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Memórias

Faye

"Espera," imploro, me arrastando pela grama molhada, com as palmas das mãos machucadas e feridas pelo cascalho na estrada. "Por quê? Por que você está fazendo isso?"

Outro golpe no meu peito me faz encolher na posição fetal. A chuva bate no meu rosto – afiada e fria. O vestido que minha mãe p...