Capítulo 4
Assim que minha última aula termina, corro para o meu carro. Embora o sol ainda esteja alto e mal seja hora do jantar, os negócios no Mirage estarão a todo vapor como sempre. Há sempre um fluxo constante de clientes quando bebidas e corpos nus estão no cardápio.
Abrindo o porta-malas do meu Toyota Camry desbotado pelo sol, jogo a bolsa cheia de livros e o dever de casa da noite dentro e troco pela bolsa de malha preta que contém a fantasia de hoje à noite. Um sorriso secreto puxa meus lábios enquanto a imagino. Por um breve momento, permito-me imaginar se meu homem misterioso—ou melhor, Professor Scott—aparecerá. Se ele aparecer, me pergunto o que ele pensará da camisa social preta masculina, da gravata verde esmeralda e do fio dental que estarei usando. Me pergunto se ele saberá que estou usando isso para ele.
Enquanto manobro pelo estacionamento, avisto uma figura familiar. Ele está parado em frente ao próprio carro, um BMW prateado brilhante, olhando para o capô aberto com uma expressão de consternação. Ele está estressado—posso ver pela postura rígida dos ombros, e quando ele bagunça o cabelo escuro e a carranca se aprofunda, decido parar.
"Você precisa de ajuda?" pergunto.
O Professor Scott vira o peso total daqueles olhos ônix para mim, e eu estremeço ao mesmo tempo que recuo. Ele não está apenas estressado, ele está furioso. Em sua mão, ele segura o celular, e o levanta, usando-o para apontar para o carro. "Essa porcaria não liga. Só fica fazendo um clique," ele rosna.
Quando ele me reconhece, seus olhos se estreitam, e espero que seja apenas o brilho do sol que incita essa reação. Embora, eu saiba que não.
"É a primeira vez que ouço alguém chamar um BMW de porcaria," brinco, escolhendo ignorar sua atitude. "Você já ligou para alguém vir dar uma olhada?" A pergunta é retórica. Obviamente, se ele está segurando um telefone, ele já teria ligado para alguém.
"Claro," ele rebate, me dando um olhar que mostra o quão idiota ele acha a pergunta. "Eu pago quase duzentos por ano e eles me dizem que tenho que esperar uma hora e quarenta e cinco minutos para o caminhão chegar." Ele xinga e a linguagem colorida o torna de alguma forma menos professor e mais pessoa. Mais o homem a que estou acostumada.
Esse lado agressivo me lembra da nossa última noite juntos. Da porta dura arranhando minhas costas e dos hematomas que ele deixou nas minhas coxas de onde seus dedos cavaram na minha carne—sinto uma dor necessitada florescendo entre minhas coxas com a lembrança.
Olhando para o capô aberto por um minuto, peso todas as opções. Se eu ficar, vou me atrasar para o trabalho. Se eu for, tenho certeza de que isso me torna uma idiota. Mesmo que ele tenha me irritado mais cedo quando me expulsou do quarto dele e tentou me humilhar na frente de toda a turma, não tenho realmente a impressão de que ele pretende ser um idiota. Na verdade, acho que intensidade é apenas parte de quem ele é. Mas ele parece realmente vulnerável agora. Talvez se eu jogar a carta do Bom Samaritano, ele me deixe em paz pelo resto do ano.
Com essa pequena faísca de esperança fervilhando na minha cabeça, coloco o carro em ponto morto e abro a porta. O Professor Scott me observa enquanto saio do carro como se fosse a primeira vez que ele me vê. Isso é absurdo, já que ele tem me assistido despir no palco há meses, e me despido em particular por quase tanto tempo.
Seu olhar é uma avaliação lenta que começa no meu rosto e desce até meus pés e volta novamente. Quando ele se demora no meu peito mais do que o necessário, vejo aquela faísca reveladora que me deixa saber que ele gosta do que vê.
Não posso realmente culpá-lo por isso. Vejo esse mesmo olhar nos homens do clube todos os dias. É uma atração visceral clássica. O homem gosta do que vê, mas ele não me conhece de verdade, então é aí que termina.
A menos que um de nós decida o contrário.
Talvez essa novidade se deva à mudança de cenário. Fora das paredes do clube e do hotel, sou uma pessoa real. Não uma fantasia que ele pode transar e deixar de lado para depois, como uma espécie de boneca de porcelana.
Fico um pouco mais ereta, sentindo aquela infusão de poder que geralmente só vem quando estou no palco. "Você disse que faz um clique quando tenta ligar?"
"Sim, só faz um clique."
Passando por ele, caminho até o lado do motorista e deslizo para o assento de couro preto e macio. Este carro é um luxo tanto no preço quanto no estilo, e aproveito um momento para memorizar o painel elaborado, o couro costurado à mão e os detalhes cromados. Até o pinheirinho, que cheira a colônia masculina e está pendurado no espelho, ocupa um lugar especial na minha cabeça. Pelo para-brisa, vejo o professor piscar forte e se recompor.
Certo, hora de ensinar a ele um pouco sobre quem eu sou.
Embora o carro não ligue, tento girar a ignição de qualquer maneira para ouvir por mim mesma. Faz um clique, e observo qualquer sinal de vida no painel. "Ele tentou ligar na primeira vez que você tentou?"
Cruzando os braços sobre o peito, não posso deixar de notar como o material da camisa puxa nos ombros e ao redor dos bíceps. Eu tinha minhas mãos ali na noite passada, penso, sorrindo para mim mesma.
"O estéreo acendeu por um segundo, mas parou de funcionar. Tudo parou de funcionar." Seus olhos se estreitam enquanto me observa sair. Ele acompanha meus movimentos, se afastando quando passo por ele novamente para dar uma olhada sob o capô. Sei o que ele está pensando. O que essa garota acha que sabe sobre consertar carros? A resposta: mais do que ele.
Meu Toyota '92, um carro que deveria durar para sempre, é um limão. O custo constante de reparos estava consumindo dinheiro tão rápido quanto eu podia ganhar, então aprendi algumas coisas. Por exemplo, sei exatamente o que está acontecendo com o pedaço de metal caro do professor.
"Seu motor de arranque está travado," digo, olhando por cima do ombro para ele.
Seus olhos se arregalam de surpresa, mas depois se estreitam em suspeita. "Deixe-me adivinhar, seu pai ou irmão te ensinaram algumas coisas quando você era criança."
Novamente, ele saberia a resposta se tivesse algum dia se dado ao trabalho de me conhecer. Posso ver que isso está prestes a se tornar uma aula intensiva para ele.
"Meu pai está morto e sou filha única," digo casualmente, embora possa ver, pela maneira como ele abaixa os braços e dá um passo para trás, que está chocado e arrependido daquela última afirmação. "O que sei sobre carros, eu mesma aprendi. Seu motor de arranque," digo, apontando para o carro, "está quebrado. É um conserto relativamente barato, especialmente se você puder fazer você mesmo." Examino suas roupas elegantes criticamente. "Mas algo me diz que você não está à altura do desafio."
Ele olha para suas roupas, como se estivesse tentando encontrar algo errado com elas. Quando olha de volta para mim, vejo que minhas palavras acenderam algo nele. O Professor Scott agarra a parte superior do capô aberto. "E você está?" Ele me lança o mesmo olhar que eu dei a ele, examinando minha regata preta, jeans skinny brancos e sapatos de salto com desdém.
Sorrindo, digo: "Não me importo de sujar um pouco as unhas. Infelizmente, acabei de passar uma nova camada de esmalte nelas esta semana e não tenho tempo para refazê-las. O que posso fazer, no entanto, é te deixar em algum lugar, se precisar."
Tenho que dizer, estou gostando disso. Inverter os papéis com alguém que está sempre no controle deve doer. Uma vingança pela dor que senti quando ele me expulsou tão friamente do quarto do hotel.
Observo-o de perto, esperando pacientemente por sua resposta, mas o relógio está correndo. Não posso me dar ao luxo de me atrasar para o trabalho.
O Professor Scott não parece muito feliz com suas opções, mas, felizmente, não demora muito para pensar nelas. Com um suspiro áspero, ele bate o capô e pega as chaves da ignição. Com passos muito decididos, ele se dirige ao lado do passageiro do meu carro. "Estou encontrando alguém no River Front Plaza. Você conhece?"
Deveria, considerando que abriga o restaurante mais sofisticado da cidade, fica a um quarteirão do clube, e ele me fode a cada duas semanas no hotel ao lado. Apontar isso para ele, no entanto, parece trivial. Claro, ele já sabe disso.
Aproveitando a nota de alívio por estar no meu caminho, a fatia de decepção por quem ele está encontrando não ser eu, e a empolgação por passar um pouco mais de tempo com ele, subo ao volante e ligo o motor. "Conheço a área," digo brevemente.
Prendendo o cinto de segurança, noto que o Professor Scott não parece muito entusiasmado com o rumo do seu dia. Eu, por outro lado, vejo uma oportunidade de ouro que acabou de cair no meu colo. Enquanto me aproximo da saída do estacionamento, vejo o movimento da noite começando a tomar conta, e na primeira oportunidade que se apresenta, entro no trânsito.
"Negócios ou prazer?" pergunto enquanto acelero para vencer um sinal vermelho. Passamos pela movimentada interseção, apenas escapando do flash das câmeras de sinal vermelho que foram instaladas no ano passado. Ao meu lado, o professor agarra a maçaneta da porta com força, e eu rio para mim mesma.
"O quê?" ele diz, com a voz tensa. Quase tenho que rir, porque esta é a única vez que o vejo fora da sua zona de conforto. Normalmente, ele tem todo o controle, e eu sou a que está à sua mercê. A sensação de poder é inebriante.
Francamente, minha direção é aterrorizante. Sei disso porque Annie me disse muitas vezes, e é por isso que, sempre que vamos a algum lugar juntas, ela dirige. O problema não é que eu seja imprudente. Sou agressiva. Não muitas pessoas conseguem abrir mão do controle o suficiente para lidar com minha direção, o que me impressiona que ele tenha conseguido manter seus comentários para si mesmo por tanto tempo. Mas a palidez doentia sugere que ele pode estar a caminho de um ataque cardíaco precoce, então alivio o pé do pedal.
"Negócios ou prazer?" repito.
À medida que a cor volta ao seu rosto, o Professor Scott desvia os olhos da estrada por tempo suficiente para me olhar. "O que você quer dizer?"
"Você está encontrando um amigo? Um associado de negócios? Sua esposa?"
"Prazer, eu acho."
Aceno com a cabeça, fingindo que a informação não acabou de sugar todo o oxigênio dos meus pulmões. "Então, esposa?"
Ele me dá um olhar estranho, e me pergunto se ele percebeu a tensão na minha voz. "Você é minha aluna, Josephine," ele repreende. "Não vou te dizer isso."
"Está bem," digo rapidamente, mal me importando com seu tom frio. "Eu já sei que você não é casado. Vou adivinhar que é namorada."
"E como você sabe que eu não sou casado?" ele pergunta, virando-se para me encarar com uma sobrancelha arqueada.
Estendendo a mão, toco o terceiro dedo da mão esquerda dele. "Sem aliança." Foi a primeira coisa que verifiquei na noite em que ele me entregou seu cartão de visita e me pediu para encontrá-lo fora do clube. Posso ser muitas coisas, mas não sou destruidora de lares.
Ele desvia o olhar, para a janela, e para minha decepção, a conversa termina antes de começar. Ao parar em frente ao restaurante, aproveito um momento para absorver a vista. Nunca estive lá dentro, mas o tamanho e a grandiosidade deste edifício sempre me tiram o fôlego.
Solto um assobio longo e baixo de apreciação enquanto me inclino sobre o volante e olho para o arranha-céu de aço. "Chique."
O Professor Scott ri suavemente e balança a cabeça. "Isso é," ele diz, alcançando a maçaneta da porta. "Obrigado pela carona, Srta. Hart. Te devo uma. Aproveite o resto da sua noite."
Ele desaparece em segundos, e eu me afasto, me perguntando como ele pretende me pagar. Mas quando entro pela porta dos fundos do Mirage, menos de cinco minutos depois, para o manto espesso de escuridão e o cheiro pungente de perfumes, álcool e leve mofo que me envolvem, a realidade de que ele estava se encontrando com outra pessoa me atinge. Nosso tempo juntos chegou ao fim.
Não deveria parecer que alguém morreu, mas sinto a dor familiar que seguiu a morte dos meus pais, como um nó se formando no centro do meu peito. O ácido queima no meu estômago e tenho que me lembrar de que sabia que esse dia estava chegando. Só não pensei que seria tão difícil me afastar.
"Você está atrasada, J." Kota, o dono do clube, entra no camarim sem bater e encosta o ombro na parede enquanto me observa trocar de roupa.
Seu olhar fixo era assustador quando comecei a trabalhar como uma de suas dançarinas, mas como a maioria das coisas na vida, me acostumei. Ajudou perceber que Kota não dá a mínima para a quantidade de pele à mostra. Ele trabalha no ramo há tempo suficiente para que um par de seios seja igual ao outro. Ele está mais preocupado com o lucro.
"Tive que ajudar um amigo," digo vagamente, porque menos é mais por aqui. A única coisa que Kota ou qualquer outra pessoa precisa saber sobre mim é o que está nos meus documentos. "Vou trabalhar em mesas extras para compensar antes de subir ao palco."
"Sem mesas," Kota diz, sua cabeça careca brilhando enquanto a balança. "Preciso de você no salão esta noite."
Dou de ombros e aceno apaticamente. Todas as garotas têm que revezar ao longo da semana, então, como vou trabalhar no salão esta noite, significa que alguém terá que trabalhar no salão por mim em algum momento. Acho que isso significa que vou trocar de roupa esta noite. "Quem faltou?"
"Christine. Ela está com gripe ou algo assim."
"Espero que não esteja grávida," digo com uma risada, mas então vejo a carranca no rosto de Kota, me avisando que a piada não foi apreciada, e ela evapora. Ficar grávida é o beijo da morte. É uma garantia de ser chutada para fora. Outro incentivo para eu manter as calças no lugar, por assim dizer.
Endireitando a postura, Kota escancara a porta, permitindo que a música pulsante flua para dentro. "Acelere, Gatinha. Vai ser uma noite movimentada."