Coração das Feras do Pântano

Capítulo 8 dando o “Cachorro”, o deslize

Duas semanas depois, eu me esgueirei pelas câmeras da casa e entrei no escritório do meu pai. Meus pés tatearam as tábuas do assoalho perto da janela, até encontrar a certa. Levantei-a gentilmente com uma faca de manteiga da cozinha. Debaixo dela havia uma pequena pilha de livros, alguns dos preciosos enfeites do meu pai, incluindo seu relógio de corrente, e alguns livros sobre magia que ele insistiu que eu escondesse antes de morrer. Eu tinha cumprido todos os seus últimos desejos, tudo o que restava era vingança. Ele disse que, quando chegasse a hora, eles fariam sentido para mim. Eles ficaram aqui por 10 anos esperando por este dia. O dia em que eu me recusaria a ser o peão e a propriedade deles. Eles tinham um contrato de sangue sobre o qual eu não fui consultada nem perguntada, nem meu sangue adornava o pedaço de pergaminho velho voluntariamente. Eles me seguraram e roubaram. Eu tinha 14 anos na época. Minha mãe o mantinha trancado, escondido em algum lugar dentro do apartamento dela no andar de cima. Depois da noite em que fui confrontada sobre o beijo de Andy, todos recuaram, exceto meu novo pequeno mensageiro. Primeiro, Trent deixou um bilhete no meu colo na aula de biologia. Dizia: "Desculpe por ter sido um idiota, eu não sabia a verdade. Podemos conversar?" Olhei para ele com desconfiança e ele me deu olhos de cachorro pidão, aos quais eu revirei os meus. Mostrei o dedo do meio para ele antes de dizer "Tá bom" com os lábios do outro lado da sala. Caminhei até a lixeira e bloqueei minha mão da vista enquanto amassava o bilhete e o incinerava, deixando as cinzas caírem dos meus dedos. Em um corredor não monitorado, entre as aulas, passei um bilhete para ele, dizendo onde me encontrar e para destruir o bilhete imediatamente. Isso seria simples para ele, já que ele era um piromaníaco.

No sábado, eu estava com meu típico vestido preto simples, de ombro caído e mangas longas, apesar do calor e da umidade. Combinei com sapatilhas simples e maquiagem mínima para visitar o túmulo do meu pai antes do trabalho. Olhei no espelho para minha expressão abatida. A luz suave e tênue que a magia lançava em meus olhos verdes pantanosos, contornados por um azul esfumaçado, era o único sinal de que a mulher olhando de volta ainda estava viva. Eu ia mudar isso. Eu ia viver. Meu cabelo castanho claro ondulado tinha toques de reflexos dourados naturais, mas estava opaco. Prendi-o em um rabo de cavalo simples e dei um aceno para mim mesma.

Peguei minha mochila cinza, mais pesada do que o usual devido aos meus planos, e o pequeno tesouro de livros do meu pai, e a joguei sobre o ombro. Girando lentamente, examinei tudo uma última vez, captando o espelho novamente. Eu tinha ficado magra, para a aprovação da minha mãe. A antiga cozinheira costumava deixar pratos para mim na geladeira, mas minha mãe a despediu quando eu tinha 15 anos, achando que isso me forçaria a jantar com eles. Ela era uma mulher gentil. Muitas vezes a achava mais carinhosa do que qualquer outra pessoa na minha vida. Depois que meu pai morreu, eu me encontrava na cozinha com ela, preparando e aprendendo a fazer uma série de pratos clássicos da culinária da Louisiana. Tanto Cajun quanto Creole, beignets e po boys, gumbo e jambalaya, boudin, e feijão com arroz, junto com outras iguarias do sul.

Eu não queria fazer refeições com eles. Comida era íntima demais, comida era coração e alma, amor e coragem. Então, eu vivia de pedaços de pão e frutas aleatórias ou pedaços enlatados disso ou daquilo, frio e vazio como o coração da mulher que me encarava de volta. Juro que o humor e o café característico da Maggie aqueciam minha alma, de uma forma que parecia um abraço de avó. Não que eu soubesse como isso era, mas eu podia imaginar. Ela, Zoey, e minha pura teimosia eram as razões pelas quais meu espírito ainda vivia e se recusava a se desintegrar no pó que ameaçava se tornar às vezes.

Meu corredor ficava à direita da entrada principal. Quando virei a esquina, quase colidi com 'O Cão'. Ele estava entre mim e a porta, examinando minha aparência. "Para quem você está toda arrumada, bonequinha?" ele provocou. Olhei para ele antes de deixar meus olhos caírem de volta ao chão. "Tenho um encontro com o mesmo homem morto que vejo todo fim de semana." Seu comportamento frio, calmo e dominador de motoqueiro mudou um pouco quando ele se viu sem resposta para isso. Ele nunca fez parte das punições, nunca esteve por perto para vê-las, mas isso não o isentava. Eu não conhecia sua história e não me importava. "Quer companhia?" Ele perguntou. Estranho, muito estranho. Olhei para ele, por dentro eu estava fervendo. Em vez de incendiá-lo como minha magia exigia, respondi enquanto olhava de volta para o chão. "Não, prefiro ir sozinha, como tenho feito nos últimos 10 anos, é nosso tempo." Ele assentiu, sem palavras novamente, e eu me perguntei se tudo isso não era tão estranho para ele quanto era para mim. Decidindo que não queria saber, fiz um gesto em direção à porta, "Com licença." Nada tornaria isso aceitável. Minha ansiedade estava no auge, eu precisava sair antes que o mundo começasse a se fechar. Eu estava segurando uma máscara de submissão sobre a raiva fervente e a fúria da magia que se agitava como um furacão dentro de mim.

"Olha, eu sei que isso tudo é," ele tentou falar novamente. "Por favor," eu disse, engasgando com a magia pronta para me defender. "Posso ir? Estou atrasada, a floricultura fecha cedo hoje." Supliquei em um sussurro tenso. Eu provavelmente parecia à beira das lágrimas enquanto empurrava o poço borbulhante de volta para trás de uma parede de granito. Ele apenas assentiu, saindo do caminho. Tão sem espinha, tão fácil de deixá-lo tão desconfortável que ele cedia. Estranho. "Obrigada," murmurei, dando-lhe o mais breve dos olhares enquanto passava rapidamente por ele, tomando cuidado para não tocá-lo enquanto me apressava para a porta. Eu estava saindo pela porta quando ele quebrou e chamou meu nome, mas continuei andando, fingindo que não o ouvi e ele não me perseguiu. Sem espinha ele era, eu não me permiti imaginar o que ele queria. Com o que ele estava disposto a fazer comigo, ele não merecia esse tipo de consideração.