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Embora Ziza tivesse sangrado apenas um pouco com a surra, suas costas estavam cobertas de hematomas. Suas costas pareciam uma polpa nos cinco dias seguintes. Levou quase duas semanas para cicatrizar. Ela faltou à escola nesses primeiros cinco dias. Nunca contou a ninguém sobre o que aconteceu naquele dia, com medo de perder tudo o que tinha e possivelmente sua vida. As palavras dela ecoavam alto e claro na cabeça de Ziza, a ponto de, uma vez, quando seu pai descobriu um hematoma, ela teve que pensar rápido e inventar uma história convincente para esconder a verdade.
A partir daquele dia naquele quintal, ela nunca mais subestimou as palavras de Faizah. O que ela dizia, ela cumpria, e era melhor acreditar que ela seguia adiante com isso. Mesmo hoje, oito anos depois, Ziza ainda carregava as marcas do que aconteceu naquele dia, na forma de linhas quase imperceptíveis rosa e roxas que marcavam suas costas. Mas essas não eram nada comparadas às marcas psicológicas que ela tatuou em Ziza por anos.
Sacudindo-se de seus devaneios e decidindo que era hora de sair, ela rapidamente saiu da água agora morna e se apressou a se secar com uma toalha.
Ziza se secou e saiu do banheiro para se vestir para o trabalho. Ela tinha um uniforme extra no trabalho; ela rapidamente realizou a tarefa mundana vestindo um par de jeans gastos, uma camiseta e um moletom folgado. Quando ela desconectou o telefone do carregador e o ligou, ele vibrou loucamente com a quantidade de mensagens que chegaram. Não foi nada surpreendente quando ela descobriu que a maioria das mensagens era de Ferran, com apenas uma de Lulu. Ela abriu primeiro as mensagens de Ferran.
"Ziza, onde você está? Estamos arrumando tudo."
Ele enviou a primeira mensagem que ela leu alguns minutos depois da meia-noite de sábado, seguida por uma chamada perdida dez minutos depois e outra mensagem.
"Aziza, isso não é mais engraçado, todo mundo está procurando por você. O chefe disse para te deixar se você não aparecer nos próximos dois minutos."
"Aziza, você está bem? Estou ficando desesperado aqui." A mensagem dizia, acompanhada de uma dúzia de chamadas perdidas.
"Ziza, eu passei pelo seu apartamento e estava vazio, por favor, me diga que você pelo menos está bem. O chefe quer te ver o mais rápido possível."
Aziza fez uma nota mental para ligar para Ferran depois de terminar tudo o mais. Ela abriu a mensagem de Lu, que era uma mensagem de voz.
"Oi Ziza, por favor, me ligue de volta em breve, preciso falar com você. Além disso, o Sr. Michaelson quer nos ver o mais rápido possível," ela pausou como se quisesse adicionar algo, mas decidiu não fazê-lo e se contentou com, "ok, tchau."
Com as palavras frenéticas de seu colega, o coração de Aziza parou e ela instantaneamente fez as contas e havia apenas uma resposta. Ela tinha certeza de que o problema era sobre o que aconteceu três noites atrás. A partir daquele momento, Aziza estava, pela primeira vez, temendo aparecer no trabalho.
Desesperada, ela discou rapidamente para Ferran enquanto arrumava suas coisas e saía, depois de aplicar maquiagem suficiente para cobrir os feios hematomas em seu rosto.
O jovem atendeu no segundo toque.
"É melhor você ter uma boa explicação." Foi a primeira coisa que Aziza ouviu ao entrar no carro.
"Estou viva e bem, obrigada por perguntar." Aziza sorriu sarcasticamente, mesmo que seu amigo não pudesse vê-la.
"Você acha que é hora de piadas, Aziza? Eu estava morrendo de preocupação com você. O que aconteceu? Você simplesmente desapareceu." Ele perguntou.
Aziza transferiu a chamada para o sistema Bluetooth do carro.
"Eu sei, eu sei, desculpe. Tive um 'pequeno' problema no festival e digamos que enfrentei as consequências." Ela suspirou.
"Defina esse pequeno problema." Ferran suspirou do outro lado da linha.
"Rashida." Ela mordeu o lábio, enquanto mantinha os olhos na estrada.
"Rashida? Rashida, a modelo, a mesma que te atormentou no ensino médio, aquela Rashida?" Ele perguntou.
"A mesma. Ela está namorando o Rafiq ou algo assim. Eu a vi no festival e digamos que a coisa ficou feia." Ela explicou.
"Continue," disse Ferran.
"Bem, o Príncipe interferiu, e eu estava tão brava que... joguei um sapato na Rashida, mas acabou acertando ele. A segurança dele me tirou do local e me jogou em uma cela." Ziza fez questão de deixar de fora as partes mais horríveis da história.
"Aziza, o que você fez?" A voz de Ferran estava carregada de decepção e Aziza não pôde deixar de se sentir culpada.
"Eu sei, desculpe, sei que foi estúpido o que fiz. Pelo menos agora sei que o Príncipe é um idiota arrogante." Ela tentou tornar o assunto mais leve, mas infelizmente não funcionou.
"Você sabe o que isso significa? Você pode perder seu emprego! Por que fez algo tão estúpido?" Ferran disse.
"Desculpe."
"Não sou eu quem você precisa pedir desculpas. Não é à toa que o Sr. Michaelson queria tanto te ver. Reze para não perder esse emprego, Aziza." Ele estava irritado, mas ela sabia que também estaria se tivessem trocado de posição.
"Eu sei," Mas Ziza mordeu o lábio para não reagir. Esse emprego era a base de sua sobrevivência e, se o perdesse, não sabia o que faria, "olha, Ferran, eu te ligo mais tarde, acabei de chegar ao trabalho." Ela desligou o motor.
"Claro. Me conte o que acontecer logo depois, ok?"
"Sim, claro. Tchau." Ela disse antes de encerrar a chamada.
Aziza apertou o volante com as mãos e respirou fundo antes de sair do carro. Ela entrou no prédio usando a entrada dos funcionários. Logo após passar pela cozinha, a caminho dos vestiários, alguém já estava chamando por ela.
"Ziza." Ela se virou e viu uma Lu'lu corada torcendo as mãos na sua frente.
"Lu, oi, como você está se sentindo?" Ela sorriu para a garota pequena, tendo esquecido da mensagem e do motivo pelo qual estava nervosa.
"Estou melhor," ela engoliu em seco antes de perguntar, "Você recebeu minha mensagem?"
"Ah, sim, desculpe, eu esqueci. Desliguei meu telefone durante todo o fim de semana. Só liguei esta manhã. Desculpe por não ter te ligado de volta, estava um pouco ocupada."
"Está tudo bem, eu vim porque o Sr. Michaelson me mandou te buscar. Chegou aos ouvidos dele que você acabou de chegar ao trabalho. Ele quer nos ver as duas." Ah, não, isso não podia ser bom. Especialmente julgando pela maneira como Lu parecia prestes a desmoronar.
"Ok, eu sei do que se trata. Lu, não se preocupe, o que quer que aconteça lá dentro, deixe comigo, ok?" A pobre garota assentiu desesperadamente antes de começarem a caminhada até o escritório do chefe. Aziza não podia deixar de sentir que, qualquer que fosse o resultado dessa reunião, não seria bom.
As garotas demoraram um momento antes de bater na porta de mogno. Elas ouviram um "Entre!" áspero através da porta antes de girarem a maçaneta e entrarem na sala. Esta era a segunda vez desde que Aziza começou a trabalhar que ela estava nesta sala, e temia que fosse a última.
Assim que entraram, Aziza notou que já havia um jovem falando com o chefe, e após olhar mais de perto, descobriu que era o cara Ghaffar da noite de sexta-feira. Aquele que estava encarregado da lista de pessoas trabalhando no festival.
Ah, não... Aziza engoliu em seco.
"Senhorita Bashar, Senhorita Jadah, não vou oferecer assentos porque 1. Não vou demorar e 2. Não estou feliz com o relatório que recebi na noite de sexta-feira." O Sr. Michaelson se levantou da cadeira e caminhou ao redor da mesa para se apoiar em um dos cantos, com as mãos cruzadas no colo. O Sr. Michaelson era um homem de seus cinquenta e poucos anos, estava em boa forma para sua idade e era intimidador. A maioria das pessoas ficava mais suave com o passar dos anos, mas não ele. Ele era o oposto. Um tipo de homem que não tolerava bobagens. Por isso todos estavam praticamente tremendo nas botas.
"Senhorita Bashar, posso saber o motivo e como você acabou fazendo parte da equipe de serviços de catering que o palácio contratou para a noite de sexta-feira no Palácio Real de Abu Marad?" O homem perguntou, seu olhar verde fixo diretamente no olhar tímido de Aziza.
"Senhor, eu estava substituindo a Lu—Senhorita Jadah, ela não estava se sentindo bem. Eu só pensei que ajudaria se eu também a substituísse lá." Aziza respondeu.
"Você pensou." O homem bufou.
"Ghaffar, quem permitiu que você mudasse a lista final?" O homem mais velho olhou furiosamente para o jovem mencionado.
"Ninguém, senhor. A Senhorita Bashar me disse que ia ta—"
"Senhorita Bashar? A última vez que verifiquei! Quem morreu e a colocou no comando? Não fui eu!" A voz do homem aumentava a cada explosão, "Eu te dei ordens específicas e você fez o que quis! O que você deveria ter feito era voltar para mim e perguntar!" Ele bateu o punho na mesa, fazendo os três funcionários ofegarem e se encolherem.
"Desculpe, senhor." Ghaffar rangeu os dentes.
"Desculpas não são suficientes! Vocês querem que este negócio fracasse? Imagine o choque quando li um relatório desses na manhã seguinte." O homem disse, "Vocês têm algo a dizer em sua defesa?" Ele perguntou, seu olhar alternando entre eles.
"Por favor, senhor, nos dê outra chance, não vamos incomodá-lo novamente, senhor," Aziza implorou ao homem.
"Receio que não posso arriscar que tal problema ocorra novamente," o homem se virou para voltar ao seu assento enquanto falava, "de qualquer forma, alguém vai perder o emprego, vocês decidem." Ele deu de ombros enquanto voltava para seus papéis. Aziza sabia que ele estava esperando uma resposta, e uma coisa era certa: ele não era um homem muito paciente. Todos sabiam disso. Ele iria precisar de sua resposta em breve. Olhando para a direita, ela viu uma Lulu chorando silenciosamente e um Ghaffar boquiaberto à sua esquerda. Tudo isso era culpa dela. Ninguém mais merecia ser punido por suas ações. Ela foi quem decidiu sucumbir às provocações imaturas de Rashida. Ela foi quem decidiu que jogar o sapato era uma boa ideia. Então, Aziza foi forçada a fazer a única coisa lógica naquele momento.
"Eu—eu, eu assumo total responsabilidade, senhor." Aziza deu um passo à frente.
"Senhorita Bashar, obrigado pelos seus serviços. No entanto, eles não são mais necessários, por favor, esvazie seu armário e saia do prédio nos próximos dez minutos," ele falou e então colocou um pequeno envelope marrom em sua mesa, empurrando-o em sua direção, "isto é metade do seu pagamento."