Quadro 2 Sombra do passado
A água gelada é refrescante enquanto eu a bebo do copo de vidro, sua frieza beijando minha língua. Os restos do baseado que acabei de fumar ainda pairam no ar, seu cheiro impregnado no meu suéter vermelho-sangue.
Eu estou fedendo. Preciso de um banho.
Meus olhos semicerrados estão mais vermelhos do que o normal—resultado direto de fumar um grama inteiro sozinha.
Cruzo os braços na frente do corpo, pegando a barra do meu moletom e da camiseta juntos antes de puxá-los para cima e sobre a cabeça. Tão alta quanto estou, quando percebo meus próximos movimentos, estou nua no chuveiro com a água quente caindo sobre meu cabelo comprido até a cintura.
O doce cheiro do xampu de morango que lava meu cabelo me faz sorrir de contentamento enquanto jogo a cabeça para trás e passo os dedos pelos fios. Nada me traz mais alegria do que tomar um banho quente enquanto aproveito meu voo nas nuvens.
Bem, isso se você excluir as dez asinhas de frango apimentadas e a caixa de batatas fritas que planejo devorar quando terminar.
Depois de esfregar meu corpo com meu sabonete líquido de baunilha e coco e condicionar meu cabelo, me vejo enrolada em uma toalha e sentada na beira da cama. Com calma, hidrato minha pele com minha loção favorita de manteiga de cacau, ignorando as gotas de água pingando das pontas do meu cabelo molhado.
Aquelas asinhas vão ser DEMAIS.
Sorrio como uma idiota enquanto fantasio sobre a entrega que estou esperando ansiosamente. Enquanto isso, passo os próximos minutos escovando meu cabelo, vestindo uma calça legging preta macia, um sutiã confortável preto, uma camiseta larga amarela pastel e minhas meias felpudas de estampa de vaca favoritas. Entre aplicar hidratante facial e desodorante, fico olhando o aplicativo de entrega enquanto vejo o rastreador indicando que o motorista está virando na rua que leva ao meu condomínio.
“Eeeeeep!” Solto um gritinho de empolgação enquanto corro para fora do banheiro, deixando meu celular no balcão. São apenas segundos antes de eu parar a um passo da porta, e assim que cesso meus movimentos, uma batida ecoa através dela.
YAAAASSSS!
Com um sorriso estampado nos lábios, pego a maçaneta, pressionando o polegar no trinco. Ao som familiar do clique, puxo a porta, e assim que meus olhos se levantam para encontrar os de quem eu esperava ser o entregador, meu coração para no peito.
Você…
Seus olhos castanho-dourados me cativam, enviando um arrepio pela base da minha coluna. Por um momento, é como se eu estivesse presa no limbo do tempo, e tudo o que posso fazer é voltar à memória da última vez que o vi.
Eu tinha acabado de completar 18 anos e estava a poucos meses de me formar no ensino médio. Meu irmão disse que ficaria fora a noite toda de novo. Ele disse que estaria ocupado trabalhando, e apesar de ele me dizer para ficar em casa, escolhi descaradamente ir contra seus desejos fazendo uma rápida ida ao posto de gasolina na esquina.
Eu realmente queria uma barra de chocolate.
Se eu estou destinada a ser azarada por toda a vida, não sei?
Depois de ficar no corredor por cinco minutos, examinando as prateleiras pensativamente, finalmente reduzi minha escolha a duas barras de chocolate diferentes. Eu sabia que nunca iria me decidir se tentasse me disciplinar a escolher apenas uma, então decidi que aquela noite seria a noite em que eu felizmente devoraria meio quilo de chocolate e um chá de leite de coco—a receita perfeita para uma explosão de açúcar que me ajudaria a passar para a próxima temporada de Sons of Anarchy.
Fui até o final da loja de conveniência, parando em frente aos grandes refrigeradores ao lado do corredor que levava ao depósito e aos banheiros. Quando alcancei a alça prateada, meus olhos se fixaram na garrafa de líquido branco, e uma mão forte de repente agarrou meu braço, puxando-me para o corredor.
Antes que eu pudesse emitir um som, meus lábios foram pressionados juntos, uma segunda mão cobrindo firmemente minha boca. Meu suspiro foi abafado, meus olhos se arregalaram enquanto se fixavam em um par de orbes castanho-dourados.
Ele murmurou suavemente, sussurrando, “Sh…”
Aqueles olhos—aqueles belos olhos castanho-dourados—estão olhando para mim novamente.
É tudo muito familiar: antes que eu possa emitir um som, sua mão encontra a parte de trás da minha cabeça, a outra pressionada firmemente sobre minha boca enquanto ele se convida a entrar na minha casa. Minha respiração fica presa nos pulmões, meus olhos se arregalam enquanto o par de homens de jaquetas de couro que eu não havia notado atrás dele se convida a entrar depois dele, fechando a porta silenciosamente atrás de si.
Por um momento—apenas um momento—me convenço de que estou imaginando coisas. Digo a mim mesma que a erva que fumei não era apenas erva e estou alucinando.
Infelizmente, não poderia estar mais longe da verdade.
Quando minhas costas encontram a parede, minhas mãos sobem até seu antebraço, tentando empurrá-lo para longe de mim enquanto ele mantém seu aperto firme. Ele não se move, e com meu coração na garganta, tento gritar apenas para ficar profundamente desapontada: meus gritos são abafados.
“Agora, agora, boneca,” ele tsk. Seus olhos perfuram os meus, me avisando para parar de lutar contra ele.
Ok...ok.
...
Por favor, não me machuque...
Um gemido sai do fundo da minha garganta enquanto forço minhas mãos trêmulas a soltá-lo, levantando-as ao lado da minha cabeça.
Eu me rendo—assim como fiz naquele dia.
Eu me rendi—sem saber que ele estava prestes a salvar minha vida.
Ele acenou com a cabeça em direção ao caixa, meus olhos se voltando para o lado para ver o par de homens do outro lado do balcão com armas apontadas para o caixa. O turbante marrom na cabeça do caixa tremia junto com suas mãos enquanto ele abria ansiosamente a registradora para os homens altos de máscaras pretas.
“Se apresse, porra!” Eles rosnaram para o homem aterrorizado.
“Desculpa! Desculpa!” Ele chorou com seu forte sotaque indiano enquanto levantava as mãos no ar e se afastava, permitindo que os bandidos esvaziassem a registradora.
Mas não foi o suficiente.
Não foi o suficiente que eles tivessem conseguido o que vieram buscar, e apesar de ter feito o que lhe foi dito, o criminoso que segurava a arma contra ele enquanto seu amigo esvaziava a registradora disparou uma série de balas no peito do caixa.
Meu corpo se sacudiu involuntariamente, as lágrimas que eu não havia notado se acumulando no canto dos meus olhos de repente caíram enquanto eu assistia o homem desabar no chão duro. Eu tremia sob seu aperto, meu olhar voltando para o homem que me mantinha em silêncio contra a parede.
Seu olhar observava cautelosamente o par de criminosos, sua mão soltando meu braço e alcançando atrás da lapela de sua jaqueta de couro preta. As luzes fluorescentes refletiam na arma prateada brilhante que ele sacou, segurando-a firme e estável enquanto a trazia para o lado.
Ele estava pronto, o dedo no gatilho enquanto observava os homens escanearem brevemente os corredores antes de saírem correndo da loja. Se não fosse pela respiração trêmula que percebi passar por seus lábios, eu não teria notado que ele estava prendendo a respiração.
Ele não me deu a oportunidade de respirar, sua mão caindo da minha boca apenas para segurar meu braço e me arrastar pelo corredor até o depósito.
Eu não o questionei, seguindo de bom grado como se tivesse escolha.
Pelo corredor com caixas empilhadas, ele me levou até a porta larga e branca que dizia 'Saída' em grandes letras vermelhas. Ouvi pneus cantando e sirenes de polícia soando, e no meio do que pensei ser a última noite da minha vida, não hesitei em pular na caminhonete preta brilhante com o homem que ainda segurava uma arma na mão.
A mesma arma que ele agora tira do coldre escondido atrás da lapela do paletó cinza carvão quando solta a parte de trás da minha cabeça. A luz que pisca na peça prateada faz meu coração errático bater mais forte no peito, meus olhos a seguindo enquanto ele a traz para o lado.
"Eu não preciso te dizer para não gritar, preciso, Mercy?"
O som do meu nome saindo de sua boca faz meu sangue gelar. Aquela mesma voz profunda e rouca que ecoou nos meus ouvidos por meses ressoa como o chamado paralisante de uma sinfonia de sereia.
É como se eu tivesse ficado sóbria, e nenhuma quantidade de maconha no mundo pode acalmar minha respiração irregular. Apesar do revirar no meu estômago vazio, balanço a cabeça.
Não. Eu vou ficar quieta... eu juro.
Ainda assim, ele hesita, estudando meus olhos cheios de medo antes de relutantemente abaixar a mão que cobria minha boca. Eu me contenho de gritar por ajuda enquanto abaixo os braços ao lado da cabeça. Sou cuidadosa, cruzando-os sob os seios enquanto me abraço em uma tentativa desesperada de aliviar minha ansiedade.
"O-O que você quer?" Gaguejo desamparada, minha voz mais suave do que eu pretendia.
O sorriso que uma vez brincou em seus lábios retorna como se nunca tivesse saído, e ele me provoca, zombando de mim para seu próprio divertimento. "O que foi, boneca? Achei que você sentiria minha falta."
Na época, eu não sabia.
Enquanto eu sentava no banco do passageiro da caminhonete dele, muito distraída pela arma em sua mão para notar o cheiro de carro novo, tudo o que eu podia fazer era me agarrar à maçaneta da porta enquanto ele dirigia. As sirenes soando atrás de nós eram a menor de suas preocupações, passando por sinais vermelhos como se fosse apenas mais uma noite casual de sexta-feira.
Seu maxilar afiado relaxava sob a barba bem aparada, seu olhar se voltando para o retrovisor de vez em quando. Depois de acelerar por mais de uma dúzia de quilômetros da cena, ele entrou no estacionamento vazio de uma praça, estacionando o veículo grande entre dois espaços vagos.
Ele desligou os faróis e, enquanto seus dedos seguravam a arma descansando em seu colo, inclinou a cabeça para o lado, virando-se para me olhar. Eu não tinha percebido, mas ainda estava agarrada às duas barras de chocolate na minha mão.
Ele notou.
Com tranquilidade, colocou cuidadosamente a arma de volta no coldre atrás da lapela de sua jaqueta antes de estender a mão para o meu colo. Eu me encolhi involuntariamente, meus olhos se fixando em sua mão enquanto ele abruptamente pegava uma das barras de mim. Observei-o rasgar o embrulho, descascando-o antes de dar uma generosa mordida.
“Hmm…” ele murmurou pensativamente, acenando com a cabeça em aprovação enquanto olhava a barra de chocolate mordida em sua mão. “Ótima escolha.”
Por um longo momento, mantive meu silêncio.
Eu não o conhecia. Eu não sabia quais eram seus planos para mim—se é que ele tinha algum.
Eu deveria ter ouvido o Levi... Eu deveria ter ficado em casa.
Depois de sua terceira mordida, apenas duas mordidas antes de terminar o resto da barra em sua mão, murmurei, “Quem é você?”
“O cara que acabou de salvar sua vida,” ele respondeu sem hesitação, sua voz rouca tingida de arrogância. “Quem é você?” Ele arqueou uma sobrancelha enquanto gesticulava para mim com o chocolate na mão.
Embora cada osso do meu corpo estivesse me dizendo para pular do carro e correr o mais longe possível dele, meu medo não conseguiu superar minha mente aberta.
“Mercy,” eu disse suavemente. “Meu nome é Mercy... Carter.”
Eu vi: o brilho intrigado que passou por seus olhos.
“Alguma relação com Levi Carter?”
E lá vamos nós.
“Ele é meu irmão,” confessei, e embora uma parte de mim estivesse com medo de que ele me mandasse sair da caminhonete e me afastar dele—como a maioria dos caras fazia—não pude deixar de me sentir orgulhosa sabendo que o nome dele carregava tanto peso.
Surpreendentemente, a expressão dura em seu rosto mal mudou. Em vez disso, ele murmurou baixinho, “Interessante.” Uma risada sem humor saiu do fundo de sua garganta, e ele estalou a língua. “Mercy…” sua voz se arrastou enquanto murmurava meu nome com um sotaque espanhol. “Fofo. Combina com você.”
Enquanto ele dava a última mordida, eu o observava curiosamente, e foi a primeira vez que tirei um momento para realmente olhá-lo. Seus cílios perfeitos enfatizavam o formato cheio de seus olhos, seus lábios carnudos tingidos de um rosa natural, e seu cabelo preto sedoso estava penteado cuidadosamente para o lado. A camiseta branca que ele usava sob a jaqueta de couro preta era justa, apertada em torno de seu peito musculoso proeminente.
Ele é italiano ou hispânico?
“Qual é o seu nome?” Perguntei enquanto o som dele amassando o embrulho vazio em sua mão chegava aos meus ouvidos.
Ele parou, seus olhos fixos em mim. Por um longo momento, ele não disse uma palavra, e eu quase me convenci de que ele não tinha intenção de responder. Isso até ele jogar o embrulho amassado no porta-copos posicionado abaixo do sistema multimídia da caminhonete.
“Marcel.”
Italiano?
Mas eu estava errada. Ele não era apenas italiano, e infelizmente, quando descobri a verdade, já era tarde demais.