Prólogo
“Meu Senhor, está tudo em ordem,” informou o mordomo esguio que mantinha a cabeça baixa enquanto estava atrás do Mestre. Parte dele não queria interromper o homem, outra parte queria cumprir seu trabalho. O Mestre do Clã Rantzen estava, afinal, fazendo algo... importante. Ninguém ousaria interromper este momento, incluindo ele, mas nesta ocasião, ele simplesmente tinha que fazê-lo.
O homem a quem se dirigia não levantou sequer uma sobrancelha enquanto continuava seu trabalho. Ele estava na varanda de seu quarto, vestido com um manto preto como obsidiana, com o céu noturno e o mar de estrelas como companhia.
A alguns metros de distância, redemoinhos do que pareciam nuvens leves subiam ao comando de suas mãos. Parecia quase que desapareceriam na escuridão do céu, mas então desceram rapidamente para um longo cajado que abrigava a lâmina curva mais afiada.
Ao comando de suas mãos novamente, as nuvens leves entraram na lâmina como um gênio em sua lâmpada. Não ficou uma pena no ar e, quando todas foram sugadas pela arma, um som estranho de morte foi claramente ouvido pelo mordomo. Era quase como um presente de despedida para o mundo.
“A... a Basílica de Santa Ana já está reservada, Senhor,” começou o mordomo novamente, tremendo. “Os... os fornecedores estão reservados, o vigário confirmou sua presença, e as... flores—”
“Flores?” o Mestre interrompeu e arqueou uma sobrancelha refinada. A palavra definitivamente causou um incômodo em seus ouvidos.
O mordomo deu um passo para trás e limpou a garganta.
“S—sim, meu Senhor, flo—res. Todas as cem mil rosas vermelhas frescas. Elas serão enviadas antes—”
“Tenho certeza de que você já sabe que eu odeio flores, Norman,” lembrou o Mestre e, antes de se virar para encarar o mordomo, seu manto de obsidiana evaporou como fumaça negra e, em seu lugar, apareceram calças de ioga e uma camisa preta.
“Sim, hum, mas está na sua lista, meu Senhor,” o mordomo chamado Norman ousou olhar para cima e encontrar o olhar gelado de seu mestre. “Devo—devo cancelá-las?”
Pés descalços tocaram o chão de mármore da varanda quando o Mestre se aproximou de seu mordomo. Ele mastigou suas palavras, pesou as consequências e lembrou-se de que era para alguém especial. Após alguns segundos, soltou um gemido baixo e desinibido do fundo da garganta e respondeu.
“Não, continue.”
O mordomo sentiu como se um espinho fosse retirado de seu estômago. Ele sorriu, embora fosse um sorriso pequeno, e então continuou enquanto o Mestre passava por ele e entrava no quarto interno.
“Ah, bem, então, continuarei, meu Senhor. A banda confirmou a data, a propriedade Rantzen será decorada de acordo com suas especificações, o design do bolo de cinco camadas já está finalizado exatamente como você quer, e seu bilhete para a Cidade de Germaine está em sua mesa, meu Senhor.”
O Mestre parou bem em frente à lareira e olhou para as brasas que se apagavam.
“Bom,” ele disse. “Mais alguma coisa a relatar?”
“Nada, meu Senhor,” respondeu o mordomo, com os olhos voltados para baixo novamente.
“Então você está dispensado.”
“Bem, hum, posso... posso falar, meu Senhor?”
O que, em nome de Hades, encorajou o mordomo a fazer tal pergunta estava além do Mestre. Ele sabia que era intimidador sem nem mesmo tentar—afinal, isso fazia parte do trabalho—e sabia que o mordomo era obediente demais para querer falar por si mesmo.
Era um mistério e certamente uma mudança, mas ele admirava a coragem do mordomo.
“Vá em frente,” ele disse no final.
“Veja, eu estou, bem...”
Um tique apareceu no maxilar do Mestre, desgostando da falta de jeito nas palavras de seu mordomo.
“Desembucha, Norman,” ele latiu, agora olhando para ele.
Norman empalideceu, mas conhecendo seu Mestre, ele se encorajou após puxar uma boa quantidade de ar para os pulmões.
“Eu falo em nome de todo o clã, meu Senhor.”
Ah, lá estava. A resposta.
Ninguém poderia realmente lavar o cérebro de seu mordomo mais confiável para questioná-lo, exceto os próprios membros da família.
“Seus pedidos parecem indicar que haverá um casamento, meu Senhor. Bem, hum, o clã deseja saber quem... está... se casando?” Norman perguntou, sua voz diminuindo para um sussurro, ainda incerto se sua audácia em fazer a pergunta era sábia. Mas era tarde demais para voltar atrás agora. O Mestre do Clã Rantzen tinha sua atenção total nele.
“Você disse que meu bilhete para Germaine está pronto?” ele perguntou, um pequeno formigamento surgindo em seu peito.
“Sim, meu Senhor,” o mordomo assentiu.
“Então prepare o avião. Eu partirei imediatamente. É hora de buscar minha noiva.”