9
Aunque Ziza solo había sangrado un poco por la paliza, su espalda estaba llena de moretones. Su espalda parecía una pulpa durante los siguientes cinco días. Le tomó casi dos semanas sanar. Faltó a la escuela esos primeros cinco días. Nunca le contó a nadie lo que sucedió ese día por miedo a perder todo lo que tenía y posiblemente su vida. Sus palabras resonaban fuerte y claro en la cabeza de Ziza, tanto que una vez, cuando su padre descubrió un moretón, tuvo que pensar rápido y inventar una historia convincente para ocultar la verdad.
Desde ese día en ese patio trasero, nunca más subestimó las palabras de Faizah. Lo que decía, lo decía en serio, y era mejor creer que lo cumplía. Incluso hoy, ocho años después, Ziza llevaba las marcas de lo que ocurrió ese día, en forma de líneas rosadas y moradas casi imperceptibles que marcaban su espalda. Pero esas no eran nada comparadas con las psicológicas que le tatuó durante años.
Sacudiéndose de sus pensamientos y decidiendo que ya era hora, salió apresuradamente del agua ahora tibia y se apresuró a secarse con una toalla.
Ziza se secó y salió de su baño para vestirse para el trabajo. Tenía un uniforme de repuesto en el trabajo; realizó rápidamente la tarea mundana poniéndose un par de jeans desgastados, una camiseta y una sudadera holgada. Cuando desenchufó su teléfono del cargador y lo encendió, vibró como loco por la cantidad de mensajes que llegaron. No fue sorprendente en absoluto cuando descubrió que la mayoría de los mensajes eran de Ferran, con solo uno de Lulu. Abrió primero los mensajes de Ferran.
—Ziza, ¿dónde estás? Estamos empacando.
Envió el primero que leyó unos minutos después de la medianoche del sábado, seguido de una llamada perdida diez minutos después y otro mensaje.
—Aziza, esto ya no es gracioso, todos te están buscando. El jefe dijo que te dejáramos si no apareces en los próximos dos minutos.
—Aziza, ¿estás bien? Me estoy desesperando aquí —decía el mensaje, acompañado de una docena de llamadas perdidas.
—Ziza, pasé por tu apartamento y estaba vacío, por favor dime que al menos estás bien. El jefe quiere verte lo antes posible.
Aziza hizo una nota mental para llamar a Ferran después de terminar con todo lo demás. Abrió el mensaje de Lu, que era un mensaje de voz.
—Hola Ziza, por favor llámame pronto, necesito hablar contigo. Además, el Sr. Michaelson quiere vernos lo antes posible —hizo una pausa como si quisiera agregar algo más, pero decidió no hacerlo y se despidió—. Bueno, adiós.
Ante las palabras frenéticas de su colega, el corazón de Aziza se detuvo y, al instante, hizo los cálculos y solo había una respuesta. Estaba segura de que el problema era sobre lo que sucedió hace tres noches. Desde ese momento, Aziza, por primera vez, temía aparecer en el trabajo.
Desesperada, marcó rápidamente el número de Ferran mientras empacaba sus cosas y salía después de aplicar suficiente maquillaje para cubrir los feos moretones en su rostro.
El joven contestó en el segundo timbre.
—Más te vale tener una buena explicación —fue lo primero que Aziza escuchó al subirse a su coche.
—Estoy viva y bien, gracias por preguntar —Aziza sonrió sarcásticamente aunque su amigo no pudiera verla.
—¿Te parece que es momento para bromas, Aziza? He estado preocupado enfermo por ti. ¿Qué pasó? Simplemente desapareciste —preguntó.
Aziza cambió la llamada a su coche vía Bluetooth.
—Lo sé, lo sé, lo siento. Tuve un 'pequeño' problema en el festival y digamos que enfrenté las consecuencias —suspiró.
—Define este pequeño problema —Ferran suspiró al otro lado de la línea.
—Rashida —mordió su labio, todo el tiempo con los ojos en la carretera.
—¿Rashida? ¿Rashida como la modelo, la misma que te atormentó en la secundaria, esa Rashida? —preguntó.
—La misma. Está saliendo con Rafiq o algo así. La vi en el festival y digamos que se puso feo —explicó.
—Continúa —dijo Ferran.
—Bueno, el Príncipe intervino, y estaba tan enojada que... le lancé un zapato a Rashida, pero le dio a él en su lugar. Su seguridad me sacó del lugar y me metieron en una celda de detención —Ziza se aseguró de omitir las partes más horribles de la historia.
—Aziza, ¿qué has hecho? —la voz de Ferran goteaba decepción y Aziza no pudo evitar sentirse culpable.
—Lo sé, lo siento, sé que fue estúpido hacer lo que hice. Al menos ahora sé que el Príncipe es un arrogante imbécil —intentó hacer el tema más ligero, pero no funcionó, desafortunadamente.
—¿Sabes lo que esto significa? ¡Podrías perder tu trabajo! ¿Por qué hiciste algo tan estúpido? —dijo Ferran.
—Lo siento.
—No soy yo a quien necesitas disculparte. Con razón el Sr. Michaelson quería verte tan urgentemente. Reza para que no pierdas ese trabajo, Aziza —estaba enfadado, pero ella sabía que también lo estaría si hubieran cambiado de posiciones.
—Lo sé —pero Ziza mordió su labio para evitar actuar impulsivamente. Este trabajo era el pilar de su supervivencia y si lo perdía no sabía qué iba a hacer—. Mira, Ferran, te llamo más tarde, acabo de llegar al trabajo —apagó el motor.
—Claro. Cuéntame qué pasa pronto, ¿vale?
—Sí, claro. Adiós —dijo antes de terminar la llamada.
Aziza agarró el volante con fuerza y respiró hondo antes de salir del coche. Acababa de entrar al edificio usando la entrada trasera para empleados. Justo después de pasar por la cocina, dirigiéndose a los vestuarios, alguien ya la estaba llamando.
—Ziza —se dio la vuelta y vio a una Lu’lu sonrojada retorciéndose las manos frente a ella.
—Lu, hola, ¿cómo te sientes? —sonrió a la pequeña chica, habiendo olvidado el mensaje y la razón por la que estaba nerviosa.
—Estoy mejor —tragó saliva antes de preguntar—. ¿Recibiste mi mensaje?
—Oh, sí, lo siento, lo olvidé. Apagué mi teléfono todo el fin de semana. Lo encendí esta mañana. Perdón por no llamarte, estaba un poco ocupada.
—Está bien, vine porque el Sr. Michaelson me envió a buscarte. Se enteró de que acabas de llegar al trabajo. Quiere vernos a las dos —Oh, Dios, esto no podía ser bueno. Especialmente juzgando por la forma en que Lu parecía a punto de desmoronarse.
—Está bien, sé de qué se trata esto. Lu, no te preocupes, pase lo que pase ahí dentro, déjamelo a mí, ¿vale? —La pobre chica asintió desesperadamente antes de que comenzaran su camino hacia la oficina de su jefe. Aziza no podía evitar sentir que el resultado de esta reunión no sería bueno.
Las chicas se tomaron un momento antes de llamar a la puerta de caoba. Escucharon un brusco —¡Entren!— a través de la puerta antes de girar el pomo y entrar en la habitación. Esta era la segunda vez desde que Aziza comenzó a trabajar que estaba en esta sala, y temía que fuera la última.
Una vez dentro, Aziza notó que ya había un joven hablando con el jefe, y después de mirarlo más de cerca, descubrió que era el tipo Ghaffar de la noche del viernes. El que estaba a cargo de la lista de personas que trabajaban en el festival.
Oh, Dios... Aziza tragó saliva.
—Señorita Bashar, señorita Jadah, no les ofreceré asientos porque, uno, no me tomaré mucho tiempo y, dos, no estoy contento con el informe que recibí el viernes por la noche —el Sr. Michaelson se levantó de su silla y caminó alrededor de su escritorio para apoyarse en una esquina, con las manos cruzadas en su regazo. El Sr. Michaelson era un hombre de unos cincuenta y tantos años, estaba en forma para su edad y era intimidante. La mayoría de las personas se suavizan con la edad, pero no él. Era todo lo contrario. Un hombre que no toleraba tonterías. Razón de más para que todos estuvieran prácticamente temblando de miedo.
—Señorita Bashar, ¿puedo saber la razón y cómo terminó siendo parte del equipo de servicios de catering que el palacio contrató para la noche del viernes en el Palacio Real de Abu Marad? —preguntó el hombre, con su mirada verde fijada directamente en la tímida de Aziza.
—Señor, estaba cubriendo a Lu—señorita Jadah, ella no se sentía bien. Solo pensé que ayudaría si también la cubría allí —respondió Aziza.
—Pensaste —bufó el hombre.
—Ghaffar, ¿quién te permitió cambiar la lista final? —el hombre mayor fulminó con la mirada al joven mencionado.
—Nadie, señor. La señorita Bashar me dijo que iba a ta...
—¿Señorita Bashar? ¡La última vez que revisé! ¿Quién murió y la puso a cargo? ¡No fui yo! —la voz del hombre se elevaba con cada exclamación—. ¡Te di órdenes específicas y tú hiciste lo que quisiste! ¡Lo que debiste haber hecho era volver a mí y preguntar! —golpeó su puño en la mesa, causando que los tres empleados jadearan y se estremecieran.
—Lo siento, señor —Ghaffar apretó los dientes.
—¡Lo siento no es suficiente! ¿Quieren que este negocio fracase? Imaginen la sorpresa cuando leí tal informe a la mañana siguiente —dijo el hombre—. ¿Tienen algo que decir en su defensa? —preguntó, su mirada alternando entre ellos.
—Por favor, señor, denos otra oportunidad, no volveremos a causarle inconvenientes, señor —suplicó Aziza.
—Me temo que no puedo arriesgarme a que ocurra un problema similar nuevamente —el hombre se giró para volver a su asiento mientras hablaba—. De cualquier manera, alguien va a perder su trabajo, ustedes deciden —se encogió de hombros mientras volvía a sus papeles. Aziza sabía que estaba esperando una respuesta, y una cosa era segura: no era un hombre muy paciente. Todos lo sabían. Iba a necesitar su respuesta pronto. Mirando a su derecha, vio a una Lulu llorando en silencio y a un Ghaffar boquiabierto a su izquierda. Todo esto era su culpa. Nadie más merecía ser castigado por sus acciones. Ella fue quien decidió sucumbir a las burlas inmaduras de Rashida. Ella fue quien decidió que lanzar el zapato era una buena idea. Así que, Aziza se vio obligada a hacer lo único lógico en ese momento.
—Yo... yo asumo toda la responsabilidad, señor —Aziza dio un paso adelante.
—Señorita Bashar, gracias por sus servicios. Sin embargo, ya no son necesarios, por favor, vacíe su casillero y abandone el edificio en los próximos diez minutos —dijo, luego colocó un pequeño sobre marrón en su escritorio, empujándolo en su dirección—. Esto es la mitad de su paga.