A Misericórdia da Máfia

Capítulo 3 de Reckless Embrace

Sento-me ao pé da cama, esfregando os nós dos dedos com a ponta do polegar nervosamente. Minha perna treme, o calcanhar batendo contra o carpete abaixo de mim.

Meu coração ainda não se ajustou à quietude deste momento, suas batidas rápidas são um testemunho do medo e da incerteza que se agarram a mim como uma segunda pele.

Parece que foi há apenas segundos, mas ao mesmo tempo horas atrás, que fui arrastada de volta para a vida que pensei ter deixado para trás no dia em que meu irmão saiu pela porta da frente da nossa casa de infância. Agora, no silêncio do lugar onde pensei que sempre estaria segura, não consigo evitar sentir-me como um barco à deriva no meio de um tsunami.

Nunca pensei que me pegaria desejando não estar tão chapada como estou agora. O problema não é que eu não esteja sóbria. O problema é que, enquanto eu intoxicada geralmente lido melhor com situações estressantes, eu intoxicada também sou excelente em sentir a extensão da minha ansiedade de uma maneira infelizmente intensificada quando induzida depois do fato.

Ele está aqui para me matar..?

O som de Marcel arrastando o banco do balcão pela cozinha me faz estremecer visivelmente, e quando ele o posiciona a apenas alguns metros na minha frente, sinto como se estivesse encolhendo fisicamente três pés. Seu olhar duro me observa atentamente, uma expressão indecifrável em seu rosto enquanto ele se senta no banco preto diante de mim. Com os pés afastados na largura dos ombros, ele se inclina no encosto, seus dedos envoltos em torno de sua arma prateada, estabilizada enquanto repousa em seu colo.

"Relaxa, querida," ele murmura suavemente. Seus olhos caem brevemente para minhas mãos, observando-me lutar inutilmente para não ter um colapso nervoso. "Não estou aqui para te machucar. Só quero te fazer algumas perguntas."

Mentira desgraçada.

Engulo em seco, franzindo as sobrancelhas enquanto estreito os olhos para ele. "Então, por que a arma?" o confronto, querendo não lhe dar a satisfação de me ver desmoronar sob seu escrutínio.

Os cantos de seus lábios se curvam ligeiramente, e justo quando penso que ele vai responder com um comentário sarcástico como costumava fazer, ele levanta as mãos em derrota e coloca a arma de volta no coldre.

"Desculpa. Força do hábito," ele canta sua desculpa esfarrapada.

Pelo canto do olho, observo os dois homens que o acompanham parados na porta. Com calças pretas, jaquetas de couro, botas de combate e camisetas pretas de gola V, eles mantêm as mãos cruzadas na frente do corpo, aguardando o comando do chefe.

Seu nome verdadeiro é Marcello Saldívar. No entanto, na época, eu não sabia disso. Eu não sabia que ele, o filho de Guillermo Saldívar, o herdeiro do império da Máfia Saldívar, era o homem a quem eu me ofereci cegamente.

Na noite do infame assassinato no posto de gasolina, depois de trocarmos nomes, ele se ofereceu para me levar de volta para a segurança da minha casa. Não estando em posição de recusar, levei-o exatamente onde nunca deveria ter levado.

Eu estava vulnerável—ingênua. Eu era uma garota de 18 anos sem amigos, desesperada por companhia—mesmo que fosse uma companhia que eu nunca deveria ter mantido.

"É aqui," eu disse timidamente enquanto parava no capacho da porta trancada da minha casa de infância. Com as chaves nas mãos, olhei para ele, oferecendo-lhe um pequeno sorriso enquanto seus olhos se demoravam em meus lábios antes de se encontrarem com meu olhar.

Eu me sentia envergonhada—humilhada—que ele não só me salvou de uma situação que poderia ter terminado muito mal para mim e me levou para casa, mas que tudo o que eu tinha para oferecer a ele era uma barra de chocolate que eu não paguei e um mísero 'obrigada' que eu ainda não tinha dito por humildade.

Eu sou tão patética.

Comecei a pensar em todas as maneiras de expressar minha gratidão, e tudo o que consegui pensar foi: "Você gostaria de entrar?"

Por um momento, vi a hesitação passar por suas feições duras.

Ele queria, ou pelo menos eu me convenci de que sim.

"Está tudo bem," ele me assegurou. Ele fez um gesto em direção à porta, dizendo: "Eu só queria ter certeza de que você chegaria em casa em segurança."

E, como ele disse, esperou pacientemente enquanto eu destrancava a porta e a empurrava. Eu estaria mentindo se dissesse que uma parte de mim não se sentiu desapontada por ele não querer ficar. No fundo, eu esperava que aquela não fosse a última vez que nossos caminhos se cruzariam.

Que tola eu fui.

Entrei pela porta, virando-me para olhá-lo enquanto ele colocava as mãos nos bolsos de seu jeans azul marinho. Apesar da minha óbvia insegurança, saltei contra minha timidez, perguntando: "Eu vou te ver de novo?"

Lá estava eu, parada com a porta escancarada diante de um homem que eu não conhecia, implorando para que ele dissesse que estaria interessado em me ver novamente algum dia.

Depois de um breve momento de silêncio, ele deu um passo em minha direção, fechando a curta distância entre nós. A junta de seu dedo indicador levantou suavemente meu queixo, a ponta de seu polegar roçando a sombra abaixo dos meus lábios.

Meu coração disparou no peito, meus olhos atraídos pelos seus cativantes enquanto ele murmurava: "Eu sou perigoso, querida. Seria melhor para você se eu ficasse longe."

Eu deveria ter deixado pra lá. Eu deveria ter ouvido e fechado a porta, mas não fiz isso.

Eu não consegui.

"Seu irmão parece ter perdido parte da minha fortuna," Marcel diz de repente, me tirando das memórias que passavam pela minha mente. "Você não saberia nada sobre isso, saberia?"

Levi..?

Gostaria de poder dizer que sinto alívio ao saber que meu irmão está vivo. No entanto, considerando as circunstâncias, o alívio está longe do meu alcance.

Com as sobrancelhas franzidas e os olhos arregalados, meus lábios se entreabrem, surpresa. É óbvio que não tenho a resposta para sua pergunta, e embora eu tenha certeza de que ele tem muitas perguntas, estou disposta a apostar que eu tenho mais.

Meu irmão está bem? Levi realmente roubou dele? Quanto ele roubou? Por quê? Onde ele está? O que vai acontecer com ele?

O que vai acontecer comigo?

A expressão no rosto de Marcel diz tudo: ele quer respostas e as quer agora.

Infelizmente, mesmo que eu quisesse dar a ele, eu não as tenho.

Gaguejo, balançando a cabeça, enquanto dou de ombros levemente, "Eu-eu não sei. Não falo com Levi há quase 6 anos. Eu-eu não sei onde ele está."

É evidente que isso não é o que ele quer ouvir, e para piorar, ele não acredita em mim. Ele suspira como se já esperasse por isso, ameaçando-me, "Então, se eu revirar este lugar, você pode me garantir que não vou encontrar nada que pertença a ele?"

Ele faz uma pausa por um momento, arqueando uma sobrancelha antes de acrescentar: "Ou melhor ainda: nada que pertença a mim?"

Novamente, balanço a cabeça, dizendo a ele, "Não. Eu não o vi. Eu juro."

Seus risos sinistros fazem minha pele arrepiar, e antes que eu possa murmurar outra palavra, ele se vira para os homens parados na porta, acenando para eles.

Em questão de segundos, eles estão jogando minhas coisas para todos os lados. Estremeço ao som das garrafas de vidro do meu perfume barato se quebrando no chão, minhas mãos se fechando em punhos enquanto os vejo arrancar as gavetas da minha cômoda de madeira.

Estranhamente, não são os milhares de reais que sei que vai me custar para substituir e reparar meus pertences que me incomodam. Quando o homem incrivelmente grande e careca com olhos castanhos escuros de repente emerge do meu armário segurando uma bolsa de couro marrom, a cera derretida da vela de cerâmica elétrica manchando o carpete se torna a menor das minhas preocupações.

Oh, meu Deus...

Meus olhos se arregalam quando ele deixa a bolsa pesada cair aos meus pés, agachando-se no espaço vazio entre Marcel e eu. Em um movimento rápido, ele abre o zíper da bolsa, revelando uma pilha de tijolos de dinheiro.

Se meu coração não estava disparado antes, agora está. As palmas das minhas mãos começam a suar, meu peito subindo e descendo descompassadamente enquanto minha respiração se torna rapidamente instável.

Em total terror, meus olhos se encontram com os de Marcel, escurecidos. Ele cerra a mandíbula, suas narinas se dilatando enquanto me lança um olhar fulminante. Mal percebo quando o homem que estava agachado entre nós se move, meu olhar horrorizado fixo em Marcel enquanto ele se levanta do banco, endireitando-se.

"Sabe, Mercy," a voz de Marcel ecoa com um tom perigoso. "Não há nada que eu odeie mais do que um maldito mentiroso."

"Eu-eu—" Entre minha respiração trêmula e minhas mãos tremendo, estou sem palavras. Minha boca está seca, e ao desviar o olhar para a porta vazia, considero as chances de conseguir correr até a porta e gritar por ajuda.

Você não vai chegar a dez pés dessa porta. Não se iluda.

Balanço a cabeça vigorosamente, implorando, "Eu-eu não sabia que isso estava aí. Eu juro! Não é meu!"

Ele ri sombriamente enquanto dá um passo em minha direção, e instintivamente, coloco minhas mãos atrás de mim, contra a cama, inclinando-me nelas enquanto tento criar alguma distância entre nós. É inútil, minha respiração se prende nos pulmões enquanto ele agarra meus braços com força, me forçando a ficar de pé. Ele me puxa para ele, meu corpo colado ao dele enquanto ele olha para mim, seu olhar endurecido pairando sobre mim. Seu hálito de menta atinge meu nariz enquanto seu aperto mortal machuca minha pele, provocando um gemido involuntário do fundo da minha garganta.

"Eu sei que não é seu," ele me provoca. "Esse é o problema, Mercy. É meu. Você estava guardando algo que pertence a mim. Agora, o que vou fazer com você?"

"Marce–"

"Sh..." ele me silencia suavemente, abaixando os lábios até meu ouvido. O leve zumbido que vibra pelo meu lóbulo provoca uma série de arrepios pela minha espinha, e meus joelhos fraquejam. Sob seu forte aperto, outro gemido escapa dos meus pulmões, uma respiração trêmula passando pelos meus lábios enquanto ele murmura, "Está tudo bem, querida."

Ele sempre teve um jeito com as palavras—assim como naquela noite fatídica.

Ele foi o perfeito cavalheiro, e só depois que insisti para que ele pelo menos me deixasse fazer uma xícara de chocolate quente, ele aceitou meu convite.

Na mesa da cozinha, ele se sentou pacientemente enquanto eu colocava cuidadosamente a caneca de sopa de porcelana branca no porta-copos de madeira marrom. "Obrigado," ele foi educado, apesar de ser óbvio que ele me observava o tempo todo enquanto eu mexia o chocolate quente na panela no fogão.

Eu tinha pegado a cadeira vazia ao lado dele, tomando minha própria xícara de chocolate quente enquanto ele se inclinava no encosto. Seu braço descansava na mesa, estendido enquanto o outro levava a caneca aos lábios. Seu olhar era intenso, nunca se afastando de mim.

Depois de várias tentativas de iniciar uma conversa, a única coisa que parecia despertar seu interesse era o tópico sobre o que eu planejava para o futuro. Contei a ele sobre como meus pais se envolveram com um homem muito mau e como meu irmão me incentivou a ir para a escola. Contei a ele sobre como recebi bolsas de estudo integrais para três das universidades mais prestigiadas do estado e como planejava seguir o que é, indiscutivelmente, um dos cursos mais difíceis de se obter.

Eu estava tão acostumada a ouvir outras pessoas falarem que, quando ele me deu a oportunidade de falar, compartilhei com ele coisas que nunca pensei que compartilharia com ninguém. Durante todo o tempo, ele apenas ouvia. Eu estava tão envolvida em falar sobre mim mesma que não percebi que não sabia absolutamente nada sobre ele, exceto que ele carregava uma arma, possuía uma caminhonete preta e, por algum motivo, não fugiu na direção oposta quando eu disse quem era meu irmão.

Por mais inteligente que eu seja, fui estúpida todas as vezes em que realmente importava.

Assim como quando o levei para o meu quarto uma hora depois de ele ter pedido astutamente um tour pela casa.

Era o segundo maior quarto da casa e, vindo de origens humildes, realmente não era tão grande. No entanto, era grande o suficiente para uma cama queen size posicionada contra a parede, uma pequena mesa de cabeceira branca, uma TV de tela plana montada e uma cômoda branca que ficava sobre um grande tapete lavanda que combinava com meus lençóis lavanda.

"Vou arriscar aqui e assumir que roxo é sua cor favorita?" Ele perguntou em um tom brincalhão.

Sorri amplamente e cruzei os braços na frente do corpo, pegando a barra do meu moletom cinza escuro antes de puxá-lo rapidamente sobre a cabeça. Joguei-o no pé da cama, apontando para a camiseta pastel com estampas de silhuetas de borboletas pretas que eu usava. "Na verdade, é amarelo pastel," disse com firmeza.

Ele me olhou com um brilho lascivo que me fez sentir desejada. Como o jogo infantil que é, isso não importava para mim. "M-Meu irmão não vai voltar até de manhã," eu disse com hesitação, com medo de não ter sido nada sutil sobre o quão desesperada eu estava para não ficar sozinha. "Então, poderíamos assistir a um filme ou..." minha voz se perdeu enquanto ele lentamente alcançava a porta do quarto e a fechava.

Embora eu devesse pelo menos ter tentado, não o impedi.

Eu não queria.

Eu estava desesperada para ser amada, desesperada para ser desejada, e fingia que ele me fazia sentir como se eu fosse.

Apesar de ser óbvio que eu queria que ele me beijasse quando ele se aproximou para fechar a distância entre nós, ele esperou. Ele não me roubou meu primeiro beijo.

Eu o dei a ele.

Meus lábios capturaram os dele com ternura, minhas mãos subindo por seus braços musculosos enquanto as dele tomavam minha cintura, puxando-me para ele. Colada a ele, sua língua dançava com a minha, dominando-me sem que eu tivesse forças para resistir. Primeiro, tirei os sapatos dos pés, então, quando ele me deitou na cama e suas mãos desabotoaram meu jeans sem vergonha, eu me apoiei sem pensar, ajudando-o a deslizar a calça para fora de mim.

Apenas de calcinha, que minhas paredes úmidas rapidamente encharcaram, gemi suavemente contra seus lábios enquanto sua mão traçava toques fantasmagóricos pelo meu lado, a outra ajudando-o a se manter firme entre minhas pernas.

A maneira como ele me tocava, a maneira como ele me beijava, eu era dele sem saber.

Sem hesitação, permiti que ele me despisse completamente.

Foi nesse momento que sua natureza carismática tornou fácil para ele cravar seus ganchos em mim tão profundamente que, enquanto ele se deitava sobre mim, despido das roupas que mal faziam justiça ao seu corpo musculoso, a única coisa que eu temia era o quão rapidamente me permiti ser vulnerável para ele.

Pressionei minha mão contra seus abdominais duros, uma respiração trêmula escapando da minha boca enquanto ele se posicionava na minha entrada. Seu membro duro pulsava no preservativo que ele havia colocado, seus olhos semicerrados encontrando os meus sem desviar, convidando-me a confiar nele. Ainda assim, gemi quando sua mão pegou a minha, afastando-a do caminho enquanto a prendia na cama, ao lado da minha cabeça.

"Sh..." ele me silenciou suavemente, abaixando-se até meu ouvido. Ele plantou um beijo leve no meu pescoço, murmurando, "Está tudo bem, querida."

Então, e ainda agora, eu estava à mercê dele.

Então, e ainda agora, eu sou a Mercy dele.