Capítulo 5
Alan conduziu sua bela cativa para o centro da sala. Seus passos eram hesitantes, assustados, como se ela esperasse que ele a empurrasse de um precipício. Ele a incentivava a seguir em frente, apenas para ela se empurrar de volta contra ele. Isso estava bem para ele. Ela poderia empurrá-lo a noite toda, se dependesse dele. Sem oferecer resistência, ele a deixou colidir contra ele, mal contendo uma risada quando ela soltou um suspiro e saltou para frente como um gato evitando água. Ou, neste caso, sua ereção.
Alan estendeu a mão para segurar gentilmente seus braços, ela parou, obviamente com muito medo para se mover para frente ou para trás. O desejo percorreu seu corpo. Ele finalmente a tinha—ali—entre seus dedos, sob seu controle. Fechou os olhos, inebriado por um momento.
Ela havia chegado há mais de três horas, jogada sobre o ombro daquele desperdício de ser humano, Nick. Ela estava machucada, suja e cheirando a bile e suor, mas isso não era o pior. Um deles, e ele não precisava se perguntar quem, a havia golpeado no rosto. O calor subiu por sua espinha no momento em que viu o sangue em seu lábio e o hematoma roxo inchando seu olho e bochecha esquerdos. Ele resistiu ao impulso de matar aquele desgraçado na hora. Duvidava que ele a tivesse marcado como último recurso. Ela era uma mulher, quão difícil poderia ser pacificá-la?
Pelo menos ela conseguiu chutar o rosto dele. Ele teria pago para ver isso.
O som de respirações suaves, mas profundas, trouxe seus pensamentos de volta ao presente. O desejo que havia se instalado calorosamente em seu estômago desceu pesadamente para seus testículos e inchou seu pênis dolorosamente. Ele passou os dedos pelos ombros dela enquanto se movia para o lado esquerdo. Queria uma visão melhor dela. Seus lábios rosados estavam ligeiramente entreabertos, sussurros de respiração passando por eles.
Alan não queria nada mais do que remover sua venda, olhar naqueles olhos desconcertantes dela e beijá-la até que ela derretesse sob ele – mas estavam longe disso.
Como um falcão, ela precisava da escuridão para entender quem era seu mestre. Ela aprenderia a confiar nele, a depender dele, a antecipar o que ele queria dela. E como qualquer mestre que se preze, ele a recompensaria por sua obediência. Seria extremamente firme, mas também seria o mais justo possível. Ele não havia escolhido o instrumento de sua vingança ao acaso. Ele havia escolhido uma bela submissa. E o que é uma submissa senão adaptável – senão uma sobrevivente?
Ele se inclinou perto, inalando o leve perfume de sua pele sob a lavanda. “Você gostaria de um pouco de gelo para o seu rosto?” ele perguntou. Ela se enrijeceu bruscamente ao som de sua voz; suave e baixa.
Por um momento, foi cômico. Ela se mexia de um pé para o outro, nervosa, cega e incapaz de escolher uma direção. Sua mão subiu até o rosto e ele sabia que ela estava ansiosa para remover a venda. Ele fez um som de desaprovação e instantaneamente seus dedos curiosos voltaram a agarrar seu robe.
Alan, sentindo o que passava por piedade, tentou guiá-la mais uma vez em direção à cama. Ela ofegou no momento em que seus dedos se curvaram ao redor da lapela de seu robe, roçando os dela no processo. “Calma, querida, há algo atrás de você e eu odiaria que você se machucasse de novo.”
“Não me chame de querida.” Veio o comando trêmulo, mas firme.
Alan ficou absolutamente imóvel. Ninguém falava com ele assim – muito menos mulheres vendadas e quase nuas. Instantaneamente, ele a puxou para frente até que sua bochecha macia pressionasse rudemente contra a dele. Ele rosnou, “Eu vou te chamar do que eu quiser - querida. Você me pertence. Entendeu?”
Contra sua bochecha, ele sentiu seu aceno infinitesimal, e contra seu ouvido, ouviu seu pequeno chiado de capitulação.
"Bom. Agora, querida," ele a afastou alguns centímetros, "responda minha pergunta. Gelo para o seu rosto, ou não?"
"S-s-sim," ela respondeu com uma voz trêmula. Alan achou que isso era melhor, mas ainda não estava satisfeito.
"S-s-sim?" ele zombou. Alan pressionou-se contra ela com firmeza, dominando-a com seu tamanho. "Você sabe como dizer por favor?"
Sua cabeça se inclinou, como se ela pudesse vê-lo através da venda, e uma careta contorceu sua boca cheia. Ele teria rido, mas o momento deixou de ser cômico abruptamente. O joelho dela colidiu com sua virilha, forte. O que havia com as mulheres e chutar os homens nas partes íntimas? A dor latejante subiu, enroscando seus intestinos, curvando seu corpo. Qualquer comida que ele tivesse comido ameaçava voltar.
Acima dele, sua cativa continuava a lutar como uma gata selvagem. Suas unhas cravaram-se em suas mãos enquanto ela tentava soltá-lo de seu robe. Quando isso falhou, seus cotovelos frenéticos pousaram repetidamente entre suas omoplatas. Ele conseguiu inspirar, embora para os ouvidos dela, provavelmente soasse como um rosnado animalístico.
"Me solta, seu filho da puta. Solta." Ela gritou entre soluços e gritos frenéticos. Ela se contorcia e virava em seu aperto, enfraquecendo sua pegada no robe. Ele precisava controlá-la, ou ela iria se meter em uma situação muito pior do que sua retribuição.
Completamente irritado, Alan se forçou a ficar de pé. Imponente sobre ela, seus olhos furiosos encontraram os dela. Ela havia removido a venda e agora estava completamente imóvel, olhando para ele com uma mistura de horror e choque. Ela não piscava, não falava, não respirava, apenas olhava.
Ele olhou de volta.
Ele a girou e prendeu seus braços ao lado do corpo. A raiva percorreu seu corpo enquanto ele apertava os braços ao redor dela, forçando o ar para fora de seus pulmões.
"Você?" A pergunta escapou de seus lábios em um sopro de ar expelido. A única palavra parecia vir em uma onda de desespero e uma corrente de raiva crua. Ele sabia que esse momento estranho chegaria. Ele não era mais seu herói. Nunca foi. Ela lutava por ar, ofegando como um cachorro, e a ideia o divertia levemente.
"Merda!" ele exclamou quando a cabeça dela colidiu fortemente com seu nariz. Ele a soltou por instinto, seus dedos pressionados de cada lado do nariz.
Ela se moveu rapidamente, uma onda de cabelo escuro e robe voando em direção à porta do quarto.
Alan rosnou profundamente em seu peito. Avançando em direção a ela, ele segurou um punhado de seu robe, mas ao puxar, ela simplesmente saiu do tecido. A carne jovem e nua assaltou seus sentidos.
Quando suas mãos alcançaram a porta do quarto, encontrando-a trancada com segurança, seus dedos se enredaram no cabelo dela e fizeram um punho. Ele puxou bruscamente, fazendo-a cair para trás no chão. Não mais subestimando seu vigor e não mais se divertindo com seus membros agitados, ele se sentou firmemente em cima dela.
"Não!" ela gritou desesperadamente, os joelhos mais uma vez buscando sua virilha, unhas fixadas em cavar seu rosto.
"Você gosta de lutar, não é?" Ele sorriu. "Eu também gosto de lutar." Com mais esforço do que ele pensava ser necessário, ele envolveu suas pernas ao redor das dela e prendeu seus pulsos acima de sua cabeça com a mão esquerda.
"Vai se foder," ela arfou, o peito subindo desafiadoramente. Todo o seu corpo estava tenso sob ele; seus músculos lutavam, relutantes em desistir, mas aquele surto de energia a havia esgotado. Seus olhos estavam selvagens, loucos, mas ela estava enfraquecendo. Ele a segurava facilmente agora.
Lentamente, a percepção de seu corpo quente e trêmulo pressionado tão intimamente contra ele inundou seus sentidos, intoxicando-o. Sua delicada vagina estava pressionada contra sua barriga, com apenas o tecido macio de sua camisa os separando. Seus seios cheios e decididamente quentes subiam e desciam sob seu peito. Logo abaixo deles, ele sentia as batidas aceleradas de seu coração. Em suas lutas, sua pele aquecida se movia contra ele com maior fricção. Era quase mais do que ele podia suportar. Quase.
Segurando seus pulsos com a mão esquerda, ele se ergueu e deu um tapa na parte inferior do seio direito dela com a palma da mão, depois na parte inferior do esquerdo com o dorso da mão. Instantaneamente, soluços sufocados irromperam de sua garganta.
"Você gosta disso?" Alan latiu. Novamente ele bateu em seus seios, e novamente, e novamente, e novamente até que todo o corpo dela se soltou, até que ele sentiu cada músculo sob ele relaxar, e ela simplesmente chorou no vão de seu braço.
"Por favor. Por favor, pare," ela crocitou, "Por favor."
Ela estava quente, desfeita e com medo sob ele. Seus lábios se moviam rapidamente, silenciosamente, derramando palavras que não eram para ele ouvir. Alan engoliu em seco, velhas memórias ganhando força. Ele piscou, empurrando-as de volta sob chave e cadeado. Um reflexo, geralmente rápido e fácil de fazer depois de todos esses anos. Mas ele sentiu isso desta vez, enquanto o medo dela e sua paixão batalhavam tanto quanto se misturavam, congestionando o ar e preenchendo o quarto. Parecia criar uma nova pessoa, respirando junto com eles, observando-os, invadindo o momento.
Sua raiva evaporou. Ele olhou para os belos seios da garota; estavam profundamente rosados onde ele a havia golpeado, mas não deixaria uma marca duradoura. Cuidadosamente, ele soltou seus pulsos. Seu polegar inconscientemente procurou suavizar a marca vermelha de seu aperto. Ele franziu a testa para ela.
Ele esperava que ela estivesse sem surpresas.
No momento em que ela sentiu seu aperto afrouxar ao redor de seus pulsos, ela cruzou as palmas sobre os seios. A princípio, ele pensou que ela estava tentando ser modesta, mas seus dedos massageando sugeriam que ela estava mais preocupada em aliviar a dor.
Ela manteve os olhos fechados também, relutante em reconhecê-lo montado em suas coxas. A maioria das pessoas não queria ver a coisa ruim chegando. O momento era talvez insuportavelmente pior porque ela o reconhecia. Ele havia reconhecido o olhar de traição em seus olhos. Bem, ela teria que superar isso – ele já havia superado.
Com sua cativa subjugada, Alan lentamente removeu seu peso e ficou de pé acima dela. Ele tinha que ser firme, não poderia haver indicação de que tal ato de clara desobediência seria recebido com qualquer coisa além de punição rápida e completa. Ele empurrou a curva lindamente arredondada e macia de seu traseiro com a ponta de sua bota. "Levante-se." Seu tom era autoritário. Não admitia discussão ou mal-entendido. O corpo dela recuou ao som de sua voz, mas ela se recusou a se mover.
"Levante-se ou eu terei que fazer isso por você. Confie em mim, você não quer isso." Apesar de sua vontade de resistir, ela removeu a mão direita do seio e tentou se levantar. Lentamente, ela colocou seu peso sobre o braço, mas sua luta era óbvia enquanto seu braço tremia sob o esforço, fazendo-a desabar.
"Boa garota, você consegue... levante-se."
Ele poderia ajudá-la, mas a lição seria perdida. Quatro meses não era muito tempo quando se tratava de treinar uma escrava. Ele não tinha tempo para mimá-la. Quanto mais cedo aqueles instintos de sobrevivência entrassem em ação, melhor – e ele não queria dizer o tipo de instinto onde ela continuava tentando chutá-lo nas partes íntimas. Eles tinham seis semanas juntos naquela casa. Ele não desperdiçaria esse tempo lidando com atitudes infantis.
Ela o olhou com desprezo, injetando o máximo de ódio possível em um olhar. Alan resistiu ao impulso de sorrir. Ele supôs que ela não o achava mais bonitinho. Bom. Bonitinho era para fracos.
Reunindo suas forças, ela pressionou o calcanhar da mão no carpete e endireitou o cotovelo. Sua respiração estava ofegante, seus olhos se contraíam de dor, mas suas lágrimas haviam secado. Forçando-se a ficar de quatro, ela tentou se levantar. Totalmente ereta, Alan a alcançou, ignorando suas protestas firmes. Ela puxou o braço para se soltar de seu aperto, mas manteve os olhos fixos no chão. Ele se irritou, mas deixou passar e a guiou sem tocá-la em direção à cama.
Ela se sentou precariamente na beirada da cama, suas mãos cobrindo os seios e a cabeça inclinada para frente, escondendo-a em um véu de ondas negras emaranhadas. Alan sentou-se ao lado dela. Ele resistiu ao impulso de afastar o cabelo de seu rosto. Ela poderia se esconder dele por enquanto, apenas até se acalmar.
"Agora," ele disse agradavelmente, "você quer ou não quer um pouco de gelo para o seu rosto?"
Ele quase podia sentir a raiva gelada emanando dela. Raiva, não medo? Ele mal conseguia reconciliar isso em sua mente. Embora esperasse alguma raiva, achava particularmente estranho que ela ainda não tivesse reconhecido sua nudez evidente. Ela não deveria estar mais assustada do que com raiva? Não deveria estar implorando para cair em suas boas graças? As reações dela a ele se recusavam a se encaixar nas linhas usuais e previsíveis. Era tão desconcertante quanto intrigante. "E então?"
Finalmente, entre dentes cerrados, ela se forçou a dizer as palavras, "Sim. Por favor."
Ele não pôde evitar, riu. "Agora, foi tão difícil assim?"
Sua mandíbula visivelmente se contraiu, mas ela permaneceu em silêncio, seus olhos fixos em seus joelhos machucados. Bom, pensou Alan, ele havia deixado tudo perfeitamente claro.
Levantando-se, ele se virou em direção à porta, mas mal deu um passo quando ouviu a voz tensa dela às suas costas.
"Por que você está fazendo isso?" ela perguntou, vazia.
Ele se virou, um sorriso irônico brincando em seus lábios. Ela queria uma razão. Assassinos em série tinham razões. Razões não faziam diferença.
Ela continuou, "É por causa daquele dia na rua? É porque eu..." Ela engoliu em seco e Alan sabia que era porque ela estava tentando não chorar. "Porque eu flertei com você? Eu fiz isso comigo mesma?" Apesar de seu nobre esforço, uma lágrima gorda escorreu por sua bochecha direita.
Naquele momento, Alan não pôde deixar de olhá-la como faria com qualquer criatura estranha – objetivamente, mas insaciavelmente curioso.
"Não," ele mentiu, "não tem nada a ver com aquele dia." Ela precisava que ele mentisse; Alan entendia. Às vezes, uma mentira gentil era suficiente para remover o peso de uma verdade dura. Não é sua culpa. Talvez ele precisasse mentir para si mesmo também, porque ele se lembrava de querer ela naquele dia, e não por razões relacionadas à sua missão.