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UM SESSENTA E NOVE

A casa parecia diferente agora.

Estranhamente.

Não eram apenas os rangidos das tábuas do assoalho ou a tinta desgastada descascando nos cantos que ninguém se importava, era algo mais pesado, mais espesso, rastejando pelas paredes como fumaça. Um tipo de tensão que pressionava do teto e subia dos a...