Otro paquete.
Su cabeza late mientras lucha por abrir los ojos, solo para cerrarlos de nuevo.
—Sus párpados están temblando —una voz femenina y débil atraviesa la niebla de su dolor, y con un esfuerzo determinado, abre los ojos a un techo borroso.
—Está despierta —murmura otra voz, más cerca esta vez. Anhela girar la cabeza, ver quién está hablando, pero su cuello es demasiado débil para obedecer. El tiempo se arrastra, cada segundo se alarga hasta que su visión finalmente se aclara.
Con una lenta y laboriosa inclinación de la cabeza, se encuentra con un par de ojos avellana llenos de preocupación.
—Madre, está despierta —anuncia la joven sentada en el suelo, y poco después, una mujer de unos sesenta años se apresura a entrar, sosteniendo un cuenco que emana calor. Su rostro se ilumina con una ráfaga de emoción mientras se acerca a la estera donde yace la desconocida. Dejando el cuenco con un tintineo, se sienta a su lado y le toca suavemente la frente.
—¿Estás bien? ¿Te duele algo? ¿Tienes hambre? —Las preguntas se derraman, cada una acompañada de una sonrisa ansiosa.
Ella mira a la mujer, su mente acelerada. Este rostro, esta habitación, todo le resulta extraño. ¿Cómo llegó aquí? ¿Qué pasó? Su mente busca respuestas, pero no encuentra nada. Ni siquiera sabe su propio nombre, y el vacío en su memoria es aterrador.
—¿Quién eres? —suelta después de un tenso silencio, sus ojos buscando respuestas en el rostro de la mujer.
—Eso puede esperar. ¿Tienes hambre? —La mujer desvía la pregunta con una sonrisa, pero ella niega con la cabeza, su estómago un torbellino de dudas. A pesar de su hambre, duda. Estas personas son extrañas; ¿cómo puede aceptar su comida?
—¿Estás segura de que estás bien? —pregunta la joven, que parece tener su misma edad, con una expresión mezcla de preocupación y confusión.
Ella asiente débilmente, casi para sí misma.
—¿Cuánto tiempo he estado aquí? —Su voz está cargada de curiosidad, y la mujer y su hija intercambian una mirada cómplice.
—Una semana —revela la mujer mayor, y su corazón da un vuelco.
—¿Cuál es tu nombre? —pregunta la mujer, su curiosidad evidente.
Pero su nombre sigue siendo esquivo, un secreto que su propia mente le oculta. La frustración es palpable mientras cierra los ojos, toma una respiración profunda e intenta invocar algún fragmento de su pasado. Es inútil; el intento solo profundiza su dolor de cabeza. Se resigna a lo desconocido por el momento.
—No lo sé —susurra de vuelta, apoyándose contra la pared y cubriéndose el rostro con las manos. Pasa los dedos sobre los moretones en proceso de curación y se pregunta por su origen.
—¿Qué me pasó? —pregunta, levantando los ojos para encontrarse con los de la mujer una vez más.
—Hace siete días, estaba en el bosque recogiendo hierbas cuando te encontré —comienza la mujer, haciendo una pausa para mirar a su hija—. Estabas allí, tan quieta, en un charco de sangre, con moretones marcando tu piel... —Su voz se apaga, cargada de emoción.
—Pensé que estabas muerta, pero cuando revisé, aún respirabas —dice la mujer, con un rastro de asombro en su voz. Ella solo la mira, su rostro una pizarra en blanco. Está desesperadamente tratando de juntar todo, esperando un destello de memoria, pero su mente es un vacío. ¿Cómo es posible no recordar nada en absoluto? ¿Ni siquiera su propio nombre?
—¿De verdad no recuerdas nada? —indaga la mujer, con el ceño fruncido de preocupación, y ella asiente lentamente, impotente.
—Vas a superar esto. Solo concéntrate en sanar por ahora, ¿de acuerdo? Vas a estar bien —la mujer la tranquiliza, pero las palabras se sienten vacías. Acepta la hierba con una mano vacilante, mirando el líquido oscuro en el cuenco con recelo. ¿Y si esto es una trampa? ¿Y si este acto de bondad es solo una fachada?
—Gracias —murmura después de tomar un sorbo cauteloso, devolviendo el cuenco a la mujer.
—Voy a preparar algo para que comas. Atenea, hazle compañía. No tardaré —instruye la mujer a su hija antes de salir de la habitación.
—Entonces, ya que no puedes recordar tu nombre, ¿qué tal si eliges uno nuevo por ahora? Hasta que tu verdadero nombre vuelva a ti —sugiere Atenea, sentándose con las piernas cruzadas y mirándola de frente.
Ella murmura sin compromiso, asintiendo lentamente, no del todo convencida por la idea.
—¿Qué tal Aurora? Siempre me ha encantado ese nombre, soñé con tener una hermana llamada Aurora. Mamá es demasiado mayor para tener más hijos, así que tal vez podamos ser hermanas en su lugar. ¿Qué dices? —La voz de Atenea es esperanzada, su intento de aligerar el ambiente casi tangible.
Ella murmura de nuevo, y el rostro de Atenea se ilumina con una sonrisa entusiasta.
—¡Genial! Entonces, Aurora será —declara Atenea, y ella solo asiente en acuerdo.
Mirando a la distancia, su mente es un torbellino de preguntas. La más persistente resuena: ¿Qué le pasó?
Dos semanas después
Aurora ha estado tratando de adaptarse a la nueva vida en la que se ha encontrado. Ha aprendido sobre la manada Garra de la Tumba, el grupo más rico e influyente en el reino de los hombres lobo, liderado por el enigmático Alfa Lorenzo. Ha llegado a apreciar a la nueva familia que la ha acogido, pero el misterio de su pasado aún la carcome.
—¿Quieres venir con nosotras a recoger hierbas? —pregunta Atenea, atándose las botas.
—No, esperaré aquí —responde Aurora, y Atenea resopla frustrada. Había esperado aventurarse en el bosque juntas, pero parece que eso no está en los planes de hoy. En las últimas semanas, han forjado un fuerte vínculo fraternal.
—¡Atenea, vamos! Estoy esperando —llama su madre desde afuera, y con un bufido, Atenea sale apresurada, sin dedicar otro segundo en el interior.
Aurora suspira mientras la puerta se cierra detrás de Atenea, el silencio envolviéndola una vez más.