Um
Eu não podia acreditar que o lugar que conheci a vida toda. O lugar que chamei de lar em poucos dias não seria mais meu. Nosso. Meu e da minha mãe. Suspirei tristemente e me perguntei por que a vida era do jeito que era — cruel e louca. Minha mãe e eu não merecíamos ser tratadas assim. Deveríamos ter um direito aqui, nesta alcateia. Este não era apenas um lar, era meu orgulho. Como todo lobisomem se orgulhava de suas raízes. Era o sonho de todo lobisomem nascer em uma alcateia, pertencer a uma, crescer e fazer uma vida nela. Continuar o legado daqueles que vieram antes de nós. Infelizmente, esse não seria o caso para minha mãe e eu, e de alguma forma era minha culpa. Não, era toda minha culpa.
“A lua está linda, não está?”
Sorri ao ouvir a voz antes mesmo de ver o rosto.
“Sim, mãe. Está.”
Ouvi ela suspirar. A nostalgia que ouvi naquela exalação de ar causou uma profunda dor de culpa no meu peito. Ela já estava sentindo falta deste lugar antes mesmo de partirmos.
“Desculpe, mãe.”
“Por que você está pedindo desculpas?”
Virei-me para olhá-la. O brilho prateado da lua iluminava seu rosto bonito. Ela sorriu, mas até o sorriso tinha uma tristeza que ela não queria que eu visse. Eu sabia que o sorriso era para me fazer acreditar que tudo estava bem e que ela não estava incomodada, mas eu sabia. Eu via através de sua fachada.
“Mãe, eu sei que você ama este lugar tanto quanto qualquer lobisomem desta alcateia. E sei que cada memória que você tem desde quando era uma filhote até se tornar uma loba adulta significa tudo para você. Desculpe por eu ser a razão de você estar perdendo tudo isso.”
Lutei para segurar as lágrimas, minha voz ficou embargada de emoção. Tive que engolir o nó que se alojou desconfortavelmente na minha garganta. Eu era a razão de tudo isso estar acontecendo, e desejava que houvesse alguma maneira de parar isso. Gostaria que houvesse alguma maneira de voltar no tempo e fazer as coisas melhor. Ou que elas acontecessem de forma diferente.
“Ei, não se culpe por isso.” Ela pegou minhas mãos nas dela e apertou carinhosamente. “Não é sua culpa. Ninguém pode ajudar no que você está passando.”
“Isso não muda o fato de que é tudo minha culpa. Que estamos saindo daqui por minha causa.”
“Não.” Ela discordou firmemente, então a luz prateada iluminando sua expressão, ela estava descontente com minha autocrítica e autocondenação. “O que quer que aconteça é tudo culpa deles. Eles escolheram nos expulsar. Foi escolha deles nos atacar. Foi escolha deles decidir nos fazer objeto de zombaria entre os membros da alcateia.”
Suspirei. “Você está apenas tentando me fazer sentir melhor.”
Ela balançou a cabeça lentamente. “Não.”
“Não?”
“Você não precisa se sentir melhor, porque você já é melhor.”
Notei a ênfase em ‘sentir’ e ‘é’.
“Eu já sou melhor?”
Perguntei, sentindo-me um pouco confusa.
“Sim. Você é melhor do que eles, coisas além do nosso controle acontecem com qualquer um. Ninguém tem o direito de julgar alguém por certas circunstâncias. Pessoas ignorantes e maldosas.”
Ela disse com um pouco de raiva.
“Está tudo bem, mãe.”
“Não, não está. Vamos nos tornar foras-da-lei e você sabe que esse destino é quase tão terrível quanto a morte. Dois lobisomens sem alcateia, o que somos sem nossas alcateias? Eu estou apenas... apenas...”
Ela parou de falar e era hora de eu apertar a mão dela de volta. Pelo jeito que seus dedos seguravam os meus, eu sabia que ela precisava do contato. Eu me sentia tão mal por colocá-la nessa situação. Era só eu e ela, meu pai não estava na história. Sempre fomos nós duas, cuidando uma da outra. Ela tinha sido a mãe mais apoiadora quando descobriu meu problema. Nunca zombou nem me fez sentir mal por isso, mas os outros sim. Quando o faziam, nós os calávamos até que não quisessem mais nos incomodar.
Suspirei.
“Sente-se comigo, mãe. Vamos assistir à lua e às estrelas juntas enquanto relembramos as boas memórias que criamos aqui.”
Eu estava sentada na minha janela, e ela era larga o suficiente para acomodar nós duas. Puxei-a para se sentar comigo.
“Você não acha que estou velha demais para sentar e assistir às estrelas e sonhar acordada? Ou sonhar à noite, neste caso.”
Nós duas rimos enquanto ela se acomodava ao meu lado e soltávamos nossas mãos para que ela pudesse colocar um braço ao redor dos meus ombros. Eu me aconcheguei no conforto que ela oferecia silenciosamente e coloquei minha cabeça em seu ombro.
“Quais foram suas memórias mais queridas crescendo aqui, mãe?”
“Eu me lembro de quando tinha seis anos e corria nua da casa onde morava com meus pais até o rio e tomava banho lá.”
“Você nunca me contou essa. Agora, quero ouvir.”
“Sempre achei o rio um lugar perfeito para tomar banho, melhor do que um banheiro de verdade.”
“Isso é loucura.”
“Bem, isso deixava meus pais loucos. Eles nunca sabiam como ou quando eu escapava de casa para o rio e, quando terminava, eu voltava para dentro. Mas isso acontecia raramente.”
“O que você quer dizer?”
“Às vezes eu brincava sozinha, me cansava e adormecia na margem.”
“Completamente sozinha? Sem roupas? Você não pensava em pegar um resfriado?”
“Aos seis anos?” Ela levantou uma sobrancelha divertida para mim. “Aos seis anos, minha maior preocupação era pensar na comida que minha mãe teria preparado para mim depois de uma soneca à beira do rio.”
“Eles nunca procuravam por você?”
“Procuravam. Às vezes, quando eu os ouvia chegando e sabia que ainda não tinha terminado de me divertir, eu corria e me escondia atrás de alguns arbustos.”
“Eles nunca te encontravam?”
“Às vezes, sim. Embora eles não estivessem realmente preocupados com eu me perder, porque o rio era bem perto de casa, mas estavam mais preocupados com eu ficar doente.”
“E deixe-me adivinhar, eles te arrastavam para casa se e quando te encontravam.”
“Correto. Eu chorava e chutava, fazia birra em geral. Ficava emburrada e rejeitava as refeições.”
“Uma birra bem extrema para uma atividade que você fazia todos os dias.”
“Eu sei, mas eu tinha seis anos e era grata à Deusa da Lua por me dar pais tão maravilhosos, eu nunca era repreendida, exceto em poucas ocasiões em que realmente merecia.”
“Sua infância foi divertida.”
“Sim, foi. E meu desejo era que meu legado continuasse aqui, sabe. Que eu ia te dar a melhor vida como eu tive.” Eu nunca quis que você acabasse como uma forasteira.
Ela não precisava dizer, mas eu ouvi no silêncio que seguiu suas palavras.
“Desculpe, mãe.”
“Você não tem nada pelo que se desculpar, Katherina.”
“Sim, eu tenho.”
“Pare com isso, você vai me irritar.”
“Desculpe.”
“Por que você está pedindo desculpas?”
Eu sabia que ela queria saber pelo que eu estava pedindo desculpas dessa vez. E eu não sabia, honestamente. Talvez eu ainda estivesse me desculpando por nos colocar nessa situação e um pouco por pedir desculpas mesmo quando ela tinha me pedido para não fazer isso.
“Nada, mãe.”
“Bom, nunca se desculpe.”
Eu assenti. Vi ela enxugar as lágrimas dos olhos discretamente e fiquei ainda mais arrependida por ser a razão de sua dor. Fiquei ainda mais arrependida por tudo.