Capítulo III: Las misiones de la mafia
—¿Qué quieres decir con que no está hecho? —Arcangelo se rió y dio una calada a su cigarrillo—. Me dijeron que podía contar con tu entrega a tiempo. Pero aparentemente no es así, ¿verdad?
Escuchó el intento inútil del proveedor de poner una excusa y pedir más tiempo, pero no estaba dispuesto a aceptarlo.
—Enviaré a alguien a recoger la entrega en media hora. No me importa si lo tienes o no, mis hombres estarán allí. Si el envío está, todo bien. Pero si no tienes nada, tendré un cargador vacío al final del día.
Con ese mensaje entregado, se quitó el dispositivo Bluetooth de la oreja y lo arrojó sobre la mesa.
—Sabes que deberías dejar de amenazarlos —una voz habló desde atrás, haciendo que él se burlara.
—No actúes como una esposa conmigo, Vincent. Sabes cómo funciona este mundo.
El hombre, Vincent, gruñó y se agarró sus mechones rubios sucios, desordenando su peinado.
—¡Maldita sea, háblame! —exclamó mientras Arcangelo ignoraba el arrebato, acomodándose detrás de su escritorio mientras el otro se acercaba—. ¿Sigues enojado porque estrangulé a esa chica? ¡No podía estar seguro de que no era una de ellos! ¡Lo sabes!
En lugar de una respuesta, el segundo al mando fue recibido por el sonido de la pluma sobre el pergamino.
—¡Soy tu mejor amigo! ¡Di algo! —Vincent lo agarró por el frente de su camisa, queriendo sacudirlo, pero en su lugar se congeló cuando sintió el frío cañón de la pistola presionando contra el centro de su frente.
—Eres el esposo de mi hermana, el padre de mi sobrina y mi segundo al mando —dijo y quitó el seguro—. Es hora de que empieces a actuar como tal.
El dolor se reflejó en los ojos verde manzana de Vincent mientras soltaba a su jefe, retrocediendo y poniéndose firme. Con la espalda recta y los hombros cuadrados, cruzó las manos frente a él, mirando con una expresión impasible.
—¿Hay algo que necesites de mí, jefe? —preguntó monótonamente mientras Arcangelo volvía a escribir en su laptop.
—No —respondió Arcangelo con una calma inquietante—. Nos iremos en 10 minutos.
Con una breve inclinación de cabeza, giró sobre sus talones y salió de la oficina, cerrando la puerta de un portazo a propósito.
Pellizcándose el puente de la nariz, Arcangelo cerró y abrió los dedos mientras intentaba controlar su temperamento. Necesitaba una mente fría para tratar con los hombres que iba a encontrar.
Agarrando la pistola de la superficie de su escritorio, abrió el cargador y lo cargó antes de cerrarlo en su lugar. Guardándola en su funda, se levantó de su asiento y tomó todo lo que necesitaba antes de colocarse nuevamente el dispositivo Bluetooth en la oreja.
—Ricardo —habló en el dispositivo mientras las puertas de su oficina se abrían de golpe—. Dime que tienes algo.
—Estamos en ello, jefe —respondió Ricardo—. Hemos reducido el área a un radio de 10 millas, ahora estamos tratando de localizar su ubicación.
—¿Cuánto tiempo tomará?
—¿Dos horas? ¿Quizás tres?
—Hazlo rápido. Han pasado tres meses y tengo ganas de matar.
—Sí, jefe.
Dicho esto, Arcangelo presionó el botón del dispositivo y se dirigió al porche. Poniéndose sus gafas de aviador negras, se acomodó en su Porsche antes de arrancar, seguido por dos Range Rovers. Le tomó 10 minutos llegar al muelle de carga, donde pudo notar a los hombres corriendo frenéticamente.
Aparcando su coche, encendió un cigarrillo y salió.
Detrás de él había cuatro hombres armados, todos ellos parados tres pasos detrás de él, permitiéndole manejar la situación.
Arcangelo nunca se encargaba de los envíos personalmente, porque no debía ser visto ni reconocido, solo era un rumor. Pero cuando los contratiempos ocurren una y otra vez, no tiene más remedio que intervenir, como ahora.
Siempre disfrutaba actuando como uno de sus súbditos y fingiendo que se había enviado a sí mismo. Nadie iba a reconocerlo, así que podía ser quien quisiera ser.
Se paró frente a las numerosas cajas con hombres patrullando el terreno con escopetas. Arcangelo tuvo que contener una carcajada al ver lo anticuadas que eran sus armas.
¿Escopetas, en serio?
Esperó en silencio con la mano en el bolsillo de su pantalón, fumando tranquilamente, esperando ver al hombre a cargo. Y en unos segundos, un hombre con jeans de mezclilla rasgados y una camiseta negra debajo de una chaqueta de cuero se apresuró hacia él. Sus ojos marrones estaban muy abiertos y dilatados, respiraba con dificultad como si hubiera corrido un maratón, el sudor perlaba su frente y estaba nervioso.
—¡Buen día! —exclamó demasiado fuerte mientras Arcangelo lo miraba desde detrás de sus gafas opacas—. ¡Soy el encargado aquí! ¿Y usted es?
—No importa quién soy —respondió profesionalmente, exhalando una bocanada de humo—. Lo único que importa es que estamos aquí por el envío del jefe.
—Sí, sí. Cannabis y opio.
Arcangelo levantó una ceja mientras daba otra calada al cigarrillo, viendo al hombre inquietarse bajo su mirada.
—No. La heroína y la cocaína.
—¿Qué? ¡Oh! ¡Cierto! ¡Cierto! —el hombre divagó—. Lo siento, hay tantos envíos pasando por aquí que a veces mezclo los contenidos. El opio es para un ejecutivo de negocios importante que...
—Cállate.
—Por supuesto.
—¿El envío?
—Por aquí, señor. —Él lideró el camino a través del almacén, mirando a los cuatro hombres que caminaban detrás de Arcangelo—. ¿Son realmente necesarios estos hombres?
—¿Son necesarios tus hombres?
—Bueno... más o menos.
—Bueno, estos lo son. Fin de la historia.
—Está bien, de acuerdo. —Tragó saliva con dificultad mientras guiaba el camino hacia el envío.
Llegaron a la entrada de los muelles donde había cuatro grandes cajas de madera en la puerta. Dos de ellas tenían el nombre 'Perú' impreso y las otras dos 'Afganistán', escrito en negro.
—Ábrelas —instruyó Arcangelo mientras el hombre se tensaba.
—¿Qué?
—Dije que las abras.
—P-pero...
—¿Necesitan mis hombres hacerlo?
—N-no. —Sacudió la cabeza y tragó saliva con dificultad—. Traigan la palanca.
Después de un minuto, el tipo regresó con dos palancas mientras uno de ellos abría una caja cada uno. Quitando la tapa de madera, retrocedieron y señalaron las cajas mientras Arcangelo se adelantaba, mirando el contenido. Vio que ambas contenían paquetes transparentes con polvo blanco, con las palabras heroína y cocaína escritas en rojo.
Estaba casi satisfecho con la entrega correcta y estaba a punto de ordenar a los hombres que cargaran las cajas en el coche cuando notó algo extraño en ellas. Inclinándose hacia atrás, miró el nombre escrito mientras se agachaba, pasando su mano sobre el nombre que se sentía suave. Demasiado suave para la superficie de una caja.
Rascando el borde del nombre, se dio cuenta de que era una página pegada a la madera. Al arrancarla, vio de dónde venía realmente la entrega. La heroína, que debía ser entregada desde Afganistán, venía de Birmania, y la cocaína, que debía ser de Perú, era de Colombia. El pedido estaba mal.
Hay una razón por la que la gente paga 90 euros por gramo, y es porque sus drogas siempre son de primera calidad.
El inframundo se maneja con sangre, drogas y dinero. Todo de calidad superior, nada de origen inferior.
Una risa oscura escapó de Arcangelo mientras se levantaba con las páginas arrugadas en su puño.
—Esperabas salirte con la tuya, ¿verdad? —Arcangelo se rió del hombre—. ¿De verdad pensaste que podrías traicionarnos?
—Y-y-yo... —El hombre chilló y gritó algo en un idioma extranjero, sus centinelas apuntando con sus armas a los hombres de Arcangelo, quienes instantáneamente también apuntaron.
Otra risa sardónica burbujeó en él mientras se quitaba las gafas de sol, metía la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacaba su pistola, apuntando al hombre frente a él.
—Dile a tus hombres que se retiren y podrán salir de aquí con vida.
El hombre tuvo la audacia de reírse en la cara de Arcangelo.
—¿Cómo vas a salir de aquí con vida? Tú eres el que está en desventaja numérica; vas a mo...
No tuvo la oportunidad de terminar esa frase cuando el disparo atravesó su cráneo, el sonido reverberando por el almacén mientras todos los hombres miraban atónitos la repentina explosión del tiro.
—Hablas demasiado —dijo Arcangelo antes de agacharse detrás de una caja mientras los disparos resonaban, sus hombres contra los hombres del cadáver. Disparaba siempre que tenía un objetivo claro y, en cuestión de minutos, todo el ruido se calmó. El único sonido era el de la respiración agitada de los hombres.
Asomándose desde la esquina, vio cuerpos esparcidos por el suelo, el hedor de la sangre por todas partes mientras sus hombres se mantenían de pie, ya sea agotados o heridos, pero los cuatro vivos.
—La costa está despejada —dijo uno de sus hombres con un gruñido de dolor mientras se levantaba—. No hay más amenazas.
Asintiendo, Arcangelo se levantó de su cobertura, sacudiéndose el traje y guardando su pistola en la funda mientras veía que todos estaban mayormente ilesos. Un pitido repentino en su oído le hizo reconocer el Bluetooth en su oreja.
—Llama a refuerzos y haz que carguen todo y se lo lleven —instruyó mientras atendía las llamadas.
—Sí, jefe —respondieron mientras él se dirigía hacia su coche, con sus dos guardias siguiéndolo, uno de ellos parecía bastante aturdido y el otro sostenía su brazo sangrante.
—¿Dónde? —habló en el dispositivo y una dirección resonó en su oído.
Una sonrisa se dibujó en los labios de Arcangelo mientras se acomodaba en su coche, arrancando con un Range Rover cerca detrás.
—A la cuenta de tres —Major susurró a los hombres agrupados alrededor de la puerta—. Uno... dos... tres. —Y con eso disparó al picaporte mientras otro pateaba la puerta, los hombres se adentraron en el apartamento con las armas extendidas y se dispersaron.
—Despejado —se escuchó, uno tras otro, descubriendo que el apartamento estaba vacío.
Ricardo cruzó el umbral, seguido por Arcangelo mientras miraban las diversas páginas pegadas en la pared con numerosos recursos esparcidos por el suelo y un plano colocado en la mesa.
—¿Tu propiedad? —preguntó Ricardo mientras ambos miraban el plano con confusión.
—No... —Arcangelo se detuvo y lo acercó más a él—. Es... el plano de un complejo de apartamentos.
—¿Un complejo de apartamentos? ¿Por qué?
—No tengo ni idea —murmuró y miró alrededor, buscando alguna pista en las paredes.
Eran todos materiales diversos. Sistemas de seguridad, horarios y un calendario. Había varios nombres y una multitud de fotos de diferentes personas desconocidas para el jefe de la mafia. Todos parecían estar en sus veintes, y surgió la pregunta: ¿por qué están apuntando a jóvenes?
—Eh... jefe —Major llamó desde una habitación—. Querrás ver esto.
Dándose la vuelta, Arcangelo entró en la habitación viendo a Major parado en el centro, con su arma bajada y sus ojos moviéndose nerviosamente.
—¿Qué es? —preguntó mientras notaba que la habitación era como el resto del apartamento: desprovista de vida y llena de fotos.
En silencio, Major señaló alrededor de la habitación mientras Arcangelo se acercaba a la pared, dándose cuenta al ver las fotos. Mirando a su alrededor, fue recibido por la misma cara en todas partes. El mismo nombre repetido una y otra vez. Las fotos de las otras personas finalmente cobraron sentido en cuanto a quiénes eran.
—Mierda —siseó entre dientes—. No.
Corriendo fuera de la habitación, empujó a Ricardo lejos del escritorio donde estaba el plano y lo miró desde un ángulo diferente, notando un cuadrado rodeado.
—¡Mierda! —Arcangelo arrojó el contenido del escritorio. Mirando con furia todo el material en las paredes, su cabeza palpitaba mientras las fotos y los nombres nadaban ante sus ojos.
—Van a matarla —jadeó en voz baja, todo encajando.
Instantáneamente corrió escaleras abajo, acomodándose en su coche mientras los hombres lo llamaban, pero no le importaban los peligros porque no podía arriesgarse a llegar tarde.
No otra vez.