3. Chuva
Eu nem preciso sentir o cheiro dela para saber que é a Ruth falando, já que ela é a única que me chama de vira-lata. Ou cachorro. Ou qualquer outra palavra insultante que ela possa inventar.
Eu tento continuar andando, fingir que não a ouvi, mas o grupo de amigas dela está bloqueando meu caminho. Elas geralmente me ignoram, assim como eu as ignoro. Mas hoje à noite, no entanto, era uma daquelas noites em que elas queriam mexer com a Ômega. Figurativamente, não literalmente.
Antes que eu possa responder algo para Ruth, ela acrescenta: “O que você está fazendo aqui? Não deveria estar garantindo que tudo esteja pronto para o dia especial do Jordy? Estou certa, Coelhinha?”
Eu tento não revirar os olhos, mas eles provavelmente girariam na parte de trás da minha cabeça, como máquinas caça-níqueis. Quem fala assim? Jordy... Coelhinha... que é, claro, Hannah, a melhor amiga de Ruth.
“Você sempre está certa, Ruthy,” responde Hannah.
O que elas são, seis anos?
O que Jordan, ou qualquer outro macho da alcateia, vê em Ruth? Ela é irritante pra caramba. Eu acho que é porque ela é bonita, mas como eu não consigo ver rostos, acho outras coisas atraentes.
“Estou indo para o meu quarto, já que é meu tempo livre,” respondo. Não que eu tenha que dar explicações para Ruth, mas é mais fácil se eu fizer isso.
“Se eu me tornar a Luna, eu teria que garantir que você nunca tivesse um momento livre,” diz Ruth, e suas amigas aprovam. Surpresa.
“Bem, ainda bem que você não é a futura Luna. Agora, se todas vocês forem gentis o suficiente para me deixar passar...” digo.
“Eu nem sei por que nos damos ao trabalho de falar com ela,” diz Ariel. Ela não é má por si só, mas desde que começou a passar mais tempo com Ruth e suas seguidoras, ela começou a dizer as mesmas besteiras que Ruth. “E se a Deusa da Lua, sei lá, nos punir por estarmos perto dela?”
Há uma epidemia de cérebros de répteis na alcateia? É por isso que eu odeio viver nesta alcateia, porque eles sempre me culpam por qualquer merda que aconteça com eles.
Eu tento empurrar o círculo que se forma ao meu redor quando alguém puxa minha mochila das minhas costas. Eu me viro, esperando captar o cheiro de quem tirou minhas coisas de mim, quando um forte cheiro de laranjas me atinge.
Jordan.
Ele é quem pegou minha mochila. Claro, tinha que ser ele.
“Posso ter minha mochila de volta?” pergunto, tentando ao máximo não soar tão irritada quanto me sinto.
Depois de passar o dia inteiro de joelhos esfregando o chão, tudo o que eu quero é me retirar para o meu quarto e dormir. É pedir demais?
Jordan sorri—segundo Safia. Um cigarro está no canto esquerdo da boca dele. “Só se você pedir com jeitinho.”
Qual é o problema dele comigo? Ele já não me intimidou o suficiente, agora ele tem que me fazer implorar pelas minhas coisas? “Por favor.”
Ruth bufa. “Para alguém que vive da caridade da alcateia, você deveria trabalhar mais no seu ‘por favor’.”
Como eu não tenho família para me sustentar, a alcateia me joga suas sobras—desde suas roupas velhas, que na maioria das vezes são ou muito pequenas ou muito grandes, até o que sobra das refeições deles. Mas eu sou grata por tudo que recebo. A camisa que estou vestindo pertencia a um dos guerreiros da alcateia, e quando estava muito desgastada e cheia de buracos, ele me deu no último Natal. Eu tenho um kit básico de costura, então consertá-la não tem sido um problema. E o jeans velho, tenho quase certeza, pertencia a Ruth em algum momento.
A Alcateia da Lua Crescente não é muito grande—cerca de cem membros—nem rica, como outras alcateias, então roupas de segunda mão são bem comuns. Ruth adora roupas, mas nunca foi forçada a usar coisas de outras fêmeas. Quando ela se cansa delas, ou dá para outra fêmea ou para mim... se ela for generosa o suficiente, e as roupas sempre estão arruinadas.
Jordan balança a mochila na minha frente, e eu tento pegá-la. Pode ser tão velha quanto Tutancâmon e estar faltando uma alça, mas é onde eu guardo meus esboços e lápis. Eu não posso deixar de desenhar. É a única coisa que me mantém sã, exceto Safia. Jordan dá uma tragada no cigarro e sopra a fumaça na minha direção. Se eu de repente pegar o cigarro e apagá-lo na língua dele, será que pelo menos me concederiam uma morte rápida?
“Vou te dizer uma coisa,” diz Jordan. “Depois que eu olhar dentro da mochila, eu a devolvo para você.”
Eu preferiria muito que você não fizesse isso, muito obrigado, já que nunca deixo ninguém ver meus desenhos, exceto o Sr. Smith. Mas, claro, eu não digo isso em voz alta.
“Não,” começo a dizer, mas Jordan me ignora e a abre.
As sobrancelhas dele se erguem—cortesia de Safia para me avisar—enquanto ele tira meu caderno de esboços. Ainda está aberto na página em que eu estava desenhando—Safia e Titan correndo pela floresta em uma noite de lua cheia. É meu presente para ela quando eu fizer dezenove anos.
“O que é isso?” ele pergunta, a voz chocada e confusa.
Sinto os outros me encarando, mas os ignoro. Não é como se eu tivesse drogas ali.
“Nada.” Não é da conta dele de qualquer maneira. “Devolva!” exijo.
Jordan me olha, e quando Safia me avisa que ele está bravo, eu engulo nervosamente. Jordan é um incômodo, mas Jordan bravo é um pesadelo. Da última vez que o deixei bravo, ele me deixou sem comer por dias. Eu gosto de comida.
“Você acabou de me dar uma ordem?” ele rosna. O cheiro de laranja dele fica picante, e eu não preciso de Safia para saber o quão bravo ele está.
“Não,” digo, minha voz baixa.
Ele enfia o caderno de esboços na mochila antes de jogá-la sobre o ombro esquerdo. “Já que você teve a audácia de desenhar Titan, eu vou ficar com isso. Quero ver o que mais você desenhou.”
Ruth ri. “Essa vira-lata sabe desenhar?”
“Eu não chamaria isso de desenhos. Eles mais parecem rabiscos,” Jordan responde sarcasticamente antes de sair—com a minha mochila.
Estou arrasada. Rabiscos ou não, são meus. Eu coloquei horas para fazê-los, e quero eles de volta. Embora, eu saiba que Jordan não vai devolver minhas coisas para mim. Lágrimas se acumulam nos meus olhos. Sem lápis ou papel, eu não posso desenhar. Talvez o Sr. Smith possa me dar mais, mas me sinto mal por estar constantemente pedindo coisas a ele.
Ruth e as outras começam a rir, e eu corro em direção à Casa da Alcateia. Felizmente, ninguém tenta me parar.
Só mais três semanas, e estarei livre desta alcateia, especialmente livre de Jordan.
Quando chego ao meu quarto, bato a porta atrás de mim antes de cair no meu colchão e puxar o velho cobertor que o cobre por cima de mim.
No segundo em que eu estiver longe daqui, vou esquecer tudo sobre esta alcateia. Não vou sentir falta de ninguém ou de nada. Nem do velho chão que range sob meus pés, nem do meu quarto—que costumava ser uma lavanderia—nem mesmo do nogueiral. Eu me mexo no colchão e acidentalmente bato minha perna na mesinha de café que está aos pés dele. Em um acesso de raiva, Jordan ou um de seus amigos a chutou e quebrou duas de suas pernas. Eu a salvei de ser jogada no lixo e a consertei.
Eu suspiro antes de tirar meus tênis e me enfiar de volta sob o cobertor. Enquanto adormecia, percebi que sentiria falta do nogueiral. E do Sr. Smith.