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Nathaniel
Adriano está en mi cocina con ropa de entrenamiento, preparando un batido de proteínas. Cuando entro, silba.
—Eso es algo muy elegante.
—Cállate, imbécil. —Me enderezo el cuello de la camisa. Me siento tan ridículo como me veo con este atuendo. Hay una razón por la que no uso esmoquin. Aparte del hecho de que trato de evitar hacer cualquier cosa que requiera un esmoquin (o un traje, para el caso), no hacen esmóquines en tamaño "jugador de fútbol americano". Este tuvo que ser hecho a medida para mí, lo cual parece una cantidad insana de esfuerzo y gasto solo para asistir a una elegante recaudación de fondos de diez mil dólares por plato.
Ir a la recaudación de fondos no fue idea mía. Fue idea de mi agente, ya que aparentemente soy más comercializable si aparezco en uno o dos eventos públicos, me comporto y finjo que me gusta estar rodeado de gente. La verdadera razón por la que voy es que es por una buena causa, incluso si va a ser una sala llena de snobs ultra ricos comiendo caviar para beneficiar a una fundación dirigida por la hija del Presidente de los Estados Unidos.
—¿Por qué vas a esto otra vez? —pregunta Adriano.
—Porque estoy donando mi rancho a una fundación para el verano, y esta recaudación de fondos es para beneficiar a la fundación.
—¿Para qué?
—La fundación da a niños merecedores la oportunidad de pasar tiempo en un rancho, aprender habilidades para la vida, ese tipo de cosas.
—¿Estás teniendo una crisis de la mediana edad? Primero te mudas a este lugar, y ahora no vas a pasar el verano en tu rancho siendo gruñón y evitando a todos? ¿Vas a dejar que un montón de niños corran por tu propiedad? Ni siquiera te gustan los niños.
—Vete al carajo.
Adriano presiona el botón de la licuadora en respuesta. Cuando se detiene, vierte un batido de proteínas extra grande en una taza y toma un trago.
—Recuerda levantar el meñique cuando bebas champán. Es más elegante así.
—Creo que pasaré de las lecciones de etiqueta del tipo que entró en mi cocina el otro día con sus partes colgando.
¿Qué demonios estaba pensando al aceptar esto? He estado aquí una hora, y hasta ahora ha sido un desfile de viejos ricos y sus esposas o novias trofeo pidiéndome fotos mientras ofrecen condolencias condescendientes sobre la gran derrota del equipo en febrero, como si estuviera personalmente destrozado porque el equipo no ganó.
Por cierto, no lo estoy. Aunque todavía estoy un poco molesto por eso. Más ahora que me lo han recordado unas cien veces.
Sabía que esta recaudación de fondos era una mala idea. Normalmente, nunca haría algo público como esto. ¿Hacer donaciones? Claro. He hecho muchas de esas. Pero nunca antes había donado mi rancho; fue la primera gran cosa que compré después de firmar en Denver. Durante los últimos veranos, entre temporadas, voy al rancho y me desconecto, lejos de todo y de todos. Este verano es diferente, sin embargo, porque estoy en negociaciones y no puedo aislarme de todos, por mucho que quiera hacerlo. Así que cuando mi agente vino a mí hace unos meses con información sobre esta caridad, la idea de donar el rancho simplemente se me ocurrió.
Debería haber anticipado que mi despiadado agente querría maximizar la parte de relaciones públicas de esa donación tanto como fuera posible, por lo que estoy a regañadientes en un evento elegante donde se supone que debo sonreír y fingir estar interesado en lo que un montón de personas adineradas que están completamente desconectadas de la realidad están hablando. Me doy cuenta de la ironía de decir eso cuando he jugado con un contrato multimillonario durante los últimos cuatro años, pero incluso ahora, me cuesta verme a mí mismo como rico. Sigo siendo el mismo chico pobre de West Bend, y siempre lo seré.
No pasa mucho tiempo antes de que me encuentre en el bar, pidiendo al camarero que ponga algo en un vaso, lo que sea, solo para calmarme un poco.
—Sorpréndeme —le digo.
Bebo el líquido – whisky – haciendo una mueca mientras el alcohol quema mi garganta antes de cruzar la sala y esquivar a demasiadas personas engreídas vestidas de etiqueta como para contarlas mientras salgo del salón de baile hacia el pasillo principal, planeando salir a tomar un poco de aire fresco. Bueno, en realidad planeo esconderme y tal vez leer en mi teléfono por un rato hasta que vuelva a entrar para hacer acto de presencia en la cena, y luego largarme de aquí.
El pasillo está desierto en comparación con la multitud en el salón de baile, solo unos pocos rezagados en sus teléfonos móviles y una pareja caminando hacia la entrada del salón. Un hombre con cabello entrecano y una joven pelirroja en su brazo se jacta en voz alta con ella sobre el tamaño de su jet privado. Habla de sobrecompensación. Mientras paso junto a ellos, la pelirroja exclama:
—¡Nathaniel Ashby!
Asiento y sonrío, esquivándolos antes de que me arrastren a otra conversación aburrida. Estoy tan ocupado felicitándome por mi maniobra evasiva experta que no noto a la chica frente a mí, ni su vestido, hasta que es demasiado tarde.
Todo lo que ocurre a continuación parece suceder en cámara lenta. Juro que el sonido de la tela rasgándose se amplifica por un millón. Miro hacia abajo y veo mi pie sobre la parte trasera de un largo vestido rojo que se arrastra por el suelo. Mis ojos siguen el vestido hacia arriba mientras el material sedoso roza suavemente las curvas de las caderas de una mujer, hasta su cintura esbelta, hasta la suavidad cremosa de su espalda donde el material...
Oh, mierda. Rompí los tirantes de sus hombros, los tirantes que estaban en sus hombros cuando pisé la parte trasera del vestido.
Levanto el pie rápidamente, pero en lugar de alejarme de su vestido, el material de alguna manera se adhiere a mi zapato, y vuelvo a pisarlo, atrapándolo bajo mi pie por segunda vez. La mujer grita, tropezando hacia atrás contra mí. Instintivamente, la atrapo mientras cae con un «¡uf!», su espalda chocando contra mi pecho.
Entonces, un destello me ciega. Alguien, probablemente algún maldito reportero cubriendo el evento, acaba de tomar una foto de la morena cuyos brazos están colgados sobre los míos. Miro hacia abajo a la mujer.
La mujer cuyo vestido acabo de pisar, rasgando los tirantes y haciendo que la parte superior se deslice sobre sus pechos. La mujer que está luchando por enderezarse, alcanzando la parte superior de su vestido para sostenerlo, solo para descubrir que está atrapado bajo mis pies y cuando intento apartarme, ella cae aún más fuerte contra mí. La morena a la que alguien acaba de tomar una foto en topless.
Cuando el siguiente destello se dispara, hago lo único que se me ocurre. Levanto las palmas de mis manos frente a sus pechos para bloquearlos del tipo que está tomando la foto.
Pero ella elige ese momento exacto para ponerse de pie, lanzándose hacia adelante y directamente contra mis manos.
Específicamente, empujando sus pechos directamente contra ellas.
Lo que significa que ahora estoy aquí, usando un esmoquin en un elegante evento de caridad, sosteniendo los pechos de alguna chica rica.
Ella grita.
—¡Oh, Dios mío, me estás manoseando?
Antes de que pueda responder, unas manos están en mis brazos.
—Señor Ashby, aléjese de la hija del Presidente.
¿La hija del Presidente?
Oh, demonios.
La mujer gira rápidamente, una mano agarrando la parte superior de su vestido y tirando de él sobre sus pechos, sus ojos verdes brillando. Su cabello castaño enmarca su rostro, cayendo en ondas sobre sus hombros. Sus mejillas están sonrojadas, aunque no puedo decir si es por enojo o vergüenza.
Probablemente vergüenza.
No, espera. Parece bastante malditamente furiosa.
—Oh, Dios mío. Te reconozco. Eres el... el jugador de fútbol que está donando su rancho —sisea. Sus fosas nasales se ensanchan de nuevo. Santo cielo. Las fotos de ella en las revistas no le hacen justicia en absoluto. No son nada comparadas con la mujer que está frente a mí ahora mismo.
La que acabo de manosear. Mierda. Acabo de tocar a Georgina Aschberg, la hija del Presidente de los Estados Unidos.
Y fue captado en cámara. La buena publicidad de este evento acaba de irse al carajo. Demonios, probablemente voy a terminar siendo torturado en una habitación sin ventanas en algún lugar. Si tengo suerte.
Levanto las manos mientras dos agentes me registran. Mientras tanto, la hija del Presidente se queda allí mirándome boquiabierta. Por un momento fugaz, considero preguntarle si me está mirando porque está atónita por mi buena apariencia o porque nunca ha tomado una foto con las manos de un jugador de fútbol en sus pechos antes. Pero reconsidero eso ya que lleva stilettos y estoy seguro de que no dudaría en usarlos como un arma mortal. Parece que tendría buena puntería.
—No te estaba manoseando —comienzo mi defensa.
Su mano agarra su vestido alrededor de sus pechos, los mismos pechos que acabo de sostener. Miro hacia abajo porque ahora no puedo dejar de pensar en sus pechos. Cuando ella se da cuenta, el rubor en sus mejillas se intensifica y sus ojos se abren más.
—Tus manos estaban en mis pechos.
—Señora, el Servicio Secreto la detendrá y...
—¿Esperen, detenerme? —Me quedé quieto por un segundo mientras los agentes del Servicio Secreto me registraban, pero ¿detenerme por lo que claramente fue un maldito accidente? No lo creo—. Pisé tu vestido, pero todo el asunto de manosear los pechos fue realmente tu culpa, no la mía, cariño.
—¿Cariño? —Se endereza, poniéndose más alta mientras se acerca a mí. Uno de los agentes levanta la mano para separarnos, pero ella la aparta—. Puedo manejar a un borracho beligerante, Blair.
—¿Borracho beligerante? —pregunto, irritado—. Primero que todo, no estoy borracho. Y solo porque tengo razón no significa que sea beligerante.
—¿Porque tienes razón? ¿Entonces esas no eran, de hecho, tus manos en mis pechos?
—Mira, cariño. No voy por ahí manoseando mujeres. Pisé tu vestido, pero tú caíste sobre mí. Y ese destello se disparó porque alguien estaba tomando una foto, así que levanté las manos para cubrir tus pechos de la foto. Como un caballero.
—¿Como un caballero? —chilla ella.
—Así es. Ni siquiera estaba tocando tus pechos. No hasta que te lanzaste hacia adelante y caíste en mis manos. Eso fue cosa tuya, no mía.
—Debes estar bromeando —empieza. Luego una expresión de pánico pasa por su rostro y se detiene—. ¿Quién tomó la foto? —Mira a Blair y David—. Obviamente, las fotos deben ser eliminadas... Oh, Dios. Mi papá va a estar aquí en cualquier momento. Se va a volver loco.
Su papá. El Presidente de los Estados Unidos.
—Me encargaré del reportero —digo de repente. Lo último que necesito es que una foto mía manoseando a la hija del Presidente circule por los tabloides. Podría despedirme de un contrato lucrativo—. Salió por la puerta principal. No habrá ido muy lejos.
Uno de los agentes levanta la mano para detenerme.
—Señor, necesita quedarse aquí.
Sí, claro.
—Creo que puedo encargarme de un maldito reportero —gruño—. A menos que quieran seguir cuestionándome sobre si toqué o no sus pechos a propósito.
La agente del Servicio Secreto me mira, su expresión inmutable.
—¿En serio? —Miro a la hija del Presidente.
—Déjenlo —dice ella. La agente la mira cuestionándola, y ella niega con la cabeza, suspirando—. El manoseo... fue accidental.
Al menos lo admitió. Como si yo hubiera manoseado a propósito a una chica, y menos a la hija del Presidente.
Salgo corriendo tras el reportero. Puedo ver los titulares ahora: Jugador de Fútbol Asalta a la Hija del Presidente. Demonios, ¿podría esta noche empeorar?