Prólogo
PRÓLOGO
A morte pode vir na forma de um doppelgänger.
Existe um mito tão antigo quanto o tempo que diz que quando você encontra alguém que se parece exatamente com você, um de vocês vai morrer.
Quem é a questão.
Quem morreria primeiro? Eu ou ela?
De acordo com o mito, o primeiro a ver o outro está destinado a encontrar seu fim. Na mesma década. No mesmo ano. Talvez até no mesmo dia.
Levanto minhas mãos trêmulas e olho para o sangue que as cobre, entrelaçando-se com meus dedos e rastejando sob minhas unhas.
Oh.
Acho que isso significa que eu a vi primeiro. Fiz contato visual primeiro.
Que azar. Mas acho que nunca tive sorte. Não quando nasci, e certamente não quando fui empurrada para esta vida.
Minha atenção permanece no vermelho profundo que cobre minhas mãos como uma segunda pele. É grosso, pegajoso, e sua cor escura queima na minha cabeça. Esfrego as palmas das mãos para limpá-las, mas isso não melhora. Pelo contrário, o sangue fresco e quente se espalha ainda mais, como se já tivesse escolhido minhas mãos como um lugar permanente para morar.
Fecho os olhos com força, puxando o ar de forma aguda. O som é áspero, gutural, arranhando a superfície dos meus pulmões com longas unhas enferrujadas.
Tudo bem. Quando eu abrir os olhos, vou acordar. Isso não é real. É apenas minha imaginação selvagem e minha superstição se unindo para torturar minha mente.
Isso. Não. É. Real.
Minhas pálpebras parecem coladas quando se separam.
O sangue ainda é o mesmo—quente, pegajoso e quase preto devido à falta de luz. Cerro os punhos, meu corpo ficando rígido como um chicote esticado.
Acorda. Acorda, porra.
Minhas unhas cravam nas palmas das mãos, mas nada do que faço me tira disso. Nada interrompe esse ciclo horrível.
Levanto a cabeça e estudo meus arredores. Árvores selvagens me envolvem como um casulo. Elas são tão altas que o céu escuro mal é visível através da pequena abertura acima.
Nuvens se condensam sobre o brilho prateado da lua, e eu estremeço. O suéter fino sobre meu vestido de algodão mal me protege do frio.
Sentir o frio deveria ser um bom sinal, mas não é. Não é uma indicação clara de se isso é real ou não.
O sangue nas minhas mãos não desaparece e nem o tremor que percorre meu corpo.
Ele está atrás de mim.
Se ele me encontrar, ele vai me matar.
Fecho as pálpebras com força e conto em voz alta, “Três, dois, um.”
Quando as abro novamente, as árvores são as mesmas e o frio também. O sangue está mais frio agora. Mais grosso. Mais pegajoso. Como se um demônio estivesse possuindo minha mente e começando pelas minhas mãos.
Não.
Cravo minhas unhas na longa cicatriz no meu pulso e arranho a pele o mais forte que posso, com a intenção de removê-la e olhar por baixo. Ver o sangue realmente fluindo, para diferenciar este pesadelo da realidade.
Se não houver dor, então isso não é real. É apenas mais uma manifestação cruel do meu subconsciente e mais uma autopunição. Logo, tudo isso vai acabar e eu vou acordar, sã e salva.
Minha pele se rompe sob o ataque das minhas unhas e uma dor lancinante explode na ferida.
Minha boca se abre e uma lágrima pende da minha pálpebra.
Isso é real.
Isso não é um pesadelo. Eu não dormi e acordei no inferno. Fui até lá com meus próprios pés.
Não.
Não…
Meus lábios secos tremem enquanto algumas gotas de sangue caem da minha ferida e se juntam ao massacre nas minhas mãos.
Tanto sangue só pode significar uma coisa. Eu tirei uma vida.
Meus demônios finalmente venceram.
Eles estão silenciosos agora, nem sequer tentando sussurrar aquelas coisas maliciosas, aqueles pensamentos que me atormentaram dia e noite. Eles aumentaram de volume, batendo e arranhando os limites da minha cabeça até que eu os ouvisse.
Até que eu realizasse o desejo deles.
“Eu não sou uma assassina. Não sou uma assassina…” murmuro as palavras para mim mesma.
Talvez se eu continuar fazendo isso, eu possa desfazer o que aconteceu.
Talvez eu possa voltar e mudar isso.
Olho para o céu sombrio e desolado, lágrimas se agarrando às minhas pálpebras. “Se há alguém aí, por favor, me deixe voltar para mudar isso. Eu não sou essa pessoa. Não me deixe ser essa pessoa. Por favor…”
Apenas o vento uivante me responde, seu som ecoando na floresta vazia como espíritos vingativos com olhos amarelos e bocas escancaradas.
"P-por favor..." imploro. "Por favor, pare de me torturar com meu próprio eu.
Por favor."
Eu sei que minhas súplicas não têm efeito algum, mas é a última esperança a que posso me agarrar. O último fio que pode me salvar. Porque eu preciso desesperadamente ser salva agora.
E eu não confio mais em mim mesma para fazer isso. Se eu tentar, só vou piorar as coisas. Vou perder o controle e deslizar pelo caminho sem volta.
Da próxima vez que eu perceber, serei meus próprios demônios. Serei minha própria ruína.
Serei a coisa da qual fugi minha vida inteira.
"Por favor, faça isso parar." Minha voz engasga e eu fungo. "Por favor. Eu farei qualquer coisa."
Desta vez, o vento não é minha resposta. O som de passos vem de entre as árvores.
Meus pés vacilam e eu paro de respirar. Meus demônios não poderiam me encontrar tão rápido.
Embora... espere. Isso é realidade. Meus demônios não aparecem na realidade.
Isso significa que os passos pertencem a alguém mais perigoso do que eles.
Eu me viro e corro para frente, empurrando os galhos baixos para fora do meu caminho. As folhas caídas estalam sob meus sapatos baixos, mas eu não paro para pensar no som que estou fazendo—o que dá uma indicação clara de onde estou. Isso não é importante agora. Se eu for pega, serei morta.
Na verdade, meu destino será muito pior do que a morte.
Viva. Você é uma lutadora. Você nasceu para viver.
As palavras da mamãe ecoam na minha cabeça, me carregando com uma grande dose de adrenalina. Eu tenho que viver e continuar assim por nós duas.
Eu preciso viver.
Os passos se aproximam a cada segundo que passa até que seus ruídos estão bem atrás de mim. Eu não olho para trás nem tento. Em vez disso, uso as árvores como camuflagem, correndo entre elas tão rápido que meus tendões gritam de dor.
Se meu padrão for irregular, ele não me encontrará. Se eu for imprevisível, conseguirei escapar das garras da morte.
Fui ensinada a nunca aceitar menos do que mereço. É irônico que ele me ensinou isso, mas agora está vindo atrás de mim.
Tão irônico.
As árvores se abrem e eu paro bruscamente no topo de um penhasco. Pedrinhas escapam debaixo dos meus pés e rolam sobre as enormes rochas até finalmente caírem na água escura e turva que bate contra as pedras. O som das ondas furiosas ecoa no ar como uma sinfonia de morte.
O céu está completamente nublado agora, lançando uma sombra sombria sobre o mar raivoso.
Enquanto olho para baixo, um pensamento estranho, mas familiar, surge no fundo da minha mente.
Seria tão fácil acabar com isso. Tão fácil.
Um passo é tudo o que precisa. Um passo e eu afogarei meus demônios com minhas próprias mãos.
Um passo e eu os matarei de uma vez por todas, para que nunca mais apareçam.
"Faça isso."
Um arrepio percorre minha espinha ao ouvir a voz sinistra vindo de trás de mim.
Ele me encontrou.
Eu me viro tão rápido que perco o equilíbrio e balanço para trás. Estendo a mão para ele e agarro seu braço com ambas as mãos, unhas cravando em sua camisa. O sangue mancha o tecido cinza claro como evidência do meu desespero para viver.
Ele está imóvel, como uma estátua fria, enquanto eu permaneço suspensa no ar. Seu rosto está sombreado e eu não consigo ver nada além dos contornos de sua mandíbula e cabelo.
Como sei que ele não fará nenhum movimento para me ajudar, tento usar meu aperto em sua manga para me puxar para cima.
"Você tirou uma vida." Seu tom calmo, mas ameaçador, me paralisa. Eu balanço a cabeça violentamente. "Eu n-não queria."
"Mas ainda aconteceu."
"Não, por favor... não..."
"Morra pelos seus pecados." Ele puxa a mão e eu caio para trás e desço pelo penhasco.
Abro a boca para gritar, mas nenhum som sai. A queda não é tão dolorosa quanto eu esperava. Na verdade... é pacífica.
Depois de dar uma última olhada na silhueta que me observa de cima, fecho os olhos, deixando as lágrimas caírem.
Finalmente é o fim.