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A velha interrompe minhas reminiscências ao colocar um prato com biscoitos na minha frente. Aveia. Igual aos que eu me lembrava.

Ela levanta uma sobrancelha grisalha. “Seus favoritos, não eram?” Eu aceno com a cabeça.

“O que minha mãe vinha fazer aqui?” Sempre saíamos com um pequeno saco marrom. E...