Capítulo 4.
Nora colocou a cabeça para dentro do quarto onde os criados haviam colocado o visitante. Betsy, de estatura baixa, que servia tanto como cozinheira quanto curandeira, segurava uma vela perto do ferimento do homem para inspecioná-lo melhor. "Eu pedi ataduras para o ombro dele, minha senhora. Devem chegar em breve."
Nora entrou completamente no quarto com Ben atrás dela. "Obrigada, Betsy, você fez um ótimo trabalho. Eu posso terminar daqui e cuidar de fechar o ferimento. Você se importaria de preparar um caldo para o nosso convidado? Ele vai estar com fome de leão quando acordar."
"Se ele acordar," murmurou Betsy, com uma expressão preocupada no rosto. "Não gosto da aparência dele."
Nora olhou para baixo e estudou o homem enquanto Betsy saía do quarto. Ele não parecia promissor. Sua pele tinha uma palidez acinzentada, sem dúvida por causa de todo o sangue que ele havia perdido. Ele estava suando profusamente, e se isso não fosse um sinal positivo de febre, Nora não sabia o que seria. Quando ela se inclinou e pressionou a mão na testa dele, a pele estava ardendo de tão quente.
"Ele vai precisar ser banhado novamente," ela disse a Ben. "Eles cortaram as roupas dele para cuidar do ferimento e dar um banho. Ele tinha outra muda de roupa nas alforjes."
"Se ele viver," Ben sussurrou. "Betsy estava certa. Seu salvador tem a aparência da morte."
"Ele não é meu nada, Ben," Nora retrucou. Ela enfiou a mão no bolso e tirou um frasco de vidro. "Mas ele vai viver."
Os olhos de Ben se estreitaram quando viu o que ela estava segurando. "Você não acha que deveria guardar isso para o seu Guerreiro? Você mesma disse que não estava convencida de que este homem era ele."
"Não vou permitir que ele ingira isso," Nora disse, sentando-se na cama ao lado do homem inconsciente. "Mas ele me salvou—alguém que ele nunca tinha visto antes, sem saber quem eu era, qual poderia ter sido meu crime, se eu tivesse um—e ele sofreu um ferimento grave por isso. Ele não deveria ter que morrer por isso. Seu ato de compaixão deve ser retribuído."
"E como você vai explicar isso?" Ben perguntou. "Ele vai se lembrar do ferimento. Quando acordar curado, o que você vai dizer a ele?"
"Que o ferimento não era tão sério quanto ele pensava," Nora deu de ombros. "Importa se ele ficar desconfiado? Ele estará vivo. Poderíamos contar a verdade, e ele nunca acreditaria."
"Esta é sua missão," Ben concedeu. "Se você acredita que terá o suficiente para este homem e para o seu Guerreiro quando o encontrar, então vamos descobrir juntos o que dizer a ele. Vou cuidar da sopa."
Ben saiu do quarto e Nora voltou-se para seu paciente. Agora que ele estava limpo do sangue, sujeira e da aparência empoeirada que tinha antes na floresta, ela podia ver seu rosto: pele marrom-mel escurecida pelo sol combinada com um queixo esculpido e traços faciais fortes. Ela se inclinou para afastar uma mecha de seu cabelo escuro e ondulado do rosto dele, e ele não se mexeu.
Seu olhar desceu, e ela notou seus músculos fortes. O que quer que ele fizesse, ele era magro. Ela franziu a testa quando seus olhos caíram em marcas estranhas que cobriam seu peito e braços.
Ela tentou esfregá-las, mas eram algum tipo de tinta e pareciam permanentemente gravadas na pele dele.
Que estranho, ela pensou. O que eram? O que poderiam significar? Talvez fossem marcas de um homem que esteve na prisão. Ela pensava que prisioneiros eram marcados a ferro e não desenhados, no entanto. A visão de Fox dizia que o Guerreiro teria marcas. Nora sempre assumiu que ele se referia a cicatrizes de ferimentos sofridos em batalhas. Este homem certamente tinha essas também.
Não importa. Mais uma vez, Nora deixou de lado o status dele com a lei e puxou a rolha do frasco. Quaisquer crimes teóricos que ele pudesse ter cometido, qualquer que fosse a punição para eles, ele não merecia morrer por seu ato de compaixão para com ela. Ela duvidava que os capangas de Rogan a teriam matado, mas não poderia dizer o mesmo de Rogan uma vez que a tivessem levado de volta para ele. Lorde Rogan era um homem duro e amargo, propenso a ações rápidas. Se ele a matasse, a pedra seria dele. Mas, por outro lado, ele teve oportunidades de matá-la antes e a poupou. Embora Nora não tivesse encontrado ele ou seus homens nas Colônias até agora, ela teve quase encontros ao longo do caminho desde a noite em que fugiu dele todos aqueles anos atrás.
Deixando isso de lado por agora, ela voltou seu foco para seu misterioso salvador. Ela não tinha muito tempo, mas pelo menos poderia colocar este homem no caminho da recuperação.
Cuidadosamente, ela se inclinou para frente e segurou o pequeno frasco acima do ferimento. O líquido claro desceu lentamente pelo bico. Bastava uma gota, então ela manteve a mão firme, sem querer deixar nem uma segunda gota cair. Este era todo o elixir que restava, e ela não sabia como extrair mais. Ela tinha que guardar o resto para seu Guerreiro.
E se ela estivesse disposta a admitir para si mesma, embora estivesse longe de estar convencida de que este homem era seu Guerreiro, ela não podia negar a possibilidade, e ele não poderia ajudá-la se estivesse morto. O momento era certo, e ele provou suas habilidades de luta facilmente. Por causa dessa intuição, ela precisava salvá-lo. Esta pequena quantidade de líquido apenas prolongaria sua vida na medida em que curasse seu ferimento agora. Para prolongar sua vida por mais tempo, ele teria que ingerir tudo no frasco.
A gota clara atingiu o ferimento com um pequeno chiado, e Nora rapidamente colocou a rolha de volta no frasco e o devolveu ao bolso. Ela não podia ter certeza de quando os criados voltariam com as ataduras, e não podia arriscar que vissem o que ela estava fazendo. Ela esperava que Ben interceptasse sua equipe e voltasse ele mesmo com os suprimentos e a sopa.
Mas era melhor prevenir do que ser acusada de algum tipo de bruxaria.
Não que muitas pessoas ainda acreditassem nessas teorias.
Satisfeita de que qualquer evidência condenatória estava devidamente escondida, ela puxou uma cadeira para o lado da cama e se sentou para monitorar o processo de cura. O ferimento já havia começado a fechar nas bordas. Não havia mais nada a fazer além de observar e esperar.