Elegida por los Reyes Dragones

Cuando era niño, mi abuela solía contarme historias. En ese momento, nunca les presté mucha atención, pensando que eran solo eso. Al crecer, pronto me di cuenta de que no eran fantasías elevadas y cuentos de hadas, sino recuerdos de su pasado. Recuerdos de nuestros antepasados antes de que nuestro mundo se fuera al traste. Verás, lo que viene de la leyenda, por muy exagerada que se vuelva la historia, siempre tiene un atisbo de verdad. Solo necesitas separar la ficción de la realidad.
—Me contaba historias del Elegido—el que nos salvaría a todos. Solía creer que lo que decía era cierto. Que eventualmente, alguien nacería, tal como lo predijo el Oráculo. Alguien que salvaría nuestras almas y nos devolvería nuestra magia. Una vez que crecí y vi el mundo, dejé de creer en la salvación. El elegido parecía más una oración que una realidad. Un sueño que queríamos desesperadamente que se hiciera realidad. Algo por lo que todos rezábamos y rezábamos. Algo en lo que necesitábamos encontrar esperanza cuando ya no quedaba ninguna.
Cuando nuestros antepasados nos dieron la espalda, ¿cómo se suponía que íbamos a creer en esta supuesta salvación? Especialmente cuando todo lo que presenciamos desde la gran guerra fue muerte y carnicería. Nada excepto dolor y pobreza. Solía creer en las historias, y solía rezar por el misterioso elegido que libraría a nuestro mundo de su maldad. Ahora, lo veo por lo que realmente es: solo un sueño de esperanza. Un cuento de hadas inalcanzable. Una historia para crear esperanza. La esperanza es peligrosa; te hace creer que las cosas mejorarán. Dejé de aferrarme a la esperanza cuando presencié de primera mano que no causaba nada más que desconsuelo.