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133. FELIX YEATS (POV)

Me muevo lentamente, el arma firme en mi mano, con los ojos fijos en Simon. El contenedor es estrecho, el aire espeso con el hedor a óxido y sangre. Cada paso que doy resuena en el metal, como una advertencia. Todavía sostiene a Isabelle, su mano enredada en su cabello. Ella está de rodillas, el cue...