Capítulo Um
Escócia
Oito anos depois
O sol brilhava intensamente, transformando o dia no cenário perfeito para um novo começo—uma nova casa e uma nova colega de quarto me aguardavam.
Deixando para trás a escadaria mofada e dilapidada do meu prédio georgiano, emergi no calor escaldante de Edimburgo. Meu olhar caiu sobre os adoráveis shorts jeans listrados de branco e verde que eu havia comprado semanas atrás, um par que pensei que nunca usaria devido à chuva incessante. Mas agora, enquanto o sol surgia sobre a torre da Igreja Evangélica de Bruntsfield, minha desolação derreteu, substituída por um vislumbre de esperança. Apesar de ter deixado toda a minha vida para trás nos EUA aos dezoito anos para retornar à minha terra natal, eu havia desenvolvido uma aversão à mudança. Eu me acostumei ao meu espaçoso apartamento, atormentado por um problema interminável de ratos. Sentia falta do meu melhor amigo, James, com quem eu havia compartilhado esse lugar desde o nosso primeiro ano na Universidade de Edimburgo. Nos conhecemos nos dormitórios, nossa amizade forjada pelo respeito mútuo à privacidade. Nosso acordo tácito de evitar bisbilhotar o passado um do outro nos manteve próximos.
Agora, como graduados, James havia partido para Londres para fazer seu doutorado, deixando-me sem um colega de quarto. Para piorar, meu outro amigo mais próximo, o namorado de James, também fugiu para Londres (um lugar que ele detestava) para ficar com ela. E, como se o destino se deleitasse em me atormentar, meu senhorio estava retomando o apartamento devido ao seu iminente divórcio.
Nas últimas duas semanas, eu havia analisado respostas aos meus anúncios procurando uma colega de quarto. Até agora, os resultados foram decepcionantes. Uma candidata descartou a ideia de morar com uma americana—uma resposta desconcertante, para dizer o mínimo. Três dos apartamentos que visitei eram simplesmente repulsivos. Estava convencida de que uma das candidatas estava envolvida com tráfico de drogas, enquanto a última parecia mais um bordel do que uma residência. Minha consulta com Emelie Carmichael hoje era minha última esperança. Era o apartamento mais caro que eu havia agendado para ver, e ficava do outro lado do centro da cidade.
Sempre fui cautelosa com minha herança, hesitante em usá-la, como se isso pudesse de alguma forma diluir a amargura da minha "boa" sorte. No entanto, o desespero estava gradualmente se instalando.
Para perseguir meu sonho de me tornar escritora, eu precisava não apenas do apartamento certo, mas também da colega de quarto certa.
Morar sozinha era uma opção, dado meus meios financeiros. No entanto, no fundo, a ideia de completa solidão não me agradava. Apesar de manter oitenta por cento de mim mesma escondida, eu prosperava estando cercada por pessoas. Suas conversas sobre tópicos desconhecidos para mim me permitiam perceber o mundo de diferentes perspectivas. Acreditava que grandes escritores precisavam de uma ampla compreensão. Embora desnecessário, eu trabalhava em um bar na George Street todas as noites de quinta e sexta-feira. Era um clichê bem conhecido, mas os bartenders realmente ouviam as histórias mais cativantes.
Enquanto tentava reprimir a ansiedade de encontrar um novo lugar, também mantinha os olhos abertos para um táxi com a luz acesa. Meu olhar ansioso se demorou na sorveteria, uma doce tentação que eu gostaria de ter tempo para aproveitar. Quase alheia ao mundo, quase perdi o táxi que se aproximava do outro lado da rua. Rapidamente, estendi a mão e verifiquei o tráfego, aliviada quando o motorista me avistou e parou. Atravessando a larga estrada, quase sendo esmagada como um inseto no para-brisa de alguém, alcancei a maçaneta da porta do táxi.
Em vez de agarrar a maçaneta, encontrei-me segurando uma mão.
Confusa, segui o braço ligado à mão masculina bronzeada, levando meu olhar a ombros largos e um rosto obscurecido pelo sol atrás dele. Com mais de um metro e oitenta de altura, ele personificava a estatura alta da maioria das pessoas, enquanto eu me erguia modestamente com meus um metro e sessenta e cinco. Perguntando-me por que esse homem estava com a mão no táxi, tudo o que consegui absorver foi seu terno—uma visão e tanto.
Um suspiro escapou de seu rosto sombreado. "Para onde você está indo?" ele perguntou, sua voz um tom grave e rouco. Apesar de ter passado quatro anos neste país, um suave sotaque escocês ainda me arrepiava, e a voz dele não era exceção, apesar da pergunta curta.
"Rua Momias," respondi automaticamente, esperando uma viagem mais longa para convencê-lo a me deixar pegar o táxi.
"Perfeito." Ele abriu a porta. "Estou indo nessa direção também. Como já estou atrasado, posso sugerir que compartilhemos o táxi em vez de perdermos dez minutos decidindo quem precisa mais dele."
Uma mão quente pousou na minha lombar, me empurrando gentilmente para frente.
Atordoada, deixei-me ser guiada para dentro do táxi, deslizando pelo assento e colocando o cinto de segurança. Silenciosamente, questionei se realmente havia concordado com esse arranjo ou simplesmente acenado com a cabeça em um transe. Quando ouvi o Terno instruir o motorista a seguir para a Rua Dublin, franzi a testa e murmurei, "Obrigada, eu acho."
"Você é americana?"
Sua pergunta suave finalmente me fez olhar para o passageiro ao meu lado.
Ah, tá bom.
Uau.
O Terno possuía um charme incomum que transcendia a mera beleza. Um brilho nos olhos e um sorriso de canto de boca, combinado com seu conjunto geral, exalava um apelo sexual inegável. Ele parecia estar no final dos vinte ou início dos trinta, seu terno prateado impecavelmente ajustado indicando uma dedicação ao condicionamento físico. Ele exalava a confiança de um homem que cuidava de si mesmo, com um estômago plano e um colete que acentuava sua silhueta. Sob seus longos cílios, seus olhos azul-claros tinham uma expressão divertida, e por algum motivo inexplicável, eu não conseguia superar o fato de que ele tinha cabelo escuro.
Sempre preferi os loiros.