3.2
Georgina
—¿Qué demonios? —Estoy cambiándome de ropa después del trabajo, preparándome para salir a correr, cuando escucho música a todo volumen desde afuera, apenas amortiguada por las paredes de la casa. Algo de música country, pero no puedo distinguir las palabras. Es el vecino. Sé que es él sin siquiera tener que mirar. Nadie más en el mundo es tan molesto.
O tan sexy.
Saco ese pensamiento de mi cabeza de inmediato, porque su molesta actitud definitivamente supera su atractivo. Después de ponerme el sujetador deportivo, me pongo una camiseta sin mangas y agarro mis zapatillas del armario, deteniéndome en mi dormitorio. Le doy otros treinta segundos a la música antes de que oficialmente me moleste. Claro, no es como si fueran las dos de la mañana, pero este vecindario siempre ha sido tranquilo. O al menos lo era, antes de que el Tipo del Bongo se mudara al lado.
Cuando abro de un tirón la puerta corrediza de vidrio y salgo pisando fuerte al balcón, la música asalta mis oídos. Definitivamente es country.
Y definitivamente es el vecino sexy que puedo ver sobre la pared montado en un cortacésped en su césped perfectamente cuidado, sin camisa.
Me toma un segundo escuchar el estribillo de la canción y ubicarla: She Thinks My Tractor's Sexy.
Casi me ahogo.
Eso no podría estar dirigido a mí, ¿verdad? No estoy segura de si sentirme halagada, divertida o molesta.
Cuando da la vuelta al final del césped, mira hacia mi balcón y levanta su lata de cerveza en un gesto de "salud" burlón, porque, por supuesto, está montado en un cortacésped y bebiendo al mismo tiempo.
Luego sonríe. Inconfundiblemente arrogante y presumido, su sonrisa es lo que me lleva al límite. El mismo tipo que, al conocerme, me llamó "tetas de azúcar" ahora está montado en un cortacésped sin camisa mientras toca She Thinks My Tractor's Sexy?
Está totalmente tratando de provocarme.
Esa sonrisa suya sugiere que cree que lo ha logrado.
Pongo los ojos en blanco dramáticamente, como si pudiera ver mi expresión desde aquí, pero parece un gesto necesario en respuesta a su ridículo. Luego me doy la vuelta y cierro la puerta detrás de mí, quedándome de pie con la espalda contra ella por un momento mientras una risa amenaza con salir de mi pecho.
Es infantil. Completamente y absolutamente infantil. No debería estar riéndome; las cosas que me dijo, diciéndome que quería lanzarme sobre su hombro y bajarme las bragas por los muslos, habrían sido mucho más que inapropiadas incluso si yo fuera una mujer "normal" y no la hija del Presidente. Pero el hecho de que soy la hija del Presidente definitivamente las hace peores.
Aun así, no es lo peor del mundo verlo sin camisa una vez más. Me sonrojo al recordar lo que imaginé que hacía anoche cuando tenía los dedos entre las piernas.
Eso no significa que me atraiga el idiota que está ahí afuera en un cortacésped. Conozco su tipo. Es el tipo de hombre que está acostumbrado a salirse con la suya con sus payasadas de fraternidad, el tipo de hombre que piensa que puede sacar una pequeña sonrisa arrogante y las mujeres se desmayarán por él.
Yo no soy una de esas chicas.
Me lo repito una vez más mientras miro a través de las persianas como una vieja chismosa, estirando el cuello para echar un vistazo a él en su jardín.
Sí. Definitivamente no soy una de esas chicas.
Quince minutos después, estoy corriendo por la carretera, seguida por Blair y David a una distancia segura, mi ritmo un poco más rápido de lo habitual, lo cual no tiene nada que ver con el hecho de que el Tipo del Bongo estaba afuera sin camisa en su jardín y podría tener un poco de frustración acumulada para liberar.
Absolutamente nada.
No hemos corrido más de media milla cuando escucho el rugido de un motor y me giro para ver al Tipo del Bongo.
En medio de la calle, acercándose por detrás, conduciendo el cortacésped como si fuera un coche. Aún sin camisa, aunque no es precisamente una cálida noche de verano en Colorado.
Me detengo mientras Blair y David se paran y alcanzan sus armas. Poniendo los ojos en blanco, levanto la mano. —En serio, estoy mil por ciento segura de que mi vecino no está tratando de asesinarme atropellándome con un cortacésped.
—Nunca se sabe, señora. Protocolo —razona David. No puedo decir si realmente lo dice en serio, pero al menos ella y Blair se abstienen de sacar sus armas.
Me giro, ignorando el hecho de que un hombre sin camisa me está siguiendo en un cortacésped, y reanudo el trote, pero a un ritmo más lento.
—¿Necesitas un aventón? —pregunta el Tipo del Bongo, sonriendo ampliamente. Toma un trago de su lata de cerveza.
—¿Del tipo que está bebiendo mientras conduce? —pregunto, mirándolo de reojo. Me alegra estar corriendo porque puedo volver la vista al camino en lugar de mirar su pecho desnudo y excesivamente musculoso.
—Estoy bastante seguro de que un cortacésped no cuenta —protesta.
—Eh, sí cuenta.
—Solo he tomado una cerveza —dice el Tipo del Bongo—. Lo prometo. —Se cruza el corazón con el dedo y me mira inocentemente, tan inocente como alguien que obviamente no es angelical puede parecer.
Concéntrate, Georgina. Lo último que necesito es pensar en lo obviamente no angelical que es este hombre. —¿Debería siquiera preguntar por qué estás conduciendo un cortacésped por la carretera?
—¿Debería preguntar por qué te siguen un par de tipos con traje que obviamente están armados? —responde, refiriéndose a ellos como "tipos con traje" aunque están en ropa de correr.
Abro la boca a punto de decir las palabras, «¡Soy la hija del Presidente!», excepto que no lo hago. Dudo. No sé por qué no lo digo de una vez. No, eso no es cierto. Sé exactamente por qué. Es porque esta es la primera vez en tanto tiempo como puedo recordar que alguien no ha reconocido quién soy.
Ser la hija del Presidente es un privilegio, por supuesto. Tengo oportunidades que la mayoría de la gente no tiene, y estoy agradecida por eso. Pero también significa que eso es todo lo que la gente ve cuando me mira. Me etiquetan como la hija de mi padre y eso es todo. Casi nadie quiere saber nada más sobre mí. Claro, hay personas que me conocen por mi trabajo con la fundación, pero personalmente? No tantos.
Así que el hecho de que este tipo no parezca tener ni idea de quién soy es, curiosamente, liberador, incluso si es grosero.
—Turismo —dice el Tipo del Bongo.
—¿Perdón?
—La razón por la que estoy montado en el cortacésped. Estoy haciendo turismo.
—¿Turismo de qué? ¿Casas viejas?
—No. Me inclino más por otra vista.
Estoy agradecida de estar corriendo y ya sonrojada, porque de lo contrario creo que mi cara se habría puesto roja como un tomate. —¿Sueles conducir un cortacésped siguiendo a mujeres?
—En realidad, es la primera vez que uso un cortacésped para este propósito.
—¿Pero no es la primera vez que conduces siguiendo a una mujer?
—La otra vez usé un tractor.
No puedo evitar reírme. —Elegante.
—Es una larga historia.
—Supongo que es una que involucra cerveza —digo.
—Chica perceptiva. —Sus ojos se arrugan en las comisuras mientras sonríe. Incluso cuando vuelvo a mirar el camino, soy muy consciente de que su mirada sigue sobre mí.
—¿Así que seguirme es tu idea de pasar un buen rato? —Estoy corriendo un poco más rápido ahora, preguntándome si su cortacésped puede seguir el ritmo. ¿Qué tan rápido puede ir un cortacésped?
—Bueno, ciertamente es mejor que seguir a la señora Johnson.
—¿Quién es la señora Johnson?
—La mujer que vive al otro lado de la calle. ¿No conoces a tus vecinos?
—Conozco a mis vecinos —protesto, sintiéndome un poco a la defensiva—. Quiero decir, no los "conozco", conocerlos. Les saludo. Soy una persona amable. No necesito saber sus nombres.
—¿Cuánto tiempo llevas viviendo aquí?
—Un par de años. —Ahora estoy totalmente a la defensiva—. Obviamente eres más amigable que yo. Con tu desnudez y montando cortacéspedes y... lo que sea que hagas con tu tiempo.
—¿No sabes lo que hago? —Hace la pregunta como si estuviera complacido consigo mismo.
—Algo que te da suficiente tiempo para tocar los bongos desnudo y pasear por el vecindario, claramente. —Él gruñe en respuesta. Sigo corriendo, mis pasos marcando un ritmo constante en el pavimento—. ¿Estás esperando que te pregunte qué haces?
—La mayoría de las mujeres quieren saber esas cosas.
Contengo una risa. —Estás lleno de ti mismo. Y yo no soy la mayoría de las mujeres.
—Claramente.
Corro en silencio durante unos minutos más antes de exhalar pesadamente. —Está bien. ¿Qué haces?
—No puedo decírtelo.
—¿No puedes decírmelo?
—Es top secret. —Toma otro sorbo de su cerveza y sonríe.
—Espera, no me digas. Eres un agente secreto viviendo encubierto como un tipo de fraternidad molesto.
—¿Tipo de fraternidad? ¿Crees que soy un tipo de fraternidad?
Me encojo de hombros. —Tú eres el que tiene los bongos y la cerveza en lata y...
—¿Qué tipo de agente secreto de fraternidad vive en una casa como esa?
—¿Uno llamado Dick Donovan?
Él se ríe. —En realidad, es Adriano.
—Adriano —repito—. Vaya. Dick te queda mejor.
—Graciosa. ¿Sigo llamándote azúcar o tienes un nombre?
—Puedes dejar de llamarme azúcar —digo—. Es Georgina. Deliberadamente omito mi apellido, aunque no estoy del todo segura de que Adriano me reconocería como la hija del Presidente incluso si se lo dijera.
—Georgina con los guardaespaldas.
—Así es.
—Entonces eres alguien importante —dice Adriano mientras sigo corriendo.
Me río. —Eso es definitivamente debatible.
—O alguien que necesita guardaespaldas. Así que eres alguien a quien la gente quiere muerta.
—¿Es esta tu versión de "Veo, veo" o algo así? ¿Vas a intentar adivinar mi identidad?
—¿Tienes algo mejor que hacer en los próximos... cuántos kilómetros vas a correr?
—Ocho.
—Mierda, no sé si el cortacésped puede recorrer ocho kilómetros.
—Es una verdadera pena. Parece que tendré que correr estos ocho kilómetros sola. En silencio.
—No te preocupes. Todavía tengo suficiente energía en este bebé. —Está hablando del cortacésped, pero sus palabras suenan definitivamente sexuales.
Trato de sacar ese pensamiento de mi cabeza, enfocando mi atención en mi cadencia y el sonido de mis pies en el pavimento. Uno-dos. Uno-dos.
Chico sexy sin camisa a unos pocos metros.
Enfocarme no es mi fuerte en este momento.
Las palabras de Adriano interrumpen mis pensamientos. —Así que eres alguien a quien la gente quiere muerta.
¿La gente quiere que me maten? No en este momento; al menos no lo creo. —No dije eso.
—¿Me lo dirás si adivino correctamente?
—¿Me dirás quién eres tú? —respondo.
—No. Me gusta así. Entonces... ¿alguna vez te has liado con alguien cuyo apellido no conocías?
Contengo una risa. —¿Es esa tu patética versión de una frase para ligar?
—Solo estoy tratando de conocer a mi vecina, Georgina Sin-Apellido. Es una pregunta razonable.
—No es una pregunta razonable.
Me ignora. —No pareces una estrella del pop o una modelo, así que eso está descartado.
—¡Oye! ¿Qué se supone que significa eso? ¿Me estás siguiendo solo para burlarte de mí?
Esta vez, cuando lo miro de reojo, veo que sus mejillas se enrojecen. ¿El Sr. Sin Vergüenza está avergonzado? —Quise decir que no eres toda, ya sabes, súper delgada y esas cosas.
—Eso no ayuda.
—Si quieres que te diga exactamente lo bien que se ve tu trasero en esa ropa de correr, puedo hacerlo. Solo estaba tratando de ser un poco más elegante.
Me río. —Eso se agradece.
—Así que no eres una estrella de rock ni una modelo y no eres súper famosa...
—¿Cómo sabes que no soy súper famosa?
—No tienes fans siguiéndote.
—Este es un vecindario cerrado.
—Buen punto. Pero no pareces súper famosa, lo que claramente significa que estás en el programa de protección de testigos.
—¿Estás sugiriendo que me siguen guardaespaldas porque estoy tratando de no llamar la atención sobre mi nueva identidad proporcionada por el gobierno?
—Bueno, cuando lo dices así, suena ridículo.
Estamos doblando la esquina, y cuando Adriano disminuye la velocidad, me encuentro disminuyendo la velocidad y luego deteniéndome en lugar de seguir corriendo. —¿Te has cansado de adivinar?
Mira su reloj. —Tengo que estar en algún lugar.
Levanto las cejas. —¿Cita caliente?
Ni siquiera sé el apellido de este tipo, pero la idea de él con otra mujer me pone nerviosa.
—¿Celosa?
—Definitivamente no celosa —miento, encogiéndome de hombros casualmente—. Diviértete en tu cita, Bongos.
—Es entrenam—eh, trabajo —dice. Empieza a retroceder su cortacésped y girar mientras yo me doy la vuelta para seguir corriendo. Luego se detiene, mirándome para gritar—. ¿Eres una narcotraficante, verdad? Algún tipo de capo del crimen.
Me río. —Me has descubierto.
—Nos vemos, azúcar.