Contrato - Wynter
Wynter tentou não reagir ao leve toque do homem. Fixou o olhar no ombro dele, em vez de observar como ele afastava os espinhos de sua pele. Os dedos dele roçaram sua pele, deixando sua boca seca. Seu estômago dava voltas incertas.
"Não," respondeu à pergunta dele, "não sou daqui," ela sempre fora tímida, mas na presença dele estava lutando para pensar e formar frases. Criada como uma nobre, até o toque mais inocente em seu corpo era proibido.
Mas uma vez que a inocência era perdida, não podia ser recuperada. E ela havia entregado completamente sua inocência a Malachi. Entregara seu corpo junto com todo o seu coração. Por isso estou nervosa, pensou. Porque ninguém jamais havia tocado nela, além de Malachi.
"Os locais não vêm a essa floresta," ele respondeu, a voz um rosnado baixo. Como trovão rolando sobre as colinas. Ela não resistiu e observou o rosto dele enquanto ele se concentrava. Seus movimentos eram ágeis e ela não pôde deixar de se perguntar quantas pessoas ele já havia ajudado a sair dos espinhos.
A maneira como ele a libertou não doeu como ela esperava. Em vez disso, as vinhas emaranhadas foram levantadas e ela sentiu um alívio se espalhando pelo corpo. Começando pelos tornozelos.
Wynter engoliu em seco novamente, seu coração ainda estava acelerado. Só por correr, disse a si mesma, sabendo que era mentira. Ela estava atraída pelo estranho, quando não tinha direito de estar. Mais um motivo para sair dali rápido. Em vez disso, encontrou-se presa pelo olhar caloroso dele. Olhando de volta até ele abaixar o olhar, puxando um espinho particularmente teimoso que se prendera em suas botas.
"Eles não vêm aqui?" Ela percebeu que soava como uma idiota. Antes de Malachi, sempre fora tímida, mas alegre. Feliz e despreocupada, sempre a chamavam assim. Malachi havia tirado essas partes dela, ela queria tê-las de volta. Queria ser ela mesma novamente. O que a antiga Wynter diria?
"Eles não querem atravessar rios de espinhos?" Ela perguntou, sem fôlego. Sua voz leve.
"Surpreendentemente, não," seu salvador sorriu e olhou para ela novamente, parecia mais jovem quando sorria e seu coração deu um salto. Como era possível que ele fosse tão bonito? Como se suas feições tivessem sido esculpidas em pedra. Havia algo severo em suas feições, mas quando ele sorria, ela se sentia ainda mais atraída. Como se houvesse um segredo que apenas os dois compartilhavam. "Não consigo imaginar por quê."
Wynter olhou ao redor do lugar onde havia caído. Acima, uma bela lua havia rompido as nuvens, lançando luz prateada entre as árvores. Havia uma mistura de carvalhos retorcidos e bétulas brancas brilhantes. Entre as árvores, a floresta estava coberta de rosas vermelhas como sangue.
"É bonito," ela admitiu, fazendo uma careta quando o último espinho foi puxado da pele delicada de sua panturrilha. Ela olhou de volta, observando enquanto seu salvador retirava as mãos, descansando-as nos joelhos. Seus olhos nos dela novamente. "Não entendo por que há tantas rosas na floresta," ela admitiu. "Você sabe?"
Ele a observou, inclinando a cabeça para o lado antes de seu olhar cair novamente para suas pernas. Estavam nuas, suas saias levantadas, emaranhadas entre os joelhos, expondo a pele das panturrilhas. Os pequenos arranhões eram escuros e irregulares na pele pálida.
"Posso te contar a história," ele concordou, "mas você me deixaria te curar?"
De verdade, ele tirava seu fôlego. Magia? Magia de cura? Ela tocou a língua na borda dos lábios. Magia era rara, as pessoas que podiam usá-la geralmente cobravam uma fortuna. Ela não tinha nada que pudesse dar ao homem. Além da espada na cintura ou do arco que havia perdido.
"Não tenho nada para trocar," ela admitiu suavemente e recuou. Wynter estendeu os braços, estremecendo quando as malditas rosas pareciam se estender novamente, roçando contra a camisa rasgada que cobria seus braços e ombros. Ela estremeceu. Os arranhões começavam a arder.
O trabalho dele para libertá-la havia sido uma distração, mas agora ela podia ver as pequenas linhas de sangue. Como veias através do mármore, doía. Não importava, ela já havia vencido a dor antes, era boa em ignorar o desconforto.
"Então aceite a ajuda que é dada de graça," ele se ajoelhou, e a distância entre eles se fechou, ainda que ligeiramente. Ela respirou fundo, presa mais uma vez no olhar intenso dele. Seus olhos eram pretos ou castanhos? À luz prateada era difícil dizer. Sua cabeleira, no entanto, ela tinha certeza de que era uma mistura de castanho com loiro dourado.
"É -", ela procurou desesperadamente por algum motivo, alguma desculpa para manter distância. Mesmo enquanto o calor se movia pelo seu corpo, mais insistente e exigente do que a irritação de seus ferimentos. "Magia precisa de pagamento," ela protestou, "nós dois sabemos disso -". Wynter respirou fundo enquanto olhava para baixo.
Seu olhar pousou nas mãos fortes dele, os dedos ágeis que haviam removido tão cuidadosamente as restrições naturais que se enrolaram ao redor dela. Ela já havia sido curada antes, não era uma sensação ruim. Na verdade, geralmente era muito boa. Boa demais.
Wynter também sabia que o Curandeiro poderia sentir o que ela sentia. Se ele a tocasse com magia, havia uma boa chance de que ele soubesse. Ele saberia exatamente como ela estava respondendo à presença dele. Era imprudente, intenso, e seu corpo se recusava a ouvir o bom senso que seus pensamentos exigiam.
Quando ela aprenderia que o desejo não era seu amigo?
Ele estava franzindo a testa enquanto se aproximava, sobre o chão que estava nu sob ele. Nu, exceto por fios de grama macia enquanto ele se ajoelhava ao lado de seus quadris, onde ao redor de seu corpo, as rosas ameaçavam sufocá-la mais uma vez. Ela olhou para as flores e suas vinhas espinhosas, elas estavam se movendo? Estavam crescendo na escuridão? Isso não poderia ser possível.
"Então definiremos um pagamento depois," ele encorajou e estendeu a mão, tocando levemente seu ombro.
Wynter se afastou, olhos pálidos levantados mais uma vez.
"Não sou estúpida," ela protestou. Outro roçar das rosas a fez estremecer, "você pode se mover? Por favor? Quero me afastar antes de me enroscar de novo."
Ele estava de pé em um piscar de olhos, oferecendo a mão. Ela olhou para cima, ele era impossivelmente alto. Impossivelmente bonito. Ela disse a si mesma que não era uma tola, mas seria mesquinha e petulante se recusasse a mão dele.
Ela estendeu a mão, deixando que ele a ajudasse a se levantar. As rosas caíram enquanto ela se afastava dos arbustos e entrava na clareira. Ele deu um passo para trás, dando-lhe espaço para se mover antes que ela cambaleasse. Seu tornozelo doía mais do que ela esperava e ela tropeçou. Wynter caiu nos braços de seu salvador enquanto ele a segurava.
"Calma, o chão é traiçoeiro," ele olhou além dela, encarando a folhagem, "uma última vinha te pegou."
"Eu posso pegar," ela protestou, mas ele balançou a cabeça.
"Eu tenho mais prática, fique parada."
Ela não gostava de ser comandada. Não gostava de ser mandada. Ela levantou o queixo e olhou para as estrelas, tentando contá-las através de uma abertura nas nuvens. Ficando de pé enquanto ele se ajoelhava mais uma vez e afastava suas saias para libertar seu tornozelo mais uma vez. Desta vez dobrando a vinha em direção às outras para que não se prendesse novamente.
Wynter respirou fundo, tentando encher pulmões que pareciam apertados demais. Muito consciente do homem que se ajoelhava ao seu lado, banhado pela luz da lua. Suas roupas eram simples, uma camisa escura e calças com botas de montar. Ele usava uma espada na cintura com uma facilidade que ela podia reconhecer. Ele era confiante e, oh, tão perigoso para seu coração traiçoeiro.
"Não sou estúpida," ela repetiu, "sei que nunca se deve aceitar magia sem concordar com o pagamento primeiro."
Ele havia começado a se levantar dos joelhos mais uma vez, mas hesitou e olhou para o comprimento do corpo dela. Suas próprias bochechas escuras, coradas.
"Um beijo," ele sugeriu. "Eu aceitaria um beijo, para te curar."
"Um beijo?" A palavra foi um suspiro, tão facilmente perdido no ar da noite.
"Você deveria aceitar minha oferta," ele encorajou e estendeu a mão. Seus dedos seguiram a linha do tornozelo dela. Ela mordeu o lábio inferior, tremendo, tentando se concentrar nas palavras dele em vez do toque. "Arranhões de rosas podem causar infecção, você não gostaria de adoecer..."
"Eu ouvi isso..." ela lutou por sensatez na loucura. Um beijo? Um beijo poderia ser inocente o suficiente. Um beijo era apenas um beijo. Ele estava certo. Arranhões de espinhos poderiam ser perigosos se não tratados. Ela não tinha como lavar as feridas, ou banhá-las. Mas ele saberia... não saberia?
"Um beijo," ela engoliu em seco, "um beijo em troca de cura," por tudo que era sagrado. O que ela acabara de concordar? Seu coração batia mais rápido em seu peito, medo lutando com desejo. Isso era uma má ideia.