Planejamento de festas: Parte 1
O resto do dia, minha cabeça estava nas nuvens enquanto eu sonhava acordada com o novo vizinho. Até meus pais comentaram sobre o quão quieta eu estava na hora do jantar. Eu apenas dei de ombros, sem saber exatamente o que dizer ou como explicar que meus pensamentos continuavam voltando para o nosso novo vizinho ao lado.
Minha mãe tentou três vezes falar comigo sobre a enorme festa que ela estava ocupada planejando para o meu aniversário de 19 anos. Já fazia um mês, mas ela queria esperar até que o tempo esfriasse o suficiente para fazer a festa ao ar livre.
Eu criei coragem para perguntar se eu poderia ter apenas uma pequena reunião em casa; apenas alguns amigos e a família. Mas minha mãe recusou ardentemente, chamando a festa de desperdício de dinheiro.
Se não houvesse uma maneira de progredir na sociedade ou nos negócios, então era uma perda de tempo e dinheiro para meus pais. Eu deveria saber melhor do que ter esperanças. Mas eu esperava que, mantendo a festa pequena, eu evitaria a discussão usual sobre dinheiro.
"Rebecca Analise Delaney, estou falando com você! O mínimo que você pode fazer é me responder, mocinha!" minha mãe me repreendeu.
Levantei a cabeça e pisquei, afastando meus pensamentos.
"Sim, mãe. Desculpe, eu estava profundamente em pensamento," respondi, sabendo que isso não me desculparia por não estar ouvindo.
"Sério, Rebecca, isso é muito rude. Eu te ensinei melhor do que isso," minha mãe me repreendeu.
Suspirei internamente. Sim, minha mãe me ensinou que sempre que os mais velhos estivessem falando, você deveria sentar-se quieta e ouvir atentamente. Que você não deveria deixar sua mente vagar ou interromper e só falar quando fosse falada e esperar pacientemente sua vez. Infelizmente, nesta casa, minha voz tinha pouca influência. Então, também aprendi que o silêncio muitas vezes era uma maneira muito melhor de lidar com as coisas.
"Sim, mãe. Desculpe, não quis te ignorar. O que você estava dizendo?" perguntei educadamente.
Minha mãe apertou os lábios finos, ainda chateada com minha ofensa não intencional. Ela levantou a mão e alisou seu cabelo loiro platinado artificial, não que ela jamais admitisse tingir o cabelo. Ela tinha os fios não naturais pressionados firmemente contra os lados da cabeça e puxados para trás em um coque severo que ficava plano contra a parte de trás da cabeça. Nem um único fio de cabelo estava fora do lugar, prova de que nem mesmo seu cabelo ousaria desobedecê-la. O penteado apertado puxava seu rosto levemente para trás. Ou talvez fosse sua última rodada de botox; eu realmente não poderia ter certeza. De qualquer forma, Ingram Delaney estava perfeitamente preparada, desde o topo de seu cabelo primorosamente arrumado até os saltos pretos absurdamente brilhantes que eram muito sofisticados para um jantar em casa. Até mesmo seu vestido azul de negócios que abraçava seu corpo cirurgicamente perfeito não ousava amassar.
Seu rosto poderia ter sido bonito em algum momento, mas para mim, de qualquer forma, a beleza estava escondida sob muita maquiagem e uma aparência juvenil irreal que ela se forçava a manter.
"Bem, se você não vai ouvir os planos que eu tenho para o seu aniversário, talvez eu deva simplesmente cancelá-lo. Nem tentaremos comemorar seu aniversário," minha mãe ameaçou.
Mordi o lábio antes que minha resposta rápida de que estava tudo bem escapasse. Isso só teria acrescentado mais insulto à minha ofensa não intencional.
"Ingram," meu pai interrompeu. "Esta festa será uma ótima maneira de receber meu novo cliente e deixá-los me ver como um homem de família. Você sabe que essa imagem significa mais no meu negócio do que qualquer outra coisa."
E aí estava a verdade sobre minha festa de aniversário, pensei com um suspiro. Não era sobre mim, mas sobre os clientes do meu pai. Forcei meus olhos a se arregalarem como se eu estivesse de coração partido.
"Não, por favor, mãe. Eu realmente quero uma festa de aniversário," implorei obedientemente.
Os olhos de Ingram suavizaram, apaziguados pelo falso pedido. Ela acariciou minha mão de forma reconfortante.
"Ok, Rebecca. Vamos fazer a festa," então ela começou a falar sobre as decorações que estava comprando e quem iria fornecer o buffet. Os convites estavam programados para serem entregues nos próximos dias. Eu, claro, era esperada para preenchê-los e levá-los ao correio. Meu pai se recostou satisfeito enquanto a ouvia, seu terno de negócios um pouco apertado nas costuras devido ao seu estômago cada vez maior. Seu cabelo loiro há muito tempo havia ficado grisalho e estava penteado para trás. Seu rosto redondo brilhava feliz, ganancioso, como se ele já pudesse saborear o dinheiro das vendas que essa festa estúpida sem dúvida lhe traria.
Eu acenei educadamente em resposta aos planos da minha mãe e sorri, tentando demonstrar entusiasmo por tudo.
Em algum momento entre as coberturas do bolo e os hors d’oeuvres, minha mente voltou ao convidado. Ou melhor, a um convidado específico que estaria presente.
Sr. Jones.
Minha mãe nunca seria tão rude a ponto de não convidar os vizinhos. Só para poder ostentar nosso estilo de vida para eles. Não havia dúvida em minha mente de que ele estava na lista. Meu coração deu um salto ao pensar em vê-lo novamente. Sua camisa branca esticada sobre seu peito maciço, e seus jeans apertados moldando-se à sua metade inferior.
De repente, a sala ficou extremamente quente, e eu tomei um gole de água para molhar minha boca seca. Mudei de posição na cadeira para tentar conter o desejo crescente entre minhas pernas.
Desejo.
Era isso que eu estava sentindo. Eu entendia vagamente o conceito, mas nunca o havia sentido tão poderoso antes. Não conseguia dizer se gostava ou odiava. Tudo o que eu sabia era que estava morrendo de vontade de sentir o toque do Sr. Jones novamente.
"Rebecca! O que você fez na sua mão?!" minha mãe exclamou.
Assustada, olhei para os curativos. Sorri ao lembrar como o Sr. Jones os havia enfaixado com ternura.
"Queimei-a na torta que fiz para o Sr. Jones, nosso novo vizinho," expliquei, tirando os curativos. "Está tudo bem."
"Eu gostaria que você parasse de brincar na cozinha," minha mãe reclamou.
"Eu sei... Mas, eu tinha uma nova receita que queria experimentar," expliquei com firmeza.
Não que isso importasse para minha mãe.
Ela contratou uma cozinheira e uma empregada no momento em que se casou com meu pai, há 20 anos. Tarefas tão banais se tornaram abaixo dela.
No entanto, de vez em quando, as refeições eram preparadas por mim. Meus pais ficavam quase horrorizados e me submetiam a uma longa hora crítica comentando sobre minhas habilidades culinárias.
Ficaria ainda pior se soubessem que, ocasionalmente, eu era quem limpava a casa. Eu realmente gostava de cuidar dessas coisas. Mas era o tipo de coisa que faria minha mãe apertar os lábios com desgosto e dar outra palestra sobre como eu não deveria me associar com os empregados. Uma mentalidade arrogante e estúpida com a qual eu realmente não concordava.
A Sra. Short e a Sra. Robinson eram duas das senhoras mais gentis que eu conhecia, e eu adorava passar tempo com elas. Muitas vezes, muito mais do que com meus próprios pais, por razões óbvias.
"Bem, proibir você de ir à cozinha dificilmente é produtivo. No entanto, você precisa ser mais cuidadosa. Homens não gostam de cicatrizes em suas esposas," minha mãe advertiu.
"Sim, mãe," respondi obedientemente, sentindo-me um pouco irritada por ela ser tão superficial.
Eu já deveria estar acostumada com isso. Mas, não importa o que acontecesse, ainda me incomodava.