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Nathaniel
Adriano está na minha cozinha, vestindo roupas de ginástica e preparando um shake de proteína. Quando entro, ele assobia. "Isso é muito chique."
"Calado, idiota." Ajusto a gola da minha camisa. Me sinto tão ridículo quanto pareço nesse traje. Há uma razão pela qual não uso smokings. Além do fato de que tento evitar fazer qualquer coisa que exija um smoking (ou um terno, na verdade), eles não fazem smokings no tamanho de "jogador de futebol". Este teve que ser feito sob medida para mim, o que parece ser uma quantidade insana de esforço e despesa para comparecer a um evento beneficente de dez mil dólares por prato.
Ir ao evento não foi ideia minha. Foi ideia do meu agente, já que aparentemente sou mais comercializável se aparecer em um evento público ou dois, me comportar bem e fingir que gosto de estar perto de pessoas. A verdadeira razão pela qual estou indo é que é por uma boa causa, mesmo que seja uma sala cheia de esnobes super ricos comendo caviar para beneficiar uma fundação dirigida pela filha do Presidente dos Estados Unidos.
"Por que você está indo de novo?" pergunta Adriano.
"Porque estou doando minha fazenda para uma fundação de verão, e este evento beneficia a fundação."
"Para quê?"
"A fundação dá a crianças merecedoras a chance de passar um tempo em uma fazenda - aprender habilidades para a vida, esse tipo de coisa."
"Caramba, você está tendo uma crise de meia-idade? Primeiro você se muda para este lugar, e agora não vai passar o verão na sua fazenda sendo rabugento e evitando todo mundo? Vai deixar um monte de crianças terem livre acesso à sua propriedade? Você nem gosta de crianças."
"Vai se foder."
Adriano aperta o botão do liquidificador em resposta. Quando ele para, despeja um shake de proteína extra grande em um copo e dá um gole. "Lembre-se de levantar o mindinho quando estiver bebendo champanhe. É mais elegante assim."
"Acho que vou dispensar as lições de etiqueta do cara que entrou na minha cozinha outro dia com suas partes íntimas à mostra."
O que diabos eu estava pensando concordando com isso? Estou aqui há uma hora e, até agora, tem sido um desfile de velhos ricos e suas esposas ou namoradas troféus pedindo para tirar fotos comigo enquanto oferecem condolências condescendentes sobre a derrota do time no grande jogo de fevereiro, como se eu estivesse pessoalmente arrasado porque o time não venceu.
Não estou, aliás. Ainda estou um pouco chateado com isso, porém. Ainda mais agora que fui lembrado disso umas cem vezes.
Eu sabia que este evento beneficente era uma má ideia. Normalmente, nunca faria algo público assim. Fazer doações? Claro. Já fiz muitas. Mas nunca doei minha fazenda antes - foi a primeira coisa importante que comprei depois de assinar em Denver. Nos últimos verões, entre as temporadas, vou para a fazenda e relaxo, longe de tudo e de todos. Este verão é diferente, porém, porque estou em negociações e não posso me isolar de todo mundo, por mais que queira fazer exatamente isso. Então, quando meu agente veio até mim alguns meses atrás com informações sobre essa instituição de caridade, a ideia de doar a fazenda simplesmente surgiu na minha cabeça.
Deveria ter previsto que meu agente implacável iria querer maximizar a parte de relações públicas dessa doação o máximo possível, por isso estou relutantemente em um evento chique onde devo sorrir e fingir estar interessado no que um bando de pessoas ricas, completamente desconectadas da realidade, estão falando. Percebo a ironia de dizer isso quando joguei com um contrato de vários milhões de dólares nos últimos quatro anos, mas mesmo agora, tenho dificuldade em me ver como rico. Ainda sou o mesmo garoto pobre de West Bend, e sempre serei.
Em pouco tempo, me vejo no bar, pedindo ao barman para colocar algo em um copo - qualquer coisa, apenas para relaxar um pouco. "Me surpreenda", digo a ele.
Tomo o líquido - uísque - fazendo careta enquanto o álcool queima minha garganta antes de atravessar a sala e desviar de muitas pessoas autoimportantes vestidas de smoking para contar enquanto saio da sala de baile em direção ao corredor da frente, planejando sair para tomar um pouco de ar fresco. Ok, na verdade, estou planejando me esconder e talvez ler no meu celular por um tempo até voltar para dentro para aparecer no jantar, e então sair daqui o mais rápido possível.
O corredor está deserto em comparação com a multidão na sala de baile, apenas alguns retardatários em seus celulares e um casal caminhando em direção à entrada da sala de baile. Um homem com cabelos grisalhos e uma jovem ruiva em seu braço se gaba alto para ela sobre o tamanho de seu jato particular. Falar sobre compensação excessiva. Enquanto passo por eles, a ruiva dá um suspiro. "Nathaniel Ashby!" Eu aceno e sorrio, desviando deles antes de ser arrastado para outra conversa entediante.
Estou tão ocupado me parabenizando por minha manobra evasiva perfeita que não percebo a garota na minha frente - ou seu vestido - até ser tarde demais.
Tudo o que acontece em seguida parece acontecer em câmera lenta. Juro, o som do rasgo é amplificado por um milhão. Olho para baixo e vejo meu pé no final de um longo vestido vermelho que arrasta no chão. Meus olhos seguem o vestido enquanto o material sedoso desliza suavemente ao redor das curvas dos quadris de uma mulher, até sua cintura esbelta, até a suavidade cremosa de suas costas onde o material -
Ah, droga. Quebrei as alças em seus ombros - as alças que estavam em seus ombros quando pisei no final do vestido.
Levanto rapidamente o pé, mas em vez de me afastar do vestido, o material de alguma forma gruda no meu sapato, e eu piso novamente, pegando-o sob meu pé pela segunda vez. A mulher grita, tropeçando para trás contra mim. Estendendo a mão instintivamente, a seguro quando ela cai com um baque, suas costas colidindo com meu peito.
Então, um flash estoura em meus olhos. Alguém - provavelmente algum idiota de repórter cobrindo o evento - acabou de tirar uma foto da morena cujos braços estão sobre os meus.
Eu olho para baixo para a mulher.
A mulher cujo vestido acabei de pisar, rasgando as alças e fazendo com que a parte de cima deslize diretamente sobre seus seios. A mulher que está lutando para se endireitar, estendendo a mão para a parte de cima do vestido para segurá-la, apenas para descobrir que está presa sob meus pés e, quando tento sair, ela cai de volta contra mim com mais força. A morena de quem alguém acabou de tirar uma foto sem a parte de cima.
Enquanto o próximo flash dispara, faço a única coisa que consigo pensar. Levanto as palmas das mãos na frente dos seios dela para bloqueá-los do cara que está tirando a foto.
Mas ela escolhe exatamente aquele momento para se endireitar, avançando e direto para minhas mãos.
Especificamente, empurrando seus seios diretamente para eles.
O que significa que estou aqui, usando um smoking em um evento beneficente chique, segurando os seios de alguma garota rica.
Ela grita. "Meu Deus, você está me apalpando?"
Antes que eu possa responder, mãos estão nos meus braços. "Sr. Ashby, afaste-se da filha do Presidente."
A filha do Presidente?
Ah, inferno.
A mulher se vira, uma mão segurando a parte de cima do vestido e puxando-a sobre os seios, seus olhos verdes brilhando. O cabelo castanho enquadra seu rosto, caindo em ondas sobre seus ombros. Suas bochechas estão coradas de escarlate, embora não consiga dizer se é de raiva ou constrangimento.
Provavelmente constrangimento.
Raspe isso. Ela parece bem irritada pra caramba.
"Meu Deus. Eu te reconheço. Você é o - o jogador de futebol que está doando sua fazenda," ela sibila. Suas narinas se dilatam novamente. Caramba. As fotos dela em revistas não fazem justiça nenhuma a ela. Elas não são absolutamente nada comparadas à mulher parada na minha frente agora.
Aquela cujos seios acabei de agarrar. Droga. Acabei de tocar em Georgina Aschberg, a filha do Presidente dos Estados Unidos.
E foi capturado pela câmera. Boa publicidade deste evento acabou de ir direto para o inferno. Inferno, provavelmente estou prestes a ser interrogado em uma sala sem janelas em algum lugar. Se eu tiver sorte.
Levanto as mãos enquanto dois agentes me revistam. Enquanto isso, a filha do Presidente fica ali boquiaberta, com a boca aberta. Por um breve momento, considero perguntar se ela está me encarando porque está chocada com a minha boa aparência ou porque nunca tirou uma foto com as mãos de um jogador de futebol em seus seios antes. Mas reconsidero isso, já que ela está usando saltos agulha e tenho certeza de que não hesitaria em usá-los como arma letal. Ela parece que teria boa mira. "Eu não estava te apalpando," começo minha defesa.
Sua mão segura o vestido em volta de seus seios - os mesmos seios que acabei de segurar. Eu olho para baixo porque agora não consigo parar de pensar nos seios dela. Quando ela percebe, o rubor em suas bochechas se intensifica e seus olhos se abrem mais. "Suas mãos estavam nos meus seios."
"Senhora, o Serviço Secreto irá detê-lo e -"
"Espera, me deter?" Eu fui um bom garoto e fiquei parado por um segundo enquanto os agentes do Serviço Secreto me revistavam, mas me deter por algo que claramente foi um acidente? Acho que não. "Eu pisei no seu vestido, mas essa coisa de apalpar os seios foi realmente sua culpa, não minha, querida."
"Querida?!" Ela se endireita, ficando mais alta enquanto se aproxima de mim. Um dos agentes coloca a mão para nos separar, mas ela a afasta. "Eu consigo lidar com um bêbado beligerante, Blair."
"Bêbado beligerante?" pergunto, irritado. "Primeiro, eu não estou bêbado. E só porque estou certo não significa que sou beligerante."
"Porque você está certo? Então, na verdade, não eram suas mãos nos meus seios?"
"Olha, querida. Eu não saio por aí apalpando mulheres. Eu pisei no seu vestido, mas você caiu em mim. E aquele flash disparou porque alguém estava tirando uma foto, então eu levantei as mãos para proteger seus seios da foto. Como um cavalheiro."
"Como um cavalheiro?" ela grita.
"Isso mesmo. Eu nem estava tocando nos seus seios. Não até você se inclinar para frente e cair nas minhas mãos. Isso foi culpa sua, não minha."
"Você só pode estar brincando," ela começa. Então, um olhar de pânico passa por seu rosto, e ela pausa. "Quem tirou a foto?" Ela olha para Blair e David. "Obviamente, as fotos precisam ser apagadas... Oh, Deus. Meu pai vai chegar a qualquer minuto. Ele vai surtar."
Seu pai. O Presidente dos Estados Unidos.
"Eu vou cuidar do repórter," eu falo abruptamente. A última coisa que preciso é que uma foto minha apalpando a filha do Presidente circule pelos tabloides. Eu poderia dizer adeus a um contrato lucrativo. "Ele saiu pela porta da frente. Ele não deve ter ido longe."
Uma das agentes levanta a mão para me impedir. "Senhor, você precisa ficar aqui."
Claro. "Acho que consigo lidar com um maldito repórter," rosno. "A menos que queiram continuar me questionando se toquei ou não nos seios dela de propósito."
A agente do Serviço Secreto me encara, sua expressão inalterada.
"Sério?" Olho para a filha do Presidente.
"Deixe ele," ela diz. A agente a olha com dúvida, e ela balança a cabeça, suspirando. "O apalpamento...foi acidental."
Pelo menos ela admitiu. Como se eu fosse apalpar intencionalmente uma garota, muito menos a filha do Presidente.
Saio atrás do repórter. Já consigo ver as manchetes - Jogador de Futebol Ataca Filha do Presidente. Inferno, essa noite poderia ficar pior?