinte forte, "La mort de ta mère a- Cela l'a complètement changé. Parfois, je ne reconnais même plus mon propre frère."
Elva se détacha, "Il me blâme, n'est-ce pas ?"
"Il ne veut pas."
Mais il l'a fait. Elva le savait bien, même si elle ne voulait jamais l'admettre. Son oncle confirmant ses soupçons était un coup blessant.
"Dis-moi un mot, Elva, et je t'aiderai. Je t'emmènerai loin d'ici. On peut partir par l'arrière."
Elva se recula brusquement, "Ils le tueraient."
"Il ne mérite pas ta loyauté, Elva. Père ou non."
Une explosion amère de suspicion éclata dans sa poitrine. Alden n'avait jamais parlé de son père de cette façon. Les mots sortant de sa bouche semblaient étrangers, surtout combinés avec l'obscurité haineuse dans son regard.
"I-il est ton frère."
"Un jour tu comprendras."
"Comprendre quoi?"
"Que le sang est la seule raison pour laquelle mon frère respire encore."
Elva haleta, pressant sa main contre sa poitrine. Avait-elle été si aveugle à la haine qu'il nourrissait pour son père? Cette haine s'appliquait-elle aussi à elle?
Elle fit un pas en arrière, "Tu veux sa mort?"
Il fronça les sourcils, avala difficilement et secoua la tête, "Non, plus maintenant. Il fut un temps où je le voulais. Et je l'aurais tué. Si ta mère ne m'avait pas arrêté."
"Ma mère?"
Alden soupira, "C'est-"
Elva sursauta, effrayée par le coup fort sur le cadre de sa porte qui interrompit les paroles d'Alden. Son cœur battait la chamade et elle était sur le point de claquer la porte à celui qui avait empêché son oncle de dévoiler des secrets sombres.
Mais son visage pâlit quand Aart, le bras droit de son père, se tint dans l'embrasure de la porte avec un regard solennel. Il plissa les yeux en regardant Alden avant de radoucir ses traits en regardant Elva.
"C'est l'heure, ma chère."
Elle expira d'un souffle tremblant, jetant un regard noir à Alden, espérant que cela le blesse. Leur conversation n'était pas terminée.
"Puis-je avoir quelques instants de plus avec mon oncle?"
Aart se raidit, choqué par sa demande, "Absolument pas."
Elva fronça les sourcils, regardant entre les deux hommes. Ils se tenaient maladroitement, comme s'ils se détestaient. Ce n'est qu'à ce moment-là qu'Elva réalisa qu'elle ne les avait jamais vus ensemble dans la même pièce, dans la même conversation. Ils s'évitaient.
Aart se racla la gorge, "Je veux dire que le Jarl n'est définitivement pas un homme patient. Il demande ta présence immédiatement, et si nous le faisons attendre plus longtemps, je crains qu'il n'y ait des répercussions."
Elva hocha la tête, se penchant vers Alden et l'embrassant doucement sur la joue, "Nous parlerons bientôt alors, oncle."
Alden caressa sa joue, "Je l'espère."
Elle prit la main d'Aart, s'appuyant sur lui car ses jambes tremblaient. Il sentit ses paumes moites et lui offrit un sourire rassurant.
Elva expira bruyamment, "Allons-y."
Son estomac n'avait pas cessé de se tordre depuis qu'elle avait mis la robe, et maintenant elle était plus qu'impatiente de faire cesser cela. Elle voulait que tout cela soit un rêve. Elle voulait se réveiller.
Mais elle ne le fit pas.
Et elle ne le ferait pas.
Elle arriva jusqu'à la salle où se trouvaient son père et son futur mari.