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Recuerdos

Faye

—Espera—, ruego, arrastrándome por el césped mojado, con las palmas de las manos rotas y magulladas por la grava del camino. —¿Por qué? ¿Por qué estás haciendo esto?

Otro golpe en el pecho me hace acurrucarme en posición fetal. La lluvia golpea mi rostro—afilada y fría. El vestido que mi madr...