3.2
Georgina
"Que diabos?" Estou trocando de roupa de trabalho, me preparando para sair para correr, quando ouço música alta vindo de fora, mal abafada pelas paredes da casa. Algo country, mas não consigo ouvir claramente as palavras. É o vizinho. Eu sei que é ele sem nem precisar olhar. Ninguém mais no mundo é tão irritante.
Ou tão sexy.
Eu afasto esse pensamento da minha cabeça, porque a irritação dele definitivamente supera a sua sensualidade. Depois de lutar com o meu top esportivo, coloco uma regata e pego meus tênis no armário, pausando no meu quarto. Dou mais trinta segundos para a batida da música antes de ficar oficialmente irritada. Claro, não é como se fosse duas da manhã, mas este bairro sempre foi tranquilo. Ou pelo menos era, antes do Cara do Bongo se mudar para a casa ao lado.
Quando eu abro a porta de vidro deslizante e saio para a varanda, a música assalta os meus ouvidos. É definitivamente country.
E aquele é definitivamente o vizinho gostoso que consigo ver por cima do muro cortando a grama do seu gramado perfeitamente cuidado - sem camisa.
Levo um segundo para ouvir o refrão da música e identificá-la: She Thinks My Tractor's Sexy.
Eu quase engasgo.
Aquilo não poderia estar sendo direcionado a mim, poderia? Não tenho certeza se devo me sentir lisonjeada, divertida ou irritada.
Quando ele contorna o final do gramado, ele olha para a minha varanda e levanta a lata de cerveja em um gesto de brinde irônico - porque é claro que ele está cortando a grama e bebendo ao mesmo tempo.
Então ele sorri. Inconfundivelmente convencido e arrogante, o sorriso dele é o que me faz perder a paciência. O mesmo cara que, ao me conhecer, me chamou de "tetas de açúcar" agora está cortando a grama sem camisa enquanto toca She Thinks My Tractor's Sexy?
Ele está claramente tentando me provocar.
Aquele sorriso dele sugere que ele acha que conseguiu.
Reviro os olhos dramaticamente, como se ele pudesse ver minha expressão daqui de cima, mas parece um gesto necessário em resposta à sua ridícula atitude. Então viro as costas e fecho a porta atrás de mim, ficando com as costas apoiadas nela por um momento, enquanto uma risada ameaça explodir do meu peito.
Ele é juvenil. Completamente e totalmente juvenil. Eu não deveria estar rindo - as coisas que ele me disse, dizendo que queria me jogar sobre o ombro e puxar minha calcinha pelas minhas coxas, teriam sido muito além do inapropriado mesmo se eu fosse uma mulher "normal" e não a filha do Presidente. Mas o fato de eu ser a filha do Presidente definitivamente torna as coisas piores.
Mesmo assim, não é a pior coisa do mundo vê-lo sem camisa mais uma vez. Eu fico corada ao lembrar do que imaginei ele fazendo na noite passada quando eu tinha os dedos entre as minhas pernas.
Isso não significa que estou atraída pelo idiota lá fora em um cortador de grama. Eu conheço o tipo dele. Ele é o tipo de cara acostumado a sair impune com brincadeiras de fraternidade, o tipo de homem que pensa que pode dar um sorriso arrogante e as mulheres vão se jogar aos seus pés.
Eu não sou uma dessas garotas.
Eu repito para mim mesma enquanto espio através das persianas como uma velha fofoqueira, esticando o pescoço para dar uma olhada nele no quintal.
Sim. Definitivamente não sou uma dessas garotas.
Quinze minutos depois, estou correndo pela rua, seguida por Blair e David a uma distância segura, meu ritmo um pouco mais rápido do que o habitual - o que não tem nada a ver com o fato de que o Cara do Bongo estava do lado de fora sem camisa no quintal e eu posso ter um pouco de frustração acumulada para liberar.
Absolutamente nada.
Não estamos nem a meio quilômetro da corrida quando ouço o ronco de um motor e me viro para ver o Cara do Bongo.
No meio da rua, vindo atrás de nós, dirigindo o cortador de grama como se fosse um carro. Ainda sem camisa, mesmo que não seja exatamente uma noite quente de verão no Colorado.
Eu paro enquanto Blair e David param e alcançam suas armas. Revirando os olhos, eu levanto a mão. "Sério, tenho certeza absoluta de que meu vizinho não está tentando me assassinar me atropelando com um cortador de grama."
"Você nunca sabe, senhora. Protocolo," David argumenta. Não consigo dizer se ela está realmente falando sério, mas pelo menos ela e Blair se abstêm de sacar suas armas.
Eu me viro, ignorando o fato de um homem sem camisa estar me seguindo em um cortador de grama, e continuo correndo, mas em um ritmo mais lento.
"Quer uma carona?" O Cara do Bongo pergunta, sorrindo amplamente. Ele dá um gole em sua lata de cerveja.
"Do cara que está bebendo enquanto dirige?" Eu pergunto, olhando para ele. Estou feliz por estar correndo, porque posso desviar meu olhar para a estrada à frente em vez de ficar admirando seu peito nu, excessivamente musculoso.
"Tenho certeza de que um cortador de grama não conta," ele protesta.
"Um, conta."
"Só tomei uma cerveja," o Cara do Bongo diz. "Prometo." Ele cruza o dedo sobre o coração e me olha inocentemente - tão inocente quanto alguém que claramente não é angelical pode parecer.
Concentre-se, Georgina. A última coisa que preciso pensar é o quão claramente não angelical esse homem é. "Devo sequer perguntar por que você está dirigindo um cortador de grama pela rua?"
"Devo perguntar por que está sendo seguida por um par de ternos que obviamente estão armados?" ele retruca, referindo-se a eles como "ternos" mesmo estando de roupa de corrida.
Abro a boca prestes a dizer as palavras, "Sou a filha do Presidente!" exceto que não digo. Eu hesito. Não sei por que não simplesmente digo. Não, isso não é verdade. Eu sei exatamente por que. É porque esta é a primeira vez em tanto tempo que alguém não reconhece quem eu sou.
Ser a filha do Presidente é um privilégio, é claro. Tenho oportunidades que a maioria das pessoas não tem, e sou grata por isso. Mas também significa que é tudo o que as pessoas veem quando olham para mim. Sou rotulada como a filha do meu pai e pronto. Quase ninguém quer saber mais nada sobre mim além disso. Claro, há pessoas que me conhecem pelo meu trabalho com a fundação, mas pessoalmente? Não tantas.
Então o fato de esse cara não parecer ter a menor ideia de quem eu sou é, estranhamente, libertador - mesmo que ele seja grosseiro.
"Passeando," diz o Cara do Bongo.
"Perdão?"
"O motivo de eu estar dirigindo o cortador de grama. Estou passeando."
"Passeando o quê? Casas antigas?"
"Não. Eu prefiro outra vista."
Estou grata pelo fato de estar correndo e já estar corada agora, porque caso contrário acho que meu rosto teria ficado vermelho vivo. "Você costuma dirigir um cortador de grama seguindo mulheres?"
"Na verdade, é a primeira vez que uso um cortador de grama para esse propósito."
"Mas não é a primeira vez que dirige por aí seguindo uma mulher?"
"Usei um trator da outra vez."
Não consigo evitar de rir. "Chique."
"É uma longa história."
"Eu presumo que envolve cerveja?" Eu pergunto.
"Garota perspicaz." Seus olhos se enrugam nos cantos enquanto ele sorri. Mesmo quando volto a olhar para a estrada, estou profundamente consciente do olhar dele ainda em mim.
"Então seguir-me por aí é a sua ideia de diversão?" Estou correndo um pouco mais rápido agora, imaginando se o cortador de grama dele consegue acompanhar. Quão rápido um cortador de grama pode ir mesmo?
"Bem, certamente é melhor do que seguir a Sra. Johnson."
"Quem é a Sra. Johnson?"
"A mulher que mora do outro lado da rua. Você não conhece seus vizinhos?"
"Eu conheço meus vizinhos," protesto, me sentindo um pouco defensiva. "Quero dizer, eu não 'conheço' eles, conheço eles. Eu aceno olá. Sou uma pessoa legal. Não preciso saber os nomes deles."
"Há quanto tempo você mora aqui?"
"Há alguns anos." Ok, agora estou totalmente na defensiva. "Você obviamente é mais amigável do que eu. Com sua nudez e cortadores de grama e...seja lá o que você passa o tempo fazendo."
"Você não sabe o que eu faço?" Ele faz a pergunta como se estivesse satisfeito consigo mesmo.
"Algo que lhe dá tempo suficiente para tocar bongôs nus e andar pelo bairro, claramente." Ele resmunga sua resposta. Eu continuo correndo, meus passos batendo um ritmo constante no pavimento. "Você está esperando eu perguntar o que você faz?"
"A maioria das mulheres quer saber esse tipo de coisa."
Eu engasgo uma risada. "Você é convencido. E eu não sou a maioria das mulheres."
"Claramente."
Corremos em silêncio por mais alguns minutos antes de suspirar pesadamente. "Tudo bem. O que você faz?"
"Não posso te dizer."
"Não pode me dizer?"
"É ultra secreto." Ele dá outro gole em sua cerveja e sorri.
"Espera, não me diga. Você é um agente secreto vivendo disfarçado de cara fraternidade irritante."
"Cara de fraternidade? Você acha que sou um cara de fraternidade?"
Dou de ombros. "Você é o cara dos bongôs e cerveja enlatada e –"
"Que tipo de agente secreto fraternidade mora em uma casa assim?"
"Um chamado Dick Donovan?"
Ele ri. "Na verdade é Adriano."
"Adriano," repito. "Huh. Dick combina mais com você."
"Engraçado. Eu continuo te chamando de açúcar ou você tem um nome?"
"Pode parar de me chamar de açúcar," eu digo. "Sou a Georgina." Deliberadamente deixo de fora meu sobrenome, embora não tenha certeza se Adriano me reconheceria como filha do Presidente mesmo se eu contasse.
"Georgina com os guarda-costas."
"Isso mesmo."
"Então você é alguém importante," diz Adriano enquanto continuo correndo.
Eu rio. "Isso é definitivamente discutível."
"Ou alguém que precisa de guarda-costas. Então você é alguém que as pessoas querem morto."
“Isso é a sua versão de Eu Espio ou algo assim? Você vai tentar adivinhar minha identidade?”
“Você tem algo melhor para fazer nos próximos... quantas milhas você vai correr?”
“Cinco.”
“Caramba, não sei se o cortador de grama aguenta cinco milhas.”
“Que pena. Parece que terei que correr essas cinco milhas sozinha. Em silêncio.”
“Não se preocupe. Ainda tenho muita energia nessa belezinha.” Ele está falando sobre o cortador de grama, mas suas palavras definitivamente soam sugestivas.
Tento afastar esse pensamento da minha cabeça, focando minha atenção no meu ritmo e no som dos meus pés no pavimento. Um-dois. Um-dois.
Cara quente sem camisa a poucos metros de distância.
Focar não é o meu ponto forte agora.
As palavras de Adriano rompem meus pensamentos. “Então você é alguém que as pessoas querem morto.”
As pessoas querem me morta? Não neste momento; pelo menos eu acho que não. “Eu não disse isso.”
“Você vai me dizer se eu acertar?”
“Você vai me dizer quem você é?” Eu retruco.
“Não. Gosto assim. Então... você já ficou com alguém cujo sobrenome você não sabia?”
Eu engasgo uma risada. "Isso é a sua versão fraca de uma cantada?"
"Só estou tentando conhecer minha vizinha, Georgina Sem-Sobrenome. É uma pergunta razoável."
"Não é uma pergunta razoável."
Ele me ignora. "Você não parece uma estrela pop ou uma modelo, então isso está fora.”
“Ei! O que isso quer dizer? Você está me seguindo só para me provocar?”
Desta vez, quando olho para ele, vejo suas bochechas corarem. Será que o Sr. Sem Vergonha está envergonhado? “Eu quis dizer que você não é toda, tipo, super magra e tal.”
“Isso não está ajudando.”
“Se você quiser que eu te diga exatamente como sua bunda fica quente nessa roupa de corrida, eu posso. Só estava tentando ser um pouco mais elegante.”
Eu rio. "Isso é apreciado.”
“Então você não é uma estrela do rock ou uma modelo e você não é super famosa -”
“Como você sabe que não sou super famosa?”
“Você não tem fãs te seguindo.”
“Este é um condomínio fechado.”
“Bom ponto. Mas você não parece super famosa, o que claramente significa que você está no programa de proteção a testemunhas.”
“Você está sugerindo que estou sendo seguida por guarda-costas porque estou tentando não chamar atenção para minha nova identidade fornecida pelo governo?”
“Bem, quando você diz assim, soa ridículo.”
Estamos virando a esquina, e quando Adriano diminui a velocidade, me vejo diminuindo e então parando em vez de continuar correndo. "Cansou de adivinhar?”
Ele olha para o relógio. “Tenho que ir a algum lugar.”
Levanto as sobrancelhas. "Encontro quente?”
Eu nem sei o sobrenome desse cara, mas a ideia dele com outra mulher me deixa nervosa.
“Com ciúmes?"
“Definitivamente não com ciúmes,” minto, dando de ombros casualmente. "Divirta-se no seu encontro, Bongos.”
“É treinam—uh, trabalho,” ele diz. Ele começa a dar ré no cortador de grama e se virar enquanto eu me viro para correr para longe. Então ele pausa, olhando para trás para me chamar, “Você é uma traficante, não é? Algum tipo de chefão do crime.”
Eu rio. "Você me pegou.”
“Até mais, açúcar.”