Prólogo O Homem
Se havia uma coisa que Lucille amava além das palavras, era o grito torturado de um homem.
Particularmente, aquele ou um pedaço de lixo mentiroso e traidor que não merecia ser chamado de homem.
"Por favor," o homem à sua frente implorou, lutando contra as correias que prendiam seus pulsos aos apoios de braço da cadeira. "Eu não fiz nada de errado. Eu sou apenas—"
"Incapaz de controlar seus impulsos?" Lucille completou, estalando os dedos. "Vamos ver o que mais, hmm? Sua esposa não parecia te amar como antes? Você foi seduzido pela tentação e isso nublou seu julgamento? Ou você queria se sentir homem novamente, então decidiu recorrer à ajuda de uma jovem? Ou está cansado de espancá-la todas as noites e decidiu ser descarado ao deixá-la? Qual é, Sr. Shaw?"
O Sr. Shaw não respondeu. Ele apenas a olhou com olhos arregalados e boca trêmula. Seus lábios se curvaram em um sorriso astuto. Com seu vestido vermelho esvoaçante, ela se virou e abriu o baú preto atrás dela. Dentro havia uma variedade de objetos afiados—suas posses mais preciosas—cuidadosamente embrulhados em rolos de linho.
Ela pegou um dos rolos e o desenrolou alegremente na mesa entre ela e a cadeira do Sr. Shaw. As armas brilhavam na luz amarela fraca das lâmpadas a gás apoiadas contra as paredes de tijolos. Elas vinham em diferentes comprimentos e tamanhos, mas todas tinham um denominador comum: eram intrincadamente trabalhadas, afiadas como lâminas divinas e definitivamente bem usadas.
E nas mãos bem treinadas de Lucille, esses pequenos artefatos eram perigosos. Mortais.
Ela pegou um punhal de prata e passou o dedo pela lâmina de dois gumes. "Eu fiz uma pergunta, Sr. Shaw. Qual é o seu motivo para brincar por aí?"
Mais uma vez, ele não disse nada. Era quase como se ele mesmo não soubesse a resposta.
Isso, mais do que qualquer coisa, enfureceu Lucille. Claro, seu rosto estúpido, gorducho e suado tinha sido bastante cômico, mas agora era apenas... desprezível. Repugnante. A ponto de ela quase cancelar a sessão. Não ajudava saber perfeitamente bem que ela poderia acabar com isso num piscar de olhos, com ela triunfante e ele sangrando no chão.
No entanto, justo então, sua assistente Agnes entrou na masmorra e a impediu de esfaquear a jugular do Sr. Shaw.
Suspirando, Lucille estalou os dedos, fazendo as cordas apertarem ao redor do torso dele.
"Não, por favor!" Ele começou a chorar abertamente. "Tenha piedade de mim!"
"Oh, olá, Sr. Shaw." Os olhos de Agnes flutuaram despreocupadamente para o porco choroso enquanto ela caminhava em direção ao epicentro da atividade. "Certamente não esperava vê-lo em nossa masmorra tão cedo. É um prazer finalmente vê-lo em carne e osso." Ela fez uma careta ao ver o peito e as pernas peludas dele. "Talvez carne demais."
"Eu me empolguei, então simplesmente o peguei," Lucille explicou, colocando o punhal na mesa e observando-o lutar inutilmente contra suas amarras. "Ele está aqui há apenas uma hora, eu acho. Então ainda temos—"
"Cinco horas!" O Sr. Shaw gaguejou. "Você me amarrou nesta maldita cadeira por cinco horas!"
"Oh. O tempo voa quando você está se divertindo, eu suponho." Lucille deu de ombros. Quando o Sr. Shaw tentou cuspir nela, ela parou a bola de saliva no ar com um movimento de dedo. Então, ela a enviou de volta para a testa dele, estalando a língua em reprovação fingida. "Agora, agora, não há necessidade de comportamento infantil. Eu realmente não percebi o tempo passar. Ser imortal faz isso com você. Tenho certeza de que você não entenderia."
"Quem é você?" O Sr. Shaw ficou pálido. "O que você é? Por que está fazendo isso comigo?"
Lucille e Agnes trocaram olhares duvidosos, pausaram por um momento e explodiram em risadas.
"Eu já adoro esse homem," Agnes comentou, enxugando os cantos dos olhos. "Ele está nesta masmorra há cinco horas e ainda não tem a menor ideia do porquê."
"Ele é bem lento," Lucille concordou entre risos. "Eu dei todas as dicas possíveis. Neste ponto, nem são mais dicas! Ele está quase se mijando, mas ainda faz perguntas idiotas."
Elas gargalharam, suas vozes ecoando no espaço apertado. Isso intensificou a confusão do Sr. Shaw, que alimentou diretamente seu medo.
Era para ser apenas um dia normal. E até aquele ponto, tinha sido normal. Ele se levantou da cama e se vestiu, beijou sua esposa de despedida e foi para o trabalho. Então, essa mulher apareceu do nada em seu escritório, encantou todos os homens e mostrou um interesse especial por ele. Eles conversaram, e ela foi absolutamente esplêndida.
Então, a próxima coisa que ele soube, tinha um saco sobre sua cabeça, sendo levado para um lugar desconhecido.
Agora ele estava ali, apenas de cueca, com grossas cordas o prendendo a uma cadeira e irritando sua pele, assistindo duas mulheres estranhas zombando dele casualmente com facas na mão.
Será que isso era obra de sua esposa? Ela pagou essas duas para machucá-lo, assustá-lo? De onde ela tirou o dinheiro?
Mais importante, como ela soube de seus casos?
Um manto de puro medo se instalou sobre o Sr. Shaw. Sua doce, gentil, inocente esposa.
Não era culpa dele que sua esposa chorasse muito e o irritasse, certo? Não era culpa dele que ela testasse sua paciência todas as noites. Ela merecia ser espancada. Ela merecia ser machucada por suas próprias mãos...
Lucille pegou outro punhal, este mais longo e pontiagudo que todos os outros. Ela se aproximou do homem trêmulo, seus sapatos fazendo barulhos ritmados no chão. A lâmina brilhou enquanto ela a levantava ao nível dos olhos dele. Agachando-se, ela posicionou a ponta bem no queixo dele, enquanto mantinha seus frios olhos azuis fixos nos dele.
"Acho que você já sabe," ela sussurrou, sua voz um ronronar sedutor. "Está escrito em seu rosto. Você descobriu, não foi?"
Atrás dela, Agnes sorriu, jogando seu cabelo preto curto sobre o ombro. "Sua esposa manda lembranças."
"Que doce," Lucille disse de forma condescendente. "Ela sempre foi doce, não é, Sr. Shaw? Doce quando não está sangrando no chão em algum lugar, depois que você termina com ela?"
O homem gemeu. "Por favor. Por favor, não me mate. Eu farei qualquer coisa."
"É engraçado como você sempre tenta negociar quando o dano já está feito." Lucille suspirou e, muito lentamente, deslizou a ponta da lâmina pelo pescoço dele, bem na altura do pomo de Adão. "Não é bom o suficiente. Você nunca será bom o suficiente."