Capítulo 7
Isso ia acabar mal.
Tinham se passado menos de dez minutos de treino, e Stefan estava se alongando ao longo das bordas.
Isso não era o problema, embora o fato de ele se sentir um pouco rígido e dolorido por causa do treino matinal fosse preocupante. Principalmente porque mostrava que ele estava envelhecendo.
Trinta anos no planeta, e ele estava na fase descendente de sua carreira. Não que ele não fosse ficar por mais cinco ou seis temporadas—esperançosamente—mas o hóquei era realmente um esporte para jovens.
Stefan já estava na NHL há nove temporadas: seis com o Calgary Flames, uma com os Ducks, e as últimas duas com o Gold.
Ele teve sorte de não ter que lutar para subir da AHL.
Foi pura sorte, na verdade, combinada com algumas lesões infelizes de alguns companheiros de equipe, que a oportunidade de Stefan jogar na NHL surgiu no início de sua primeira temporada profissional.
Mas depois disso, foi sua ética de trabalho que garantiu a posição.
Ele aproveitou a oportunidade e trabalhou como um louco para se encaixar na escalação dos Flames. Depois dos Ducks.
Ele estava feliz em Anaheim. Seguro. Achava que ficaria lá até se aposentar. Mas o Gold estava localizado em San Francisco—um lugar onde sua mãe sempre quis morar—então ele pediu uma troca.
A administração dos Ducks entendeu, atendendo ao seu pedido e permitindo que ele fosse trocado para o Gold. Ele mudou sua mãe de Minnesota, começou a forjar um novo lugar em um novo time... no qual ele foi jogado em um caos épico.
Traições. Preguiça. Treinamento ruim.
A troca se tornou um arrependimento instantâneo.
Mas esse não era o problema atual, ou pelo menos não o que estava incomodando-o no momento. O Gold estava em um caminho melhor nesta temporada e tinha uma chance real de se redimir com o público em geral. O que estava fazendo a tensão descer por sua espinha era o fato de que os caras estavam pegando leve com Brit, e que a cada tiro suave de pulso lançado em sua direção, Stefan podia ver seu nível de frustração aumentando.
Ele estava surpreso por não haver fumaça saindo dos buracos dos ouvidos no capacete dela.
Era seu dever como capitão garantir que todos se unissem, trabalhassem como uma unidade. Nesse sentido, ele não podia deixar de se perguntar se deveria ir até lá e dar um tiro, apenas para definir o tom, para deixar os caras saberem que estava tudo bem.
Mas isso cruzaria a linha com ela? Pisaria nos calos dela? Ou—
Ele concordava com a decisão de Brit de entrar no vestiário. Mulher ou não, ela era uma companheira de equipe e merecia um espaço com o time. Além disso, o time não pegaria leve com um goleiro masculino no treino, então não deveriam fazer diferente com ela.
Mas... e se ele a machucasse?
O que provavelmente era um pensamento estúpido, porque não era como se o tiro de Stefan fosse tão forte, não pelos padrões da NHL.
Ainda assim, ia contra sua natureza até mesmo arriscar machucar uma mulher, e ele sabia que a maioria dos caras—com as únicas exceções sendo Stewart e alguns outros idiotas—sentiam o mesmo.
Era como se houvesse uma corda bamba esticada sobre o gelo.
De um lado estava como eles normalmente reagiriam. Do outro, o que estavam fazendo agora. Como deveriam navegar por isso?
Acontece que ele—eles—não precisavam.
Outro tiro flutuou em direção à rede, mal fazendo um som ao atingir as almofadas das pernas de Brit.
Ela jogou a luva, o bloqueador e o taco em cima da rede e então arrancou o capacete.
Seus passos eram rápidos, mas silenciosos enquanto ela patinava em direção ao topo dos círculos. Suas palavras, quando chegou lá, não eram.
“O que diabos vocês acham que estão fazendo?” Brit empurrou o jogador com força no peito. Chad era um dos atacantes, um ala-direita da segunda linha, e o empurrão fez com que ele tivesse que se esforçar para ficar de pé, mal escapando de uma queda direto de costas no gelo. “Eu posso chutar mais forte do que isso dormindo. Como diabos eu vou conseguir treinar se vocês não chutarem o disco com alguma força? Estamos no hóquei infantil ou na porra da NHL?”
A sequência de palavrões impressionou Stefan—e alguns outros do time, a julgar pelas expressões divertidas que surgiam em seus rostos. Ela era bem versada em usar a palavra favorita do hóquei como adjetivo e verbo.
Chad, por sua vez, parecia igualmente chocado e impressionado.
Quando Brit fez uma pausa para respirar, ele assentiu e disse: "Ok."
Homem de poucas palavras... esse era Chad.
Brit estreitou os olhos para ele, e ele assentiu novamente. Ela lançou seu olhar fulminante para alguns dos outros antes de patinar de volta para sua área—o semicírculo azul diretamente em frente a cada gol.
Capacete abaixado. Bloqueador e luva colocados. Taco na mão enquanto ela pegava a garrafa de água em cima da rede.
Stefan viu o que ia acontecer antes de qualquer outra pessoa. Ele se levantou de um salto e—
"Cuidado—"
Tarde demais.
Crack. Um taco colidiu com o gelo. O disco voou pelo ar e colidiu... com as costas de Brit. O impacto fez um som seco—parecido com uma abóbora rachando ao meio—e ela caiu de joelhos.
Aqui estava o problema com os goleiros. Toda a proteção deles estava na frente. Suas costas basicamente não tinham proteção. Os jogadores sabiam disso, por isso a regra número um no hóquei era nunca chutar o disco quando o goleiro não estava olhando.
Crianças de cinco anos sabiam disso. Garotos idiotas de doze anos sabiam disso. E certamente jogadores profissionais da NHL sabiam disso.
Mike Stewart sabia disso.
Ele também era um grande desgraçado.
Stefan estava prestes a se lançar contra o filho da mãe que estava com um sorriso do tamanho do da Mona Lisa, quando houve o som agudo de um apito.
"Cinco minutos!" Frankie gritou enquanto patinava em direção a Brit.
Antes que Frankie a alcançasse, Brit se levantou e pegou seu taco. Ela apontou para Stefan e assentiu.
Ele hesitou no meio do passo. Ela queria que ele—?
Ela bateu o taco no gelo, um toque agudo que chamou sua atenção. Assentiu novamente.
Então tá, Brit queria que ele chutasse. E... o quê? Ele não deveria? Ele deveria?
Depois de um momento, ele decidiu que pelo menos deveria fazer valer a pena.
Stefan se preparou e deu um tiro no gol. Não um simples. Um slap shot no canto inferior do lado oposto que... ela defendeu facilmente.
Ele sorriu.
"Eu não acredito," Max, seu parceiro de defesa e um de seus melhores amigos, murmurou. "Ela é boa."
"Claro que ela é boa, seu idiota," Frankie disse, com uma pancada de seu taco na parte de trás das panturrilhas de Max. "Agora mostre isso para o resto do time."
Max deu um slap shot. O dele era um dos mais rápidos do time, e ele bateu nas almofadas de Brit com um baque que reverberou pelo estômago de Stefan e pela arena vazia.
Um dos caras assobiou surpreso, e então eles começaram, o intervalo esquecido, mais tiros, mais surpresas... mais respeito ganho pela habilidade de Brit.
Quando Bernard os chamou para uma reunião no meio do gelo antes de dispersá-los em seus grupos individuais, Brit parecia ter conquistado a aprovação de mais da metade de seus companheiros de equipe.
Incluindo a dele.
Ele a observou pelo canto do olho: o capacete apoiado na cabeça, as bochechas ligeiramente rosadas pelo esforço, um cacho de cabelo loiro escapando do rabo de cavalo e enrolando-se em uma bochecha.
Ela parecia um anjo.
Stefan quase riu. Ok, nada de anjo. Ela parecia durona e séria e feroz e... como todos os seus sonhos molhados de hóquei ganhando vida.
Ela também era sua companheira de equipe. E ele era o capitão.
Então ele precisava esquecer que ela cheirava a rosas quando ele entrou na arena ao lado dela, esquecer o jeito que seus olhos castanho-claros brilharam de mágoa quando ela viu o quarto que a administração queria colocá-la.
Ele também precisava realmente esquecer a visão de seus seios nus. Esquecer que eles eram do tamanho certo para caber em suas mãos—
Bernard deu um sopro no apito, e o time se levantou, patinando para suas posições designadas.
Stefan não tinha ouvido uma única palavra que seu treinador disse.
Ainda bem que ele sempre estudava os exercícios para o treino do dia seguinte na noite anterior.
Ele se juntou a Max e fez uma pequena, mas fervorosa oração aos deuses do hóquei para que o treinador não tivesse mudado nada para ele.