Capítulo 2
Capítulo 2
AVISO: Abuso físico, automutilação
Eu o vejo cambalear em minha direção, o que me faz recuar lentamente a cada passo que ele dá.
"Você trancou essa porta?" ele pergunta enquanto ainda me olha com aquele brilho maligno nos olhos. Eu balanço a cabeça rapidamente. "Mentirosa," ele rosna.
"Eu não tranquei, eu juro," digo olhando para ele.
"Você sabe como me sinto sobre mentirosos," ele diz me encarando.
"Eu sei que você não gosta deles e eu não estou mentindo, eu não tranquei a porta, eu juro, eu juro pela sepultura da mamãe," digo olhando para ele. Meus olhos começam a se encher de lágrimas. Eu odeio jurar pela sepultura dela por coisas insignificantes e esta era uma delas.
"Não ouse mentir sobre a sepultura dela," ele diz apontando para mim com a mão que segurava a garrafa de cerveja. "Não ouse," ele rosna.
"Eu... eu não estou," gaguejo. Ele dá dois passos largos em minha direção e, sem qualquer aviso, me dá um tapa com as costas da mão esquerda, que infelizmente é a mão que segura a garrafa. Eu me sento devagar após o golpe e coloco a mão na bochecha. Solto um pequeno suspiro, pois sei que agora tenho mais um hematoma para cobrir com maquiagem e só tenho um pouco de maquiagem sobrando.
"Não ouse mentir para mim," ele diz de pé sobre mim. "Você acha que sua mãe gostaria que você mentisse?" ele sibila enquanto se aproxima do meu rosto. Eu balanço a cabeça enquanto uma lágrima escorre pela minha bochecha. "Por que diabos você está chorando?" ele pergunta.
"Eu... eu não estou," digo rapidamente enxugando a lágrima. Ele ri de forma maldosa e então agarra meu cabelo, me fazendo encará-lo.
"O que eu acabei de te dizer?" ele pergunta.
"V... você não gosta de mentirosos," respondo.
"E o que você acabou de fazer?" ele pergunta. Sinto que começo a chorar novamente, pois agora sei que não vou para a cama sem uma surra adequada esta noite.
"Mentir," respondo lentamente. Ele me puxa da cama pelo cabelo e me coloca em frente ao espelho.
"O que você está fazendo agora?" ele pergunta, me empurrando praticamente contra o espelho.
"C... chorando," gaguejo novamente.
"Por quê?" ele pergunta.
"Eu não sei," respondo estupidamente, quando é óbvio por que estou chorando, dizer a ele só o deixa mais irritado.
"Vou te dar um motivo para chorar," e assim que ele diz isso, ele me joga no chão e começa a me chutar. Eu me encolho em uma bola tentando proteger alguma parte de mim. Ele começa a pisar na minha cabeça com o pé, algumas vezes antes de parar. Ele suspira e murmura algo sob sua respiração. Então eu o ouço sair do meu quarto. Eu lentamente espreito para fora da concha defensiva que fiz com minhas mãos e vejo que ele não está mais no meu quarto, mas posso ouvir a água correndo, o que me assusta ainda mais.
Eu me levanto e tento correr quando sinto uma mão forte nas minhas costas e sou arrastada para o banheiro pela minha camiseta verde. "Pai, não, por favor," eu grito. "Por favor," eu choro. Ele agarra meu cabelo e então vejo a banheira se enchendo de água. Meus olhos se arregalam um pouco e eu me empurro para longe da banheira com os pés. Posso ouvir a frustração em sua voz quando ele me diz para parar e logo desiste, me jogando para frente, fazendo-me cair no chão ao lado da banheira. Ele avança o mais rápido que pode e me agarra pelo cabelo novamente e a próxima coisa que vejo é a água me encarando e minha cabeça indo direto para ela.
A frieza da água me atinge como um raio. Não tenho tempo de prender a respiração, então tudo o que posso ver é a porcelana branca da banheira e os círculos prateados que se dirigem para a superfície. Ele me puxa para fora e eu ofego por ar, minha visão embaçada. Tudo o que posso ouvir é ele continuando a me dizer que sou uma decepção e que minha mãe nunca se orgulhará de mim, pois sou uma desgraça para a família.
Ele empurra minha cabeça para frente novamente, desta vez consigo respirar um pouco, mas também desta vez ele me segura por mais tempo.
"Por favor, não mais," eu choro após a quarta vez que ele quase me afoga. Quase engasgo com a água que engoli. Ele me olha com tanto ódio e finalmente solta meu cabelo. Ele me encara enquanto eu me sento com o braço na banheira tentando recuperar o fôlego.
"Você aprendeu a lição?" ele pergunta. Eu aceno com a cabeça, pois estou com dificuldade para respirar, quanto mais falar. "O quê," ele grita.
"S... sim," consigo dizer, mas sai como um sussurro. Ele me dá um soco forte na cabeça e eu caio no chão. Imagino que ele não ouviu minha resposta.
"Você... é... uma... vadia... ignorante... de... merda," com cada palavra ele me chuta usando a pia como apoio. "Eu... fiz... uma... pergunta," ele acrescenta e para de me chutar, me fazendo ficar de quatro. Cuspo o sangue que enche minha boca.
"Sim," digo, esperando que saia mais alto e, felizmente, saiu, mesmo que tenha me matado por dentro.
"Bom," ele pausa. "Se você mentir para mim de novo, eu vou te punir muito pior, entendeu?" Eu aceno com a cabeça e, novamente (você pensaria que eu teria aprendido com cinco minutos atrás), ele começa a me chutar, mas desta vez no estômago e desta vez ele não precisou se apoiar na pia. "Por que você é tão ignorante? Responda quando eu estiver falando com você, sua merdinha estúpida," ele grita enquanto me bate.
"Sim," finalmente grito. "Eu entendo," digo através das lágrimas de dor.
"Bom," e ele sai, me deixando ali coberta de sangue.
Meu corpo doía, mas ao mesmo tempo estava dormente. Olho ao redor do banheiro para ver que ele não está mais aqui. Ouvi a porta do meu quarto bater e depois outra porta. Tudo o que espero agora é que ele não volte, como já fez muitas vezes antes.
Ele começou a me bater há um ano e só ficou tão ruim assim há seis meses, mas ele começou a ser cruel comigo seis meses depois que minha mãe morreu. Ele me insultava sempre que podia. No começo, pensei que era só porque ele tinha tido um dia ruim no trabalho ou algo assim, mas comecei a notar coisas em seu comportamento que não faziam sentido. Ele comia coisas que odiava e fazia coisas que normalmente nunca faria.
Às vezes, parece que estou vivendo com dois pais diferentes em vez de um; um pai cruel e um pai carinhoso e amoroso. É o pai carinhoso que eu tive esta manhã. Eu sempre sei quando é o pai cruel, pois ele me chama de Megs, e bem, o que é realmente legal comigo me chama de Megan ou querida, às vezes docinho. O pai cruel nunca me chamou por nenhum desses nomes, nem uma vez. O pai legal odeia o nome Megs; ele acha que deveria ser um nome para algum tipo de produto ou um animal de estimação.
Finalmente decido me levantar, mas quando o faço, caio de novo. Minhas mãos não parecem querer sustentar meu corpo. Tento novamente e me forço a ficar de pé. Uma vez de pé, caminho até o armário do banheiro, pego minhas ataduras e um pano e volto para a banheira. Penso que não há motivo para desperdiçar a água, então posso usá-la para me limpar.
Depois de limpar os cortes no meu rosto, volto para o meu quarto segurando meu lado, minhas costelas doem e parecem estar quebradas ou algo assim, mas não posso ir a um hospital, eles fariam perguntas, e bem, meu pai é meu pai de qualquer maneira e eu o amo. Troco de roupa e coloco um pijama limpo, e caminho até minha cama com as ataduras e o pano úmido.
Abrindo a gaveta do meu criado-mudo, os sentimentos que sempre sinto ao fazer isso vêm à tona. Olho para a caixa onde guardo meu salvador de toda essa dor. Uma vez que tiro a caixa da gaveta, coloco-a na cama e a abro para ver a lâmina de seis centímetros que tem me salvado dessa dor e a movido para outra coisa. Estendo a mão e a pego com a mão esquerda, passando lentamente o dedo indicador direito sobre ela para ver se ainda está afiada e, felizmente, está.
Estendo meu braço direito à minha frente e, olhando para ele e pensando no que estava prestes a fazer, sinto uma liberdade dessa dor, mas não o suficiente para me impedir de desabar na frente de um dos meus amigos. Já havia algumas marcas antigas e novas no meu pulso. As que fiz na noite passada não estavam aqui, porém. As que fiz na noite passada estavam na parte interna da minha coxa esquerda. Fico olhando para o meu pulso por um minuto antes de colocar a lâmina na pele e pressionar, arrastando-a e pressionando ainda mais até que finalmente não consigo mais arrastá-la pela pele. Vejo o sangue lentamente escorrer da minha pele e solto um suspiro que não sabia que estava segurando, e fecho os olhos enquanto um pequeno sorriso se espalha pelo meu rosto, pois agora estou no controle da minha dor. Abro os olhos e olho para o novo corte fresco que fiz e faço mais alguns, não me sinto completamente livre. Nunca realmente me sinto, mas neste momento sinto um tipo diferente de dor, uma dor que eu gosto, uma dor que me distrai, uma dor que eu controlo. Minha carne se retrai após cada corte que faço, tentando cobrir e curar a ruptura em si mesma.